Виталий Абоян - Древо войны

• Название: Древо войны
• Автор: Виталий Абоян
• Издательство: Эксмо
• Жанр: Киберпанк
• Год: 2010
• ISBN: 978-5-699-40471 -1

В мире, где контроль над рынком информационных технологий захватили могущественные транснациональные корпорации, нет места милосердию. Эту истину хорошо усвоил Джордж Карнер, руководитель службы электронной безопасности «Мацушита электрикc», которому было поручено разобраться с утечкой стратегической информации с сервера корпорации. Настя, начинающий питерский хакер-виртуал по кличке Сикомора, этого не знала и лишь чудом выбралась из чудовищной ловушки, подстроенной Карнером. И если бы не загадочный Джек, существующий только в цифровом пространстве, девушке суждено было бы исчезнуть. Однако по ее следам уже идут беспощадные гончие, привыкшие жестоко уничтожать хакеров не в виртуальном, а в настоящем мире…

---

—Да как ты смеешь мне перечить?! — возмутился старик.

—Смею, — глядя прямо в голографические глаза, ответил Исиро, — только это ничего не меняет. Ни для меня, ни для вас. У нас проблема, и мы оба не знаем, как ее решить. Оба! И не надо говорить, что вы не в курсе — у вас есть доступ ко всем камерам наблюдения и виртуальной части компании.

—Да… — начал старик, но тут же захлебнулся от ярости.

—Не надо, — тихо сказал Исиро, — не пугайте меня. Вы уже ничего не можете. И помочь вам некому — две трети сотрудников разбежались. Вы же видели, что творит этот Карнер. Он стал Они. И я не знаю, чем это объяснить. И вы тоже не знаете. Так что остается совершенно неясным, как с ним можно бороться.

—Ты должен защитить наше детище! — теперь в голосе Мастера сквозь обычную властность и надменность стали проступать просительные нотки.

—Должен и намерен это сделать, — согласился Исиро, — только в охране теперь толку нет никакого. Она скорее будет привлекать внимание. Вы же знаете, Мастер, в помещения Главного Проекта без цифрового ключа не попасть. Правда, Карнеру теперь никакие запоры не помеха. Так что остается только одно — отвлекать его внимание.

—Да, — сказал старик, — сделай это. Прошу тебя, Исиро. Ты сможешь. А когда начнется цветение… Я воздам тебе за все, что ты сделал для меня.

В уголках губ молодого японца мелькнула едва заметная улыбка.

—Да, Мастер, — сказал он. Не дожидаясь, пока погаснет экран, Исиро повернулся и пошел прочь из бункера. Ему надоело выполнять глупые прихоти старика, он слишком для этого устал. И похоже, в ближайшее время спать ему еще не придется.

42. 29 марта. Сеть, место не установлено

Все-таки было что-то непонятое в этом… Нет, он так и не смог понять, чем это являлось. Но там что-то было. Оно функционировало своим, совершенно неясным образом. Он потратил на подступы к этому несколько минут, пытался проникнуть внутрь, слиться со структурой, миновать ее и посмотреть, что находится дальше. Но все было тщетно — это не пропускало его. И он никак не мог понять почему. Ведь вся Сеть находилась в его распоряжении! Значит, это не являлось частью Сети? Или проблема была в другом?

Он даже пробовал найти в Сети другие, похожие участки, на которые ему не удалось бы попасть. Но все было тщетно — везде ему открывался путь, стоило только захотеть, и его сознание сливалось с абсолютно любым сервером. Но только не с этим.

Он снова и снова предпринимал попытки изучить механизм взаимодействия собственного разума с Сетью. И снова и снова у него ничего не получалось — он не мог рассмотреть себя со стороны. Куда бы он ни обратил свой взор, где бы ни пытался найти свои следы, ничего не обнаруживалось. Либо пустые кластеры, либо обычная информация, которая и должна была храниться на серверах. Никаких следов пребывания его там не было. Немудрено, что его никто не замечает. По всему выходило, что его просто нет. Но ведь он мыслит! А стало быть — существует. Этот постулат вроде бы никто никогда не подвергал сомнению.

За размышлениями о собственном бытии его и застал тот всплеск. Нет, это не было явление знакомого идентификационного номера нейроконтакта, что всегда появляется в Сети раньше подключения к ней сознания своего обладателя. Нет, этого ИН он никогда раньше не встречал. То, что он ощутил, напоминало скорее вихрь, торнадо, разорвавшее ровное течение битов — саму ткань Сети и огнем полыхнувшее по всем сопредельным серверам.

