Ирина Одоевцева - Собрание стихотворений

• Название: Собрание стихотворений
• Автор: Ирина Одоевцева
• Издательство: Эллис Лак
• Жанр: Поэзия
• Год: 2008
• ISBN: 978-5-902152-67-5

Данное Собрание стихотворений является наиболее полным электронным сборником поэзии Ирины Владимировны Одоевцевой. Основой для него послужили: книга Одоевцева И. В. Стихотворения. - М.: Эллис Лак, 2008. А также отсканированные и выложенные в Сети, в Электронной библиотеке "Вторая литература" http://www.vtoraya-literatura.com/razdel_35_str_1.html  три сборника Ирины Одоевцевой: "Контрапункт", "Десять лет", "Потрет в рифмованной раме".

---

«В этом мире, слезами воспетом…»

В этом мире, слезами воспетом,
С каждым зверем и каждым предметом
Ощущаю я братство-сестричество,
Неразрывное с миром родство.
Но не знаю сама отчего,
Хоть и странно сознаться мне в этом,
Мне роднее всего электричество.

Я одна по аллее иду
В черном, пышном приморском саду.
Искрометно, как смех истерический,
Рассыпается свет электрический,
Лиловея, как роза на льду.
Нет, пожалуй еще лиловей,
Как над розой поет соловей
Исступленно, в небесном аду.

«Средь меланхолических ветвей…»

Средь меланхолических ветвей
Серебристо плещущей ольхи
Вдохновенно, в совершенстве диком
Трелями исходит соловей
Над шафранною китайской розой.
Восхищаясь собственною позой,
Тень играет дискобольным бликом,
И роса на бархатные мхи
Капает жемчужинами слез.

Розы, розы… Слишком много роз,
Слишком много красоты-печали.
Было слово (было ли?) вначале,
Слово без словесной шелухи.

Светляками, крыльями стрекоз
Над кустами розовых азалий
За вопросом кружится вопрос
Ядовитее, чем купорос:
Можно ли еще писать стихи.
Можно ли еще писать стихи
Всерьез?..

«На заре вернувшись с бала…»

На заре вернувшись с бала
Я усталая легла.
В звездной пене, в лунных стружках,
Застилая зеркала,
Легкий сон на одеяло
Наплывает из угла.

От усталости в подушках
Догорая вся дотла —
До чего же я устала,
До чего я весела!

Если б жизнь начать с начала
Я такой бы не была:
Никому бы я не стала
Делать ни добра, ни зла.

А была бы я лягушкой,
Квакающей у пруда
(Стынет темная вода,
Высоко блестит звезда).

Или в крапинку кукушкой,
Что усевшись на суку
День-деньской твердит ку-ку
В средних числах сентября,
Не пророча, а для смеху,
Рыжим листьям на потеху.

Но средь звезд и снов скользя
Ясно вижу — стать нельзя
Ни лягушкой, ни кукушкой.
Что ж? Согласна я — изволь —
Взять себе другую роль:
Стать простушкою-пастушкой,
На которой хоть и зря
В сказке женится король.

«Дни считать напрасный труд…»

Дни считать напрасный труд.
Дни бегут,
Часы летят,
Превращаются в года.

В тихий сад на сонный пруд
Принесли топить котят.
Глубока в пруду вода,
Хоть котята не хотят,
Как уж не утонешь тут?

И кошачая беда,
Намяукавшись в эфире,
В милосердном этом мире
Исчезает без следа.

Разве что блеснет звезда
Светляком, скользотой льда,
Острым лезвием секиры
Над безмолвием пруда.

Мне ж до Страшного Суда
(Если будет Страшный Суд)
Погрешить еще дадут.

«Сорок градусов в тени…»

Сорок градусов в тени.
Душно каждому цветочку,
Дурно каждому листочку,
Только комары одни
Да трескучие цикады
Этакой жарище рады.

Оборвать? Поставить точку,
Потушить навек огни?

Нет, поставлю многоточье…
Будут и другие дни
И прохладней и короче,
Будут и другие ночи.
Ну, и прочее и прочее —
Все переживу воочию.

Мне дышать не надоело,
Хоть «печален наш удел».
Жизнь приятнейшее дело
Изо всех приятных дел.

Я во сне и наяву
С наслаждением живу.

«Гладью вышитый платок…»

Гладью вышитый платок,
Мной подаренный не мне,
Мной забытый на окне,
Мной потерянный во сне.

