Светлана Демидова - Игрушечное сердце

• Название: Игрушечное сердце
• Автор: Светлана Демидова
• Жанр: Современные любовные романы
• Год: 2010
• ISBN: 978-5-699-42750-5

Лариса до сих пор любит кукол. Не каких-нибудь там пухлых розовощеких пупсов из пластика, но настоящих фарфоровых барышень старинной работы, в кружевных платьях и панталончиках. Иногда ей снится мальчик с серьезным лицом и длинными, как у девочки, темными локонами. Он прижимает к груди удивительной красоты куклу в соломенной шляпке с перьями и цветами. И Лариса просыпается от собственного крика: «Отдай!»

Похожая на куклу, хрупкая, ухоженная, очень красивая, Лариса не любила длительных связей и обязывающих к чему-либо отношений. Но вот наконец нашелся тот, кто смог разбить ее ледяное спокойствие и затронуть запертое на ключик сердце… Вот только есть ли у куклы сердце?..

---

Квартира Артура по-прежнему была пуста. У хозяина, в отличие от Даны, отгула не было. Первым делом молодая женщина прошла на кухню. Артур еще несколько часов назад советовал ей поесть. Пора, наконец, это сделать.

В огромном холодильнике еды было полно: всякие мясные нарезки, салаты в пластиковых контейнерах, крупные яркие овощи и даже какой-то странный сыр с синими прожилками и запахом плесени. Видать, давно лежал, испортился… Оно и немудрено. Зачем покупать столько еды? Все ведь не съесть. Что-то неизбежно будет портиться.

Дана с решительным видом вытащила испорченный сыр и выбросила в помойное ведро. Артур еще спасибо скажет. А то весь холодильник провонял бы запахом плесени. После этого она открыла морозильник и достала замороженные котлеты и пиццу. Вообще-то Дана не очень жаловала пиццу, но она, наверное, быстро готовится, а это немаловажно.

Нет, что ни говори, а с домашними котлетами ничего не сравнится, хоть за золотые слитки покупай эти полуфабрикаты. Дана ела котлету с каким-то странным салатом, отдающим рыбой, и вовсю жалела Артура. Видать, эта его медноволосая раскрасавица готовить-то вообще не умеет. Разве можно мужчину кормить покупными котлетами да салатами в пластике?

Пицца тоже была так себе, резиновая какая-то и чрезмерно острая, но за неимением другого пришлось есть ее. Дана налила в красивую кружку с большой розой чаю и пошла в комнату смотреть фильмы. Ей же разрешили. Увлекшись, она посмотрела мелодраму, боевик, фантастику и поняла, что опять хочет есть. Глянув на часы, ужаснулась. Время приближалось к девяти вечера, а хозяин дома так и не появился. Может быть, он у медноволосой? Дана подумала об этом с большой неприязнью, если не с настоящей ревностью. Она так освоилась в квартире Артура, что всякие другие женщины в его жизни уже казались ей лишними. А что, если он приедет домой со своей подружкой, рассчитывая оставить ее здесь на ночь, как уже наверняка бывало неоднократно? Нет, не может такого быть! Он же знает, что у нее, Даны, теперь есть ключи и что она может захотеть занести их ему поздно вечером, а тут другая дама… Получится нехорошо…

Успокоив себя таким образом, Дана опять отправилась на кухню. Может, картошки сварить? И самой можно будет поесть, и Артур, наверное, навернет с удовольствием, с котлетками-то… Только где ж у него картошка? Ага… Вот она… родимая… в корзинке… Надо будет домой тоже купить такую корзинку… Картошка в ней смотрится как какой-нибудь заморский овощ… А может, лучше ее не варить, а пожарить? Ломтиками такими, хрустящими? Точно! Артур вернется, а тут такая вкуснотища! От одного запаха обалдеет!

Дана не только нажарила картошки, а даже поела ее сама, но Артур домой так и не вернулся. Видать, остался у медноволосой… А что же делать ей, Дане? Продолжать ждать до завтра или это неприлично? Но до приличий ли, когда совсем не осталось денег на житье? Тут поневоле станешь поступать не очень красиво… А может, взять да и поступить еще более неприлично? Вон на маленьком столике, который, кажется, называют сервировочным, стоит несколько початых бутылок с каким-то алкоголем. Вот она сейчас возьмет да и выпьет чего-нибудь… А что такого? Вот из этой пузатой бутылки… Разве разберешь, что на ней написано…

Дана отвинтила крышку и понюхала. Похоже, коньяк… крепкий… Ну и что? Когда она еще попробует такого коньяка? Да никогда, если не сейчас!

Нет, все-таки в коньяках она никогда ничего не понимала. Никакого вкуса, одна горечь. То ли дело вино какое-нибудь сладкое… Может быть, вот в этой бутылке вино? Глотнуть, что ли, прямо из горлышка? Кто узнает-то? Она ж, Дана, не заразная…

Да… вино… Вкусное какое… Должно быть, из черного винограда… И еще что-то добавлено… будто корица, что ли… Пожалуй, надо выпить побольше… Артуру наверняка не было бы жалко. Он явно при деньгах. Купит еще…

Когда Дана последний раз смотрела на часы, время приближалось к одиннадцати ночи. Она подумала, что надо бы поехать домой и даже попыталась подняться с кухонного диванчика, на котором расположилась, но ноги ее не слушались. Молодая женщина решила, что сказалось напряжение тяжелого дня, решила еще чуток передохнуть и… отключилась.

