Неизвестен Автор - Бюллетень поэзии Manuscriptum

• Название: Бюллетень поэзии Manuscriptum
• Автор: неизвестен Автор
• Жанр: Поэзия

---

Вокруг все до предела просто: Трава, слова, улыбки, труд... А я плыву на белый остров. Быть может, я родился тут.

x x x

Каждый уход за порог Полон утрат и потерь. Если б я только мог Не выходить за дверь.

Если б не вяли цветы И не желтела трава... Я возвращусь, но ты Помни мои слова: "Нет, не моя вина, Что бел я средь бела дня. С каждым годом весна Суровее у меня."

Ощущение весны

Распахнутое небо, бескрайняя душа. Мы встретились бы рано или поздно... Над нашим небосводом вершинами шуршат Теплом лучей одаренные сосны.

Безмерно созидание, движение весны. Трава цветет, смешались краски луга, И мы с тобой не только друг в друга влюблены, Мы просто невозможны друг без друга.

x x x

Яблоко за яблоком падает в росу. Я силен и влюбчив - юности следы. Я силен и яблоню стройную трясу. Алыми шарами светятся плоды.

Так лови же яблоко, с ветки, на лету... Наступает осень, плодоносит сад. Наступает осень, только я цвету Поздно и не вовремя. Скоро листопад.

Не спеши, любимая, сад мой покидать. Сбрасывают яблони непосильный груз. Нам с тобою вместе век наш вековать, И совсем не горькие яблоки на вкус.

x x x

Любить не хочу на словах, Привычных, затертых, случайных... Покуда огонь не зачах, Храни золотое молчанье.

Покуда он ярко горит, Заботливый взгляд понимаю. Ведь каждый твой жест говорит, Что любишь. Я верю, я знаю.

x x x

Есть камень у залива. Зовут его Рыбачкой. Здесь волны торопливо По лукоморью скачут.

Здесь запах ливней горек, Здесь время камни рушит. И люди смотрят в море, А камень смотрит в душу.

x x x

"Нет, нет, я не погиб в пути!

Конец ночлегам на большой дороге

Под небом осени глухой."

Басе

"Что я на свете значу? Жизнь я спросил свою". Утраты и неудачи. Некрепко я в ней стою. Сед и помят годами. Радоваться бы весне... Видать, угасает пламя, Стареющее во мне.

Жизнь ничего не сказала, Да что и могла-то она, Кроме "начни сначала", Сгорающая до тла.

"Да разве же ты прекрасна?! Не жизнь, а потертый грош."

Шепнула трава безучастно: "Радуйся, что живешь".

x x x

В часах жила кукушка На радость старику, И старилась избушка Под тихое "ку-ку".

За десять верст в округе Ни счастья, ни беды... Дед подставлял пичуге Хлеб с мискою воды.

Дед ладил домовину (Привык топор к руке), Рубаху из сатина Берег он в сундуке.

Печаль в избе-светлице, А на дворе темно, И выпорхнула птица В раскрытое окно.

Видение наяву

О, господи! Что же такое? Да что же случилось со мной? Склонившись, стою над рекою, Над бурой водою речной...

Гляжу я на воды, страдая. Чьи души из бездны глядят? Посульники светлого рая, Как прежде, готовят нам ад.

Из темной реки не напиться. Как грешен земной неуют! Я вижу, - в реке не водица, А кровушка та, что прольют.

x x x

На выжженном поле стою... И все еще верю в добро. А жизнь разменяли мою На злато и серебро.

А ветер разносит золу Моих опаленных россий. Я все еще кланяюсь злу, Твержу ему: "Не убий!"

Все заповеди кругом Сгорели в пламени лжи. Приют мой и отчий дом Средь серой спаленной ржи.

Дорожный инок

(из русской летописи)

Я шел по иссохшей степи босиком, Мне жажда и зной не давали покоя. Струящийся пот я истлевшим платком С лица вытирал, что струился рекою.

Один ли я был иль за мною брели Огромные толпы бездомных и нищих? Им нечего брать у бесплодной земли Ни ласки, ни доли, ни воли, ни пищи...

А в белых светлицах, в резных теремах Решали бояре судьбину народа, И шлюхой продажной валялась в ногах Нагая, тупая людская свобода.

Мне нужно в пути себя трудном сберечь. Спасти и сберечь мы крянемся друг друга! За поясом драным - отточенный меч, Под рубищем ветхим - стальная кольчуга.

x x x

Жгу костер я в распадке, Он и жарок, и сыт. Ветер полог палатки Без конца теребит.

Растворяюсь в природе Необычной, что сон. То ли жизнь на исходе, То ли только рожден?

Я сквозь легкую дрему Ясно слышу шаги. Это друг незнакомый. Так не ходят враги.

На охоте

Над светлою протокой плачут гуси, В далекий путь отставших собирая. Горят в костре осин осенних брусья И щелкает в огне листва сырая.

Кромсают воздух гулкие дуплеты, И дробь стремится к птицам сизо-черным. Чего ж вы ждете? Торопитесь в лето! Здесь непонятен плач по обреченным.

x x x

Не дай мне, бог, взвести курок ружья, Когда олень идет к ручью напиться, На свет гнезда летит ночная птица, Летит к теплу. Останови меня!

