Владимир Яценко - Бог одержимых

• Название: Бог одержимых
• Автор: Владимир Яценко
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2011

Непросты трудовые будни витязя-контрактника по имени Грязные Ботинки. Приходится гонять и отстреливать преступников, считай, по всему освоенному и не освоенному космосу. Не менее увлекательны приключения молодых супругов Леонида и Кристины, чьи роботы, на свою и хозяйскую беду, запустили свои электронные носы в тайны наркобизнеса. Еще занятнее история простого парня Егора, который поехал в горную экспедицию, чтобы угодить отцу невесты, а через два года вернулся домой... сверхчеловеком. На фоне этих авантюр меркнут даже приключения Гриши Складовского, угодившего в Карантинную Зону, и космических "джентльменов удачи", разжившихся халявным золотишком...

В общем, добро пожаловать, друзья, в бескрайнюю вселенную писателя-фантаста Владимира Яценко!

---

   А потом пришёл Нич.

   - Ну, что? Допрыгались, голубчики! - злорадно поздравил нас ювелир. Я вздрогнул. Но, оказывается, речь шла не о контрабанде: - Не знаю, как тут у вас сейчас всё устроено, но в мои времена за похищение людей топили в кислоте.

   Я посмотрел на Романа, - вот тебе и "спасибо"!

   Но Тунга всего лишь уточнил:

   - В какой кислоте?

   - Не знаю, - после минутного раздумья признался ювелир и уставился на нашу ликероводочную коллекцию.

   - Почему "похищение"? - флегматично спросил Смош.

   Мне бы их выдержку! Нам только похищения не хватало!

   - Потому что твои громилы, - Нич не сводил глаз с бутылок. - Меня насильно унесли из гостиницы. А ты направил на меня пистолет...

   - Громилы? - Капитан с сомнением глянул на Романа.

   - Это был револьвер, - сказал Тунга.

   - Какая разница?! - возмутился Нич.

   - Э... - вздохнул Тунга и замолчал. Но мы все смотрели на него, и ему пришлось продолжить: - Это всё-таки не одно и тоже...

   У меня и до прихода старика кружилась голова, а теперь я и вовсе был готов хлопнуться в обморок. Я не понимал спокойствия своих товарищей. О чём это они толкуют? Тут и без киднепинга вот-вот за ноги подвесят, а с "украденным" ювелиром вешать будут за шею...

   - Впрочем, - сказал Нич, - если нальёте стаканчик золотых дел мастеру, возможно, я смягчу своё заявление о вашем произволе.

   Смош неохотно взял со стола ближайшую початую бутылку и задумчиво поболтал её содержимым. Я едва не завыл от его неторопливости.

   - "Белая", - с заметным сомнением сказал Капитан. - Достойно ли будет мастеру?..

   Нич шумно сглотнул и неожиданно признался:

   - Будет. После вчерашних посиделок любые чернила подойдут...

   Объяснять старику, что с окончания его "посиделок" минуло двое суток и больше тысячи парсек, никто как-то не решился. Смош отмерил ему "Белой". Нич немедленно опрокинул в себя дозу, и, будто по рассеянности, подставил стакан под очередное разлитие.

   Только никто и не спорил.

   Смош ушёл на камбуз. Было слышно, как грюкнула дверца холодильника. Скоро капитан вернулся и с гордостью выложил на стол консервы: тушёнка, грибы, томатная паста. Дурацкое сочетание. И неосторожное. Всё-таки чёрт его знает, сколько лет этим консервам. После моей хим- и термообработки из мухоморов с поганками салаты готовить можно, а так... я уж лучше в тюрьме пообедаю...

   Нич помог Капитану открыть консервы, Роман принёс вилки с тарелками, и как-то незаметно кают-компания вполне цивилизованно зазвучала: звон вилок, постукивание бутылок о стаканы, смех, анекдоты...

   Но я тревожился всё больше: в какой бы форме дед не сделал своё заявление, похищение - это не нарушение карантина, конфискацией и сроком не отделаешься...

   Через полчаса они справились с припасами Смоша, и Роман отправился за подкреплением. Он принёс бобы, без всякой прожарки утопил их в томате урожая столетней давности, и они съели одну банку. Потом вторую. У меня всё сильней кружилась голова, я страдал, - кают-компания быстро превращалась в хлев: пустые консервные банки на полу, залитый жиром и водкой стол... это было ужасно.

   Наверное, поэтому кроткое тренькание сигнала наружного вызова, принесло мне облегчение. В тюрьме, всё-таки, должно быть чище... и на консервах там, по слухам, не экономят.

   Тунга, уронив голову на стол, не шевелился.

   Слабак! Что с него взять, - чукча! Или кто он там такой. Не помню.

   Смош выбрался из-за стола и зачем-то оттащил Романа к порогу.

   Сигнал наружного вызова прозвучал ещё раз. На этот раз требовательно. Вызывающе.