Этот огонь не узнать было невозможно. Это была она — Сикомора. Почти мгновенно он переместился на нужный локейт и впустил в свой разум виртуальность, придуманную людьми.

Это был все тот же Нет-Сити. Они оба стояли посреди Мэйн-Стрит, вокруг спешили по своим делам, не обращая на них никакого внимания, сотни, тысячи людей. И никому не было никакого дела до парня и девушки, стоящих друг напротив друга и не решающихся подойти и заговорить. Толпа, словно речной поток, встретивший на своем пути мощный валун, огибала их по широкой дуге, чтобы в паре метров за ними снова слиться в шумный хаос центральной улицы.

— Здравствуй, Сикомора, — наконец произнес он и сделал шаг навстречу.

43. 29 марта. Калькутта, отель «Хилтон», номер люкс. Сеть

Мужик в очках сказал, что его зовут Владимир. Потом, отчего-то смутившись, добавил — Кириллович. Нет, все-таки этого Владимира Кирилловича она знала еще по той, прежней питерской жизни. И похоже, что он сам это прекрасно знает, только говорить не хочет, а Настя никак не могла вспомнить, где же она его раньше видела. Да и вообще он оказался удивительно немногословным. Все молчал да отводил глаза. Какой-то он странный оказался.

Правда, комп без какой бы то ни было регистрации вообще — ни цифровой в ПЗУ, ни даже обычной голографической или чернильной маркировки на нем не было — он нашел быстро. Просто достал его из своего небольшого, но сразу видно, что безумно дорогого, чемодана. Идентификаторов не было вообще нигде, даже на платах номера не стояли — Настя полюбопытствовала, открутила крышечки на задней панели. Получалось, что Владимир Кириллович его как бы сам сделал. Вместе с процессором и всеми потрохами. Потому что на заводе — и Настя была в этом абсолютно уверена, так как видела процесс своими глазами, — номера на платах печатают прямо на конвейере, и по-другому тот просто не работает. Но вообще такие компы есть большая тайна, которую Насте знать совсем было не нужно. Проблем от лишних знаний и так хватало.

Настроение было гнусное, раненая нога, которую Владимир Кириллович лично с большой заботой и любовью обработал каким-то прозрачным раствором и заклеил заживляющим пластырем, нещадно ныла. Сам Владимир Кириллович на разговоры не велся, и оставалось одно утешение — подключиться к Сети, а там видно будет. Тем более что теперь в Сети у нее была четкая цель. Кроме мацушитовского файла. Ей нужно было найти того парня, что окликнул ее, когда она появилась на Мэйн-стрит. Только как его найдешь? Она ведь даже не запомнила, на каком локейте тогда оказалась.

В этот раз она не стала применять свои необычайные способности. Просто чтобы не привлекать внимания. С помощью обычной транспортной системы добралась до Мэйн-стрит, вышла у центрального офиса Хотмейла.

Она успела только обернуться вокруг своей оси, зачем-то рассматривая прохожих, идущих во всех направлениях (как будто можно было найти кого-то конкретного в этом бушующем потоке из тысяч людей), как прямо перед ней, чудесным образом раздвинув толпу, появился он. Прямо из ниоткуда — только что его не было, и вот он здесь стоит.

Они оба стояли и как идиоты смотрели друг на друга. А потом он протянул руку и сказал:

—Здравствуй, Сикомора.

—Здравствуй! — его имени она не знала.

Ее руки оказались в его ладонях. Ничего особенного — обычные руки, неухоженные, все в заусенцах. Но что-то внутри заставляло Настю не отпускать их. Словно она давно шла к нему, годы и расстояния, и вот, наконец, дошла. Он тоже стоял и с замершей улыбкой рассматривал ее лицо. Потом он предложил уйти из этого шумного места. Она согласилась.

— Тогда попробуй идти за мной. Я видел, ты это можешь сделать, — сказал он и так же неожиданно, как появился, вдруг исчез. Просто растворился в воздухе. Настя инстинктивно переключилась на восприятие информации, минуя виртуализатор. Снова темное безбрежное пространство Сети лежало перед ней, исчерченное мириадами потоков, перемещающихся, меняющихся. Все они, если присмотреться, складывались в какой-нибудь узор. Только ничего похожего на того парня Настя не увидела в этом хороводе битов.

Холодные щупальца страха мигом охватили ее сердце — неужели она опять его потеряла?! Настя металась от одного потока к другому, присматриваясь и внедряясь в них, но нигде она не могла найти следов ее нового старого знакомого. Он будто исчез, будто его вообще и не было здесь.