Не дай мне, бог, представить, что паду На эти травы под сверканьем синим. Иду с добром я по моей России. В пути я в спину выстрела не жду.

* Юлия Рюмшина. СТИХОТВОРЕНИЯ *

Мы и они.

Один, другой, четвертый... Кому сколь довелось. Мы были распростерты, пронзенные насквозь. Мы распростерты были, и слезы в этот час до век не доходили, близ сердца испарясь.

Теперь живем с другими,

остывшими, как мы.

Привычно дорогими

средь пира и чумы.

Про выстрелы забыли,

простили боль и грех. Но мы их не любили так истово, как ТЕХ.

x x x

Там, где зияют кирпичи под штукатуркой сорванной, где клочья высохшей травы придавлены стеной, сидят и курят палачи: один воняет ворванью, другой с ужимками совы, со скрюченной спиной. А третий - мил и юн, как май, пускает дым застенчиво он, от усердия кося, с улыбкой за щекой: "Люблю, когда "Не убивай!" кричит истошно женщина..." и на лопату оперся крестьянскою рукой.

x x x

Из марева тоски, из серева явился мне крылатый вестник поведать: "Жизнь - что ветка дерева, наступишь на нее - и треснет".

Я оглянулась в удивлении:

кому-кому, а мне известно

раздавленные поколения

там, где исконно духу тесно.

Но ангел - хлоп крылом досадливо: "Я совершенно не об этом. Мне думалось, что ты догадлива, коль быть пытаешься поэтом.

Не слушай ум, отринь условности,

забудь совсем про эту ветку.

В окно бьет дождь, но ровной ровности

паук вытягивает сетку.

Не плачь о хрупкости и робости, о том, с чем ты вчера не сдюжила. Стекло мокро, но ровной ровности паук вывязывает кружево.

Оставь сокрытое из скромности,

раздавленное, искореженное.

Дождь льет ливмя, но ровной ровности

плетет паук свое мереживо.

Безнадежность.

Дождь идет.

Даже он с грустью схож. Не найдет

тот, чей взгляд - словно сталь. Ночь кудрей волшебных, чернозвездный лик

слишком далеко. Не найдет

тот, чей луч - словно нож. Шепчет сад.

В гнездах там спит печаль. У любви из первых - лучший ученик

слишком далеко.

x x x

Порог. Зеленый ветер в ноги, и молит так влекуще: "Будь со мной! Я посещал далеких гор отроги, летя за опоздавшею весной. Я море перемешивал в ладонях, я птиц губил о стекла маяка, я сеял семена и на балконах терзал белье за чистые бока... Да будет сладкой флейта милых губ!" Я отвечала - "Ветер мне не люб".

x x x

Лучник, ты точил стрелу усердно. Так она качается у сердца, что врастет в него корнями, то ли вскорости обуглится от боли.

Мне ни сленг, ни хинди не помогут

объяснить все то, что я подолгу

выражаю ночью бредом дыма.

В качестве мишени - я любима.

Можно бы не счесть стрелу своею, но сама придумала затею: пробираться к центру полигона и искать стрелы почти влюбленно.

Раньше б знать, что это нестерпимо:

как недетской жаждою томима,

раскрываю детские объятья

двум моим пригрезившимся братьям.

Я стрелу носила, как ребенка. Острием написанное - тонко, и четыре грани оперенья напевали мне стихотворенье.

Где же лучник? Тот же, но с винтовкой.

Он привычно взял на изготовку,

испугавшись взгляда или слова,

в ту же точку выстрел кинул снова.

Небо потемнело слишком рано. Я переживу и эту рану без упрека, горести и страха. Но стрелок разжалован в монаха.

x x x

Карта сердца. Холмы и равнины. Те, что в этом рельефе повинны, не составят моей половины, удостоившись, разве, трех строк.

Но на самом возвышенном пике, в восхищенном победою крике, в истощенном дорогою лике отражается твой альпеншток.

x x x

Нет смысла искать в перепутьях ветвей какого-то смысла. Там есть воробей, фонарь с концентрическим светом, лист-аскет, не помнящий лета. Там сморщенный праздничный шарик и лист, как горелый сухарик. Кривая причудливо ветка и лист, как павлинья эгретка.

x x x

Он меток был, но сотни стрел его стрелу встречали на лету. Он убегал, почти летел под злобный крик "Ату его, ату!" Беглец упал под лай собак, смирясь с судьбой, как загнанный олень. Его могилой стал овраг, и равнодушно занимался день.

x x x

Огромный город. Я - часть,

частично невидимей многих.

Здесь можно взлететь и упасть,

и снова подняться на ноги.

Песчинка из мелких песчин свой голос едва ли услышу, с пустыней один на один карабкаюсь выше и выше.

А время толпою течет

в воронку часов. Разминулись.

Кто колбы с песком повернет,

чтоб снова песчинки столкнулись?

Как случай такой рассчитать? В песочных часах - миллионы туда и обратно опять струятся песком раскаленным.