Александр Маркьянов - Сожженные мосты

• Название: Сожженные мосты
• Автор: Александр Маркьянов
• Жанр: Альтернативная история

Третья часть «Бремени Империи». Судьба народов и империй решается не во дворцах и не на дипломатических раутах. Тегеран и Багдад, Варшава и Вашингтон, Вена и Санкт-Петербург — везде идет невидимая и жестокая тайная война, в которой каждый вынужден отстаивать свое право на дальнейшее существование. И в этой войне нет непобедимых!

Все семь частей в одном файле.

Сетевая публикация

---

Вставив магазин, граф Ежи оперся руками об капот, выстрелил несколько раз в сторону леса, пытаясь понять, как идут пули. Винтовка была перетяжелена на ствол, но оно понятно и привычно для снайпера, снайперских винтовок с легкими стволами не бывает. Пули шли кучно, а это главное — поняв, что винтовка чуть высит, граф Ежи запомнил поправку и сбил несколькими пулями большую, толстую ветку на дереве, примерно в шестистах метрах от них.

— Умеешь — констатировал Аслан — ты сильный?

— Да… есть такое.

— Тогда и автомат легкий понести сможешь. Есть у нас. Он такой же как обычный — только легкий совсем, его несешь, и не устаешь, а стреляешь из него — не слышишь.

— А маяки? — напомнил Кордава.

— Маяки… — Аслан достал из перчаточного ящика в машине один — это проще простого. Они лежат — кушать не просят. Надо — достал, вот смотри — кнопочка тут такой, вот это в сторону сдвинул, кнопочка нажал и бросил во врага. И беги, а то и тебе достанется. А на автомате есть такая штука, с кнопкой, здесь крепится. На кнопка нажал и прицелился туда, где враг. Вот и все. Это проще простого…

Вот и весь инструктаж. Чеченцы вообще к жизни просто относились…

Напоследок Аслан, видимо проникшийся каким-то уважением к польскому графу, сделал то, что от него не просили — улучив момент, дал ему общий позывной чеченцев, чеченского спецбатальона. Сказал, что если там что-то будет — то пусть напрямую выходит на них.

В этом были все чеченцы. Для них оказаться лучшими, первыми — очень важно, независимо от того, что по этому поводу думает армейский устав. Но и таким… башибузукам в русской армии тоже находилось место.

Общий позывной чеченцев был таким же, как у их командира: Берзалой. Волк.

14 июля 2002 года Константинополь

Город Константинополь…

Город двух религий, второй Рим, Царь-Град, в свое время захваченный мусульманами. Бывшая столица Османской Империи, давнего и непримиримого соперника России на Кавказе. Город, давший в свое время человечеству наиболее совершенную систему правовых норм — дигесты Юстиниана. Город, являющийся ключом к Черному морю, город, контролирующий треклятые Проливы, веками сдерживавшими военно-морскую мощь России в этом направлении. Город, ставший оплотом византийской цивилизации — цивилизации, духовной наследницей которой и стала Российская империя, самое сильное государство в мире. Город, вспомнивший свое истинное имя после многих веков забвения…

Этот город помнил многое. Он помнил римских правителей и правителей османских, он помнил чеканную поступь легионов и истошный вой орды, он помнил янычар и русских солдат. Он пережил не один штурм, последний — в двадцать первом году, морским десантом адмирала Колчака. Он помнил героев и негодяев, трусов и храбрецов. Сейчас русская речь потеснила в городе турецкую, серо-стальные силуэты кораблей Флота Индийского океана сменили на рейде турецкие фелуки и римские галеры. Надеюсь, этот город помнит и меня — ведь немало времени я провел здесь с дедом, а когда давно, очень давно настолько давно что я даже не помню, как это было — с отцом. Наверное, помнит…

В Константинополь, город, раскинувший свои древние стены на берегу самого ласкового в мире Черного моря я прибыл поездом, ночным экспрессом из Багдада. Был такой поезд, он отправлялся из Багдада ровно в полночь и прибывал в Константинополь в шесть часов утра. В поезде еще раз позвонил на телефон моей дражайшей супруги, надеясь только на чудо. Телефон абонента временно недоступен, можете оставить свое сообщение после звукового сигнала. Собственно говоря — ничего другого я и не ожидал.

