Юрий Тарабанчук - Господин Почтмейстер

• Название: Господин Почтмейстер
• Автор: Юрий Тарабанчук
• Жанр: Боевая фантастика

"2012 год. Бронированное и матовое со стороны клиентов стекло, перегораживающее мой кабинет на две приблизительно равных половины, представляет собою довольно любопытное и одновременно жалкое зрелище. На нем во всей своей воинствующей красоте запечатлена история моих, зачастую не простых, отношений с непрошенными посетителями: многочисленные царапины от пуль, в большинстве своем исподтишка выпущенных из пистолетов "ТТ" и реже - откровенно нагло, очередями, из укороченных "АКС"..."

---

События вовсю набирали ход. От волнения у журналиста пересохло в горле: не каждый день становишься свидетелем необычной бандитской операции, имея к тому же под рукой весь арсенал профессиональной техники. Бромель нервно сглотнул и вдруг в мельчайших подробностях представил себе, как он залпом выпивает бокал холодного разливного пива...

Парни по одному скрылись в центральном лифте. Боксер вернулся в машину. Журналист неимоверным усилием воли отогнал от себя соблазнительное видение, со все возрастающим интересом наблюдая за Боксером.

Тот опять взял в руки рацию.

'Через две минуты приступай, - услышал Бромель голос Боксера. - Камикадзе подымаются на этаж. Сейчас они устроят там такую звуковую завесу, что шума от работы твоей штучки ОН не услышит. Повторяю - мне нужно его лицо. Крупным планом. Ты все понял?'

Парень фальцетом отозвался:

'Не вопрос. До связи', - радиоприемник-сканер умолк.

'Камикадзе? То есть: смертники? - удивленно отметил про себя журналист и обескуражено нахмурился. - Хм-м... И кто такой ОН? - Бромель попытался выстроить логическую связку между парнем с рацией на верхнем этаже и бандитской бригадой. - Что значит: 'крупным планом лицо'? Выходит, что Боксер не знает личность человека, на которого его парни собираются наехать? - Журналист ошарашено покачал головой. - Невероятно. Это все из области фантастики...'

В томительном ожидании прошло минут двадцать. Бромель видел, как Боксер время от времени поглядывает на наручные часы и беспрерывно одну за одной курит тонкие коричневые сигареты с золотистым ободком.

'Нервничает, сволочь, - мысленно зафиксировал журналист и злорадно прищурился. - Неужели этот ОН ему не по зубам?'

Внезапно боковым зрением Бромель заметил, как из здания на автостоянку выбежал какой-то голый розовый урод, абсолютно лысый. Журналист направил на урода объектив фотокамеры и удивленно присвистнул: лицо того было без ресниц и бровей, совершенно неузнаваемо, но губы характерно разевались, а в руке он держал подозрительно знакомый саквояж. Уродец подбежал к джипу Боксера и рванул на себя дверцу.

'Неужели это - Рыба? - подумал Бромель. - Если это он, то кто его так изуродовал?'

Тем временем Боксер выхватил из-под мышки пистолет и ткнул ним в лоб урода. Урод плаксиво скривился, быстро зашевелив губами. Боксер опустил оружие. Уродец живо юркнул на заднее сидение и уже оттуда что-то сказал, сокрушенно качая головой. Лицо Боксера перекосила свирепая гримаса. Он засунул пистолет в кобуру под мышкой и по всей видимости, ожесточенно выругался.

'Видимо, эта часть операции сорвалась, - мелькнуло в голове у журналиста. - А где же бойцы в черных плащах? Или они действительно камикадзе-смертники?'

Ответом журналисту послужил неожиданно открывшийся центральный лифт. Пятеро бойцов посланной Боксером на разборки бригады, с явно придурковатым видом лежали друг на друге на полу кабины, исходя рвотой. Увидев эту непрезентабельную картину, Боксер запустил двигатель. Джип с бешенной пробуксовкой колес сорвался с места и, оставляя позади себя запах горелой резины, покинул автостоянку.

Водитель микроавтобуса, коренастый мужичок, скорчив брезгливую физиономию, шагнул в лифт. Что-то энергично бормоча себе под нос и возмущенно покачивая головой, он в спешке принялся по одному вытаскивать из кабины невменяемых бойцов и грузить их в микроавтобус. Наконец он с трудом впихнул последнего, пятого, в салон. После этого водитель торопливо собрал разбросанную по лифту амуницию и забросил ее туда же. Вслед за тем он со злостью хлопнул боковой дверью, запрыгнул в микроавтобус и укатил.

Бромель, с веселым удивлением наблюдавший за всем этим, не мешкая вылез из 'девятки' и побежал к лифту, придерживая рукой болтавшийся на шее фотоаппарат. 'Лишь бы никто сверху не вызвал лифт, - пульсировало в мозгу. - Сфотографировать надо обязательно кабину. Чувствую, материал получится первоклассный, главное - все досконально узнать! Обломали Боксера. Красиво обломали...'

...Предмет лежал под толстым шаром рвоты в правом углу кабины. Бромель не сразу заметил его, увлеченно нажимая на спуск фотокамеры и стойко игнорируя специфический запах вокруг.

