Влад Поляков - Ролевик: Мистик

• Название: Ролевик: Мистик
• Автор: Влад Поляков
• Жанр: Фэнтези
• Год: 2011

Земля – обычный техномир, шлак без магии. Зато люди с тягой ко всему необычному, особенно к мистике и танцам с клинками, собираются вместе, они называют себя по-разному: ролевики, реконструкторы, файтеры. Объединяет всех лишь непонятная порой и им самим тяга к иным мирам. Тесно им там, тесно и скучно. Вот и развлекаются по мере сил, создавая подобия иных миров. Тут им и опасность определенная, и возможность хоть немного почувствовать себя вне клетки. Самое интересное, они словно чувствуют, какой из миров веера им ближе всего.

---

Что там за связь, через какие испытания пришлось пройти этому когда-то человеку? Не знаю, хотя узнать бы не отказался. Больно уж умения у него специфические – движения не человека, а кого-то иного. Хотя, это же Фрахталь, я до конца не представляю его возможностей. Вспомнить то же Рэнду-Механиста, который словно бы прирос к своим ржавым агрегатам, при этом великолепно себя чувствуя. Мдя, загадки.

Лица… Остальные ничем не выделяются на общем фоне, разве что Глэйр, та самая сексуально озабоченная по полной программе, она вовсе из себя наизнанку выворачивается. Румянец на щеках дышит часто – классические признаки перевозбуждения налицо. Не знаю уж, то ли порадоваться за нее, то ли посочувствовать. Находиться в таком состоянии почти всегда, сей вариант с трудом в голове укладывается. Но вот ее обращенный на меня взгляд… вызывает однозначно заинтересованные эмоции. Уж больно хороша, с какой стороны ни посмотришь. Не совсем в моем стиле, но общая аура – это что-то.

Все, я уже внутри импровизированной, но надежной арены. Впрочем, как и Кшатр, тут мы с ним в одинаковом положении. Внешне, само собой, только внешне. Он надеется на скорую победу, что позволит ему предстать перед Кромешниками в лучшем свете. Ну а коли что не так пойдет, то рассчитывает хотя бы затянуть поединок, тогда ему помогут, не могут не помочь. Впрочем, сложностей явно не ожидает, больно уж выражение рожи нахальное, самоуверенное. Очевидный расчет на мою неопытность, неспособность в полной мере подстроиться к магии Фрахталя. Или же, что великолепно для меня и плачевно для него, думает, что я именно неофит по полной программе.

Это, конечно, роскошный был бы подарок, но не будем верить в лучшее. Лучше приготовиться к более суровому варианту, ну а в случае чего образуется приятный сюрприз. Дело ведь в том, что перейти с одной системы мистики на другую не столь и сложно. Вру, сложно, но на порядок легче, нежели изучать все с нуля, с чистого листа. Да, Фрахталь странен, своеобразен, но общие законы оккультных наук, они никуда не испарились.

А насчет поединка, что вот-вот начнется… Есть у меня запрятанные козыри, причем не только по душу Кшатра, но и для господ, что рассчитывают хапнуть не то меня, не то Крио. Скорее же всего, предпочли бы повязать обоих. Ан нет, не судьба. Мерцающая уже показала им свою очаровательную попку, вильнула подолом, да и смылась в неизвестном направлении. Меня, конечно же, кинула как приманку. Ну да что-то вновь понесло злобствовать. Не время! Но Пробойник есть, вот он, козырь против тех, кто того и гляди появится. Красиво уйти – тоже искусство.

Да, я уже попробовал – уйти реально, хоть сейчас. Перекрыть канал ухода? Можно, но только не тут, в средоточии силы Шенка. Он не осмелится впрямую идти на конфликт с Кромешниками, но и помогать не будет. А этого нынче вполне достаточно. Главное, все это поймут – он сам, его три приятеля, Кромешники и их цепные псы-Корректоры. Всем все ясно, а сделать ничего нельзя. Одни не хотят, другие не могут из-за опасения нарушить собственные уложения и правила.

Люблю бюрократов, они такие негибкие, неспособные на ходу менять стиль и тактику достижения цели… Хотя, пока сие только теория, ведь Кромешников и Корректоров я воочию не встречал.

– Поединщики готовы? – не слишком громко задал вопрос Шенк, но его все равно услышали.

– Да! – рявкнул Кшатр. – Я его на сувениры разберу, Цвет по ломтикам на просушку вывешу, но жив он останется.

Буйствует. Частично для запугивания моей персоны, ну а в какой-то мере и истинно, без притворства. Тоже мне, безумный воин нашелся! Безумие должно служить для разума приправой, но никак не полностью подчинять его. Положите в блюдо пару ложек соли, потом столько же перца и кушайте на здоровье… Нравится? Сомневаюсь. Вот так же и с долей безумия… В меру она должна быть, в меру!

Цинично усмехнувшись, я чуть склонил голову в знак того, что готов к поединку. Думаю, что после буйства Кшатра это выглядело… по-иному.

– Цвет с вами. Бой начался.

Глава 8.

