Макс Петров - Наши все дома!

• Название: Наши все дома!
• Автор: Макс Петров
• Жанр: Боевая фантастика

Вирус, задуманный как идеальное лекарство, лечит и от смерти, но весьма специфическим образом. Недавно умершие становятся зомби, единственная цель которых — наесться живого мяса и стать сильнее. Люди пытаются выжить кто как может, сообразно своему жизненному опыту, знаниям и умениям. Пока просто выжить. Собраться вечером в безопасном месте и сказать: «Наши все дома!»

…

---

Электрозамок не работал – ну ещё бы, блок предохранителей на одной линии с рацией, снаряд насквозь прошёл и дальше полетел – что ему легковушечная требуха, его дело БТРы дырявить… И ключи в замке зажигания не забыли. Придётся топором. Замок выдержал ровно один удар – если знать конструкцию – оно несложно. А, блин, лучше бы сложно, да не зря. Пусто и в багажнике. Даже запаски нет, как специально машину готовили, чтобы бросить… Но во время перестрелки в ней ведь не было никого – может поискать там, где они были? За машиной прятались, как в кино? От БМП не спрячешься, да и просто от калашникова – не очень. И всё же обошёл машину с другой стороны. Никого, но крови хватает. Значит, кто-то был, и его больше нет, а ходит теперь где-то его оживший труп. Интересно где?

– Макс, ты там долго ещё? Они уже подходят!

А, чёрт, совсем забыл о тех трёх беспокойниках – они как раз преодолели обратно ту стометровку… И похоже разогрелись пока шли – уже почти как люди ногами шевелят… Может из ружья? Страшновато на таких шустриков с топором… Или не стоит? Наверное всё же не стоит – случай рядовой, а патроны надо беречь на крайний. Пока ещё не раздобуду, конечно. Попробовал трюк с уходом в сторону – не, уже не получается, разогревшийся, подвижный зомби успевает повернуться. А зажигалка после прошлого раза подплавилась и не загорается. Придётся рубить спереди, по лбу. Первого удачно, пока он ко мне руки тянул, я боковым ударом, пользуясь длинной рукояткой, и упокоил. Второго сложнее, он близко уже оказался, пришлось первый удар по рукам, а потом по башке. Тоже нормально. А вот третий извернулся и топор схватил. Я тяну – и он тянет, и так цепко, что никак не вырвать… Ну, тут уже делать нечего, отдал топор, отскочил назад, крутнул на ремне «сайгу», отщёлкнул предохранитель. Прицелился вдоль планки на стволе и аккуратно вдавил спуск. Из гладкоствола я стрелял сто лет назад, но помню, как впечатляла отдача. Правда, тогда это был 12 калибр, в нём дури больше, но тогда я с прикладом стрелял… Но ничего, громыхнуло мощно, но рукам терпимо, даже прицел почти не сбился… Эх, хорошо их из ружья, но страшно жалко патронов – семь осталось… С другой стороны – надо было всё же и ружьё проверить в ситуации не безвыходной. Чтоб если уж что – то можно было и без него отмахаться. В другой раз может такой возможности и не быть.

– Слушай, ну мы всё же и дураки. Надо было втроём как-то организоваться, чтобы один ищет, другой по сторонам смотрит, а…

– А третий за рулём сидит, чтобы всегда мог машину подать как нужно. Или чтоб убежать, или зомби сбить.

– Да я так нарулю…

– Нормально нарулишь. Улицы пустые, никто не ездит, а если даже приложишь об столб – ну хрен с ним, будем на мятой машине ездить. По нынешним временам не главная беда. Учиться всё равно придётся всем. И на машине, и с ружьём. Да и с топором наверное тоже…

– А мы точно дураки. У нас же рации есть. Хотя бы предупредить заранее, не в окно орать…

– Блин, действительно…

Две рации у меня были, дешёвенькие PMRки – купил как-то себе игрушку: сбылась детская мечта. Но пару раз пригождались – то машину буксировать, то по лесу гулять… Надо взять. И ещё – надо всё-таки проверить кусты позади расстрелянной машины.

В третий раз вернулись. Только теперь уже с рацией в кармане и правильно организованным тылом. Пошёл в кустах смотреть. Есть! Зомби автомат ни к чему – зомби его и бросил. Ментовский «окурок» – АКС-74у. Из новых – в чёрном пластике. А ччёрт! Нет, ну вот что такое – «не везёт», а? Убит автомат напрочь, пуля попала как раз в УСМ… И всё там, естественно, разворотила, не починишь… Разве что самопал из уцелевшего ствола сделать, но толку в том самопале… Обидно как, я-то уже думал – нашёл оружие… Ну хоть магазин посмотреть… Ага, магазин увесистый, патроны есть. Только куда я их засуну? Но всё равно не выбрасывать же… А больше в кустах ничего – если у мента и был табельный пистолет, то остался в кобуре, на ремне у зомби. И фиг найдёшь, куда он утопал – нет следов на асфальте, даже кровь с него не капает, давление-то «ноль на ноль»… Ладно, возвращаемся к первоначальному плану – мы вроде на заправку собирались. И лучше бы она работала, потому что деньги пока есть, а как добывать бензин из зарытых в землю баков – я понятия не имею…

