Михаил Серегин - Божий одуванчик

• Название: Божий одуванчик
• Автор: Михаил Серегин
• Жанр: Боевик

Иван Грозный получил пулю прямо в лицо В последний момент пистолет дернулся, и пуля угодила в репродукцию знаменитой картины Репина На Грозного пуля не произвела сильною впечатления А вот Илья Свиридов — начинающий наркоман — вырубился основательно И вырубил его родной брат Владимир После чего начал разговор с теми кто хотел убить Илью и уже убил его друзей Разговор получился тяжелым…

---

Анатолий Григорьевич Осоргин посмотрел на сидящего перед ним Илью, который в последнее время снова преисполнился довольством жизнью — прибавил в весе и наел такое круглое и румяное лицо, что казалось, оно обязано выражать исключительно телячью радость.

Да, с такой мордой Илью сейчас не взяли бы в модельное агентство — надо уже сбрасывать вес и убирать нарисовавшееся пивное брюшко.

…Но сейчас это круглое и румяное лицо выражало откровенное смятение.

И страх. Он чувствовался во всем — в скомканных движениях судорожно переплетенных пальцев, в нервном подергивании левой ноги.

Большие серые глаза, обычно такие выразительные, сейчас были затянуты мутной дымкой шокового оцепенения.

И Анатолию Григорьевичу не могла не передаться эта тревога.

Кроме того, человек, о смерти которого говорил Илья, был хорошо знаком Анатолию Григорьевичу.

Покончил самоубийством не кто-нибудь, а сын заместителя Питерского УФСБ Малахова.

Антон Малахов. Студент Финансово-экономической академии. Молодой человек двадцати трех лет, редкостного разгильдяйства и жизнелюбия.

— Но ведь уголовного дела не было заведено, — сказал Осоргин.

Илья вспыхнул и, затеребив рукав рубашки, почти выкрикнул:

— Да какое тут уголовное дело, если… если все наши уверены, что Антона убили!

— Кто это — все?

— Да все… я, еще Олег Осокин… Валек. Да все, господи!

Анатолий Григорьевич постучал пальцем по столу и произнес:

— Что же ты от меня хочешь, Илюшка?

— Хочу, чтобы вы провели расследование… и пусть этим займется Володька.

— Твой брат, что ли? Но он же не работает в моем детективном агентстве. Он же охранник.

— Все это чистая формальность.

— Надо подождать, как отреагируют власти.

Все-таки Антон не был каким-то там безродным пацанчиком с улицы Малой Замудонской, барак номер восемнадцать… как любит выражаться Володя. Шутка ли — Константин Ильич один из руководителей ФСБ… а эти ребята копают нынче с пристрастием. Да и возможности у них побольше, чем у меня.

— Да нет у них таких, как Володька!

В, этот момент дверь отворилась и вошла секретарша.

— К вам Владимир Свиридов, Анатолий Григорьевич, — доложила она.

— Легок на помине, — сказал директор агентства. — Давай его сюда, Светочка.

Вошедший Володя широко улыбнулся и тут же вынул из сумки бутылку коньяка, связку бананов, сервелат, лимоны и почему-то несколько йогуртов.

— Ну что, выпьем, родственнички? — сказал он. — Мне за особо надежную работу и задержание грабителя выписали премию.

— Какую премию? — похоронным голосом спросил Илья.

— Аж тысячу рублей.

— Угу… тридцать долларов. Ты меняешься к лучшему, Володька. Еще недавно ты не радовался так шестидесяти штукам «зеленых», а просто просрал их с апокалипсической усмешечкой, от которой даже у ящериц дрожь по коже.

Улыбка исчезла с лица Владимира.

— Что-то случилось? — быстро спросил он.

— Случилось, брат. Помнишь того парня, которому ты пообещал много жизненных благ, когда он на тебя с коллекционным «пером» наехал… Тогда, на даче?

— А, этот козлодой Антоша Малахов, папенькин сыночек? Ну, помню, куда ж деваться, если мне так часто о нем напоминают? Только на днях вельможный Константин Ильич вызывал пред ясны очи, сладкие речи говорил.

— Так вот, вчера вечером этот козлодой разбил себе череп об асфальт, свалившись с пятого этажа, — медленно проговорил Илья.

Свиридов поднял на него глаза и увидел, что лицо брата имеет пепельно-серый оттенок, а взгляд полон отчаяния.

— И что же? — невольно понизив голос, проговорил Владимир.

— Экспертиза утверждает, что это типичное самоубийство, — вместо младшего племянника ответил Анатолий Григорьевич. — Однако Илья и его друзья уверены, что Антон не мог покончить жизнь самоубийством. Что это совершенно невозможно, и, следовательно, это или несчастный случай, что, как говорится, из области ненаучной фантастики, или убийство.

— Он был дома один, — сбивчиво и поспешно заговорил Илья. — Вероятно, к нему кто-то приходил. Нет ничего проще, чем выкинуть человека в раскрытое окно.

— Но какие доказательства?

