Ирина Булгакова - В поисках Ключа

• Название: В поисках Ключа
• Автор: Ирина Булгакова
• Жанр: Фэнтези

Ночь кошкой подкрадывалась со всех сторон. Сегодня она затягивала небо чёрной масляной краской. Было душно и холодно одновременно. Шёл дождь. В такие минуты ты и не надеешься на чудо. Засыпаешь – дождь. Просыпаешься – дождь. Взору открывается пустая мгла. Как кисель, пожирает она всё изнутри, продвигаясь по планете, неся с собой заразу и безумство. Ты ошибся, это не дождь. Это земля плачет. Это земля скорбит за тех, кто покинул её навеки...

---

В этом мире тоже предавали земле. Но могилу забрасывали землёй руками. А затем наступал черёд прощального ужина…

Мира сидела за столом, тупо глядя на яства. Это было сумасшествие. Кусок в горло не лез. Кто такое мог придумать? Дрожали руки. Кто-то пытался поддержать, говорил хорошие слова… Перед глазами было восковое лицо…

День проходил отрывками. В голове укладывались только отдельные моменты, фразы, действия, мысли.

Человека не стало…

Мира ничего не чувствовала. Она была пуста и холодна… Человека не стало…

Когда огонь волной горит и пламя льётся языками,

Когда спокойная река вдруг разобьет себя о скалы,

Когда с небес звезда летит, хвостом задев небес лампаду,

Когда земля по швам трещит и в сердце бури канонады…

Когда во сне одни глаза, они съедают твою душу,

Когда в уме одни слова: "Ты больше мне совсем не нужен"…

Когда тебе и свет не мил, и с жизнью ты готов расстаться.

Когда в душе кровавый пир и мысли о резне и пьянстве…

Когда слеза жжёт, словно яд. Когда тюльпан расцвёл шипами,

Когда ты днём совсем один. Как волк затравленный ты псами…

Когда лишь мысли об одном, когда тебя совсем не видят.

Когда ты, друг, и сам не свой, и мир тебя весь ненавидит…

Заставь себя про всё забыть и не губи иллюзий бывших.

Всегда всё можно изменить, лишь загляни чуть-чуть ты выше.

Ты видишь, солнце светит там, и небо видишь голубое.

Бывает, знаешь, в жизни так, а может быть и по-другому.

Ты только, малый, не грусти, и знаешь, ты не огорчайся,

Ведь у тебя всё впереди, ещё увидишься со счастьем!

Человека не стало…

ЧАСТЬ ДЕВЯТАЯ

ГЛАВА 1

Мы можем делать всё, что захотим. Обиды нет, когда в душе любовь. Лишь заповедь одну, колдуя, мы не забываем. Вот ведьмовское кредо, семь слов: "Делай, что хочешь, только никому не вреди". Р. Гримасси. Викка.

"Что делать? Господи?! Как это больно!!!". Из красивых глаз лились слёзы. Она всегда думала, что это лишь привязанность, а оказалось, совсем по-другому… Мира села за стол. В голове не укладывалось. Это… больно, одиноко, мрачно, неожиданно… А, смерть другой не бывает… Слова застревали комом в горле… Мира взяла в руки перо. Она быстро выводила строки. Закончила, отложила. Бумага была мокрая от слёз. Местами чернила растеклись в пятна.

"Господи, я не хочу жить! Не хочу, слышишь! Что же ты наделал! За что? Почему он? Я спасла его один раз… Но ведь прошло так мало времени… Он ещё должен был жить. Должен! Как же я теперь без него? Как?". Слёз не было. Мира собрала себя в кулак. Внезапно послышался стук в дверь.

— Мира…

— Заходи, — ответила она Аслану. Он переживал. Это было заметно. Переживал, и не знал, что сказать. Она понимала. Всегда понимала. Она и сама не знала, что было бы лучше. Он улыбнулся, она ответила. Только вот улыбка вышла немного нервной…

— Как ты? Успокоилась немного?

— Да, — это всё, что она успела сказать. Перед глазами возник он. Улыбающийся, жизнерадостный. Таким она запомнила его. Она даже помнила, как он обнял её… в последний раз… Мягко и порывисто, как будто знал.

"Господи!!!". Из глаз потекли слёзы. Мира разрыдалась, спрятав лицо в руках…

— Мира, тихо. Ну, не плачь, не надо… Мира… — Аслан не находил слов. Да, и никто не смог бы утешить Миру, которая винила себя в собственной беспомощности. Мира рыдала. Душу выворачивало на изнанку. Сердце сжало тисками. Боль тоже бывает разной…

— Почему?.. — спрашивала она у друга. — За что?

— Мира, успокойся… Не плачь… — он присел возле неё, взял за руку. А перед глазами был он…

— Я… не… я… споко… успокоилась, — послышался новый приступ плача.

Мира никогда ТАК не плакала. Она никогда не знала ТАКОЙ боли… Это было нечто иное, нежели боль от удара, пореза, плохого самочувствия, или переживаний от любви. Это было даже не беспокойство… Такой боли она не пожелала бы даже врагу…

"За что? — в который раз задавала она себе вопрос. Но, если бы мы знали на него ответ, разве это бы нас утешило?.. Голова кружилась, тело было ватным от слёз. В ушах шумело. Мира уже сутки не могла уснуть. Ей был необходим отдых. Но, она боялась… Боялась, что он снова придёт к ней. А она снова не будет знать, что делать… — НЕТ! ЗА ЧТО!!!". Внутри неё билась она сама. Этого не понять…

— Мира, перестань. Не плачь. Мира… Мира… — это было какое-то отупение. Глупо, она не могла остановиться. Словно, в калёных тисках. Она порывисто встала, и пошла умываться.

