Антон Вильгоцкий - Шериф для мертвецов

• Название: Шериф для мертвецов
• Автор: Антон Вильгоцкий
• Жанр: Фэнтези

Проходя мимо погруженного в сумерки старинного кладбища, вы слышите за оградой чье-то злобное бормотание? Выглянув ночью из окна, видите изломанные силуэты, что приближаются к вашему дому, выныривая из темноты? Кто-то позвонил вам по телефону и не смог ничего сказать по той причине, что у него давно отгнила челюсть? Стало быть, самое время вызывать шерифа. Но не простого шерифа — а того, который занимается проблемами мертвецов…

---

Открыв глаза, Гарик обнаружил себя лежащим в мусорной куче, примостившейся в углу какого-то дворика. Для русских панков такое положение дел является вполне естественным, можно даже сказать — привычным. Да только Гарик-то себя всегда считал панком умеренным, как он сам любил говорить — "вменяемым". Следил за одеждой и обувью, а ночевок на помойках, или кормежки там же, был чужд.

"Бля, сколько же я вчера выпил? — не обращая внимания на разливавшийся соловьем мобильник, подумал парень. — Где? С кем? По какому поводу?", — последний вопрос он, впрочем, задал себе исключительно для проформы.

Постепенно тяжелая голова начала наполняться обрывками воспоминаний о прошедшем дне. Вскоре Гарику удалось сложить из них цельную и более-менее четкую картину. Сперва он пил пиво на "Яйцах" с Алисой и Завулоном. Потом эти двое ушли проводить какое-то дурацкое "посвящение в готы", а к Гарику подсел старый дед, назвавшийся колдуном… Колдун тот умел делать пиво прямо из воздуха. Ну да, теперь понятно, откуда этот шум в голове… Хотя… Нет, пивом вчера дело не ограничилось. Колдун зазвал в гости к своему приятелю-некроманту. Алиска тоже напросилась, и там, в гостях, они снова пили… Какую-то дрянь зеленую. Абсент, что ли? Да, тот парень — некромант который — сказал, что это абсент. И что пили его не просто так, а это вроде как ритуал какой-то. Посвящение в ученики некроманта… Повезло, значит, Алиске. Два "посвящения" в один день. А этот абсент, кстати, фигня полная. Невкусно, да еще и не торкает ни разу…

Ну и с чего ж тогда такие "дрова"? Блин. Поскрипев извилинами, Гарик сумел припомнить еще одну подробность. Покинув дом "некроманта", они с девчонкой поехали в центр. Да, Зед ведь просил вернуться по какому-то важному делу. Но на Садовой парочка встретила еще одного персонажа из "светской" тусовки ростовских неформалов. Отмороженного на всю голову панка Мюллера. В отличие от Гарика, за своим внешним видом тот не следил, да и экстремальных приключений, тесно связанных с мусором, не чурался…

Мюллер где-то разжился сразу тремя бутылками портвейна, который и предложил распить коллегам-неформалам. Новоиспеченная готесса от неблагородного напитка гордо отказалась, а вот Гарик… а что Гарик? За милую душу пошел с Мюллером пьянствовать в какой-то дворик на улице Чехова… Так, стоп. С местоположением в пространстве, кажется, теперь все ясно. С причиной столь неприятного самочувствия — тоже. Да, точно — вот и бутылки из-под портвейна, стоят на врытом в землю деревянном столике. Выпитые досуха…

А Мюллера в пределах видимости нет. Ну да, он же, вроде, где-то поблизости обитает. Хотя, в общем, странно, что Мюллер спать домой пошел. Обычно за этим кадром такого не водится — может прямо на "Яйцах" под памятником прикорнуть.

Вроде, все вспомнил. Ан, нет — не все… Зед же еще просил на "Яйца" подойти. А не он ли это сейчас звонит, не переставая?

Трясущейся рукой Гарик полез в карман "косухи" за аппаратом.

Точно. Экран высвечивал номер Завулона. "Какого хрена ему от меня нужно в такую рань? Какого хрена вообще им всем нужно, когда я в таком состоянии?". Кого именно он подразумевает под "всеми", Гарик и сам затруднился бы сказать.

— Алло, — разлепив пересохшие губы, произнес панк.

— Привет, — интонация, с которой собеседник произнес это невинное слово, не сулила ничего хорошего. Гарик знал — за Зедом не заржавеет поддеть кулачищем челюсть или расквасить нос. "А ведь я, по ходу, перед ним слегка провинился, — подумал парень. — Обещал прийти на встречу, а сам…".

— Ты где пропадаешь? — поинтересовался гот. — Мы же с тобой вчера договорились, нет? Нехорошо так с друзьями поступать.

— Зед, извини, я…

— Знаю. Нажрался ты. С Мюллером. Если уж хочешь от кого-то что-то скрыть — не стесняйся общаться с окружающими. Мог бы Алиску попросит, чтобы она мне ничего не говорила. Ума не хватило, да? На будущее запомни — пригодится.

— Извини, — повторил Гарик. — Я не думал, что так получится.

