Александр Дахненко - Болевой порог

• Название: Болевой порог
• Автор: Александр Дахненко
• Жанр: Поэзия

---

«Прошло великое над нами…»

Прошло великое над нами
И стало памятью для нас.
А вы, погнавшись за деньгами,
Всё предали, в который раз.
Но счастье оказалось ложью
Для большинства и мрёт оно,
Скитается по бездорожью
Страны, которой нет давно.
Как вы беспомощны и жалки –
Эпохи пленники больной…
А мы храним исток родной
И не вступаем в перепалки
С безумством подлости земной.

«Земля в дорогу уже готова…»

Земля в дорогу уже готова,
По горсти бросьте и отойдите.
Вот только вслед здесь не надо слова.
Прошу, молчите, совсем молчите.

И всё забудьте, когда что было…
И облик странный сотрите тоже.
Ведь всё промчалось и в ночь уплыло,
Чего уж больше, куда уж строже.

А впрочем, после – за рюмкой водки,
Судите строго: «поэт, задира»…
И спорьте больше – дерите глотки,
Пусть между вами не будет мира.

«Из печалей сочиняются стихи…»

Из печалей сочиняются стихи,
Из тоски по невозвратным вечерам,
Тем, которые особенно глухи,
Тем, что души отдают во власть ветрам.
Из ошибок составляются стихи,
Да из бреда дальней памяти и слов.
Безразлично все: надежды и грехи,
Мрак укроет мир холодным слоем снов.
Что приснится – не узнаешь ни за что.
Одиночества коварные штрихи
Все зовут куда-то, заполночь…В ничто?
Из него всплывают разные стихи…
Впрочем, в этом мире много чепухи,
Про которую тебе не стоит знать…
Сочиняются опасные стихи,
Лучше сразу их забыть-не вспоминать.

МЫСЛИ ВСЛУХ

Моя «загробная» строфа
Вас больше не побеспокоит,
Ведь право же читать не стоит
Такое, если жизнь «лафа».
Прошу прощенья за жаргон,
Который вырвался невольно…
Нам всем порой бывает больно,
А сердце рвется на обгон
Той жизни, где одни грехи,
Воспоминанья, что жестоки,
Зачем же Вам все эти строки –
Мои «загробные» стихи…

«В напряженье – неопределенность…»

В напряженье – неопределенность –
Давит осознанье пустоты.
Точно несчастливая влюбленность
В тонкие, точеные черты.
Всякий раз, как вижу в полумраке
Сотканное звездами лицо,
Вспоминаю дней минувших знаки,
Допиваю горькое винцо.
Снов, надежд и ледяных туманов
Пью сполна холодное питье.
Понимаю поздно и рано
То, что все на свете не мое.
То, что все – игра воображенья…
Тень, которой не могу помочь.
Лунных лет незримое движенье –
Мой уход в космическую ночь.

«Тому, кто меняет маски…»

Тому, кто меняет маски –
Не нужно лица.
Ты чувствуешь боль,
Но вот только свою – не чужую…
И жизнь непохожа на сказки,
А смерть до конца
Заставит сыграть эту роль,
Очевидно, «большую».

Больное сознание силится
Вспомнить себя.
Но вдребезги, в клочья
Душа разлетелась, на части.
Вот что это выльется?
Ты (никого не любя)
Надеешься спрятаться ночью –
Не все в твоей власти.

Судьба разыграла жестоко
Предельный гамбит…
Раз, взяв себе маски, –
Частицею стал карнавала.
Скитаясь без срока,
Захочешь быть честно убит…
Не будет подсказки –
Ты точно не выйдешь из зала.

«Четыре стены, но вот в них-то спокойно…»

Четыре стены, но вот в них-то спокойно,
Ведь здесь не идут коммунальные войны,
Здесь можно с усмешкой смотреть,
Как рвут друг у друга копейки из глотки
Животные ради ремонтов и водки,
Решая кому умереть.
Живешь бесполезно, бесцельно, безбольно.
Себя убедив, что ты многим довольна –
И я за тебя в этом рад.
Идешь сквозь людей, от ступени к ступени
По лестнице вверх, но ведут тебя тени
В твой честно заслуженный Ад.