— Я не плачу… Не плачу…

Подруга вышла из комнаты. Аслан остался один. Мрачен. Как бы там ни было, это было не легко. Он боялся за Миру. Боялся, что она замкнётся в себе… Аслан рассеяно обвёл комнату взглядом, и… наткнулся на… письмо. Он взял его в руки…

"Ты думаешь всё прошло? Нет… Такое не проходит, и бесследно не растворяется. Глупцы те, кто утверждает, что время лечит… Нет. Оно позволяет забыться, отвлечься, но не излечивает до конца. Каждый миг, каждую секунду перед глазами стоит любимый образ. Эта нежная улыбка, весёлые глаза… Зачем так? Почему именно ты? Странно и страшно… Почти темно… И снова злишься на себя, и плачешь. Поистине, мы осознаём, как любим, лишь, когда теряем… Только как это больно, как глухо, когда кричишь, а ответа не слышно, зовёшь, а образ растворяется перед глазами, уходит в никуда…

Ты думаешь, это пройдёт? Нет… Можно смеяться, веселиться со всеми, можно до сумасшествия напиться и забыться на какое-то время… Но это тоже не помогает, не излечивает до конца. Как больно… Больно, когда человек уходит. Больнее, когда осознаёшь, что уже никогда его не увидишь. Но ещё больнее, когда ты не успеваешь с ним проститься, попросить прощения, поцеловать, прижать крепко к себе, защитить от всего…

Ты думаешь, возможно всё забыть и никогда к этому не возвращаться? Ты ошибаешься, это невозможно, если любишь… По-настоящему. Искренне, чисто. Ты можешь сколько угодно убеждать себя и других, что нужно быть сильным, что рано или поздно все уходят туда, откуда не возвращаются… Только это ложь, хоть и добрая… Хотя, нет! Ложь не может быть доброй. Правда?! Ведь нас так учили? Так, что же получается? Ты снова опускаешься в объятия жестокой правды? А она такая… Правда не умеет быть другой. И снова… Его нет… Милого, доброго, любимого человечка. Того самого, про которого ты думал, что не любил… И ничего нельзя изменить… Ни-че-го.

Ты думаешь, в такое время можно быть сильным? Ты ошибаешься! Это невозможно. Каждое дерево, каждый куст напомнит тебе о нём, о том, кого ты потерял. Ты запомнишь этот момент… Запомнишь вопреки всему. Этот запах свежей земли, еловых веток, пролитые слёзы. Как сыро…

Что? Как? Его нужно отдать земле? Но здесь так пусто, мокро, здесь холодно… Я не отдам его! Слышишь? Земля, оставь! Не забирай его у меня. Слышишь? Зачем он тебе? Зачем?! У тебя таких миллионы, а мне нужен только один, да и того ты хочешь забрать… Не надо!..

Ты веришь, что всё будет хорошо? Что всё изменится? Ты ошибаешься. Ничего не изменится. Его уже не вернёшь… Если бы ты знал, как вернуть время назад, неужели ты бы не сделал этого?.. Как много мыслей приходит в голову… Но все они пустые. Больше нет любимого образа, нет радушных встреч. Больше никогда ты не сможешь поговорить и спросить совета. И тебе останется только спрашивать себя: как бы он поступил на твоём месте?..

Ты не боишься смерти? Ты ошибаешься, но лишь на половину. Её боятся все. Возможно, человек не боится своей смерти. Но ещё никто не устоял перед смертью близкого ему человека… Если ты воспринимаешь этот факт спокойно — ты никогда не любил! Но если любил, и воспринял этот факт спокойно — ты не человек! Никому ничего человеческое не чуждо…

Господь, а ты тоже жесток! Ты дал нам право чувствовать, право выбирать… Только это наша вечная радость и наказание…

Ты думаешь всё изменится? Возможно… Но и тут ты ошибаешься! Хоть и самую малость. Когда любимый человек нас покидает, ты к этому не готов. К такому нельзя подготовиться. Даже, если можешь это предвидеть… Что это? Слёзы? Холодные, тяжёлые, солёные… Что это? Слёзы любви, раскаяния, печали? Нарушен твой образ жизни… Ты плачешь из-за этого?.. Или ты любил?.. Подумай над этим, его уже не вернёшь. Тебе всегда не будет хватать его слов, объятий, смеха, советов, любви, печали, разговоров, вечеров, проведённых с ним… Как много всего. Как широка человеческая натура…

Ты помнишь, как метушился? Как ругался и кричал? Такое хоть раз, но было. Как ты был не прав!!! Вы спорили, злились… Разве ты не хотел бы вернуть эти минуты? Изменить, попросить прощения… Ты ведь так и не успел попрощаться…

Что это? Кто это? Я не знаю его! Это не мой любимый человечек. Эта маска не может быть его лицом! Не может, и всё тут!

Ты утверждаешь, что это он?! Ты не прав!!! Я не вижу ласковых глаз, я не слышу любимой речи. А это лицо… Оно совсем не похоже! Кто это? Вы меня обманываете! Где он? Куда вы его спрятали?! Для чего этот весь спектакль? Я знаю, что он сейчас выйдет, крепко обнимет и скажет, что любит. Я поверю… Что это? Снова слёзы? Отчего? Я не плачу, нет!!! Мне это не нужно! Я буду ждать его. Я знаю, он меня не оставит!