Сьюзан Хинтон - Бойцовая рыбка

• Название: Бойцовая рыбка
• Автор: Сьюзан Хинтон
• Издательство: Laurel-Leaf Books
• Жанр: Современная проза
• Год: 1975
• ISBN: 978-0-440-97534-2

Расти-Джэймс — парень номер один в округе среди своих сверстников, которые бездельничают и играют в бильярд «У Бэнни». Он поддерживает свою репутацию. Все, чего он хочет — это быть похожим на своего старшего брата — Мотоциклиста. Расти-Джэймс не особо умен, он привык работать своими кулаками, а не мозгами. Когда он прыгает выше своей головы, то Мотоциклист всегда рядом, чтобы помочь ему. Но в один прекрасный день мир Расти-Джэймса переворачивается. Но в это время Мотоциклиста нет рядом.

Доп. информация:

Перевод: Любительский перевод с английского. Переводчик старался сохранить атмосферу повествования не очень смышленого юноши, поэтому не стал рафинировать текст. Пытался сохранить все как есть.

---

«Тебе еще что-то нужно сказать мне?»

Мотоциклист оторвал взгляд. «Да, думаю, что да», сказал он задумчиво. «Я видел матушку, когда был в Калифорнии».

Я потерял землю мод ногами. Стив ухватился за мою куртку, чтобы удержать меня или может быть, себя. Он захмелел немного тоже.

«Да?», сказал я. «Она в Калифорнии? Как ты узнал об этом?»

«Я увидел ее по телевизору».

На мгновения я оглянулся, пытаясь быть уверенным, что все вокруг настоящее, что я не сплю или не рехнулся. Я посмотрел на Мотоциклиста, чтобы убедиться, что у него не поехала крыша. Все было по-настоящему. Я не спал, и Мотоциклист смотрел на меня с улыбкой, сияющей темным светом в его глазах.

«Да, я сидел в удобном баре, попивая холодное пиво, думая о своих делах, смотря одно из этих шоу награждений. Когда камера остановилась на зрителях, я увидел ее. Я подумал, что найду ее, если поеду в Калифорнию, и я сделал это».

Мне было сложно понять, что же он имеет в виду. Наша мать — я не помнил ее. Словно она умерла. Я все время думал о ней, как о мертвом человеке. Никто ничего не говорил о ней. Единственное что было — это Мотоциклист. Отец говорил Мотоциклисту: «Ты в точности как твоя мать». Я думал, что у нее волосы с красным оттенком и карие глаза, и может быть, она была высокой. Теперь, меня внезапно осенило, что, вероятно, он не имел в виду только внешнее сходство.

Я чувствовал, что пот выступил на моих подмышках и сочился вниз по спине. «Да?» сказал я. Я подумал, что, может, если земля бы ушла из-под ног, а здания вокруг нас взорвались бы, то я стоял бы здесь, потея и говоря «Да?»

«Она живет с кинопродюсером или жила тогда. Она планировала сбежать с художником, который жил через три дома от нее в горах, поэтому она может быть там сейчас».

«Она была рада тебя увидеть?».

«О, да. Это была одна из необычных новостей в ее жизни. Я забыл, что у нас одинаковое чувство юмора. Она хотела, чтобы я с ней остался. Калифорния очень забавная. Даже лучше, чем это место».

«Калифорния классная, да?» говорил мой внутренний мир. Речь была не похожа на мою.

«Калифорния», сказал он, «она как прекрасная девушка на героине, высоко в небе, думая, что она на вершине мира, не подозревая, что умрет, не поверяя в это, даже если ей покажут следы от уколов».

Он улыбнулся снова, но когда я сказал, «Она что-нибудь говорила обо мне?» он стал снова глухим и не слышал.

«Он мне о ней никогда не говорил», сказал я Стиву. Мотоциклист шел впереди нас, легко пробираясь сквозь толпу, никто к нему не прикасался. Я и Стив врезались и сталкивались с людьми, бранясь, изредка пихая их. «Я никогда его об этом не расспрашивал. Черт, откуда я мог знать, что он все помнит? Шесть лет не такой уж большой возраст для запоминаний каждой всячины. Я ничего не помню из моих шести лет».

Взрослый пьяный мужик плелся впереди нас. Я не мог стерпеть того, что он преграждает путь таким образом. Это взбесило меня, и я схватил его пальцами за спину и толкнул его в стену.

«Эй», сказал Стив. «Не делай так».

Я уставился на него, почти слепой от бешенства. «Стив», сказал я с напряжением, «не доставай меня сейчас».

«Хорошо. Только не надо бить людей».

Я обеспокоился, если я ударю его или что-нибудь еще, то он пойдет домой, а я не хочу оставаться один с Мотоциклистом, поэтому я ответил «О'кей». Затем, потому что я не мог выбросить все это из головы, я продолжил: «Тебе не кажется, что он должен был мне сказать, что ездил навестить мать в Калифорнию. Я бы на его месте сказал. Он просто обязан был мне сказать».

Мотоциклист остановился, чтобы поговорить с кем-то. Я не знал с кем, да мне было и не важно. «Что с тобой?» спросил я его. Я не понимал, зачем он бродит вокруг и доставляет неприятности. Я чувствовал, словно весь мир перевернулся.

«Ничего», ответил он, продолжая идти. «Абсолютно ничего».

Стив засмеялся будто безумный. Мы остановились, чтобы распить бутылку снова. Стив прислонился к витрине магазина.

«У меня голова кругом», сказал он. «Так должно быть?»