- Ничего себе! - осознав, что лежит перед ним, восхищенно выдохнул журналист. - Вот это находка!

Бромель закатал по локоть рукав свитера, нагнулся и нащупал ручку.

'Стопроцентный вещдок, - промелькнуло в голове. - Это - дорожный дипломат одного из бандитов. Тяжелый, зараза...'

Журналист выпрямился, настороженно выглянул из кабины и неуклюже переваливаясь, рванул к своей машине. 'Жареным пахнет за версту, чую, на что-то серьезное я наткнулся... - лихорадочно подумал Бромель, забрасывая дипломат в багажник. - Действовать надо крайне аккуратно. Если Боксер раньше времени узнает, что есть нежелательный свидетель, видевший, как он облажался, то уберет, не задумается, и глазом моргнуть не успею...'

Журналист захлопнул багажник и сел в машину, стреляя по сторонам глазами. Вроде бы никто ничего не заметил. В отдалении, возле будки у въезда на стоянку, стоял одинокий молодой охранник и с кем-то весело болтал по телефону, повернувшись к Бромелю спиной.

Журналист поднес к лицу испачканную руку и брезгливо сморщился.

- Ладно. На войне, как на войне, - пробормотал он. - Ждать нечего. Куй железо, пока горячо...

Бромель кряхтя с трудом перебрался на заднее сидение, опустил перегородку между салоном и багажником и вынул оттуда свою находку.

'Одно плохо: салон мыть придется, - мелькнуло в голове. - Профессиональные привилегии свободного журналиста: в мусорных баках копаться и дерьмом чужим пахнуть стойко...'

Дипломат открылся на удивление легко. Пистолет-пулемет 'МП-5' лежал снизу, небрежно прикрытый черной шерстяной маской с прорезями для глаз.

'Значит, налет стопроцентно был, - утвердительно констатировал про себя журналист. - И кто-то, неизвестно кто, полумифический 'ОН', поставил этих сволочей на место...'

Бромель взялся двумя пальцами за ствол: тот был еще теплым от выстрелов и испускал характерный запах разогретого оружейного масла и пороховой гари.

Журналист аккуратно приподнял оружие и на всякий случай, по давно сложившейся привычке все тщательно осматривать, заглянул на дно дипломата, совершенно ничего не ожидая там обнаружить...

На сей раз Бромеля ожидал приятный сюрприз: под пистолетом-пулеметом 'МП-5' лежал прямоугольный сероватый кусочек тисненого картона, своеобразная визитка со словом 'центральный лифт', набранным мелким курсивом, непонятным десятизначным шифром и отчетливой красной надписью по центру: 'Господин Почтмейстер'...

Глава 5

После не совсем дружественного и при том насыщенного довольно тривиальными событиями визита полномочных представителей г-на Боксера, во время которого стороны энергично обменялись своими соображениями по ряду актуальных проблем, пол в моем кабинете покрылся толстым слоем тонкостенных металлических стаканчиков, иначе выражаясь - ворохом гильз. Останки черного кожаного кресла как-то очень даже гармонично смотрелись на их латунном фоне, изо всех дыр светя своими белесыми эластичными внутренностями.

Я сокрушенно покачал головой и нажал несколько клавиш в ноутбуке. Небольшой отряд роботов-уборщиков вкатился в кабинет. Чуть слышно вибрируя, роботы принялись за работу.

Я поднялся из-за стола и от души потянулся. 'От этих бритоголовых никакой пользы, один вред, - мелькнуло в голове. - Нужно вызвать центральный лифт и очистить от краски объективы скрытых камер. Кажется, на сегодня это все'. - Я надел перчатки, вышел в коридор и двинулся в сторону лифта...

Бромель взял в руку визитку с надписью 'Господин Почтмейстер' и внимательно осмотрел ее.

Затем журналист глянул на часы и после довольно продолжительной паузы пробормотал:

- А почему бы и нет?

Он захлопнул дипломат, сунул вещдок обратно а багажное отделение. Затем журналист тщательно вытер испачканные руки тряпкой и выбрался из машины.

'А почему бы и нет? - пульсировало в его голове. - Господин Почтмейстер - загадочная личность, окруженная неким ореолом благоговейной тайны. Конкретной информации по нему - ноль. Только домыслы и слухи. Говорят, он знает ВСЁ. Если предположить, что именно к нему в гости подымались на лифте братки Боксера, а это выплывает из того, что эту визитку дал им сам Боксер перед их посадкой в лифт, то выходит, что его офис находится где-то в этом здании и что я могу попытаться зайти к нему на огонек. В таком случае цифры на визитке означают код доступа...'

Придя к этому умозаключению, Бромель быстро направился в сторону центрального лифта, решительно выставив вперед свой внушительный пивной живот...

Убедившись, что в центральном лифте нет людей, я вызвал его к себе на этаж. Спустя минуту дверь открылась и я тут же брезгливо поморщился - пол кабины был покрыт слоем рвоты. 'Эх, бойцы, бойцы, - с иронией подумал я, - космонавтов из вас точно не получится!'