Одно слово, жест, мгновение проскользнувшего меж пальцев времени и вот ты из довольно обычного мира переходишь в иной – мир, где есть сталь, кровь, магия и смерть. Причем как раз в этом сочетании, ничто не остается вне, все рядом, близко, ты ощущаешь их. Бой… Меч в левую руку, это полезно, когда противник сам не левша. Мне же параллельственно, что там да как – обе руки развиты одинаково, разве что писать левой несколько затруднительно. Но это мне сейчас не грозит, тут совсем иное занятие намечается.

Чего больше в манере боя моего противника – контактного, жесткого стиля или же ограничится магическим обстрелом? Увидим. Прямо сейчас!

Выстрел из арбалета – серебряный болт летит в голову Кшатра, но материальная его угроза ничтожна в сравнении с заложенными внутрь чарами. Щелчок цепи, обманчиво легкий, небрежный, но болт уносит в сторону, как ничтожную мелочь. И тут срабатывает его «начинка». Туман. Серебристый, сквозь него можно многое увидеть, но не все из увиденного есть реальность. Мистическое безумие, оно перемешивает иллюзии и реальность, невесомыми щупальцами тумана тасуя неосязаемую колоду образов. Серебро, оно вообще не любит прямого, грубого воздействия на мир. Особенно на его материальную сторону. Зато связь с пограничными состояниями души и тела, обманчивый свет нагло ухмыляющейся с небес луны, тихая песня призраков и волков-оборотней – это та нереальность, что готова сослужить добрую службу.

Вой ветра, молнии, что бьют прямо из тела Кшатра. Багровые молнии, концентрированная ненависть и злоба берсерка. Туман чуть слышно шипит, отступая перед багровым гневом моего противника. Ничего, это всего лишь пробный выстрел, легкая разминка и не более того. Смешно было бы ожидать победы над опытным бойцом вот так сразу, с ходу. Ему же предстоит чуток понервничать – не ожидал, что первая же атака окажется не то что сложной, но все же не детским криком на лужайке.

Цепь описывает круг над головой и словно делится на две. Одна из них все так же остается в руках, ну а другая летит вверх, рассыпаясь на отдельные звенья. Много их, слишком много… И каждый трансформируется в алый шип, с которого слетает россыпь алых искр. Алый – Цвет пролитой крови, ее сила и боль. Выстоять под таким дождем и остаться в своем уме – не каждому по силам. Рисковать не будем – пусть наруч, столь любовно и тщательно создаваемый на протяжении долгого времени, покажет свою скрытую мощь. Арбалет отправляется за спину, сам по себе, кроме мысленного усилия ничего более не требуется… И рука с наручем вздымается вверх.

Боль, реки крови на полях сражений, пирующие стаи ворон и шакалов – все это было в каждой из сотен искр, что осыпались на меня. Все это ощущалось, но не прямо, а опосредованно. Чешуйки наруча с заботливо выгравированными символами удержания отражали силу Цвета, ослабляли, накапливали. Атакующая, стихийно-первобытная мощь металась из стороны в сторону, но выхода не было. Новосозданный артефакт пил ее, словно ледяную воду из колодца – медленно, долго, неотвратимо. Долго по меркам магии, а так… быстро, крайне быстро.

Так же быстро и Кшатр понял, что его заклятье пошло прахом. Понял и рванул в ближний бой, надеясь таким образом покончить со мной. Быстро покончить, так как на долгий бой настроя не было. Теперь не было… Не подготовился, рассчитывал на легкую победу, а этого делать было нельзя. Недооценка противника чревата самыми печальными последствиями. Ведь, по сути, он как мистик сильнее меня. Сильнее, но неподготовленнее в данный момент. Вот и нельзя дать ему опомниться, бой надо завершить быстро.

Его цепь… Это не просто кусок пурпурного металла, чары, вшитые туда, многогранны, своеобразны. Вот и сейчас, ее длина увеличилась на порядок.

Отход влево и мечом по стальным звеньям. Стальная змея очень мобильна, да и управляется не хуже самонаводящейся ракеты. Ракеты? Что это? Не знаю, наверное, какое-то заклятье из иной реальности. Ну да не в том суть. Клинок сталкивается с цепью и мелодичный звон, неожиданный для такого случая.

– Иди ко мне!

Доброе пожелание, особенно в сочетании с тем, что цепь обвилась вокруг клинка вмертвую и теперь укорачивалась, пытаясь перетянуть меня поближе к Кшатру. Ну а у своего основания эта универсальная цепочка топорщилась еще тремя короткими ответвлениями. Ах да, для полного счастья в левой руке моего врага был короткий, кривой кинжал. Тоже, само собой, не простое железо.

Пора! Черный Цвет, тот, что символизирует Бездну, таящуюся везде, существующую нигде, но все видящую, все осознающую. Слово-ключ, пальцы правой руки сплетаются в одну фигуру, другую… Готово. С острия клинка срывается небольшой, внешне невзрачный разряд.

Внешне… Внешность, она крайне обманчива, особенно в таких условиях. Бездне не нужны эффекты, тьма не нуждается в помпезности. К чему ей это? Черный – Цвет мудрости, но той ее грани, что переплетена воедино с силой.