Как ни странно, заправка у путепровода не пустовала. Правда и очереди большой не было – бензин подорожал ровно втрое. Но я уже как-то смирился с мыслью, что деньги будут значить чем дальше – тем меньше, и не раздумывая пристроился в хвост. Передо мной две машины и три заправляются. И все нагружены так, что только землю не скребут. Народ нацелился из города… Но не все. Вон возле въезда стоит задранная «по самое немогу» двенаха – пустая, не считая двоих мужиков. Они за бензином не торопятся. Чего, интересно, ждут? Когда нефть подешевеет? Ну и пусть ждут, а мне за колонку, налево…

Перед окошком кассы – вялый, но злой перебрёх. Возмущение ценами, растерянная злость, ну и страх – банальный и противный. И готовая истерика, паника, драка – только кашляни… Наконец добираюсь до окошка, даю две тысячи, иду заправляться. А это что за новости? Возле машины откуда-то нарисовались три амбала с битами – два стоят у дверей, а третий в стекло пальчиком деликатно так, типа беседовать изволит. Ну суки, твари, праздник у вас? Будет вам сейчас праздник. Зашёл со стороны багажника, чтоб вдоль машины, и позади них никого, только опоры путепровода, ружьё из-под куртки освободил и коротко, чтоб голос не сорвать, «ГАВ!» Фиг его знает, почему такое на ум пришло – наверное от «улыбки в сорок два зуба». Ну и нормально, шаблон порвался качественно – уж такого обращения они точно не ждали. А меня буквально несло. Стою, улыбаюсь той самой улыбкой, ствол в корпус ближайшему направил и реально наслаждаюсь моментом. А вот им не очень сладко – не ждали, на рожах написано что не ждали.

– Э, тут бензин везде, нельзя стрелять!

– А ты стой тихо – я и не буду. А лучше палку брось и уходи, тихо уходи. А то патроны, сцуко, дорогие нынче…

– Ладно, ладно, мы уже ушли, только не нервничай – а сами стоят… ждут чего-то. Тут хрипнула рация в кармане: «Сзади из машины на въезде выходят двое!». Я киваю, но и они услышали, занервничали. И мне уже нервничать пора, в клещи берут, а я с одним стволом пятерых не перестреляю, я ж не чемпион IPSC, не успею. Но нервы упрямо молчат, и это хорошо. Правда сердце где-то в горле уже и тремор пошёл… Хорошо что не пулями заряжено, картечью промахнуться труднее… Далеко там до этих сзади? Рация в кармане, не спросишь, руки с ружья не снять. Но раз девушки мои пока молчат – наверное далеко. От их машины метров полста, и бегом они не бегут, наоборот тихо крадутся – они-то рацию не слышали, на внезапность расчёт.

– Уходите быстро! Ещё пять шагов ваших корешей – и валю всех на поражение! Это уже и кореша слышать должны. Твою мать, они что, тоже зомби что ли, ни хрена смерти не боятся? Или так уверены что я не выстрелю? Нет, не зомби. Главный биту кинул, начал бочком от машины отходить. И тот, который за машиной стоял – тоже. Этот самый опасный – в него стрелять неудобно, машину задену, и ладно если только машину – хрен его знает как картечь полетит. Третий отходит прямо с битой, непорядок, но хрен с ним, лишь бы отходил… И тут одновременно с треском рации, ещё не выплюнувшей слова, я услышал сзади топот. Всё же решились напасть, уроды. Десять метров дистанция, только и успеваю повернуться, навести тяжёло-непослушный на таком быстром движении ствол и в середину туловища шарахнуть. Это не зомби, этих можно не в голову… Вижу его вытаращенные глаза с огромными зрачками – обдолбанный что ли? Вот откуда такая смелость… Впрочем, не важно уже – можно даже не проверять, от удара он скрючивается прямо на бегу и с глухим стуком головы о бетон переворачивается на спину. Даже если я его не убил картечью – после такого удара не встанет. Выпавшая из рук бита пролетает мимо меня и дальше вдоль земли куда-то под машину. Второй чуть замешкался, и теперь, видя происходящее, резко забирает влево и бежит уже со всей дури прочь, по дуге, за будку заправщиков. Пусть бежит. Снова хрипит рация, но я и сам знаю – за спиной ещё трое. Поворачиваюсь – главный подозрительно копошится за пазухой. Беру его на мушку, делаю два шага в сторону, чтобы снова никого за ним не было, только высоко на путепроводе машины. Но мне так высоко ствол задирать нет надобности. Он белеет, но руку из-за пазухи не вынимает. Пистолет? Запросто! Стрелять? Чёрт, в того выстрелил не думая, палец сам спуск дёрнул, от страха и неожиданности, хорошо хоть прицел не сбил, а этого вот так прицельно почти в упор застрелить – трудно всё-таки. Зомби проще, они не люди и вообще уже мёртвые, а этот-то вполне человек, хоть и урод законченный… Но пока я вот так раздумываю – он же может первым успеть? Лицо его искажается… Нащупал наконец ствол! Всё, нельзя больше медлить. Снова дёргается в руках ружьё, на сей раз прицел я всё же завалил, выстрел пошёл в ноги. Хлестнуло по сторонам красным, главарь визжит нечеловеческим каким-то визгом, оседая на бетон. Визжит так, что я не выдерживаю и стреляю ещё раз, прямо в вязаную шапку и воротник «бомбера». Наступает тишина – или у меня в ушах уже звенит от пальбы и визга? Ощущаю слабость, ноги подгибаются, пот со лба буквально ручьём. Съездили заправиться, блин…