Алексей Глушановский - Надежда пустошей.

• Название: Надежда пустошей.
• Автор: Алексей Глушановский
• Жанр: Фэнтези

 Мир, который ты помнишь, - погиб. Погиб давно, Очень, очень давно, так что никто из живущих на его развалинах уже и не помнит, каким он был когда-то живой, веселый и молодой мир Кельдайна. Вернувшись с Земли домой, ты застаешь лишь обглоданный и искореженный Хаосом труп своей прежней родины. Но есть надежда на возрождение. Правда для этого придется предать и окончательно убить последнюю богиню своего народа. Цена приемлема? Или, быть может, найдется и другой путь?

---

  - Думаю, что нам пора домой. - Вздохнул, отводя взгляд, Максим Петрович. - Раз сам говоришь, что ей отдохнуть надо, то пора бы уже и идти. Знаешь... - ни к кому конкретно не обращаясь, внезапно произнес капитан 'гаммы'. - Мне в своей жизни довелось много чего повидать, и чистоплюем я никогда не был... Враг есть враг. И если надо там сведения добыть, или еще чего... По всякому случалось... Но вот так... Голыми руками! До сих пор, признаться, я в глубине души никак не мог поверить, что София Владимировна - сестра демона. Глазами видел, умом - осознавал, а вот в душе не верил... - Он помолчал, по стариковски кряхтя, забросил автомат за плечи и с натугой выпрямившись, повернулся в сторону дороги к поселку.

  - А вот сейчас - верю. - Внезапно продолжил он начатую фразу. - И страшновато мне, признаться, ребята от этой веры становится... - он хотел было сказать что-то еще, но тревожный колокольный звон, донесшийся от границ недалекого форта, заставил его замолчать на полуслове.

  Глядя, как испуганно побледнела Арейша, и как нервно дернул хвостом Тим, судорожно сжав могучие руки на древке так и не оставленного им светового копья, и все остальные члены отряда поняли, что происходит что-то очень нехорошее.

Интермедия 2. Тот, кого нет.

  Человек без головы собирал в лесу грибы,

  Ягоды и травы, наварить отравы.

  Всех накормит, всех напоит,

  Спать уложит, успокоит.

  Всем он как родной отец,

  Вот и сказочке конец...

   Автор: Криг (участник форума guns.ru)

  Нечто знакомое, слабый отголосок, давно и, казалось, надежно уничтоженного ощущения, прорвался сквозь чуткую, мучительную дрему Проклятого, заставив его зашевелиться в тесных стенах своей темницы... Боль... снова боль... Как жаль, что никак не удается умереть! Он ведь сделал все что мог! Проклятая тюрьма. Проклятая боль. Проклятое бессмертие. Ну почему, почему именно ему, тому, одним из атрибутов чьей власти является бессмертие - полное и почти абсолютное, - выпала эта пытка. Он заворочался, пытаясь избавиться от непрошеного воспоминания, но оно не уходило, вновь восстанавливая так давно, и с таким трудом уничтоженные им самим остатки личности. И как всегда, вместе с приходом осознания нагрянула все та же, непрекращающаяся, бесконечная, невыносимая боль.

  Впрочем, на этот раз восстановление части личности было необходимым. Вместе с болью вернулось и знание. Он понял, что вынудило его проснуться - если конечно можно назвать сном вялое бездействие разобранной до практически полной бессознательности личности и, осознав - испугался. Ведь его братья были убиты. Убиты все! Он знал это абсолютно точно, поскольку именно благодаря ему, хаосу и удалось их уничтожить.

  Он не жалел о содеянном. Единственное, что вызывало его сожаление - это то, что задуманное не удалось довести до конца. Ведь тогда, удайся

  составленный им в минуты одолевшего его горя и отчаяния безумный план, - он тоже был бы мертв. Мертв окончательно и бесповоротно. От него не осталось бы ничего - ни малейшей частицы личности, ни капли сути... Ничего, за что могла бы зацепиться эта ненавистная боль. Он исчез бы. Исчез вместе с этим миром, поглощенный выпущенным на волю хаосом и вместе с ним исчезло бы его проклятье, его боль... Но увы. Небольшая ошибка и братья, вместе с верховным, все же успели почувствовать вброшенный в их сущность яд, прежде чем он завершил свою работу.

  Ах, как он жалел об этом! Ведь именно из-за этой ничтожной ошибки, он вынужден продолжать влачить свое мучительное существование, вместо того, чтобы подобно преданным им братьям раствориться в великом хаосе, о чем он так мечтал...

  Впрочем, у Проклятого, - как он уже давно называл себя в своих мыслях, еще оставалась надежда. Пусть он почти защищен от воздействия Хаоса. Пусть... Почти - не значит полностью. И когда этот мир будет уничтожен, он наконец-то сможет исполнить свою мечту, свою идею, возникшую в тот момент, когда он ощутил смерть Асти, и понял на что обрекает его эта смерть. Боль. Вечная, безумная боль, спастись от которой можно лишь одним-единственным способом. Умереть самому. Исчезнуть. Не быть.

