Александр Митич - Игра в поддавки

• Название: Игра в поддавки
• Автор: Александр Митич
• Издательство: АСТ
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2010
• ISBN: 978-5-17-065680-6, 978-5-403-03522-4, 978-985-16-8418-8

Зов Зоны непреодолим. Повинуясь ему, «завязавший» сталкер Чемодан вновь идёт за периметр, но не за добычей. Он ведёт к Монолиту своего родственника, молодого талантливого математика. Зачем? Чемодану кажется, что он знает ответ. Но ответ совсем иной, и вот уже начинается небывалое: Зона «подыгрывает» странной парочке в меру своих далеко не безграничных возможностей. Зона играет в поддавки, но только Зона. Её обитатели — сталкеры, торговцы, военные — напуганы: такого ещё никогда не было! Зона меняется. Что же будет, когда эти двое доберутся до цели? Слишком многих устраивает сложившийся статус-кво, и слишком многие пытаются помешать героям дойти до цели…

---

В смысле — бабах! Одиночный хлёсткий выстрел, и сразу за ним — несколько захлебывающихся, будто пытающихся обогнать друг друга очередей. Это впереди, примерно там, куда мы идём. Рефлексы работают правильно — в одно мгновение мы уже в укрытии, в тени, замерли, нет нас. Здесь нетрудно спрятаться в лабиринте разорванных, гнутых, только что узлом не завязанных труб. Банг! — звонкий рикошет. Хорошие попались трубы, толстые и надёжные, пуля хрен пробьёт. Что им пуля, если они выдерживали сумасшедшее давление пара и совсем не проржавели с тех пор, а порвал их и узлом завязал уж точно не пар и не человеческое оружие!

А стреляют-то не в нас! Близкий рикошет — это так, случайность. Ду-ду-ду! Ду-ду-ду! Теперь бьёт лишь один автомат, и стрелок экономит патроны. Гуляет эхо. Так, совсем смолкло… Главное, вот в чём подлость: не видно, кто с кем воюет. Ну, одна сторона, это, конечно, «монолитовцы», больше некому, а другая? Ещё один сталкер прорвался в ЧАЭС одновременно с нами? Ой, не дурите меня, не верю я в такие совпадения. Зона, как всегда, умеет озадачить. Покуда мне ясно только одно: надо сидеть тихо, пока там идут разборки. Нам в них соваться не резон.

Хотя очень интересно: чем там у них дело кончилось?

Удивительно: чужая перестрелка вновь взбодрила меня, будто кто стимулятор ввёл под кожу. Мозг ясен, тело слушается, свинцовая усталость куда-то делась. Это ненадолго, я себя знаю, но всё равно такой поворот в организме мне нравится. Жаль только, что сейчас нам надо тихо сидеть.

Сидим минуту, другую… Тихо. Не то рассеялись невидимые стрелки, не то затаились по укромным местам, как тараканы. И как мы кстати. Ладно, посмотрим, кто из нас более терпеливый. Что лучше всего умеет порядочный сталкер? Правильно, терпеть и ждать.

Вычет этого не понимает. Молодой ещё. Толкает меня легонько в поясницу — не пора ли, мол?

— Сиди… — цежу сквозь зубы, и кажется мне, будто шепот мой отдаётся эхом по всему залу. Игра воображения. Хрен там что отдастся.

Ду-ду-ду! — ещё одна скупая очередь. И нет на неё ответа, и вновь тишина.

Не скажу, что мне это нравится. Что там происходит? Кто палит, в кого?

В ближайшие пять минут не происходит ничего. Ну хорошо, уговорили, попробую высунуться… Так. На мои шевеления все плевать хотели. Перебегаю за чудовищно громадный кожух генератора, иду вдоль, перебегаю ещё — и ничего! Не верю, что нас не видят, должны видеть! Но то ли сознательно игнорируют по неизвестной мне причине, то ли ждут, когда я подберусь поближе. Ну ладно, вот он я, иду и в тень не прячусь, ловите меня в прицел…

И впрямь иду, даже автомат опустил. Сам не знаю, что это на меня нашло, почему я рискую так глупо, но откуда-то знаю: так и надо. Уверен без аргументов. Лишь одна-единственная мысль жужжит в мозгу, как муха: «Может, так и ловит Зона простачков?». Гоню назойливую тварь.

Шагов пятьдесят прошёл открыто, как по бульвару, — и ничего. А впереди уже видны какие-то разветвления, какие-то лестницы, ведущие вверх и вниз, искорёженное железо, груды хлама… Не там ли шла перестрелка? Нет, дальше. Но хорошее место и для обороны, и для засады. Если там кто есть, то вот он я, лёгкая мишень. Самый тормознутый зомбак может стрелять на выбор — в голову, в сердце, в печень. Ребёнок, и тот не промажет.

Только в гениталии не надо, очень это больно.

Наверное, им нужен Вычет, потому и не трогают меня — ждут, когда я разрешу ему выйти из укрытия. Хотя… несерьёзно это как-то. Ну, положили бы меня, а Вычет — боец аховый, он в Зоне только начальную школу прошёл, особых проблем у противника с ним не было бы… Короче, ничего не понятно.

Вот и груда мусора — в этом месте произошло частичное обрушение потолка. Никого. Широкий коридор ведёт направо и заканчивается могучей стальной дверью. Опять никого. Ага, дальше ещё одно ответвление и ход вниз…

Где противник?

Очень сильно мне это не нравится, верчу головой во все стороны и вдруг вижу — Вычет идёт ко мне. Кретин! Машу ему рукой — прячься, мол, и нишкни, пока я не разобрался, — да куда там!