   Смош вдавил кнопку разгерметизации, налил Ничу ещё стакан, и зачем-то поменял мне бутылку. Я попытался разобрать, чего это он мне подсунул, - не тут-то было! Этикетка с яркой голограммой забавно плясала перед глазами. Я не мог прочесть название напитка.

   По коридору - шаги.

   Я отхлебнул. Ну и гадость. Этикетка красивее будет. Даже в таком, неопознаваемом виде.

   А кустом-пиплы собой каюту заполняют. До краёв. По самые наши души. Эмпаты-сепараторы. Числом в две единицы. Синяя форма, фуражки, лампасы. И ещё трое вооружённых бандитов. Но эти в беретах. Ясно - на всех фуражек и лампасов не хватило.

   Они переступили лежащего в беспамятстве Романа, но так в дверях и столпились. Всё! Место кончилось!

   - Кто такие?

   Это у них вместо "здрасьте". Вот невежи! Нет, чтоб поздороваться, спросить, о делах, о здоровье... Смош перебрался на подлокотник кресла и нежно обнял меня за шею. Наверное, чтобы этим проходимцам было больше места. Вот ведь какой заботливый! Только мне не до Смоша. Вот сейчас дед встанет. И скажет...

   А один из таможенников в меня вглядывается. Всё! Прокололся я. Он ведь, гад, страх мой чует...

   И тут дед встал. И расправил он плечи. И сказал:

   - Ничехираниус, ювелир. Тридцать лет отшельничества в глубоком космосе. А это мои помощники и ученики... - Смош теснее ко мне прижался и часто закивал головой: - Сызрань Кохонсио, - Нич отвернулся и махнул рукой в сторону Романа. - А это Юрий. Наш трюм ломится сокровищами, господа. Долгие годы кропотливой работы...

   - Вас что-то беспокоит? - поинтересовался у меня эмпат-сеператор.

   - Наши сердца полны тревоги, - смиренно сказал Смош. - Мы в ужасе от мысли, что наш труд может не получить должную оценку...

   - Вот оно что... - протянул таможенник.

   В дверь просунулся ещё один в фуражке и что-то показал своим коллегам. Лампасолишенцы потеснились, а фуражкообладатели тяжело задышали, разглядывая наши золотые гранулы.

   - Ни хрена себе! - сказал кто-то.

   - Этот бесценный дар мы хотим предложить вашей планете за вполне умеренную цену, - шагал по своей колее Нич. - Мы готовились к этой минуте тридцать долгих лет...

   - Тридцать лет?! - с безмерным уважением сказал один из таможенников.

   Его товарищ оказался более практичным:

   - Документы есть?

   - А как же! Сызрань, подай господину документы...

   Смош оставил мою шею и, перегнувшись через стол, передал таможеннику знакомую пачку ветоши.

   - Только осторожней, господа, - строго сказал Смош. - Эти документы помнят Империю! Это были времена, когда люди знали толк в прекрасном и могли достойно его оценить...

   Но Капитана никто не слушал: теперь таможенники разглядывали бумаги ювелира. А я вернулся к своей бутылке. Как же так? Такая красивая этикетка! И без надписи...

   - Водительское удостоверение, техпаспорт? - спросил через минуту кто-то из фуражек.

   На него зашикали даже береты:

   - Какие документы, Рамзай? Тридцать лет!

   - Я вообще не понимаю, как эта блевотина приземлилась! - сказал кто-то из них.

   - Что с сокровищем делать? - хмуро спросил Рамзай. - Если оставить, как есть, алкалоиды и не заметят, как трюм растащат. А потом будут жаловаться...

   - Это оч-чень хороший корабль, господа, - я решил заступиться за наш звездолёт.

   Всё-таки, мы жили здесь два года. Мне показалось обидным, что о моём доме говорят с таким пренебрежением. Я встал, хотел сделать к ним шаг... наверное, чтобы подойти ближе, и уронил бутылку. Руки... я, кажется, уже объяснял, - не держат. Болят. Сильно. Всё болит, ноги, спина, задница... но запястья больше всего. Я наклонился за упавшей бутылкой. Чтобы поднять. Понимаете, тут и так намусорено... но поднять эту чёртову бутылку я не смог. Потому что сам упал.

   Мне это показалось странным: столько народа в такой маленькой каюте... откуда же взялось место, чтобы я мог свалиться?

   Чей-то недовольный голос сказал:

   - Вы можете его посадить на место?

   Но прежде чем они меня подняли, я успел взять бутылку.

   - Прочтите мне, пожалуйста, что тут написано? - попросил я таможенников.

   К моему удивлению, мне прочли.

   - Коньяк "Слава Империи".

   Мне это показалось добрым знаком.

   - Эта слава тем, - сказал я, - кто не убоялся изнурительного жара муфельной печи. Кто в ослепительном сиянии голубого солнца мечтал о холодной...

   Я запнулся и замолчал. Вот те раз, - слово забыл! Что же там было?

   - Красоте? - предположил один из таможенников.