— Какие доказательства?! — в бешенстве выкрикнул Илья. — А доказательства будут, когда еще кто-нибудь из нас пойдет в расход! Вот такие и будут доказательства!

— Спокойно, Илюша…

— Да что тут спокойно! Антон говорил, что ему несколько раз звонили и молчали в трубку.

Кто-то звонил и ничего не говорил… ждал, пока он сам бросит…

Илья хватанул ртом воздух и безнадежно махнул: дескать, все равно не поймете.

— Одним словом, так, Володя, — сказал Анатолий Григорьевич. — Конечно, я понимаю, что ты никогда не занимался подобной работой, а если и занимался, так это было в бытовом порядке…

При весьма сумбурном и сомнительном словосочетании «бытовой порядок» Анатолий Григорьевич запнулся и выразительно посмотрел на Владимира, а потом быстро добавил:

— Я знаю, ты знаком с этими ребятами. Что-то они слишком напуганы. Прощупай ситуацию. Хорошо? Все-таки дело касается Ильи…

* * *

На просторной белоснежной кухне, отделанной и оборудованной по европейским стандартам, сидели двое: долговязый парень лет двадцати трех, узкоплечий, угрюмый, с длинным, семитского типа носом, запавшими темными глазами с болезненными коричневыми кругами под ними и большим жестким ртом, и атлетического телосложения блондин в клубной спартаковской футболке.

Долговязый нервно курил одну сигарету за другой, время от времени судорожно вздрагивая и вжимая голову в плечи, как от холода.

В его лице, скорченной фигуре и всей его позе было столько пришибленности, нервности и первородного, животного страха, что при первом же взгляде на него создавалось впечатление: этот человек сильно напуган и подозревает весь мир.

Блондин был задумчив и сосредоточен.

— Значит, у тебя было то же самое, что и у Антона, Валек? Звонили и молчали?

— Звонили, — угрюмо проговорил Валентин. — Я уже и матом крыл на пятом разе, а все равно не бросает… слушает, сука.

— Так у тебя же АОН.

— Что?

— Автоматический определитель номера, — с некоторой досадой пояснил блондин.

— Да че там, Олег… ничего не показывает.

Наверно, с автомата звонит, гнида.

— Понятно.

— Ты думаешь… Антона убили? — неожиданно простонал, буквально проблеял Валек.

Олег Осокин посмотрел на него и пожал плечами с таким видом, как будто на них уже навалили надгробную плиту.

— Да кто его знает. Валек, — наконец сказал он. — Мне не верится, чтобы Антоха мог сделать это сам. Ну не укладывается в голове.

— А если несчастный случай?

— Да… захотелось твоему двоюродному брату посидеть на подоконнике поздно вечером. В одних шортах и майке. Конечно, на улице плюс семнадцать, но все-таки прохладно. Посидел, а потом взял да и выпал. Наглухо правдоподобно, да?

— Даже не знаю, что и думать.

— Ничего… — проговорил Олег. — Разберутся. У тебя же дядя, Антохин батька, какой-то жесткий чин в ФСБ.

— Заместитель начальника городского управления…

— Вот-вот. Разберутся.

— А нам что… сидеть, дрожать и ждать, пока и до нас доберутся?

Осокин передернул атлетическими плечами:

— Не все сидят и дрожат. Свиридов пошел к своему дяде. Он у него частное детективное агентство держит. У них бабок явно побольше, чем у госбезопасности. Илюха говорил, люди там жесткие, если что, разрулят. Его брат, например, который, помнишь, Антоху как щенка вырубил, даром что тот три года назад выиграл Питер по кикбоксингу в «молодежке».

— Пока на наркоту не подсел, — хрипнул Валек. — А Илюха… — озлобленно добавил он, — просто перетрухал и побежал дядечке и братишке в жилеточку плакаться.

Осокин, презрительно усмехнувшись, окинул взглядом трусливо ссутуленные плечи Валька и его дрожащий подбородок и произнес:

— Зато ты выглядишь храбрецом. Не то что раньше.

— Раньше Антоха был живой, а не как сейчас — трупное мясо! — неожиданно рявкнул Валентин. — Так что не надо ничего мне тут… может быть, ты будешь следующим. Или я… или…

— Значит, ты думаешь… ты думаешь, что это из-за того случая?

— Какого?

— Ну… из-за той девки.

— Да ты че! — отмахнулся Валентин. — При чем тут это? Свиридов ее…

И в этот момент, вскинувшись неожиданной и острой трелью — Олег и Валек аж подскочили на стульях, — зазвонил телефон.

Валентин, посмотрев на своего друга, зябко передернул плечами, а потом протянул руку к телефонной трубке — медленно, боязливо, осторожно, словно не напичканный разнокалиберной электроникой кусок пластмассы это был, а смертельно опасная ядовитая змея.

— Алло… а, да, это я, — выдохнул он с явным облегчением, — здравствуйте, Анна Кирилловна. Да… нет, не забыл. Сейчас иду. Да… хорошо.