Олег Бондарев - Однажды в Хорс-тауне

• Название: Однажды в Хорс-тауне
• Автор: Олег Бондарев
• Жанр: Ужасы и Мистика
• Год: 2011
• ISBN: 978-5-9763-0123-8

Острослов Винс Новал вечно пьян, вечно бит, но он на удивление талантливый частный детектив, хоть и прозябающий в маленьком затрапезном городишке. Жизнь его была бы и дальше унылой и скучной, если бы не пришлось столкнуться с Делом. С делом, не поддающимся никакой логике — на первый взгляд.

И чем дальше Винс пытается разобраться в творящейся в Хорс-тауне чертовщине, тем больше загадок ему приходится решать.

---

Может, он уже подох? Может, сердце не выдержало, и он лежит теперь в пустой квартире, на голом полу, разлагается, а предприимчивые менеджеры уже подыскали на его место другого неудачника?

К черту. Плевать, что с ним. Пусть горит в аду.

Винс поправил ворот плаща, надвинул шляпу на глаза и пошел прочь от бара.

Фонари горели через один, витрины магазинов погасли еще час назад. Новал с удовольствием вдыхал прохладный осенний воздух и привычно вглядывался в полумрак, надеясь увидеть что-то интересное.

Боже, да хоть что-то.

Шорох.

Едва слышный, но все же.

— Снова ты, — тихо сказал Винс и резко обернулся.

Ничего.

— Ты снова преследуешь меня, но, видно, не для того, чтобы поболтать о погоде. А чтобы прятаться и палить из-за угла. Тебе нравится мой вид сзади?

— Ты нужен мне, Винс.

Голос этот, неожиданно звонкий, детский, был Новалу незнаком.

— Зачем? Может, чтобы свести тебя с какой-нибудь грудастой девкой? Или чтобы стать твоим другом? Ты, наверное, одинок, если так неохотно идешь на контакт?

— Ты не боишься меня? — спросил незнакомец.

— Тебя? Конечно, нет. Я тебя и не видел ни разу. Может, ты сопливый мальчишка четырех футов роста, который сбежал от мамочки, пока она думала, что лучше — прокладки или тампоны? Учти — я таких не боюсь с тех пор, как окончил школу.

— Я ожидал чего-то подобного, — ответил незнакомец, не обращая внимания на шуточки Новала. — Когда человек не видит собеседника, он начинает тревожиться…

— Черт, парень, да ты явно пересмотрел голливудской дряни! — хохотнул Винс. — Все эти чертовы тупые триллеры, где главный негодяй преследует главного героя, весь фильм прячась в тени, а зрители гадают, кто же он на самом деле, этот скрытный малый!

Новал откашлялся и тонким голоском, словно пародируя собеседника, воскликнул:

— Бог мой, да кто он такой? Садовник? Таксист? Или его отец, навечно прикованный к инвалидному креслу, который на самом деле ни к чему не прикован и вполне может ходить, бегать и даже играть в баскетбол?

— Все это бред, парень, — добавил Винс уже нормальным голосом. — Выдуманная реальность, в которой охотник общается с дичью из тени, нарочно изменяя голос и старательно пряча лицо под капюшоном. В жизни такое вызывает не ужас, а смех или даже сочувствие — потому как человек, который ведет себя подобным образом, наверняка шизофреник.

Неизвестный молчал долго. Винс уже решил, что он ушел куда-то по своим чрезвычайно секретным делам, когда преследователь робко поинтересовался:

— Ты выслушаешь меня, если я покажусь?

— Ну разумеется, — хмыкнул Новал. — Только если хочешь выпросить у меня пару баксов или всучить плойку для волос, лучше и не начинай. Во-первых, я на мели, а, во-вторых, мои волосы мне нравятся такими, какие они есть.

— Я выхожу, — предупредил незнакомец.

— Я весь внимание, — снова ухмыльнулся Винс.

Он вырос словно из-под земли, иначе не скажешь.

Через секунду обычная черная тень на асфальте, как по мановению волшебной палочки, стала бомжом.

Ну или кем-то, очень похожим на бомжа.

Пяти футов от земли, с грязной бородой, длинными немытыми патлами до плеч, незнакомец стоял перед Винсом, сунув руки в карманы изношенного плаща. От банального бомжа его отличала только одна, достаточно интересная особенность — собеседник Новала был черен, черен, как пакля.

— Ну ты и ушлепок, — только и сказал Винс.

— Ушлепок? — пробормотало бородатое существо.

— Ну это, знаешь ли, кто-то, точь-в-точь похожий на тебя, — объяснил Новал. — По крайней мере, я, когда говорю или слышу это слово, сразу же представляю подобного типа. Мелкого, черного, бородатого и грязного. Удивительно только, что ты не вонючий. Хороший дезодорант?

— А почему я должен вонять?

— Потому что все ушлепки так делают, — пожав плечами, ответил Винс. — Дурно пахнуть — это они умеют лучше всего.

— Может, дело в том, что я не ушлепок?

— Ну а кто ж ты тогда? Министр обороны? Хотя… Министра обороны нашей славной страны я именно так себе и представлял. Можно автограф, господин министр?