«Про Питера Пэна и Венди…»

Про Питера Пэна и Венди
(Для тех, кому тридцать иль сорок)
Расскажет всем сказки под брэнди,
Хитрец, так похожий на морок.
Он знает счастливых историй
Так много, что диву даешься.
Забудь про всегдашнее горе,
Ты тьме просто так достаешься.
За каплю бальзама-наркоза
Отдашь бесполезную душу.
Вся жизнь будет «пышная роза» –
Иллюзий твоих не нарушу.
Старик – или нет – воплощенье
Романтика зла – Дориана…
Он знает – не будет прощенья,
Но жить не привык без обмана.
Не важно других ли, себя ли,–
Всех чохом… и будет награда:
Веселье, сквозь море печали,
Безумные песни распада…
На дне карнавального Ада.

«Никакой души с бездушными…»

Никакой души с бездушными
В нашей жизни быть не может.
Нам не должно быть воздушными,
А иначе – уничтожат.
Мелкобесьевска оттеночки,
В каждом видятся прохожем…
Ну, прижмись поближе к стеночке,
На себя не будь похожим.
Льется кровушка реальная,
Расстаются души с телом.
Подоплека инфернальная:
Смерть – как ремесло, как дело.
А иным игра все чудится,
Цирк-театр – арена мира…
От иллюзий не пробудятся
Жертвы магии Шекспира…

«Снова бледную рисует акварель…»

Снова бледную рисует акварель
Этот медленный, простуженный апрель.
Тает снег, что выпал ночью, не спеша.
В одиночество спокойная душа
Убрела искать заветные слова
Чтоб продлить мгновенья тайны, волшебства,
Чтоб никто покой недолгий не спугнул…
Со своею суетой не проскользнул.
Надо выставить щит разума, дозор,
И пустой не состоится разговор.
С теми всеми, от кого ты так устал,
Кто тебе так вдохновенно подло лгал.
Впрочем, есть во всем прошедшем свой урок:
Резюме на память, пара четких строк.
Жестче будешь обращаться ты с людьми,
С теми вдвое, кто покажется «детьми».

ЗОНЫ ОТЧУЖДЕНЬЯ

Если станешь «шагать в ногу с веком»,
Точно будешь задавлен прогрессом.
Перестанешь ты быть человеком,
Ведь прогресс он все больше под бесом.
И туда приближаться не стоит –
Радиацией тянет оттуда.
А эпоха ломает – не строит –
Безо всякой надежды на чудо.
Души стонут, как ветер во мраке,
К звездам тянутся зло, безысходно.
Пустота надо всем чертит знаки,
И сердца заполняет свободно.
И так часто, живущие в мире,
Проклинать начинают рожденье…
И в отравленном темном эфире
Мир на зоны разбит отчужденья.

«Вся жизнь на таблетках…»

Вся жизнь на таблетках –
Съедает тебя кислота.
Судьба, как кокетка:
Обманчива, зла и пуста.
А дальше – повторы,
Все тех же и слов, и картин.
Опять уговоры,
Но ты остаешься один.
Нет выхода-входа,
Всё хаос: с умом-без ума…
Вот это свобода –
Глядеть, как спускается тьма.
А впрочем, неважно,
Ты, кажется, к смерти привык.
И рядом, (не страшно),
Твой самый опасный двойник.

«Моя отрада – только книги…»

Моя отрада – только книги,
И, может, с другом разговор…
И больше – нету ничего.
А остальное – дней вериги,
Судьбы изломанный узор –
Лжи тривиальной торжество.

А большинство всё алчет денег,
Помешаны на серебре…
Глядишь на них – глаза пусты,
Им души подменили тени…
И мне неясно в их игре
Ну, сколько стоит свет звезды?..

«Продолжаем работать, высматривать разную тьму…»

Продолжаем работать, высматривать разную тьму,
И ее воплощенья в людских замороженных тушах.
Продолжаем отслеживать линии снов потому,
Что энергия жизни колышется в призрачных душах,
Что все дальше уходят от тела куда-то туда –
В пустоту обреченности или последнего знанья.
И восходит над миром погибели вечной звезда,
И все те, кто остался, похоже, живут без сознанья;
По инерции всё продолжают куда-то брести,
Разговаривать, точно в бреду, умирать и рождаться…
Позабыв обо всём, что же в прошлом хотелось спасти,
И кого так хотелось запомнить, увидеть, дождаться…

«Я уйду, но от меня останется…»