Валерия Аальская - Головастик

• Название: Головастик
• Автор: Валерия Аальская
• Жанр: Научная Фантастика

Эта повесть написана в ключе фантастики будущего; однако, для меня лично это не имеет большого значения, потому что люди всегда остаются людьми — вне зависимости от места, времени, жанра и настроения автора.

---

Под моими ногами шуршали гвоздики.

Тогда я не видел ни того, как Даниан отпирает ворота и поднимается по ступеням к кругу; ни того, как отец говорит какие-то пустопорожние и ничего не значащие слова; как под моими ногами разверзается земля и мы медленно опускаем гроб; ни даже того, как он исчезает под горстями земли и, позже, под мраморной плитой.

Перед моими глазами стояло ее лицо — не та страшная восковая маска, в какую его превратила смерть, но то свежее, улыбающееся личико с падающей на глаза зеленой челкой.

Я не чувствовал ни боли, ни отчаяния, ни душивших меня слез — я заметил их позже, когда остался один у укрытой сумраком могилы со свежими цветами.

Я думал о ней — об этом вышнем ангеле, которому так и не нашлось места в нашем мире. Мне верилось, что где-то там, в небесной тиши, в ее крыльях снова играют вихри и ветра.

Даже вчера думать о ней было не так страшно и не так больно — вчера я еще не верил и не смирился.

Я не помню, сколько просидел так; я ушел лишь с первыми тяжелыми каплями, перерастающими в гулкую, неудержимую грозу.

…Вечером я ходил по темным коридорам виллы, пытаясь найти место столь же мрачное, что и я сам, но невольно натолкнулся на дверь отцовского кабинета. Не помню, что заставило меня остановиться — то ли луч света, выскользнувший из щели между прикрытой дверью и косяком, то ли тихие голоса, доносящиеся от окон.

— Ума не приложу, зачем девочка бросилась, — это наш семейный врач, высокий и мрачный мужчина, похожий на летучую мышь, с неприятным скрипящим голосом. — Да еще и в свой день рождения…

— Ну, ей все-таки исполнялось шестнадцать… — а это отец, неохотно; разговор явно его тяготит.

— Намекаете на Контроль?.. Да, у нее могли бы быть некоторые проблемы. Хотя нет, это глупости. Вы ведь знаете, двадцать четвертого числа совет попечителей принял во втором чтении закон о малых мутациях, он вчера вступил в действие… по новым правилам, думаю, у комиссии не возникло бы вопросов. Между прочим, Глава рода Сиор прозрачно намекал на поддержку старшего представителя Дома Фииншир… Кстати, вы не слышали?.. Дом Сиор организует-таки кампанию перед выборами — они вроде как рассчитывают на кресло председателя большого совета. И где они взяли эти три с половиной миллиона?.. Сиоры последнее время не вылезают из долгов…

За дверью долго молчали.

— Увы, я знаю не больше вашего, — негромко сказал отец, судя по звукам, доливая в бокалы вина. — Помянем девочку…

— Да, конечно… и зачем она только… жить бы и жить…

Я поскорее отошел от двери. Знать, что она больше никогда не споет мне ни одной песни, не обыграет в "Territiria" и не вытянет кататься на лошадях, было тяжело, — но знать, что ее смерть была проста, повседневна и совершенно бесполезна было невыносимо.

У меня помутнело в глазах.

Я поднялся к себе, упал в любимое вольтеровское кресло и щедро плеснул коньяка в надтреснутый граненый стакан.

Головастик, моя Головастик, смешная, непосредственная девчонка с зелеными волосами, певшая мне грустные романсы по вечерам и азартно резавшаяся в стратегии… Я влюбился в ее голос, низковатый для девушки, мягкий и обволакивающий; в ее глаза, серые и печальные; в ее стихи… она писала такие стихи… Впрочем, кто из нас не грешил этим?..

Тихонько пиликнул комм. Аудиосообщение… Я хотел удалить его, не отрывая; и, несомненно, удалил бы, если бы оно не было отправлено… Винкл.

Замерев, нажал на воспроизведение.

Балансируя на лезвии ножа,
Я иду по сложной вязи дорог.
Этот путь, коль выбран раз — навсегда,
Он ведет из райских кущ — да в острог…

Граненый стакан треснул в моей руке.

— Головастик… — прошептал я, чувствуя, что осколки стекла впиваются в ладонь, а по рукам стекает горячая кровь. — Головастик…

Тем вечером я напился в хлам, и даже отец не посмел ничего мне сказать по этому поводу.

***

Чудесным ковром расстилается карта дорог.
Куда здесь не глянешь — везде интересны пути.
Но так уж случилось, что смотришь на карту не ты.
Тебе лишь осталось считать у канавы сорок.
Развилки, мосты, переходы тебе не известны.
Ты просто живешь — без компаса, карт, фонарей.
Выходит, такая простая судьба у людей.
И все колеи здесь задолго до нас проложены.
Смиренно идти по пути, от рожденья до смерти.
Такая уж, значит, у нас получилась судьба.
На тропах за нами уже прорастает трава.
За спинами — слезы, а впереди — лишь горечи.
Ни шагу назад и не забегая вперед.
Все строго по правилам, так, как завещано.
Сворачивать с тропки, увы, не положено.
Незыблем наш высший и будничный рок.
Иди себе мирно, кончая смиренно свой век.
И встреть свою смерть, уступая дорогу другим.
Дождись, чтоб решил за тебя твою жизнь серафим…
Чего не хватает тебе на пути, человек?..

***
тринадцать лет спустя

А сегодня нашей компании исполняется десять лет. Мы процветаем; на такие деньги я могу выкупить спутник, как мой отец, и жить там до скончания дней счастливо и беззаботно. Но мне это не подходит.

Наливаю себе еще вина.

Да, сегодня моей компании исполняется десять лет. И за эти десять лет мы спасли не одну тысячу жизней таких же, как моя Головастик, проклятых генами людей… А три года назад мы добились смягчения условий Контроля.

Но для меня лично ничего не изменилось. Я по-прежнему Фииншир, и мне это по-прежнему не нравится; я по-прежнему не женат, и скоро превращусь в такого же старого холостяка, как мой любимый дядюшка Соалит, не верящий ни в любовь, ни в дружбу, но уважающий алкоголь и деньги. Мой отец все так же управляет родовой компанией, постепенно передавая бразды правления Марку. Я с ними практически не общаюсь.

Фииншир все так же очень уважаемый род, славящийся чистотой крови. Честь нашего Дома не пострадала от этой истории.

Еще немного… Это восхитительное вино…

Десять лет… да, мы процветаем, и это должно наполнять меня счастьем. Но я сижу в своем большом неуютном кабинете, пью вино, и мне отчего-то совсем не радостно.

Ровно тринадцать лет назад умерла моя Малышка Винкл…

Еще бокал…

Твоей памяти, Головастик…

июль-август, 2010 г.