  Задача для него - почти невозможная. Увы. Сама природа его силы превращала его в практически абсолютно бессмертное создание. Бог Жизни не может умереть по определению. По крайней мере, до тех пор, пока в его мире есть хоть кто-то живой. Хоть бог, хоть человек, да хоть один-единственный микроб!

  Но все же он, как ему казалось, нашел выход. Боги тоже могут ошибаться. Его ошибкой, за которую он так жестоко расплатился, была уверенность в том, что абсолютное бессмертие, даруемое силой бога жизни - дает ему достаточно возможностей, чтобы противоречить Верховному.

  Их - в том, что сочли терзаемого бесконечной, неимоверной болью от потери Избранницы безумца совершенно безопасным. О, у них были для этого основания... Ведь бог Жизни, при всем его могуществе никогда не мог причинить вред ничему живому... Так они считали. И ошиблись. Слишком велика была его боль, слишком тяжела ноша и когда в сохранившемся осколке разбитого разума того, кого некогда считали добрейшим из богов, возникла мысль о том, как прекратить терзающую его муку, - он начал действовать.

   Для исполнения его задачи не хватило сущей малости... Его план, его идея, была разоблачена братьями буквально за мгновенье перед тем, как стало слишком поздно. Он оказался в заточении. Это не спасло его собратьев, но и Проклятый так и не смог добиться своей цели.

  Впрочем, план еще можно исполнить. Цель достижима. Для этого надо так немного. Всего-навсего - добить упорно цепляющихся за жизнь носителей порядка. И тогда, стены его тюрьмы, созданные из силы веры людей, отданной его погибшим братьям, распадутся, освобождая не только его, но и проход для извечного уничтожителя. Мир будет поглощен и уничтожен. А вместе с миром и все населяющие его твари. Проклятые, проклятые твари, из-за которых он не может умереть, и вынужден терпеть эту невыносимую боль! Но ничего... хаос освободит его, убьет его мучителей... Всех, до последней букашки! Достаточно только уничтожить носителей разума... К счастью их уже осталось совсем немного, и они очень слабы... Не сравнить с его братьями. Но все равно... живучие отродья!!! Впрочем, это их не спасет.

  Если бы не тюрьма - он давно бы справился с этой задачей. Но даже и сейчас, заточенный, он, пусть медленно, но надежно шел к своей цели. Того небольшого отверстия, что прокололи в его темнице любопытные маги, для этого хватало.

  И вот сейчас, сквозь это отверстие, он ощутил перемены. Слабую тень, отголосок шепота силы кого-то из равных ему. Этого не могло быть, - мир был давно и надежно заперт, но было. И внушало страх.

  Пока еще слабая, тень могла вскоре развиться и, воплотившись, вновь запечатать его темницу, обрекая на продолжение мучительного существования. И пусть сейчас это был всего лишь слабый намек, тень тени силы равного ему... Он знал своих родичей и ничуть не сомневался в их способностях прорваться через любую защиту, просочиться сквозь любую, самую узкую щель, если имелся хотя бы мельчайший шанс. Сейчас такая ужасная возможность появилась перед его взором, вынуждая, испытывая невероятную боль, собирать заново заботливо разорванные им мельчайшие клочки своей личности, дабы попытаться предотвратить подобный сценарий.

  Восстановившись в достаточной степени, чтобы иметь возможность принимать решения, Проклятый настороженно замер, ожидая очередного отголоска, который позволил бы ему определить носителя силы его собрата.

  Конечно, проведи он более полное восстановление, его силы и возможности были бы значительно бОльшими, однако, одно лишь воспоминание о том, насколько усилится при этом его боль, повергала заточенного в нестерпимый ужас, заставляя надеяться, что уже восстановленного хватит для уничтожения неизвестного жреца.

  Желаемый отголосок не заставил себя долго ждать, оказавшись к тому же столь четко направленным и ясным, как будто смертный несущий на своей душе печать власти одного из Великих, обращался прямо к нему, как это бывало в те счастливые времена, когда его Асти еще была жива, боль потери не терзала душу, а смертные были не ненавистным препятствием на пути к желанному ничто, но младшими, любимыми детьми, которых он оберегал и о которых заботился.

  Встрепенувшись и напрягая все имеющиеся в его жалком состоянии силы, Проклятый попробовал отдать приказ об уничтожении жреца наиболее могущественной твари из находящихся рядом с источником чужой силы. И какое-то из странных, но могущественных порождений его безумия охотно откликнулось, жадно впитывая брошенные им крохи силы отправленные вместе с просьбой, стремительно развиваясь из крохотной, незаметной личинки в могучую и смертоносную тварь.

  Но увы. Предпринятых усилий оказалось недостаточно. Смерть твари лишь добавила сил жрецу неизвестного родича. И тогда Проклятый предпринял последнее, что было в его власти. Собравшись с духом и превозмогая навалившуюся на него боль, он на крохотное мгновение целиком восстановил свою прежнюю сущность, превращая самое себя в подобие моста. Моста, протянутого между плещущимся по одну сторону его темницы безбрежным хаосом и упорно цепляющимся за жизнь миром по другую сторону. Моста, по которому в мир хлынула ничтожная частица хаоса, заботливо направленная им туда, где были замечены опасные ростки божественной силы.