Врезать бы ему за такие дела промеж глаз, да рука не поднимается.

— Слышишь? — спрашивает он. — Что?

— Стоны вроде. Там.

Ничего я не слышу, а «там» — это, похоже, в центральном зале Второго энергоблока. Тем лучше. Нам всё равно туда надо.

Знаком показываю: за мной держись. На пути очень много хлама — обломки металлоконструкций смахивают на противотанковые заграждения, разбитая и сорванная облицовка стен перемешана с прочим мусором, припорошена пылью. Да-а, эпицентр Второго взрыва был, конечно, не здесь, но по этим переходам дунуло воздухом так, что человека попросту размазало бы, как комара. Впрочем, это дело давнее, зато следы грубых ботинок в пыли и стреляные гильзы — свежие. Можно подобрать одну и понюхать, да и так ясно. «Монолитовцы» зажали кого-то в центральном зале. Кто-то отбивался. Судя по тому, что здесь никого нет, дело кончилось.

Гм, не совсем… Теперь и я слышу стоны. Так может стонать сильный человек, если дела его плохи, а вокруг пусто и никто его не услышит. Тот парень не Хвост, он не работает на публику. Ему просто-напросто крепко досталось.

Жестом приказываю Вычету следовать за мной на расстоянии нескольких шагов и зря не подставляться. В центральном зале светлее, чем в машинном, — наверное, всякие там святящиеся микроорганизмы, обжившие потолок, стены и разбитые приборные панели, ошалели от недавней стрельбы и протестуют по-своему. Спускаюсь по металлической лестнице. Меня видно, но и я вижу.

Слой мусора на полу, а на нём — человек в истрепанной, пропитанной кровью форме «Долга». Рядом с ним валяется автомат, и «долговец», увидев меня, страшно скалится и тянется к оружию. «Не надо», — внушительно говорю я ему, но это лишнее. Усилия раненого тщетны.

На всякий случай отталкиваю автомат ногой подальше. Рядом валяется окровавленная финка, но она пусть лежит, ей можно. Похоже, ни пистолета, ни гранат у «долговца» нет, во всяком случае, его руки скребут пыль и никуда не тянутся. Он скоро умрёт.

Но он узнал меня, я это ясно вижу. Узнаю и я его — измождённого, небритого, умирающего… Бессильного что-либо сделать со мной, зато ненавидящего меня с такой силой, что даже смерть спотыкается и притормаживает на пути к нему.

Вот как ты собой распорядился, Виктор. Да, ты настоящий «долговец», если прорвался на территорию ЧАЭС. Но здесь и ты ничего не смог, потому что сила солому ломит — «монолитовцев» много, а главное, они на знакомой территории. На этот раз они не стали терять личный состав в ненужной им перестрелке, а поступили проще и эффективнее. Почувствовал ты пси-излучение, да и кто из живых его не почувствует, дёрнулся туда, дёрнулся сюда, а когда понял, что кранты наступают, когда сквозь адскую боль ясно стало тебе, что ещё немного — и перестанешь ты соображать что бы то ни было, тогда ты сделал последнее, что мог сделать, чтобы не стать безмозглым рабом. Корчась, пырнул себя, целясь в сердце, чуток промахнулся, от жуткой боли это бывает, но всё равно добился своего и умрёшь. Уважаю. Правда, Зона ещё и теперь может сделать тебе подлянку — например, сфабрикует из тебя такого же дубля, как Француз. Может, станешь ты ручным дублем и в таком качестве пополнишь ряды «монолитовцев», а может, окажешься неуправляемым и станешь таким же шатуном, как Француз… Так что, Виктор, желаю я тебе смерти без послесмертия. И ты себе того же желаешь, я знаю.

Губы умирающего приходят в движение. Я опускаюсь возле него на колено.

— До… добей, — еле слышу.

— Ты и так умрёшь.

— До… до…

— Сделай, как он просит, — требует Вычет, отводя взгляд. Ему жаль умирающего.

Можно подумать, мне не жаль!

— Добью, если ответишь мне на один вопрос. Не можешь говорить — глазами покажи. Ты пришёл сюда за нами?

— Да…

— Убрать нас хотел? Понимаю. Но как ты нас нашёл? Откуда знал, где и когда нас ждать?

В ответ только хрип. Это агония. Похоже, ответа на мой вопрос я не получу. Виктор закатывает глаза, он уже по ту сторону, его нет, одно только тело ещё цепляется за этот мир. Незачем добивать. Ну вот и всё, ты уже там. Не повезло тебе, Виктор из «Долга», прости, что не знаю твоего прозвища, но мужик ты был отчаянный. Дошёл ведь. Не знаю, твоя ли была инициатива или учёные тебя послали… Наверное, они. Отследили как-то наши перемещения, просчитали что-то там такое, шибко логическое, проинтегрировали, продифференцировали и поняли, что не надо подпускать нас к цели. Интересный, мол, вышел эксперимент, но пора его сворачивать, а то мало ли что… Вот тебя и послали рубить концы, то есть попросили, потому что вряд ли кто может тебя послать… Но ты, как настоящий «долговец», согласился, потому что служение порядку для тебя превыше всего, и тебе почти удалось невозможное. Ты был очень близок к цели. Вмешались «монолитовцы», и что ты один мог против них сделать? Когда их контролёр понял, что в честном бою ты дорого продашь свою жизнь, он просто отозвал зомбаков и ненадолго задействовал пси-излучатель. Грубо, зато беспроигрышно. Когда шуруп не желает закручиваться, его забивают молотком.