Сергей Костин - Охотник за бабочками

• Название: Охотник за бабочками
• Автор: Сергей Костин
• Жанр: Фэнтези

Новое — давно забытое старое. Сказка — давно забытая истина. Фантастика — сказка, которой только предстоит стать истиной.

Земля. В Галактике давно не бушуют звездные войны. Мир и спокойствие царят в Галактике.

Старый археолог находит древние манускрипты, свидетельства о величии человеческой расы в далеком прошлом. На основании одной из них — он посылает троих сыновей на поиски невест.

Куда укажет сигнал, отправленный в глубину вселенной, там и следует искать избранниц. Ставка — фамильное состояние.

Слышите голос старины: — «Было у отца три сына. Двое умных, а третий — дурак…»

---

За разговором об одиночестве я как-то забыл осмотреться, и пришлось делать это на ходу. Что там нам второй тур готовит? Для начала стометровка. Интересно, а почему мужики бегут по ровному, а я все больше по грязи, да по ямам с кочками? Несправедливо. Ну да где справедливости искать? Поднапрячься и поднатужится. По травке всякий может рекорд показать, а вот так, по грязи, попробуй.

Немного отстаем. Не беда. Догоним. Что там дальше? Лазание по канату. Дать бы по лицу тому, кто мне выделил эту дорожку. У людей как у людей, а у меня проволока колючая. И длина кажется поболе. Больно то как, и штаны жалко. Нашел о чем жалеть. О штанах. Главное чтобы там ничего не поколоть, а штаны новые выпишем.

Прыжки через яму с огнем. Через очень широкую яму с очень сильным огнем. Мужики почему-то в обход пошли. А мне? Нет, негоже уроду пасовать перед опасностями. Разбег. Толчок. Прыжок. Штаны точно уже никуда не годятся. А волосы отрастут. Воняет-то как.

Ровный участок. Травка и даже местами цветочки. Мужикам легко. У них там сто лики стоят с водичкой и бутербродами, а у меня перед полосой табличка фанерная. Ага. Минное поле. Спасибо благодетели. Все по справедливости.

Нет ничего приятнее, чем пробежаться ранним утром по минному полю. Здесь одной хорошей физической формой и везением не обойтись. Здесь нюх нужен. Нюх сапера. В прямом смысле слова. Там, где кучки навоза, там и мины. Главное не наступить, а то потом трое суток не отмыться. А мастерство саперу приходит со временем.

Что еще ребята придумали? Вверх по лестнице? Скромно и со вкусом. Метров пятьдесят. Интересно, когда последний раз ее ремонтировали? Того и гляди, рухну вниз со всеми своими амбициями охотника за бабочками. Некоторых перекладин вообще нет. Свистнули что ли? А у соседей, как ни странно, все в порядке. Даже ограждения имеются на всякий случай.

Наконец-то! Забрался без происшествий. Только взмок сильно. Даже для охотника-профессионала, каковым я имею честь себя считать, достаточно сложное испытание. Насколько я понимаю, впереди последнее препятствие и можно смело гордиться собой. Если бы не одно обстоятельство. Мужики со всеми своими привилегиями опережают меня метров на двадцать.

Собственно, ничего необычного. Им и трибуны помогают, и дорожки получше, поухоженнее. Не то, что у меня. Мало того, что зрители, взбесившиеся, в меня швыряют фруктами похожими на сгнившие помидоры, так и трасса норовит что-нибудь противное выкинуть.

Прыжки вниз. А там финиш. А где мой парашют? Пятьдесят метров вниз головой не шутка. Без снаряжения, имею в виду тот же парашют, верная погибель. Мужики-то уже их на себя напялили, на меня ехидно так посмотрели и вниз сиганули. А я?

А я немного потоптался на месте. Вспомнил о том, что стоит на кону, и сиганул вниз ласточкой. А что мне было терять кроме своей никчемной жизни? Пять секунд страха и успокоение на всю оставшуюся жизнь.

Я не разбился. Я вообще по сути своей пока не мог погибнуть. Почему? А кто бы тогда сейчас рассказывал всю эту невероятную историю?

Главный распорядитель оказался в нужное время в нужном месте. С огромным букетом цветов для победителя.

Пока ребята на парашютах, грязно ругаясь, планировали вниз, я успел отлепится от распорядителя, привести его в чувство, поблагодарить за помощь и, схватив предназначенный мне по праву букет, добежать до финиша.

Стадион плакал. Мне было даже слышно, как на дальних трибунах проклинают все что угодно за то, что небеса послали им этого человекоподобного дьявола. Дьявол, это я. Было приятно.

Главный распорядитель окончательно очухался, доковылял со своим микрофоном до меня и возвестил на весь стадион о победе во втором туре отыгрывателя. Не скажу, что на его лице была особая радость. Впрочем, у фуфаечников всегда одно выражение лица.

— Остался третий тур, — распорядитель потирал ушибленные места, и внимательно поглядывал на центральное табло, чтобы вовремя состроить довольную мину, когда его лицо появиться перед глазами тысяч его соотечественников, — Ты слишком не радуйся, отыгрыватель. Третий тур самый сложный.

