Владимир Лещенко - Полет Кондора

• Название: Полет Кондора
• Автор: Владимир Лещенко
• Издательство: АСТ, Астрель
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2011
• ISBN: 978-5-17-068455-7, 978-5-271-32664-6

...Кондор был очень опытным и умелым сталкером — почти семь лет в Зоне — не шутка! Но сейчас весь опыт и чутье вольного бродяги ясно говорили ему, что лимит удачи уже исчерпан и пора уходить, если жизнь дорога. Предстоящий поход за Периметр должен был стать последним — вершиной его карьеры — он взялся вывести на Большую Землю попав­шую в беду девушку. Если бы только он знал, во что влез, каких запретных вещей кос­нулся и каких сторожей разбудил! По его следу уже послана неведомыми врагами банда Шторма — одна из самых опасных и беспощадных в Зоне. И силы куда более мощные уже готовы прийти в движение и перемолоть Кондора как зернышко между жерновов. Какие еще препятствия встре­тит он на своем пути и чем заплатит за прикосновение к самым темным тайнам Зоны?

---

— Ты точно знаешь, что по–другому не выйдет? — Вид у Игоря был такой, как будто он уже готов отказаться от безумной авантюры.

— Поверь, я эту карту пешком исходил — не первый ведь год.

— Что, всю Зону?

— Не скажу, что всю, но… Так что не сомневайся, знаю что к чему. Да, — навис Кондор над картой. — Зона–матушка — это вам не шутки шутить! Ну, на Кордоне ты и сам бывал, а на Болотах вот и я не бывал и другим не советую, потому как пропасть там легче легкого. На Свалке вот бывал, но давно не хожу — там радиация и бандиты пасутся. Вот тут база «Долга» — эти вроде люди правильные, но все равно ухо надо держать востро. А на Агропроме вообще смех — то военные монстров гоняют, то монстры военных. Темная Долина — там то же самое, то бюреры, то бандиты. Бар «Сто рентген» — рядом с ним меня чуть не убили два года назад. На востоке Дикая Территория: там наемники — главная база у них на заводе «Росток». Могильники, но нам туда не надо, мы туда и не пойдем. Вот тут в свое время обитала группировка «Грех» — гадость, скажу тебе, еще та, теперь ее нет, зато часто попадаются контролеры. И неудивительно — потому как неподалеку лаборатория Х–18, где их, по слухам, и создали.

— Слышал — проект «Левиафан», — кинул Игорь.

— Поменьше болтай глупостей, — хмыкнул сталкер. Этих вещей точно никто не знает. Зато возвращаться будет проще — или через тот самый Кордон, или через бар на АТП: места знакомые, тропы нахоженные…

Кондор поймал себя на том, что рисуется сейчас перед спутником, как бывалый вольный бродяга перед зеленой «отмычкой», но ничего поделать с собой не мог.

— Так что сам прикидывай, — закончил он, — никак иначе не получится.

— Понятненько! — наконец сообщил Игорь без оптимизма, видимо, переварив новость. — Слушай, а почему здесь наш путь такой странный? — Он ткнул пальцем в карту там, где их маршрут раздваивался, прихотливо изогнувшись двумя загогулинами, одной более пологой, другой — выгнутой подковой с крестиком на вершине.

— А, это? Здесь просто два варианта движения. Тут, видишь ли, есть такое место — Большая Плешь, не путать с Лишаем, хотя Лишай тоже место паршивое. Там мало того что Второй Взрыв всякой дрянью вроде плутония нагадил, так еще то ли из–за того, что радиация зашкаливает, то ли еще почему, аномалий обычно до черта. В общем, обойти ее можно с юга, так малость покороче, но тогда придется переться по совсем диким местам. Или с севера — там путь Длиннее, но мутантов поменьше и есть возможность передохнуть в Старом Колхозе — это такой сталкерский лагерь. — Его обломанный ноготь ткнул в крестик на распечатке. — Все, будем считать, что маршрут согласован. Понял? Отдыхать, рядовой, набираться сил!

— Есть, сэр! — дурашливо козырнул Игорь, поворачиваясь на месте.

Выпроводив Игоря, Кондор свернул карту и решил вздремнуть. Ему тоже нужно бы отдохнуть. Ибо силы потребуются совсем скоро не только Игорю, но и ему. И неясно, кому их понадобится больше — не нюхавшему Зоны пугливому новичку или Кондору, на котором будет ответственность и за парня, и за девушку, которую еще предстоит найти. Точнее, это–то как раз понятно.

Но как говорится, дорогу осилит идущий, а там уж как судьба решит.

…На глаза Игорю попалось кафе с непонятным названием — «Гра». И он решил туда заглянуть, повинуясь непонятному желанию. Просто обычно он не упускал случая заглянуть в увеселительные заведения в местах, куда заносила его судьба, так с чего же Чеповичи должны стать исключением?

Заведение встретило прокуренной атмосферой и гомоном посетителей и было заполнено где–то на половину. Люди обсуждали свои дела, веселились и просто выпивали. Часть народа сгрудилась перед маленькой стойкой, смотря висевшую на стене «панель», где футболисты гоняли мяч, и с помощью айфонов и мобил делали ставки в спортивном тотализаторе, другие торчали возле старых как мир «одноруких бандитов», занявших одну из стен. Взяв апельсиновый сок и пристроившись за столиком, Игорь оглядывался. Молодых было немного — они предпочитали, наверное, ночные клубы с дискотеками, которых, как он знал, в Чеповичах имеется ровным счетом два.