— Я — всего лишь темный.

— Я тебе больше скажу: ты не темный, приятель. Ты — черный. Так, наверное, выглядит чернокожий шахтер, если его хорошенько измазать дегтем и кинуть в дерьмо.

— Нет, ты не понял, — замотал головой коротышка. — Я не человек.

— В этом я и не сомневался, — кивнул Винс. — Хотя странно, что ты сам мне об этом говоришь. Как я успел понять за свою недолгую жизнь, у вашего брата самооценка просто зашкаливает.

— Ты все еще не понимаешь, — покачал головой карлик. — Мы — даркеры, ночной народ. Не люди в обычном понимании. Мы низкие, черные, и, в большинстве своем, бородатые. А еще мы можем становиться невидимыми.

— Слушай, я же сказал тебе — я на мели. Нет, ты, конечно, можешь обижаться, но у меня действительно нет денег, как нет и знакомого психиатра, который принял бы тебя бесплатно. Так что я пойду, а ты поищи какого-нибудь специалиста, чтобы он помог разобраться с твоей проблемой… Только не затягивай, я слышал, чем дольше откладываешь, тем сложней это вылечить. Так что…

— Не считай меня идиотом. Я говорю правду. Понимаю, поверить сложно… Но как ты объяснишь это?

Даркер исчез, а спустя десять секунд появился вновь.

— Вряд ли обычный сумасшедший способен на такое, — заметил он.

— Откуда мне знать, что ты не чертов фокусник с ящиком спецэффектов в кармане?

— Ящик туда бы не влез.

— Я фигурально выражаюсь, если ты не понял.

— Это не фокус, — покачал головой карлик. — Я действительно могу исчезать.

— Хорошо, хорошо. Допустим, ты не врешь. Тогда что еще ты можешь? Летать? Хватать баб за задницы, не подходя к ним ближе, чем на пять футов? Удиви меня, парень!

— Это все, что я могу, — развел руками даркер. — Исчезать.

— Негусто что-то для крутого парня из ночного народа. Вам, к слову, обязательно быть такими грязными, или ты не моешься из-за каких-то личных убеждений?

— Даркеры живут на улице. Несведущий может подумать, что мы обычные бомжи, но это не так.

— И в чем же разница между вами?

— Мы не страдаем подобными вещами, — сказал карлик и указал вправо.

Повернув голову, Винс увидел бородатого мужика в старой куртке, который, открыв рот, смотрел на витрину. Проследив его взгляд, Новал понял, что бомж смотрит через стекло на экран телевизора.

Ну да, конечно.

«Немного счастья».

— Ну, радуйтесь, значит. Каждый день на час превращаться в статую — приятного мало, — сказал Винс, вновь поворачиваясь к карлику. — Но я до сих пор не понимаю, чего ты хочешь от меня?

— Почему все люди в городе смотрят это шоу, а ты — нет?

— Признаться, я и сам хотел бы это знать.

Даркер неуверенно переминался с ноги на ногу, ожидая, что Винс скажет что-то еще.

— Ладно, черт с тобой, парень, — махнул рукой Новал. — Пойдем ко мне, пропустим по маленькой. А там разберемся, что тебе нужно и чем я могу помочь.

Карлик уже нравился Винсу. Пусть лишь оттого, что не смотрел треклятое шоу, но ведь дружба должна с чего-то начинаться?

* * *

Люди любят ныть о том, как скучна, их жизнь, как им обрыдла рутина, как им надоело возвращаться из душного офиса в мрачный и не менее душный дом…

Бред, скажу на это я.

Если вам так скучно, вступайте в армию и отправляйтесь на войну. Там, сидя в полуразрушенной снарядами халупе, содрогаясь от грохочущих снаружи взрывов, обняв автомат всеми конечностями, вы не раз вспомните уютную квартирку на Карстон-бич, где было так спокойно и тихо.

И если вы не сдохнете на войне и вернетесь, вы будете радоваться каждому мигу, проведенному в офисе или дома, с дрожью вспоминая рокот автоматов и крики умирающих людей.

Мне острые ощущения без надобности. Я люблю свою проклятую конуру с линялым диваном, старым письменным столом, упертым с ближайшей свалки, и скрипучим креслом, одна из пружин которого скоро вопьется мне в задницу.

И лучшего жилья мне не надо.

По крайне мере, тут я знаю, где что лежит.

* * *

— Заходи, располагайся. Желательно на полу, потому что этот диван я купил.

— А остальное? — спросил даркер, оглядывая берлогу Винса.

— Что-то купил, что-то спер, что-то принес с помойки и починил. Телевизор я практически стащил, но тут шоу закончилось, и меня засекли. Пришлось объясниться и заплатить.

— Ты вор?

— Время от времени, — хмыкнул Новал, плюхнувшись на кресло, которое тут же жалобно скрипнуло.

— Это твое основное занятие?

— Вот еще, — Винс достал сигарету и закурил. — Мое основное занятие — частный сыск.

— Частный сыщик и вор? Никогда не думал, что такое сочетание возможно.