Так получалось, что поезд приходил на старый вокзал Константинополя, а для того, чтобы попасть на него — он должен был пересечь бухту по железнодорожному мосту, по новому железнодорожному мосту, построенному совсем недавно и входившему в число наиболее сложных технических сооружений мира: его центральный пролет поднимался, пропуская под собой авианосцы. Как раз в этом время летом начинает светать — и зрелище из окон замедляющего на мосту свой стремительный бег поезда — просто потрясающее. Солнце еще за горизонтом — но свечение от него чуть освещает мост, воду, залив и вода становится темной-темной, как окраска на малых боевых судах, на которых я должен был служить по роду моей профессии. Странно — от света вода становится темной…

У вокзала я еще раз проверился, на всякий случай — при поездках на поезде и на автобусе не спрашивали документов это тебе не самолет, не корабль и не дирижабль. Серьезнее всего я заметал следы в Багдаде — даже посетил баню, вымылся и полностью сменил всю одежду, надев взамен то, что удалось купить. Выбросил из карманов все, что там было, даже бумажник выбросил, предварительно выложив из него в карман деньги. Оставил только медную мелочь, ключи и всё. Сотовый телефон я не просто выбросил — я «потерял» его на улице, дабы он нашел своего нового хозяина. Если кто-то решит меня отслеживать по сотовому телефону — а он дает сигналы о своем местонахождении на ближайшую вышку сотовой связи даже будучи выключенным — то пусть отслеживает. После того, как я отправил СМС с этого телефона с просьбой о немедленной встрече и получил ответ с координатами — больше он мне не был нужен. СМС был зашифрован шифровальной программой, чтобы ее расколоть потребуется не меньше двух суток. К этому времени информация станет никому не нужной: координаты места встречи, которая уже произошла и номер телефона абонента купленного на подставных лиц и никак не ведущего к истинному хозяину. Путилов, с которым я должен был встретиться, работал на холоде, пусть и в дружественной стране, и как делаются эти дела — тоже знал…

Второй раз я позвонил на тот же телефон с уличного таксофона, предварительно накормив его медной мелочью. Как исследовало ожидать — произошла переадресация на электронный автоответчик, эзоповым языком я сообщил, что прибыл в нужное место и готов к встрече. Осложнений нет.

До встречи было еще два часа, но самым глупым было бы эти два часа провести впустую. Потому я поймал местное такси, шайтан-арбу — здесь, из-за узких и извилистых улиц старого города в качестве такси используют грузовые мотороллеры с кабиной на двух пассажиров, на таких же мотороллерах доставляют товар в расположенные в старом городе магазины и рынок. Водитель эмоционально матерился на чистейшем русском — любой турок знает русский мат и из-за горячности натуры использует его по поводу и без. Водитель махал кулаком другим водителям и беспрестанно сигналил, одноцилиндровый моторчик весело трещал, пыхал дымом — и мы ехали. Ехали на базар, где можно оторваться от любой слежки и исчезнуть без следа.

На базаре я пробыл целый час, для маскировки купил куртку из тонкой черной кожи, жаркую для этого времени года — но приметную. На рынке я вертелся целый час, прошел все золотые ряды — а это нелегко было сделать из-за подскакивающих со всех сторон зазывал. Куртку я надел поверх рубахи из грубой белой ткани популярной среди небогатых жителей Восточных территорий — и в таком виде пошел на условленное место встречи.

Место было приметным. В хитросплетении улиц старого города, где иногда не то, что шайтан-арбе проехать — двум людям сложно разойтись, есть небольшая площадь. Верней площадью ее считают местные, для русских это не более чем внутренний дворик. В центре этой площади красуется старинный фонтан с дельфином, льющаяся вода делает чуть свежее воздух в этом месте, а на первых этажах домов, ограждающих площадь по периметру, есть целых три кафе. Вот в одном из них — в каком я решу только в самый последний момент — и произойдет эта встреча.

Примерно десять минут проведя на площади, я заметил, наконец, человека, русского, который здесь «не вписывался» так же как и я. Заметив мой взгляд, он едва заметно кивнул и, не поднимая руки, сделал пальцами знак, который знает любой человек, закончивший военное училище — безопасно. Я ответил тем же, и направился в кафе, первое, что попалось мне на глаза.

Кафе это было расположено в помещении, которое на исконной российской территории было принято называть полуподвальным. Но изначально его не строили как полуподвальное: просто в Константинополе много старых зданий, а строили тогда турки не самым лучшим образом, в отличие от русских здесь не было принято закладывать под дом мощный фундамент. Да и кроме того — почему то турки в отличие от русских не любили помещений с высоким потолком, сейчас же приходилось соответствовать: клиент всегда прав и он не любит ходить пригнув голову. В итоге — больше чем за столетия первый этаж больше чем на треть углубился в землю, да еще и пришлось выбирать землю внутри фундамента, чтобы увеличить высоту помещения, как бы «поднять» потолок. Вот и получилось — полуподвал.