Ян Миклашевский - Бабочка

• Название: Бабочка
• Автор: Ян Миклашевский
• Жанр: Боевая фантастика

Максим Нимов, лаборант в институте, занимающимся изучением Зоны (Аномальных Территорий), в один момент обнаруживает, что от него ушла жена, что как дальше жить - непонятно, и что начальник просит его доставить на одну из Баз в Зоне своего иностранного коллегу. Всё бы было ничего, если не некоторые нюансы, а именно, что институт уже расформировывают по указанию свыше, и сам начальник, вкупе с некоторыми коллегами, почему-то вместо почётного выхода на пенсию решили уйти на Аномальные Территории, чтобы тряхнуть молодостью. Просьба есть просьба, на вид несложная тем более. Вот только знал бы Макс, что в этот раз перейти периметр получится лишь в одну сторону.

---

— Погоди, туда же не ходит никто. Там пятен радиационных и аномалий, что в твоих матрасах клопов.

— Именно. Никто туда не ходит, — колкость относительно матрасов Борщ пропустил мимо ушей. — В связи с этим возникает вопрос — кто же там такой засел? Старомодный, но задавший воякам на ТочПриборМаше перца. И смущает меня ещё один момент, а именно оружие у этих ребят на фотографии. Покойный к вам с такой же дурой выбрел?

— Если бы, — вздохнул Макс с сожалением. — ОЦ-26 у него была и комп этот вот полудохлый.

— Не густо, прямо таки скажем, совсем негусто, — Борщ выглядел усталым. — Будем разбираться. Ох и тёмное это дело. Тёмное.

* * *

— Так, что у нас тут?

Макс лежал в небольшой комнате, переоборудованной под спальное помещение, и изучал информацию, слитую из компа бывшего владельца гвоздёвой брони. В комнате той, помимо него самого, спал Гвоздь со своей командой. В воздухе витал алкогольный перегар, пахло немытыми мужскими телесами, несвежими носками и раздавался богатырский храп. По правде сказать, Макс рассчитывал на наличие в компе фотографий — уж слишком необычным был этот неизвестный солдат и пришёл он наверняка из не менее необычных мест. Но фотографий не было ни одной, равно как не было и никаких путевых заметок, маршрута следования и переговоров с командованием. Повреждены были все лог-файлы, кроме двух последних отметок медицинского, одна из которых гласила, что владелец компа попал в мощное пси-поле, а вторая констатировала его смерть. Образ содержимого блока памяти также был безнадёжно повреждён и Нимова это бесило. Хотелось встать и отправиться на этот самый ТочПриборМаш чтобы поискать сослуживцев покойного с целью ознакомиться с содержимым их компов.

— Не спится, лаборант? — Хендрикс поднялся и достал сигарету.

— Угу. Нервы, знаешь ли. Скажи, ты что-нибудь в радиотехнике рубишь?

— До того, как в Зону пришёл, компами пробавлялся. Нет, не нашими, а простыми. Сборка там, проверка работы. Так всё это надоело в один момент, захотелось свободы. А ты к чему спросил?

— Вот скажи, а может такое быть, чтобы у компа вынесло всю память? Она же защищённая.

— Сказки всё это про её защищённость. Билась у многих неоднократно.

— А вот так, чтобы две последние записи целые, но больше нет ничего?

— И маршрута следования нет?

— И его тоже.

— Что за записи? Про электричество что-нибудь есть? Не дружат тонкие технологии с электрами, может покойный в какую забрёл?

— Нет, там следов попадания в электру не было. Комп бы тогда сдох напрочь, а этот подглюкивает только малость.

— Так что за записи-то?

— Попадание в пси-излучение и смерть.

— Я бы предположил, что до пси-излучения была сильная электромагнитная помеха: могло потереться всё, что было до неё, а потом начать писаться как бы с нуля. ПЗУ подобное могло пережить, а вот перезаписываемая часть — далеко не факт. И я бы посмотрел навигационку — она у того компа скорее всего вылетела.

— А, без разницы. Всё равно ничего не сделаю. Может Борщ чего нахимичит со своими причиндалами, а мне сейчас по любому не получится. Пошли на улицу, там хоть воздух свежий, да и мужикам мешать трёпом не будем.

В воздухе висела лёгкая дымка и моросил дождь. Хоть календарь компа и утверждал, что сейчас на дворе май месяц, но создавалось ощущение находящегося на подходе октября. В нескольких гаражах и ангарах горели костры и оттуда доносились песни под гитару — сталкерам не спалось. Где-то звякали стаканы и велись задушевные разговоры про различную небывальщину, участниками которой рассказчикам довелось либо бывать, либо которую довелось им слышать от своих знакомых. Всё это походило на какое-то абстрактное слияние пионерского лагеря с партизанским отрядом.

— Вот уж действительно царство вечной осени, — Хендрикс присел на грубо сколоченную скамейку. — Сколько уже тут бегаю, а всё не устаю удивляться. Если к периметру идти, то вроде всё нормально. И трава там зелёная и всё как положено в это время года, но вот если идти на север…

— Радиация может?