А мне было уже все равно. Третий тур, четвертый. Нельзя слишком много требовать от человека, даже если он охотник за бабочками. Силы на исходе, ноги и руки дрожат, да и уверенности поубавилось.

— Без парашюта прыгать больше не стану, — я сидел на корточках и приводил дыхательную систему в норму.

Главный распорядитель в очередной раз дернул усами.

— Никто и не заставляет. Третий тур хоть самый и сложный, да только и самый короткий. Всего-то дел, мячик кинуть. Мы уже все подготовили.

Мужик в фуфайке и с микрофоном двинулся через все поле к идеально вытоптанной забетонированной площадке достаточно приличных размеров. Пару раз до меня долетели тухлые помидоры, но я на это внимания не обратил. Остался всего последний шаг, который я должен был сделать. Хочу, не хочу. Могу, не могу.

— Вот здесь становись, — распорядитель показал мне на небольшой круг, выпачканный белой краской, — Осмотрись пока. А я твоего таракана в курс дела введу.

Если Кузьмич участвует в деле, то пятьдесят процентов успеха нам обеспечено. Свежие силы, новый взгляд на вещи. И все такое. Что там нам посоветовали? Осмотреться. Осмотримся.

Как я уже отметил, сам я находился в белом круге. Метрах в пятидесяти главный распорядитель что-то втолковывал еле различимому с такого расстояния Кузьмичу. Там тоже круг. И тоже белый. Между нашими двумя кругами узенькая белая дорожка. Сантиметров пятьдесят стандартных. Вот и весь антураж.

Распорядитель, закончив с Кузьмичем, вернулся с радостными вестями.

— Таракан твой весьма сообразительным оказался. Все на лету ловит. Ну, так ты готов? Или как?

— Не готов, — я старательно напрягал мозги, стараясь понять, в чем загвоздка третьего тура. Я стою, Кузьмич стоит, а дальше? Смысл-то в чем?

— Смысл-то в чем? — спросил я распорядителя.

— Все очень просто, — настроение у парня было просто великолепное, несмотря на то, что первые два тура фуфаечники продули под чистую, — Тебе, отыгрыватель, нужно будет только кинут мяч так, чтобы его поймал твой таракан. Поймает, свободны без всяких ограничений. А не поймает… Об этом уже не раз тебе говорилось.

— Один раз?

— Всего один.

— И чтоб таракан поймал.

— Совершенно верно.

— Да нет проблем!

Легко! Расстояние, не ахти какое. Кузьмич парень цепкий. Если не поймает в руки, то уж грудью примет наверняка. Можно навесиком бросить, чтобы уж точно его не зашибить. Смешные ребята. Мячик один раз бросить.

— Да, вот еще что, — главный распорядитель прекратил на время развлекать в микрофон почтенную публику, отставил его в сторону и обратился ко мне, — Небольшое дополнение. Но это уже, как бы к тебе не относящееся. Ты-то свой мячик кинешь, не переживай. Только еще на площадке будут находиться все, кто пожелает его отбить. Так, национальное баловство. Кто первый мяч отобьет, тот имеет полное гражданское право тебя до смерти застукать.

— Да? — наверно в это время у меня было слишком испуганно-озадаченное лицо, потому, что распорядителя даже передернуло, — А… много желающих? Я имею виду, мяч отбить?

Главный распорядитель молча показал в сторону трибун.

Сминая жидкие заграждения, ломая сидения и, затаптывая упавших, на нас неслась огромная толпа. Все в фуфайках. Все с усами. Все с огромными маслами, которыми намеревались отбивать мяч.

Через пять стандартных земных минут я был окружен орущей толпой с шевелящимися во все стороны черными учесами. Ребята заполнили площадку плотно-плотно. Только та белая полоса, между мной и Кузьмичем, было свободна. Относительно, конечно. Сотни три костяных маслов готовились сбить даже пылинку, которая ненароком вздумает опуститься с небес. Не говоря уже о мячике.

— Это не реально, — возмутился я. Я, конечно, понимал, что соревнования есть соревнования. Но в любом случае отыгрывателю, по моему мнению, должен быть всегда предоставлен хоть маленький, хоть ничтожненький шанс. А здесь…

— Не реально, — согласился главный распорядитель, который согласно статусу находился рядом со мной в белом круге, — Но такова жизнь. Таковы национальные традиции. Вот тебе мяч. Вот тебе направление. А я оставляю тебя, потому, как спешу присоединиться к отбивающим. Последние пожелания есть?

— Есть?

Я даже не знаю, что меня дернуло это сказать. Наитие какое-то. Или голос свыше.

— Давай быстренько, а то народ волноваться начинает, — попросил распорядитель, любовно поглаживая именную, с гравировками и инкрустацией дубину-кость.

— Хочу кидать своим собственным мячиком. Это возможно?

Главный распорядитель на секунду задумался.

— Возможно. Если таковой имеется.

Такое везенье в жизни бывает только раз.

— А где моя… мм… шапка. Ну, та, которая со мной была.