Елена Белова - Сердце феникса

• Название: Сердце феникса
• Автор: Елена Белова
• Жанр: Прочая документальная литература

Они живут в темные времена. Мир победившей магии, мир волшебства... это казалось таким красивым. Но это страшные времена, когда человек бесправен перед вампиром или ведьмой, когда те, кто не сумел стать полезным новому режиму, на законных основаниях становятся добычей демонов... Но и в этом мире можно полюбить. И заплатить за эту любовь очень дорогой ценой. Ведь тебя, темную ведьму Лину из клана Феникс, учили убивать, а не любить. Спасибо за обложку, Ари и Яна! Вторая обложка принадлежит Александре вместе с моей благодарностью))

---

    В раздражении майор резко развернулся в сторону окна-эркера, посмотреть..

    Реки не было.

    Крошечные, еле заметные фигурки его солдат бродили по пустому руслу...

    Куда девалась вода?

    Синевич инстинктивно перевел взгляд выше,  к горе, странно белой на фоне почему-то потемневшего неба... И похолодел.

    Пропавшая вода нашлась. Она никуда не делась, вода, она текла, как и сотни лет назад.. Только что-то останавливало ее примерно в пяти километрах выше по течению, что-то невидимое, но прочное. Остановленный поток гигантской каплей завис на горном склоне... Громадный, чуть сероватый ком из сотен тонн чистейшей горной воды, не видный пока солдатам у русла, рос на глазах... И темнел. Как небо..

    Попятившись, не отводя глаз от невозможного зрелища, майор нащупал кнопку связи.

  - Ефимов, немедленно уводите людей! База, тревога! Срочная эвакуация!

    Он хотел отдать приказ о транспорте, но в этот момент исполинский водяной пузырь дрогнул... зарябил... и лопнул, выпустив на волю тысячекратно усилившийся горный поток.

    В последние минуты жизни майор Синевич еще успел увидеть, как с почерневшего неба смотрит человеческое лицо, заметить его голову в огненной короне.. но тут ревущий зверь горного селя, порожденного неведомой злой волей, обрушился на базу взбесившимся валом кипящей воды..

    Россия.

    26 июля 2024года

    15 часов 12 минут.

   Территория Министерства обороны.

  - Не понимаю. Радиация в норме, и на первый взгляд, обычные деревья. Имеется в виду - не признаков мутации...

  - Вы считаете, такой рост за одну ночь обычным делом? Коллега, тогда нам с вами не о чем разговаривать! - академик Филин, наверное, будет склочничать даже на смертном одре...

  - А вы что предполагаете? - полковник Лесогонов неодобрительно покосился на скапливающуюся у нового леса толпу людей, но никаких приказов не отдал.

  - Рекламу.

  - То есть?

    Филин свысока оглядел остальных ученых и поправил на носу старомодные очки.

  - Я предполагаю, что это рекламный трюк.  Коллеги, следует иногда использовать мозг! Или в крайнем случае, быть в курсе новостей. В настоящее время ученые стремятся вместо фундаментальных разработок делать быстрые открытия. На публику. Дабы выгодно это свое изобретение продать.

  - То есть вы считаете, что мы имеем дело с рекламной акцией какого-то ученого?

  - Или группы. Должен сказать, что это не производит на меня благоприятного впечатления! Выскочки...

  - Послушайте, если это открытие какого-то ученого, то это... гениально! - профессов Светличный с восторгом измерил толщину сосны. - Вы только представьте, какие преимущества...

   - Сообщение о таких вот открытиях приходят из Челябинска, Петербурга, Вашингтона... и других городов. - остудил его восторг полковник, - Вы считаете, это под силу группе ученых?

   Россия.

    26 июля 2024года

    Севастополь. Аэропорт.

    15 часов, 55 минут.

  - Ничего себе... - Павел Евгеньевич Христофоров, врач Севастопольской горбольницы, с удивлением оглядел переполненный зал аэропорта, - Что случилось? Разом сломались все самолеты?

  - Называется, собрались на отдых, - недовольно проговорила Тамара, - Павел, сделай что-нибудь!

  - Вы что, не слышали штормового предупреждения? - молодая женщина со спящей на руках девочкой расстроено смотрела на табло, - Полчаса назад объявили... Ожидается сильный ветер и дождь со снегом.

  - Снегом?! - ахнула жена.

    Летом?

    Какого черта?

  - Уважаемые пассажиры, все рейсы отменены из-за погодных условий. Просим вас пройти в гостиничный комплекс, - ожила голограмма девушки-информбюро, - Respected passenger...

  - Послушайте... - Павел Евгеньевич вместе с женой пробился к стойке диспетчерской сквозь толпу взволнованных, нервных, расстроенных людей.

  - Аэропорт не работает, - автоматически ответила диспетчер, не поднимая головы, - Штормовое предупреждение. Пройдите в гостиничный комплекс.

   - Девушка, милая... Вы же можете переадресовать наши билеты? Например, в Балаклаву? А туда мы доберемся поездом.