— С Мюллером по-другому не может получиться, — хохотнул Завулон. — Плавали, знаем. Ладно. За то, что ты меня вчера продинамил, твой гонорар будет снижен с трехсот баксов до двухсот пятидесяти.

— За что гонорар-то? — процентов пятьдесят Гарикова похмелья улетучились, как по мановению волшебной палочки. По одному на каждый упущенный доллар.

— Это не телефонный разговор, дружище. Ты от "яиц" далеко?

— Нет. Совсем рядом. На Чехова.

— Отлично. Тогда подтягивайся через полчаса к памятнику, и мы с тобой все предметно обсудим.

Как вскоре выяснилось, дело, которое собирался поручить панку гот, заключалось в тяжелом "прессинге" в отношении одного из представителей азербайджанской диаспоры. Владелец пары рядов в мясном павильоне Центрального рынка почувствовал себя настолько вольготно, что посмел… снизить цены. Это довольно-таки ощутимо ударило по его соседям — а их "крышевали" парни из бригады, в которую входил Завулон. Попытки договориться по-хорошему ни к чему не привели. Ахмед Газизов считал, что поступая так, как поступает, он является кем-то вроде филантропа, благоволящего к обездоленным студентам и пенсионерам. Законы рынка и здоровой конкуренции бизнесмен опрометчиво решил "пустить по бороде".

И нездоровой конкуренции тоже — опираясь на связи в милиции и городской администрации, Газизов забыл о том, что схемы, по которым делался русский бизнес десятилетие назад, были не уничтожены, а всего лишь законсервированы. И могли быть в любой момент снова пущены в ход. Когда угодно и где угодно.

Но не кем угодно, разумеется…

Всех карт Завулон, конечно, раскрывать перед панком не стал. Сказал лишь, что встретил неких "суровых ребят", ищущих исполнителя для "острой" акции. Согласно придуманной Зедом легенде, азербайджанец надругался над сестрой одного из упомянутых ребят. Лично они устраивать разборки не хотят, деловая репутация не позволяет. Сам же Артур в данном раскладе фигурировал исключительно в роли посредника.

— А что с ним сделать-то надо, с хачиком этим? — поинтересовался Гарик, уже предвкушавший, как в пальцах его захрустят зеленые портреты американских лидеров.

— Ну как это, что? — удивился Завулон. — Отмудохать как можно сильнее. Но не до смерти, конечно — по сумме, что ли, не догадался? И сказать, чтоб впредь не борзел. Больше ничего не надо, он поймет. Да, самое главное чуть не забыл. Когда зайдешь к Ахмеду этому, скажи, что ты от Марата.

— А у него охраны нет?

— Нет. Этот жук на ментов во всем полагается. И на то, что его земляки потом за него отомстят. Сам посуди — кто в здравом уме станет такого бояться? Ну а в милицию позвонить, я надеюсь, ты ему не позволишь.

— Слушай, как-то стремно мне… — упоминание о грозных земляках, к плечистым фигурам которых воображение мигом дорисовало стволы и кинжалы, несколько охладило пыл начинающего наемника.

— Обратку включать поздно, друг, — злобно прищурился Завулон. — Я ведь тебе уже все рассказал…

По выражению глаз собеседника Гарик понял — идти на попятный действительно поздно. Он помнил, как однажды вечером на тусовке Зед одним ударом отправил в нокаут разбушевавшегося по пьянке здоровенного байкера. И вовсе не хотел испытать этот чудовищный панч на собственной физиономии…

— Да я не в том смысле, — поспешил "съехать с гнилого базара" панк. — Меня колотит после вчерашнего. Похмелиться бы. А денег нет ни копейки…

— Ну, за этим дело не станет, — из кармана кожаного плаща Артура появились несколько бумажных червонцев. — На, пивка возьми себе. Только долго с ним не засиживайся, а то Газизов по делам куда-нибудь смотается. Офис его находится недалеко от Центрального рынка. Вот точный адрес, — гот протянул Гарику сложенный вдвое листок, вырванный из записной книжки. — Там только он и секретарша, больше никого.

Пиво помогло Гарику окончательно прийти в себя и собраться с мыслями. Правда, вкус напитка почему-то показался ему отвратительно горьким. "Меньше надо было вчера бурды всякой глотать", — мрачно укорил сам себя наци-панк. Он был склонен думать, что причиной неприятности с пивом является выпитый дома у "некроманта" абсент.

"А пивка не мешало бы и еще хлопнуть, для гарантии, — подумалось Гарику. — Эх, где же ты, дед Платон, со своей практической магией?".

А и правда — где? Связи со старым колдуном не было никакой. Да, "некромант", кажется, сказал, что когда они с Алисой будут нужны — маги сами с ними свяжутся. Только как, интересно? Телепатически, что ли? Или из телевизора вылезут?

— Так, ладно, — отбросив ненужные в данный момент мысли, Гарик шагнул в подъезд указанного в "сопроводительной" записке здания. Старенький вахтер даже не оторвался от изучения свежего выпуска "Футбольного курьера".

В нужный офис наемник вошел без стука. В "предбаннике" сидела анонсированная Зедом секретарша — коротко стриженая рыжеволосая девушка в очках. На вид — вполне славянской внешности.