Вячеслав Маликов - Тест на совместимость

• Название: Тест на совместимость
• Автор: Вячеслав Маликов
• Жанр: Научная Фантастика

Геноцид шагает бодрым шагом, уничтожая страны и города. Если столкнулись двое в таком опустевшем городе, как они поведут себя? Выживут или перегрызут друг другу глотки? Конечно, мы верим в последнее.

---

Майкл опять повернул голову в сторону девушки. Из под одеяла торчали худенькие плечи – блузку Ленда сняла, а у платья плечи были открыты. На глянцевой коже трепетали отблески маленького пламени. Ленда сидела, сосредоточенно глядя в огонь и грея озябшие ручки. Сразу видно, не первый день точит в этой дыре, а огня развести то ли духу не хватает, то ли сообразительности. Скорее всего просто ей так было проще – сидеть в углу и лить слёзы, вместо того, чтобы помочь самой себе.

– Ты как сюда попала?

– Что? – она оторвала взгляд от пламени и повернулась к нему, но одеяло сползло с неё, и она опять отвлеклась на то, чтобы укутаться поплотнее в дарящее тепло ватное покрывало.

– Я спрашиваю: как ты сюда попала, да ещё в таком виде?

– Я… Я из съёмочной группы…

– Какой канал? – резко перебил её Майкл.

– Третий, правительственный, – захлопала ресницами девушка, сбитая с толку.

– Значит ты из Республики, – сделал вывод Майкл.

– Ну да, – кивнула Ленда. – А ты?

– Империя, – кратко ответил он.

– Ах! – всплеснула руками Ленда.

– Так как ты сюда попала? На территорию, подконтрольную оккупационным силам Империи, в город, подлежащий уничтожению, да ещё в таком виде?

– Я…

– Отвечай! – человек резко подался вперёд, Ленда отпрянула от его лихорадочно горящих глаз.

– Я репортёр, репортёр с «Канал Три». Ленда Барчова. Или просто Лен, – она с вопросом посмотрела на Майкла, а потом продолжила:

– Меня в составе съёмочной группы направили сюда, в район Ламадиссии, в зону, контролируюмую нашими миротворческими силами, – Майкл на слове «миротворческими» скривился, словно разжевал что-то кислое. – Сперва нас доставили на территорию военно-воздушной базы близ города Рессанна, а потом мы должны были пересечь вашу территорию с транспортным конвоем, который направлялся в Ведуг – ещё один занятый нашими миротворческими силами анклав на юг отсюда. Только…

– Продолжай.

– Только нас расстреляли ваши солдаты! – на её лице опять заблестели слёзы.

– Ещё скажи что мы злые, – Майкл помешал готовящийся суп.

– Ещё и издеваешься! – возмутилась Ленда, вытирая глаза краешком одеяла.

– Нет, просто знаю.

– Чего ты знаешь? Ваши солдаты учиняют такие зверства! Да ты сам поди их совершал!

– Какие ещё зверства? – Майкл повернулся к Ленде.

– Да город вот этот! Куда все люди делись? Куда??? – Ленда с вызовом посмотрела на закутаную в чёрный плащ фигуру.

– Зверства? – опять переспросил Майкл, задумавшись.

– Да. Зверства, что учиняют здесь ваши солдаты. Слышал о Томе-Звере? Говорят, он мучил и убил на глазах у деревни мальчика лет шести. Слышал?

* * *

Три пополудни. Изматывающий день. Все чёрные, грязные, потные. Если вдруг Дьявол решит прогуляться по джунглям и набредёт на нашу тактическую группу, он непременно примет нас за своих чертей, отбывших из ада в самоволку.

В деревню вошли мирно, без боя. Сперва всё прочесали, обыскали. Уже как сорок минут потратили.

– Б**дь, – сержант лениво матерится и сплёвывает дешёвый местный табак на землю.

– Воистину б**дь, – богохульствует замполит. Кстати, у него духовный сан.

– Аминь, – заканчиваю молитву со скорбной рожей.

– Чё тут у нас? – сержант берёт у Варга карту и сверяется с ней. Варг тычет грязным пальцем в точку на карте, обведённую красным маркером:

– Вот эта дыра, сэр!

– Какого х** подполковник послал нас сюда? – сержант не оспаривает приказ, это просто его стиль спрашивать.

– Какие-то проблемы с… местными. Эти выродки говорят, что у них тут в джунглях разбойники шастают. Двоих, мол, уже завалили…

– Эх…, – вздыхает сержант, меланхолично жуя табак. – Щас бы не сворачивали сюдыть – уже были бы на базе Двенадцать-четыре. А чё они сами?

– Так мы у них оружие отобрали. А с вилками против неизвестно кого они боятся.

– Мы с вилками в академии…, – мечтательно начал замполит, но его грёзы прервал сержант, резко и властно подняв руку:

– Умри! Я что-то слышу…

Все замолчали. Действительно, откуда-то из хлева впереди по курсу доносились приглушённые крики, короткие и полные боли. За шумом окружающего леса их было едва слышно. Но сержант на то и сержант…

– Томми, проверь чё за херня…

Том, поправив полимерный шлем со вставленным в него пером ястреба, топает в сторону постройки. Иду за ним следом. Том приоткрывает дверь. Крики становятся громче и приобретают ясность:

– Не надо, не надо, не надо…, – голос детский.

