Сьюзан Хинтон - Бойцовая рыбка

• Название: Бойцовая рыбка
• Автор: Сьюзан Хинтон
• Издательство: Laurel-Leaf Books
• Жанр: Современная проза
• Год: 1975
• ISBN: 978-0-440-97534-2

Расти-Джэймс — парень номер один в округе среди своих сверстников, которые бездельничают и играют в бильярд «У Бэнни». Он поддерживает свою репутацию. Все, чего он хочет — это быть похожим на своего старшего брата — Мотоциклиста. Расти-Джэймс не особо умен, он привык работать своими кулаками, а не мозгами. Когда он прыгает выше своей головы, то Мотоциклист всегда рядом, чтобы помочь ему. Но в один прекрасный день мир Расти-Джэймса переворачивается. Но в это время Мотоциклиста нет рядом.

Доп. информация:

Перевод: Любительский перевод с английского. Переводчик старался сохранить атмосферу повествования не очень смышленого юноши, поэтому не стал рафинировать текст. Пытался сохранить все как есть.

---

«Я обязан был выбраться» сказал Стив. «Они убьют меня, если узнают. «Чувак, я думал Биф замочит тебя».

«Не меня. Это произошло с Бифом».

Я чувствовал, что Мотоциклист улыбается. Я никогда не рассчитывал рассмешить его. Я пытался не налегать на Стива слишком сильно. Смоки шел вместе с нами, пока мы не дошли до его квартала. Полагаю, я убедил его, что не был хлюпиком, чтобы упасть замертво.

«Где ты был?» спросил я Мотоциклиста. Он отсутствовал две недели. Он украл мотоцикл и уехал. Все звали его Мотоциклет, потому что он был повернут на мотоциклах. Это было что-то вроде прозвища. Я был, вероятно, один из немногих людей в квартале, кто знал его настоящее имя. У него была эта плохая привычка — брать мотоцикл и колесить, не говоря владельцу. Но это была только одна из вещей, которые он мог украсть. Он мог безнаказанно взять что угодно. Ты мог думать, что ему нужен мотоцикл для личных целей, но он его никогда не имел, да и не стремился иметь. Это выглядело так, словно ему ничего для себя не нужно.

«Калифорния», ответил он.

«Не шутишь?» я был поражен. «Океан и все такое? Ну и как он?»

«Малыш», сказал он мне, «Я даже не доехал до конца реки».

Я не понял, что он имел в виду. Я тратил много времени, чтобы понять, что он подразумевал. Это походило на время, годы назад, когда наша банда, Содомиты, дралась с соседней бандой. Мотоциклист тогда был главарем, сказал: «Так, давайте выясним причину, по которой мы деремся».

И все говорили — для того, чтобы бить или быть побитыми, потому что руки чешутся, и один парень, я забыл его имя, он сейчас в тюрьме, сказал: «Мы деремся за свою улицу».

И Мотоциклист тогда ответил: «Чушь. Мы деремся ради удовольствия»

Он всегда видел вещи не так как все. Это могло помочь мне, если бы я смог понять, что это значило.

Мы поднялись по деревянной лестнице, которая поднималась снаружи химчистки и вела в нашу квартиру. Стив прислонил меня к железной площадки. Я оперся о нее и сказал: «У меня нет ключа». Мотоциклист отжал замок, и мы вошли.

«Тебе лучше прилечь», сказал он. Я лег на койку. У нас было два спальных места — матрас и койка. Все равно на чем спать.

«Парень, да ты кровоточишь!» сказал Стив.

Я присел и снял свою майку. Она была пропитана кровью. Я бросил ее в угол к другой грязной одежде и стал рассматривать рану. Она была внизу на боку. И была глубокой — до ребер. Я мог лицезреть белую кость, виднеющуюся сквозь нее. Это была тяжелая рана.

«А где старик?» спросил Мотоциклист. Он шагал через разбросанные бутылки. Он нашел одну с вином, еще полную.

«Сделай глоток», сказал он мне. Я знал, что сейчас будет. Не то, чтобы я ждал это с нетерпением, но также этого не боялся. Боль особо меня не пугала.

«Ляг и крепись».

«Старик еще не дома», сказал я, ложась на мой неповрежденный бок, и ухватившись за верхушку кровати.

Мотоциклист плеснул вина на рану. Было больно, словно адское пламя жгло меня. Я задержал свое дыхание и считал, считал и считал, пока я не стал уверен, что смог бы открыть рот без вопля.

Бедный Стив побледнел. «Боже, это должно быть ужасно больно», шептал он.

«Не все так плохо», ответил я, но мой голос был хриплый и забавный.

«Тебе нужно к доктору», сказал Стив. Мотоциклист присел, прислонившись к стене. У него было ничего не выражающее лицо. Он смотрел на Стива, пока бедный ребенок ерзал. Мотоциклист не видел его, наверное. Он видел те вещи, которые другие не видели, и смеялся, когда ничего смешного не было. У него были странные глаза — словно двух стороннее зеркало. Будто с другой стороны кто-то наблюдает за тобой, но все, что ты мог видеть — это собственное отражение.

«У него было и похуже, чем это», произнес Мотоциклист. Это была правда. У меня было ранение два или три года назад.

«Но туда может попасть инфекция», сказал Стив.

«И они отрежут мне весь бок», добавил я. Мне не стоило его дразнить. Он только пытался помочь.