«Ага», ответил я ему. Я пытался стряхнуть свой плохой настрой. Я был здесь, отлично проводил время, действительно прекрасно, и я не должен позволять людям портить мне все. И что с того, что Мотоциклист видел нашу маму? Очень-то важно.

«Что за черт», выпрямился я, «Вперед».

Мы побежали и догнали Мотоциклиста. Я стал дурачиться, пытаясь подцепить девочек, пытаясь завязать драку, только для того, чтобы доставить людям проблемы. Это было весело. Я проводил отлично время, за исключением Стива, который был напуган, хихикал или делал упреки. И за исключением Мотоциклиста, который смотрел на меня, забавляясь, но без увлечения. Спустя час Стив присел на порог и захныкал о своей матери. Мне стало жалко его, и я погладил его по голове.

Позже мы втиснулись в вечеринку. Кто-то высунулся из-за окна и завопил, «Поднимайтесь сюда, здесь праздник». Там была большая пьянка, музыка и девочки. Я нашел Стива в углу, ласкающимся с прелестной маленькой цыпочкой лет тринадцати. «Пора идти, приятель», сказал я.

Стив посмотрел на меня удивленно и сказал «Это реальность? Все на самом деле?» и ужаснулся, когда осознал, что не спит.

Все выглядело как сон. Даже, если бы мы не пили так много, то я бы все равно подумал, что это сон.

Позже мы вернулись на улицу, и огней, и шума, и людей было все больше, больше и больше. Все вокруг пульсировало шумом, музыкой и энергией.

«Все так ярко!» сказал я, смотря на Мотоциклиста. «Жаль, что ты не видишь это».

Восьмая

Мы смотрели, как Мотоциклист играет в бильярд. Я точно не знаю, в каком месте мы находились, и как мы попали сюда, но я знаю, как долго мы были здесь — вечность. Тут было накурено и темно и полным полно чернокожих. Это не беспокоило меня, и, кажется, не беспокоило Стива также. Стив и я сидели за столиком. Стол был поцарапан, а пластиковое покрытие на сиденьях было разбито и из него торчали хлопковые ошметки. Стив добавлял надпись к вырезанному на столе. Он писал слово, которое я даже не подозревал, что он знал.

«Так, так, так», сказал парень, что играл с Мотоциклистом. «Разве он не клевый?»

Мотоциклист победил. Он обошел стол, вымеряя удар. В тусклом свете сигаретного дыма он смотрелся как на картинке.

«Ага», сказал я. «Я буду таким же».

Черный парень сделал паузу и осмотрел меня. «Нет, не будешь, детка. Он словно принц в изгнании. Тебе никогда таким не быть»

«Откуда тебе знать-то?» проворчал я. Я устал.

«Вот, глотни», сказал Стив.

«Здесь больше ничего нет».

«Это», сказал он, «самая пренеприятная новость, которую я когда-либо слышал».

Мотоциклист выиграл партию, и они начали новую.

«Есть то, что он не умеет?» пробормотал Стив. Он положил свою голову на стол и ухватился за край, словно он пытался удержать его от вращения. Я откинул голову назад и закрыл глаза на секунду. Когда я их открыл, то Мотоциклиста не было. Я решил, что это не классное место, если его здесь нет.

«Вставай», сказал я и потряс Стива. «Пора идти».

Он пошел, шатаясь, со мной наружу. Было темно. Очень темно. Здесь не было ни света, ни людей, лишь слабенький гул. Это было похоже на место, обитаемое приведениями, словно вещи шептались в темноте.

«Меня сейчас снова стошнит», сказал Стив. Он уже пару раз сблеванул за ночь.

«Да нет», сказал я. «Ты недостаточно для этого выпил».

«Все равно стошнит».

Ночной воздух немного привел его в чувства. Он оглянулся.

«Где мы? Где живая легенда?»

«Он должно быть ушел», сказал я. Больше я это никак не мог объяснить. Он должно быть забыл, что мы были с ним. Я почувствовал, что мои волосы на шее встали дыбом, как у собаки.

«Черт», сказал я. «Куда все подевались?»

Мы стали двигаться по улице. Я не знал, где мы находились, но должно быть мы двигались прямо к реке. У меня хорошая интуиция. Я обычно всегда прав насчет направления.

«Почему мы идем посередине дороги?» Спросил Стив, спустя несколько минут.

«Так безопаснее», сказал я. Думаю, что он считал, мы должны были идти по тротуару. Только Бог знает, что ждет в переулках. Временами Стив был очень глуп.

Я не переставал думать, что вижу порой движение краем глаза, но каждый раз как я оборачивался, это была всего лишь тень рядом с аркой или переулками. Я начал поглядывать на переулки, ища сокращения пути.

«Я думаю, что лучше придерживаться улицы», прошептал Стив. Я не знал, почему он шепчет, но это было неплохой идеей.

«Я тороплюсь».

«Если ты напуган, то мне жутко».

«Да мне не страшно. Торопиться еще не значит быть напуганным. Мне не нравятся противные пустые места. Это не страх».

Стив бормотал что-то, что звучало словно «одно и то же», но мне не хотелось останавливаться и спорить с ним.

«Эй, притормози, а?» окликнул он.

Я замедлил ход. И остановился. Две тени быстро вышли из одного переулка. Один был белокожий. Другой — чернокожий. Чернокожий держал что-то в руке, что было похоже на шиномонтажный инструмент. Фактически, было облегчением видеть их. Я был почти рад увидеть хоть кого-то.