Хореический прыжок
В нереальность повседневности,
Слез соленый кипяток
Между строф и между строк.
От влюбленности? Из ревности?

В небе звезды и гроза,
Небо как его глаза.

Беззаконие закона,
Произвола благодать.
Не понять, не разгадать —
Осудить иль оправдать?

Слишком тяжела корона
Для курчавой головы.
Окна настежь. Крик совы.

Призрачно сияют свечи,
Отражаясь в зеркалах,
Как на Волге, как в Венеции,
И с трапеции-балкона
Без приветствия-поклона
В спальню тихо входит страх.
Дездемона, Дездемона,
Прелести живой цветок,
Где твой вышитый платок?

Отблеск лунного опала.
Обручальное кольцо
Падает на покрывало.
Как прозрачно, как устало,
До чего невинным стало
В мертвой прелести лицо.

Все, что сердцу было мило,
Все, что здесь оно любило,
Все, о чем оно просило,
Все, чем мучилось оно,
Так недавно — так давно,
Камнем кануло на дно.

Хорошо ли, Дездемона,
Между звезд и молний спать
Хрупкогорлой и влюбленной,
С ним навеки разделенной?
Даже в сновиденьях врозь?

И тебе ли иль Офелии
В грозно-громовом веселии
Звездометной карусели
Выпало кометой стать?

Если б сердце не болело,
Не металось вкривь и вкось,
О себе и об Отелло
Позабыть бы удалось.
Как она про иву пела
И рукою влажной, белой…

Обе плакали и пели —
Дездемона и Офелия —
Перед тем как умереть
От любовного похмелия.

Нет, довольно. Хватит. Брось!
Ничего мне здесь не мило,
Ни о чем я не просила,
Ничего я не любила,
Кроме лунных ожерелий
Да цыганского безделья
И подснежников апреля.

Обо мне не надо петь,
Не за что меня жалеть.

«За верность. За безумье тост…»

Роману Гулю

— За верность. За безумье тост.
За мщенье… Пенных кубков звон.
Какой сквозной тревожный сон:
Узорчатые рукава,
«Дочь пекаря, сова…
Слова, слова, слова…»

Белеет мост. Блестит погост,
О вихри вздохов, волны слез!
Известно все заранее:
Средь звезд
И роз
Апофеоз
Непонимания.

Высокий королевский дом
В туманной Дании.
И королева с королем
И принц на первом плане.
Прожечь вином,
Залить огнем,
Пронзить рапиры острием —
Ни хмеля, ни похмелья.
Цветы на память, на потом,
Цветы на новоселье.
Как тихо спит на дне речном,
В русалочьей постели,
Как сладко спит бессмертным сном
Офелия.

«Это молоточек память…»

Это молоточек память,
Искромечущее пламя,
Звездноплещущее знамя
В суматохе голубой,
Волн ликующий прибой,
Струн гитарный перебой,
Разговор сама с собой,

То, что скользкой льдинкой тает,
То, о чем сосед не знает,
То, чем пенится корыто,
То, о чем стучат копыта
По торцовой мостовой
В Петрограде, над Невой,
То, что пляшет шито-крыто
Пляскою святого Витта
В подсознании, на дне,
Что потеряно во сне,
То, что белой ниткой сшито,
То, что шито красным шелком,
То, что рыщет серым волком,
Крысою по книжным полкам,
То, о чем не скажешь толком,
То, чего не объяснить,
То, на чем порвется нить
Жизни.
И стихов.

«Не во мне, а там вовне…»

Не во мне, а там вовне,
В сердце ночи, в глубине,
Как на плоском дне колодца
Светлодумная луна.
Колкий луч спиралью вьется,
Скользкою эмалью льется,
Образуя на стене
Искрометного уродца.

В сердце ночи, у окна,
Где стихи и тишина,
Безысходно, точно встарь,
Мутностеклый, длинный-длинный
Блоковский горит фонарь.
И в его бессмертном свете,
В зеркалах и на паркете
Рябь отчаянья видна.

– Друг мой, незнакомый друг,
На одной со мной планете…
Очень мне «и ску и гру»,
Не с кем мне вести игру,
Без ухаба, без ушиба,
Без цыганского загиба.
Некому: пожатье рук,
Некому: — За все спасибо.

– Здравствуй, здравствуй! — поутру.
Вечером: — Спокойной ночи.
Спи закрывши г лазы-очи,
Спи до завтрашнего дня…
Иль точнее и короче —
Нет в лазури одиноче,
Белопарусней меня!

НОЧЬ В ВАГОНЕ