…Когда Дана проснулась, первым делом увидела здоровый холодильник и очень испугалась. Почему-то сразу решила, что это происки Вовки. Каким образом он смог бы увеличить их старенькую «Бирюсу» до таких размеров, в голову ей не пришло. Она хотела бежать с ним разбираться, но вдруг все вспомнила. Это же кухня Артура, с которым она познакомилась при весьма странных обстоятельствах на кладбище. Тут же пришла на ум фраза героини фильма «Москва слезам не верит»: «А еще хорошо знакомиться на кладбище…» Ой, хорошо ли… Хозяин квартиры, разумеется, домой так и не пришел, а ей оставаться здесь дольше действительно неприлично. Подождала, пора и честь знать. Занимать деньги, видно, придется в другом месте. Пока, конечно, рановато к кому-то идти в выходной день, семь часов всего… Но транспорт уже работает, так что до дома она запросто доберется.

Дана откинула одеяло и опять испугалась. Она же не брала никакого одеяла! Это уж она точно помнит. В чужом ведь доме… Да и не одеяло это. Плед. Красивый такой, пушистый… А цвет будто у мороженого крем-брюле… И подушка в изголовье… Никаких подушек она тоже не брала. Да и вообще, разве она укладывалась спать на этой кухне?!

Дана напрягла память и вспомнила, что последний раз смотрела на часы поздним вечером и что ноги ее тогда отказывались слушаться… потому… потому что она… напилась чужого вина… А весь день был на нервах, вот ее и развезло… Но тогда выходит, что пледом ее накрыл… Артур… Больше некому. Значит, все же вернулся. Дана отметила, что обрадовалась. Неужели из-за денег? Конечно, из-за денег… ей же совершенно не на что жить…

Она встала с диванчика, одернула платье и в сотый раз порадовалась, что в прошлом году купила стоящую вещь: легко стирается, быстро сохнет, не мнется, хоть ты что в нем делай… А Артур, наверное, еще спит. Поздно же пришел… Глянуть, что ли, одним глазком?

Новый Данин знакомец действительно спал. Он лежал на боку, подложив обе ладони под щеку, как ребенок. Профиль был красив и даже, пожалуй, нежен. Дана удивилась. Днем Артур производил впечатление волевого сильного мужчины, а во сне – прямо как дитя… А что, если напечь ему блинчиков? Впрочем, у него, скорее всего, нет ни молока, ни муки… Живет-то на одних полуфабрикатах…

Дана отправилась на кухню точно таким же образом, каким пришла в комнату, – на цыпочках. Пусть усталый человек еще поспит. Она не станет мешать.

Муку она все же обнаружила в одном из многочисленных шкафчиков, а вместо молока решила использовать кефир, который нашла в бездонном нутре холодильника. Блины у нее всегда хорошо получались. Вовка в хорошие их времена даже шутил, что она может напечь их из опилок.

– Какой за-а-апах! – услышала Дана, когда на тарелке у плиты высилась уже приличная горка блинов. Она вздрогнула, обернулась и почувствовала, что краснеет. Перед ней стоял чужой мужчина в одних трусах. Ну… не совсем, конечно, чужой, но знакомы-то они едва-едва.

– Умывайтесь, – сказала она дрожащим голосом. – Сейчас все будет готово. Теста уже осталось блинчика на три…

– Слушаюсь! – громко отрапортовал Артур, рассмеялся и добавил: – Я не ел домашних блинов уже лет сто, честное слово!

Дана, смутившись окончательно, ничего не ответила, решив вернуться к блинам. А уж он пусть шутит, как хочет. Она и так тут расхозяйничалась без всякого спросу.

Артур вернулся на кухню минут через десять – свежим, душистым, одетым в белую футболку и темно-синие шорты. Одежда делала его похожим на мальчишку. Дана попыталась прикинуть, сколько же ему лет, но так и не определилась. Он все время был каким-то разным.

На блины Артур накинулся с такой жадностью, что пришлось поверить: не едал он домашних и впрямь давно. Дана улыбалась, глядя на это, и подкладывала ему блины один за другим.

– О-о-о-о! – протянул вдруг хозяин квартиры, оторвавшись от еды и подняв вверх указательный палец. – У меня ж есть сырок… упаковочка такая… С блинцами будет просто супер… Ну-ка, где он тут у меня… – Сунул голову в холодильник, порылся на полках и, вынырнув, недоуменно проронил в пространство: – Странно… Позавчера ж купил… даже не открывал еще…

Дана вдруг сообразила, что именно он ищет.

– Ах, сыр… – отозвалась она. – Так он испортился! Стал прямо весь такой… – Молодая женщина неприязненно скривилась. – В черно-синей плесени!

– В плесени… – повторил за ней Артур.

– Ну да! Я и выбросила… Нельзя же такое есть! Отравиться можно… наверное, вам просроченный продали.

Мужчина помолчал немного, потом сказал:

– Ну, вообще-то… он и должен быть в плесени…

– В каком смысле?

– В том смысле… что это сорт такой… с плесенью… Вы что, никогда не ели, например, «Рокфор»? Очень распространенный сыр… Или «Стилтон»?