Максим Казакевич - Крылья души

• Название: Крылья души
• Автор: Максим Казакевич
• Жанр: Поэзия

Сборник юноши, разочарованного жизнью, много видевшего, но запомнившего только самые грустные и печальные чувства, подаренные мгновениями вечности. Написано то, к чему наиболее восприимчиво юношеское сердце.

---

Когда луч зари в окошко

Мне настойчиво стучал.

И назвал я их стихами —

Оттого волненье всё:

Мне ведь сердце диктовало

Вдохновлённое моё.

Зима 1999

* * *

На меня упало небо —

Синий-синий потолок.

Я ещё так счастлив не был —

Это алкогольный ток

Растекается по венам,

Камнем бьёт по голове.

Пью, закусываю хреном —

Просыпаюсь на столе…

Вот такая эта сказка

Винно-водочная ласка.

13.03.2001

* * *

Трясущейся рукою

Водичку наливаю.

С больною головою

Я пары пропускаю.

Во рту всё пересохло,

И бесится желудок.

Ах, как сегодня плохо!

Я пил 13 суток.

13.03.2001

* * *

Да, я влюблён!

Ноя не раб:

Не покорён,

Душой не слаб.

Не для меня

Слащавость слов

И страсть огня,

И звон оков.

Я не пленён,

Не на цепи,

Я не смешон

В своей любви.

И не тебе

Меня винить.

И не тебе

Таких любить.

24.05.2000

* * *

Опять мне холодно и грустно.

И всё как будто в первый раз:

В душе темно, на сердце пусто,

Печаль таится в недрах глаз.

И чувства просятся на волю.

Но мне их некому отдать.

Я жизнь отождествляю с болью;

Мне словно нравится страдать.

Привычка? Может быть… Не знаю.

Но очень хочется тепла.

Я не живу, я умираю.

Всё потому, что ты ушла.

19.05.2003

* * *

За стеклом живущие люди,

Не познавшие вкуса свободы,

Вы зачем появились, откуда?

Для чего вы идёте сквозь годы?

Вы привыкли к общей кормушке,

Но кусок для каждого разный.

А ведь вы — просто чьи-то игрушки.

Вами правит помысел грязный.

И вы верите в этого бога;

Ему имя — деньги и слава.

У меня же иная дорога,

А по вашей нога не ступала.

18.11.2004

* * *

Нет любви, и бога нет.

Но никто не признаётся.

Каждый верит в этот бред,

Каждый над собой смеётся.

Дышит богом, пьёт любовь

В страхе перед пустотою

И по венам гонит кровь.

Но наедине с собою,

Глядя ночью в потолок,

Иль уставившись на стену,

Чувствует как мыслей ток

Нас толкает на измену.

И идёт опять война,

Разрывая мозг на части:

Против разума — мечта,

Против правды — жажда счастья.

11.11.2004

* * *

Под каблуком у старой дамы,

Заставив время замереть,

Я в пустоту смотрю упрямо

И продолжаю жизнь терпеть.

А дама мне в лицо смеётся

Улыбкой страшной и гнилой.

Она в три имени зовётся:

Печалью, грустью и тоской.

29.01.2005

* * *

Словно выстрелом во тьме,

Я напуган тишиною.

Рюмка водки на столе,

Пожелтевшие обои.

Низкий мрачный потолок.

По углам косые тени.

Мыслей непрерывный ток

Отвлекает от постели.

Время замерло, стоит,

Дав последнюю попытку.

Но душа огнём горит,

Превращая чувства в пытку.

Одиночество — как яд,

Как отточенный кинжал.

Я уже совсем не рад,

Что любовь свою искал.

1.06.2003

* * *

Зима. Весна. За летом — осень…

И ничего не изменить.

Но что-то ищем, что-то просим.

А что-то пробуем забыть.

Спешим куда-то и к кому-то.

И сами не поймём зачем

Всё так же тянутся минуты.

А нам всё слаще этот плен.

Живём, плодимся и не знаем

Того, что каждый должен знать:

Нет смысла в том, что обретаем,

Мы рождены, чтоб умирать.

27.02.2003

* * *

БЕЛЫЙ СТИХ.

Работа с рифмами — неблагодарное занятие,

Удел страдающих переизбытком чувств

И тусклый одинокий свет звезды,

Затерянной на чёрном небе зимней ночью,

Бегущей за Луной и руку тянущей за нею,

Осознавая, что мечта её несбыточна.

И длится бег лишь потому, что остановка значит смерть.

Но что есть смерть… Свобода для души?

Свобода там, где есть слова,

Не скованные длинной цепью предрассудков.

Лишь белый стих достоин уважения.

Не потому, что белый — символ чистоты,

А потому, что белый чёрным быть не может.

—

Не принимайте близко к сердцу сказанное мною.

Оно имеет смысл лишь для друзей… Которых нет.

2005

* * *

Опять несёт меня назад

Корабль мыслей через время.

И образы шагают в ряд

Ни на минуту не старея:

И вижу вновь твои глаза

С наивным детским выраженьем…

Холодный летний день. Гроза.

Горячий чай. Зефир. Печенье.

Испуг, что можешь стать женой.

И слово НЕТ в губах дрожащих.

Я прячу кольца за спиной…

Весь этот мир ненастоящий.

Он жил и умирал в огне,

Агонию пытаясь спрятать.

Любовь — родная дочь войне.

И так же заставляет плакать

21.07.2005