— Тоже так думал поначалу. Только мужики говорят, что не радиация. Вернее и она тоже, но как эхо прошлого. Трава уже пожухшая растёт как будто. Я сначала не верил, пока сам не увидел, как на выжженном поле ростки сухие и пожухшие лезут. И листочки жёлтые и сухие из сухих же почек. Порой даже кажется, что время здесь остановилось. Дома хотя бы возьми — уже обвалиться должны были ой как давно, однако ж стоят и только штукатурочка с них осыпается помаленьку, да обои отходят малость. Про грузовички, которые ржа не берёт, наверняка сам слышал.

— И видел. Один такой у нас перед Базой стоит. Вот только лезть в него желающих не находится. И вроде нормально с ним всё, судя по камерам и датчикам, которые туда запихивали, а всё равно — не может он таким новым быть. Как вообще такое возможно, вот в чём вопрос.

— О чём вы там с Борщём и Гвоздём вчера тёрли?

— Гвоздь завтра сам расскажет. Он у вас старший, а мне через его голову прыгать не хочется. Плохо всё очень, только и могу сказать. А за подробностями я уже сказал к кому.

— Куда пойдём-то дальше, он не говорил?

— Куда вы пойдёте — не знаю, а я — на север. На юге я уже был.

— На севере тяжело. Можно к моим бывшим единомышленникам зайти, но места там мрачные и дурные.

— Зверьё, люди?

— Не, просто непонятки. Не аномалии, а именно непонятки. Был случай, я тогда ещё со Свободой бегал. Выбрело на наш патруль однажды два мужика — глаза у обоих чумные напрочь, бред какой-то несут, что вышли они, якобы, к заброшенному городу. Начали их расспрашивать — они всё талдычат, что в десяти километрах от нашей базы этот город находится. Ну а мы-то там не первый день жили, понятное дело, да и дальние выходы в ту сторону были. Знаем, в общем, что нет там никакого города. Первая мысль у нас — какой-то травы мужики нанюхались по дороге, не иначе, синькой-то от них не пасло, учуяли бы. Тут-то один из них начинает фотографии показывать, а на фотографиях тех площадь широкая и посередине её бюст дядьки какого-то с бородой установлен.

— Ленин что ли?

— Да вот не Ленин. На В как-то. Веранский, Варенский…

— Вернадский может?

— О, точно. А ты откуда знал?

— Литературу читал узкоспециальную, скажем так.

— Не, ты не думай, я институт тоже закончил, но вот о том, чтобы вместо памятника Ленину в городах того времени ставили чей-то другой, не слышал ни разу. Сталина, Дзержинского, кто там ещё — могли, но вот этого, как его…

— Вернадского.

— Точно. Не могли поставить ну никак. Не то время было. Что скажешь?

— Соглашусь, что город странный. А дальше что было-то?

— Да вот непонятно. Мужиков, понятное дело, держать не стали, но старший наш в то место отряд послал на разведку, для очистки совести, так сказать. Города никакого они не нашли, но один из разведчиков говорил потом, что видел какое-то марево, а другому пригрезилось огромное, заросшее травой бетонное поле.

— А сам туда потом не ходил?

— Была у меня такая мысль, да вот всё не складывалось. Артефактами те земли точно небогаты, а какой тогда смысл туда за так лезть?

Хендрикс замолчал, как будто пытаясь подобрать ответ на тот вопрос, затем продолжил.

— Хотя ты знаешь, а я бы туда сейчас сходил. Все как бомжи какие-то носятся за артефактами, друг друга поубивать готовы, денег хотят настрогать по-быстрому, а тут такие загадки. Если б ещё точно знать, что в таких местах не останешься, так с радостью бы полез, но жизнь у меня всё же одна, да и рисковать понапрасну не хочется. Если честно, то боязно стать таким, как те мужики, которые город тот видели — ведь знаешь же, что так быть не можешь, но понимаешь, что на ровном месте глаза в блюдца не превратятся, да и фотографии несуществующей местности сами в компе не появятся. Начнёшь думать на эту тему — у самого крыша съедет. Я почему к Гвоздю и подался от Свободы — хотелось с учёными на эту тему поболтать, а в идеале к ним устроиться. Они ж по таким местам порой лазят, откуда нашего брата сталкера вперёд ногами зачастую выносят, хотя чаще всего и выносить-то нечего. Их, впрочем, тоже порой, но реже. Да вот не склалось, как видишь. У Матраса что-то похожее. Вроде как накопил он однажды денег, вернулся на родину… что там у него произошло — никому не рассказывает, но через некоторое время снова появился здесь, хмурый как туча заявил, что не в деньгах счастье и что делать ему за периметром нечего. Говорит, что скучно там и жизни нет, но кто его знает. По старинке побегал за артефактами, сладил себе экипировочку, тут и мы с Гвоздём ему попались, затем и ты на нашем жизненном пути повстречался.

— Это ещё как посмотреть, кто и на чьём пути. Если моих найдём — походатайствую за вас, насколько смогу. Только их сначала надо найти и догнать. Я-то думал, что Борщ насчёт их местоположения в курсе, но он либо скрывает, либо и правда не знает.