  - В Балаклаве не работает транспорт. Оползни из-за дождей.  Дайте билеты. Попробуем отправить через подземный транспорт... А-а... - диспетчер прочитала конечный пункт и помрачнела, - Неаполь? Сожалею, но там не принимает аэропорт - метель.

    Что?!

  - А... а Рим?

  - Вся Италия под циклоном. Аэропорты закрыты.

  - Что-нибудь во Франции? - оживилась супруга, обожавшая родину мушкетеров и мод, - Лион? Канны? Париж, наконец?

  - Париж закрыт. Там случилось что-то... что-то секретное, - понизила голос девушка, -  В новостях нет, но что-то нехорошее. Даже связи с ним нет. Лучше в другое место.

  - Гамбург? - предложила жена нерешительно.

    Девушка пробежала пальцами по клавиатуре и всмотрелась в текст...

  - Сожалею, - немного растерянно проговорила она, - Наводнение. 

  - Господи... Что творится с миром?

  - Новая Зеландия? - Тамара решила переключиться на южное полушарие.

    Новый набор, и уже откровенно испуганный взгляд:

  - Цунами...

    Что происходит?! Господи, что происходит?...

   "Сначала будет снег... - вдруг прозвучал в ушах задыхающийся голос пациента из двенадцатой палаты, - Потом ураганы и штормы... и наводнения... Он... так... сказал..."

   Кто - Он? Проклятье, да что творится?

  Зал тем временем затих. Несмотря на странные помехи, новости все же вышли в эфир, хотя и странная там была заставка - черная. Черная?

  Один за другим люди поворачивались к экрану... Экрану с руинами Сан-Франциско... Милана... Парижа...

  Что происходит?!

  " Потом... будет затмение... и на улицы.. выйдут... демоны. И вампиры..."...

   Господи...

   Испания.

   Толедо.

   26 июля 2024 года.

   15 часов 35 минут.

  -  И  вы понимаете, матушка Асунсьон, что от этого урожая зависит наша семья... - втолковывала гадалке сеньора Тисса, комкая в руках платочек. Всегда добродушное лицо казалось усталым и тревожным. Пухлая рука то и дело трогала крестик на груди, словно прося прощения за визит к богопротивной гадалке... Матушка Асунсьон ее понимала - Семья Тисса, как и все в их тихом испанском городке, жила доходами с земли, и для нее внезапно наступившая среди лета зима (снег, холод, лед) была катастрофой. Не будет урожая - не будет денег. Не заплатить банку проценты по ссуде. Не купить наконец новую машину... Не поехать в престижный русский университет быстроглазой веселой Сантине, их дочке...

     Она понимала, но... что она могла сделать? Никто в городе пока не знал, почему гадалка вдруг прекратила принимать клиентов. Все равно пытались придти, просили, обещали больше денег, чего только не обещали! А ей просто нечего было им сказать.

  - Матушка Асунсьон... вы настоящая провидица. Посмотрите. Удастся ли нам... Может, хоть сад спасем...

    Хрустальный шар почему-то жжет руку жаром.. потом холодом. Потом болью. Что за...

    Матушка Асунсьон, потомственная ведьма, провидица и гадалка, едва сдерживается, чтоб не отдернуть руки.. Что с шаром? Что с ее даром? Последние недели он то и дело отказывает ей, непонятно почему... Словно... словно его кто-то глушит. И не только у нее. И Тереза из Мадрида, и предсказатель Сантис - те, что были ей знакомы - все жаловались... не могли заглянуть  в будущее, не получалось.

   Ладно, попробуем хоть что-то сказать. Как бесталанные коллеги, что не видят, а только болтают. Стыдно, но что поделаешь..   Шар наконец яснеет и наливается светом... хорошо... Только почему-то багровым.. Руки жжет.. Терпение.. Главное, что ее молчащий уже три недели дар наконец вернулся..

  - Что ты хочешь знать, Мария?

  - Роща... Наш сад, он переживет морозы? Наш виноградник? Переживет?

    В шаре все сильней мерцает алый свет..

    Матушка Асунсьон против воли не может оторвать глаз от багровых бликов..

    Бликов, которые для нее, гадалки - картины будущего.

    Что это? Что?..

    Этого не может быть! Это... это...

    Сантина не поедет в Университет этой осенью.. Она придет домой грозовой ночью, и когда заплаканная мать бросится ее обнять, девушка улыбнется, показывая отросшие клыки. Ее семья не найдет приюта в церкви - как во сне, мелькает лицо отца Маттео - очень белое, с хищной улыбкой осматривающего бывших прихожан...  А это... Господи... Росита, внучка, ее внучка!  Ее скромная девочка, ее преемница-гадалка, светлая ведьма, в черном кожаном жилете на голое тело обнимает демона... А тот  расстреливает огнем семью мэра.. Горячо.. Больно... Один за другим перед внутренним взором мелькают дома - с выбитыми стеклами, сорванными дверями... забрызганными стенами...  пустые, пустые... серебряное распятие, вплавленное в мостовую.. Асунсьон этого уже не увидит - ее дом станет пеплом еще до перелома лета..