Мотоциклист просто сидел, смотрел и молчал.

«Он выглядит странно», сказал мне Стив. Временами Мотоциклист глох — у него было много травм в авариях.

Я посмотрел на него, пытаясь понять, что же было не так. Он казалось, не видел ни одного из нас.

«Загар», произнес Стив.

«Точно, думаю, что он загорел в Калифорнии», сказал я. Я не мог представить Мотоциклиста в Калифорнии у океана. Он любил реки, но не океаны.

«Ты знал, что меня выгнали из школы?» произнес Мотоциклист отстраненно.

«Как так?» я попытался встать, но передумал. Они всегда грозились выгнать меня. Из-за того ножа. Но Мотоциклист никогда не давал им повода. Я разговаривал однажды с парнем из его класса. Он сказал, что Мотоциклист находится там, и не доставляет никаких проблем, за исключением нескольких учителей, которые не могут его заставить смотреть на них.

«Как же так случилось?» спросил я.

«Тесты».

Ты всегда мог чувствовать улыбку вокруг него, которая всплывала на поверхности, но на этот раз он просто усмехнулся. Это была вспышка подобно молнии вдали.

«Я сдал на отлично семестровые тесты». Он потряс головой. «Парень, я могу понять это. Окружная хулиганская школа как эта, получила сполна, чтобы они могли смириться с этим».

Я был удивлен. А меня было нелегко удивить. «Но это несправедливо», сказал я в заключение.

«На кой черт ждать, что что-то будет справедливо?» спросил он. Он не возмущался, просто с любопытством спрашивал.

«Скоро вернусь», сказал он, вставая на ноги.

«Я запамятовал, что он еще в школе», сказал Стив после его ухода. «Он выглядит старым, я и забыл, что ему всего семнадцать».

«Это и есть старый».

«Да, но он выглядит еще старше — двадцать один или где-то так».

Я ничего не ответил. Я размышлял — когда Мотоциклисту было четырнадцать, то он уже казался взрослым. В четырнадцать, как мне сейчас, он мог купить пиво. Они не спрашивали у него паспорт. Он был главарем Содомитов, к тому же. Ребята повзрослее, восемнадцати лет, делали то, что скажет он. Я думал, что и со мной так будет. Я думал, что буду действительно классным — высоким и четырнадцатилетним. Мне казалось, что это будет чудесно — быть старше, но когда мне исполнилось четырнадцать, то ничего не изменилось, за исключением того, что он вырос. У меня должен был быть такой же путь.

«Стив», сказал я, «принеси зеркальце для бритья моего старика. Оно там, где слив».

Когда он принес его мне, я тал рассматривать себя.

«Мы выглядим одинаково», сказал я.

«Кто?»

«Я и Мотоциклист».

«Не».

«Да так и есть».

У нас был одинаковый цвет волос, с небольшим темно-красным оттенком, как черешня. Ни у кого таких больше не было. Одинаковые глаза шоколадного цвета. Его рост был метр восемьдесят два, а я уже приближался к нему.

«В чем разница?» наконец спросил я. Я знал, что было отличие. Люди смотрели на него, отводили глаза, и снова смотрели. Он выглядел как леопард или что-то вроде этого. А я, я выглядел как обычный рослый подросток, слишком высокий для своего возраста.

«Ну…» сказал Стив. Мне нравился этот парень, он думал о нюансах. «Мотоциклист… Я не знаю. Ты никогда не знаешь, о чем он думает. А о чем думаешь ты, мне прекрасно известно».

«Не шутишь?» сказал я, смотря в зеркало. Мне нужно было что-то большее.

«Расти-Джэймс», сказал Стив, «мне надо домой. Если они увидят, что меня нет, то я пропал. Они меня убьют. Убьют».

«О, побудь еще чуток». Мне было страшно, что он уйдет. Я не мог оставаться наедине с собой. Это была единственная вещь, которую я действительно боялся. Если никого не было дома, я лучше бы оставался всю ночь снаружи, где было, хоть немного людей. Меня не беспокоило, что меня могли пырнуть. Мне не хотелось оставаться здесь одному, и я не был уверен, в состоянии ли я идти.

Стив беспокойно ходил вокруг. Он был одним из немногих, кто знал причину моей нервозности. Я не распространялся о ней каждому.

«Ненадолго», объяснил я ему. «Старик должен вернуться с минуты на минуту».

«Хорошо», ответил он мне. Он сел на то место, где сидел Мотоциклист. Через некоторое время я уже, то дремал, то просыпался. Это было похоже на то, как я прохожу через всю битву снова, только в замедленном варианте. Я знал, что засыпаю, но не мог перестать грезить.

«Я и не думал, что он ездил прямо к океану», сказал я Стиву. Но Стива здесь не было. Здесь был Мотоциклист, читающий книгу. Он всегда читал книги. Я полагал, что, когда буду старше, то мне будет легко читать книги. Но теперь я знаю — это никогда не произойдет.

Было отличие в том, как Мотоциклист читает книги и Стив. Но я не могу объяснить.

Старик был дома, храпел на матрасе. Мне было интересно, кто пришел домой первым. Я не мог узнать, который был час. Свет был все еще включен. Я не могу узнать который час, когда засыпаю с включенным светом.

«Я думал, ты уехал навсегда», сказал я ему.

«Нет». Он не оторвался от чтения, и на секунду мне показалось, что я все еще сплю. «Соскучился по дому».