– А, с**а, сопротивляется! – голос повзрослее.

Заходим. Окон нет. В полутьме, пронизанной лучиками света, пробивающимися сквозь щели в бамбуковых стенах, четверо рослых солдат пинают ногами мальчика на земле.

Том, не говоря ни слова, снимает с плеча автомат и стреляет от бедра, поведя стволом слева-направо и обратно. Потом подходит к лежащему мальчику не обращая внимания на трупы солдат из своей группы.

– Чёрт! Твою в душу! – сатанеет он. – Переломано всё, что только можно. Возится с ним никто не станет… Да он и не выживет…

Пацан лишь глухо стонет. Почти потерял сознание. Томми выпрямляется. Глядит на меня, словно что-то решая. Потом передёргивает затвор и стреляет в голову ребёнка.

– Прости, не успел вовремя…

* * *

– Нет. Не слышал о таком.

– Говорят, его за это командир части под расстрел отдал…

* * *

– С**а! Херово. Если прознают репортёры… Томми, – сержант обнимает за плечо Тома и отводит в сторону, но всем слышно, как он говорит:

– А в общем ты прав. Не х** так поступать. Мы, конечно, из «Базух Павалан», но сам подполковник не оценил бы такой шутки. Расстрелял бы этих ублюдков к чёртовой матери. Он такого не любит. Вот просто отрубить голову – это он запросто. Не зря же он носит ожерелье из детских черепов…

Внезапно с другой стороны деревни раздаются выстрелы. Голосят местные. Выбегает местный шаман и орёт по-своему. Ни хера не разобрать.

– Товарищ сержант! – из-за угла вылетает солдат из нового пополнения.

– Там какие-то козлы припёрлись. Вроде не наши.

– Так мочите их! Мне что, персонально каждому разрешение выдать в письменном виде? – ох, и достанется же этому солдатику, если жив после боя останется…

– Томми, бери Майкла, дуйте туда. Салаг надо поддержать. Я буду через минуту.

Несёмся туда, на ходу натыкаемся на местного. Он в испуге замер на дороге. Томми отталкивает его в сторону, тот врезается в стену. На кой чёрт они строят свои хижины так близко друг к другу? Вокруг места – завались. Потом пробегаем мимо какой-то молодой женщины, стоящей в одной юбке перед входом в хижину. Походя отмечаю неплохую грудь, и тут мимо свистят пули. Рефлекторно пригибаемся, не сбавляя шагу. Выпрямляюсь, кошу взгляд вбок, надеясь ещё немного полюбоваться дамой, но она уже лежит на земле без движения. Новая очередь.

– Какого х**? – Томми запинается и падает вперёд. Два шага к нему. Поднимаю его, переворачиваю. Грудь прострелена в трёх местах. На лице – крайнее удивление, глаза открыты, но ничего не видят. Трясу его, перепачкиваясь в липкой красной крови:

– Томми? Томми!!! – ничего вокруг нет, слышу только свой саднящий голос, бьющий по нервам и барабанным перепонкам:

– ТОММИ!!!

* * *

– Бывает.

– Что значит бывает? – снова взрывается девушка. Забыла, наверное, как всего лишь полчаса назад по башке получила. Мда, уже не боится меня, или просто защитная реакция психики?

– Ты вообще понимаешь что говоришь? Мы тут пытаемся мир обустроить, а ваши солдаты только убивают и убивают! Ты сам-то из каких войск будешь? Или ты тоже не из военных?

– Из военных, – человек кивает, соглашаясь. – Бери тарелку, готово.

Горячий суп после двух дней голода – это просто райская пища. Особенно с хлебом, пусть даже в виде галетного печенья. Интересно, а сколько дней не ела эта «демократическая кукла»? Хотя… мне-то какое до этого дело?

– А можно ещё вопрос?

– Валяй, – Майкл лениво помешивает сахар в большой кружке горячего кофе.

– А ты из какой дивизии?

* * *

– Солдатик, ты из каких войск-то будешь?

Отхлебнув из рюмки, бросаешь:

– «Базух Павалан».

Все вскакивают со своих мест. Бармен бледнеет и отступает на шаг назад. Где-то падает опрокинутая неловким движением посуда. Вместе со столиком. В забегаловке нависает напряжённая тишина.

– Ты бы это… уходил бы, – просит жалобным голосом хозяин-бармен. Его можно понять: если тебя разорвут на части в его баре, то наутро от бара оставят воронку в пару метров глубиной. О хозяине и говорить нечего.

Допиваешь остатки виски и кладёшь серебряный дайм на стойку. Встаёшь и проходишь сквозь расступающуюся массу ненавидящих тебя людей. Позади себя слышишь, как падает на деревянный пол твой дайм, смахнутый брезгливой рукой. Чёй-то ботинок вбивает его в пыль.