Тут были люди все больше в возрасте. Как прикинул Игорь, сталкеров тут не было — те обычно посещали свои заведения. Тут все больше были работники местного городского хозяйства, всяких служб, без которых любое людское поселение не живет, водители, продавцы, сантехники… Может, и персонал дорогих кабаков — где–то же они отдыхают? Не в своих же заведениях — не по карману…

Правда, одно их объединяло: почти все они живут тем, что Зона послала, ибо именно от тех черных и серых доходов и текли ручейки в карманы официантов, продавцов, проституток и домовладельцев.

Тут плавное течение его мыслей нарушилось. Распахнулась стеклянная дверь, и на пороге появились трое мужчин и женщина в длиннополых серых плащах с капюшонами. Хотя они были разного возраста и облика, но что–то в них было общее, делавшее их неуловимо похожими друг на друга — как форма солдат или стрижка, зэков. Они сели за свободный столик и принялись о чем–то тихо шушукаться.

Неужто сталкеры?

— Вот ведь принесло! — фыркнул немолодой человек в старомодных очках слева от Игоря. — Это сектанты пожаловали. Понаехали тут…

Игорь зачем–то кивнул, соглашаясь. Как он знал, сектанты и служители культов всех видов вертелись вокруг Зоны постоянно. Так сказать, на любой вкус — от вполне нормального православия до откровенных сатанистов.

Вокруг Зоны регулярно устраивали крестные ходы представители всех четырех официальных церквей Украины. Были здесь и «Славянские друиды», заклинавшие своих божков барабанным боем, и местные родноверы во главе с волхвом Долбославом, твердившие, что для уничтожения Зоны надо найти древнее капище Чернобога в районе рванувшей АЭС и умилостивить кровавыми жертвами тамошнего идола, привезенного предками арийцев–русичей со звезд (но эти хоть лично туда не рвались). Ну а всяких шаманистов, каббалистов и буддистов с вудуистами никто и не считал.

— А у меня мышь вот вчера издохла, — сообщил сосед, явно стремясь поделиться с незнакомцем. — Вот — мышь, — повторил он. — Хорошенькая такая, пушистая, славная, шерстка розовая — из декоративных. Внучка из Харькова привезла, когда гостила. Вот три месяца прожила, видать, не климат им тут рядом с Зоной…

В глазах и во всем облике этого небогато одетого мужичка предпенсионного возраста сквозила глухая тоска и безнадежность человека, чья жизнь прожита в не самое хорошее время и уж точно в не самом хорошем месте. И вот она клонится к закату, а можно сказать, жизни–то и не было. Впрочем, подумал Игорь, возможно, этот пожилой пан с внешностью бухгалтера–неудачника на самом деле тайный скупщик артефактов или торговец оружием, регулярно мотающийся на Канары в компании длинноногих фотомоделей?

— Мышка… Линдой вот звали. Хорошенькая такая, шустрая… — сообщил в пространство дядек.

И видя, что Игорь не склонен поддерживать разговор о безвременно почившем грызуне, вытащил из пачки последнюю сигарету, а пачку смял и выкинул в урну.

Бросив на стол купюру, Игорь вышел в наступающие сумерки. Он прошел по улочке, где выстроились одноэтажные частные домики, явно знавшие лучшие времена, обратив внимание, как много среди них тех, где давно никто не жил, и они смотрели на мир пустым взглядом черных провалов окон. Народ старался уехать отсюда — понятно, подобное соседство явно не всем по вкусу.

…Игорь добрался до гостиницы, когда уже начало темнеть. На улице накрапывал дождик, и настроение у него было соответствующее. Он почти сразу завалился в постель, проигнорировав, само собой, визитную карточку какой–то Карины, непонятно как попавшую на столик в прихожей.

Проснувшись от того, что луна светила ему в глаза через стекло, Игорь подошел к окну, за которым лежал ночной мрак, и подумал, что там, в этой тьме, его ждет Зона, а в ней — Северина. И ее тайна.

Но тут же вспомнил, что окна «Шляха» выходят на запад, в направлении, противоположном от исполинской аномалии. Он даже фыркнул — не время для романтики! Лучше сейчас лечь и попытаться вновь заснуть — ибо завтра будет предпоследний перед выходом в Зону день.

Утро следующего дня. Чеповичи

Небольшой автобус — «Мерседес» львовской сборки, непатриотично носящий на борту двуглавого орла, пусть и с оливковой ветвью миротворца в правом клюве, — тормознул на перекрестке.

— Ну вот, приехалы…

Водитель — молодой солдатик в затертой форме, нервно покосился на сидевшего рядом с ним попутчика, напоминающего не то гоблина из компьютерной игрушки, не то подвинувшегося умом байкера. Кабаньих габаритов туша, затянутая в черную проклепанную «косуху», никелированная пряжка в форме черепа на широком ремне крокодиловой кожи. Кожаный картуз непонятного фасона. Слева на куртке крылатая нашивка, как у немцев из древних фильмов, только вместо орла оскаленная летучая мышь, несущая в когтях гроб. (И надпись под готический шрифт: «Быстро поедешь — медленно понесут».) На толстой жилистой шее золотая цепь толщиной в палец, а на ней здоровенный клык какого–то явного мутанта, с которым солдат предпочел бы не встречаться даже сидя под броней и имея полный боекомплект. Руки скрывали кожаные перчатки с титановыми вставками на костяшках.