Кирилл Казанцев - Команда мести

• Название: Команда мести
• Автор: Кирилл Казанцев
• Жанр: Боевик
• Год: 2011
• ISBN: 978-5-699-52646-8

В небольшом сибирском городке Красногорске произошла трагедия. Прямо на площади перед зданием областного суда наемный убийца в упор застрелил судью Зинаиду Малышеву. Ее сын, крупный бизнесмен Виктор Малышев, клянется отомстить за гибель матери. Он зовет на помощь своего давнего друга Максима Оболенского, некогда служившего в спецназе ГРУ, а ныне майора полиции. Частное расследование наводит на след Тошали Бобошерова, брата известного наркодельца, которому Малышева недавно вынесла суровый приговор. Оболенскому ясно, что убийство судьи – дело рук именно Тошали. Однако как достать продажного, но очень влиятельного дельца? И Максим начинает собирать «команду мести»…

---

– Спасибо, Виктор Васильевич! – поблагодарил Юрьев. – Но мы ведь не за благодарности работаем.

– Я к тому, что нам здесь, в центральном аппарате, тоже нужны проверенные надежные ребята, – объяснил Талаев. – И твоя кандидатура, Игорь Юрьевич, будет рассматриваться в первую очередь.

– Можете не сомневаться! – Юрьев чуть не захлебнулся от переполнившего его счастья. – Сделаю все, как надо!

Закончив разговор, генерал подумал о том, что начальнику управления действительно придется докладывать. Потому что если его потом «сдаст» Шелест, будет хуже. А так он сам, первым найдет нужные слова и оттенки речи, чтобы преподнести ситуацию с Бобошеровым в правильном свете. И, кстати, о Юрьеве тоже можно будет замолвить словечко…

Глава 6

– Это он! – уверенно заявил Максим.

Скопцов пригляделся к человеку, в котором Оболенский опознал убийцу. Ничего особо выдающегося. Дым из ноздрей не валит, глаза молнии не мечут… Ничего героического. Скорее наоборот. Невидный какой-то, квелый, двигается неуверенно. Скособоченный, голова опущена и втянута в плечи… Неприятный тип.

– Точно он? – спросил на всякий случай Василий. Однако ответа не получил – Максим уже выбирался из машины. И бывшему сержанту ничего не оставалось, как последовать за приятелем.

– Эй, почтеннейший! – окликнул Максим уже приближающегося к подъезду стрелка. Впрочем, и сам майор на месте не стоял – стремительно сокращал расстояние между собой и убийцей.

Тот не спеша оглянулся… И тут же его рука, удлиненная пистолетом, вытянулась в сторону преследователя. Сразу же, с ходу, ударил выстрел. Пуля щелкнула по асфальту, вышибла искры и, обиженно взвизгнув, улетела куда-то. За мгновение до выстрела Максим кульбитом ушел в сторону.

– Твою же маму… – растерянно пробормотал себе под нос Василий. А тело уже работало само собой. Скопцов упал на колено, перекатился и с низкого старта рванул вперед-влево, обходя противника со стороны, противоположной Оболенскому.

Максим в это время тоже перекатился и прыгнул вперед. Стрелок успел еще раз нажать на спуск – и опять промазал. А Оболенский подбил уже его ноги, роняя противника на себя.

В рукопашной у стрелка шансов не было. Короткая возня – Василий за это время только успел подбежать к борцам, – и пистолет отлетел в сторону, а рука стрелка оказалась взята на излом.

– С приездом! – дурашливо приветствовал убийцу Максим.

Вместе с Василием они быстро поставили его на ноги, проверили карманы, в которых ничего, кроме запасного магазина к пистолету, не было. Хрустнули наручники, смыкая «браслеты» на запястьях стрелка.

– Где Бобошеров? – Максим склонился к самому лицу задержанного. – Босс твой где?! Говори, быстро!

Взгляд убийцы был мутный, расфокусированный. И мысли в нем не было ни капли…

– Да это торчок конченый! – брезгливо скривился Василий. – Насмерть убитый!

– Где. Бобошеров, – раздельно повторил Оболенский и отпустил «торчку» легкую пощечину.

Голова его мотнулась на тонкой шее, в глазах мелькнуло какое-то подобие мысли, он даже рот открыл, собираясь что-то сказать. И в этот момент со стороны входа во двор ударил выстрел.

Задержанный крутанулся на месте и упал, как подкошенный. На плече, у ключицы, прямо на глазах расплывалось красное пятно.

– Держи этого! – Максим опять прыгнул в сторону. На этот раз – к пистолету, который все еще лежал на асфальте.

Ударил еще один выстрел – над головой Василия что-то свистнуло, заставив его плотнее прижать к асфальту тело раненого убийцы. Скопцов и сам бы не смог сказать, как так получилось, что он вдруг оказался на земле, закрывая собственным телом тело стрелка.

Тут же, прямо над головой, хлопнул еще один выстрел – Максим беззастенчиво воспользовался трофейным оружием. Следующий выстрел, и гильзы, звонко цокая, запрыгали по асфальту двора.

Василий приподнял голову. Тот, кто незадолго до этого стрелял то ли в убийцу, то ли в них, теперь ерзал на земле, руками зажимая ногу. Его оружие валялось немного в стороне, и он – это было заметно даже отсюда – с ужасом смотрел на неспешно приближающегося к нему Максима, который на ходу поигрывал пистолетом…

Шараф на своей машине подвез Олима к нужному двору. Остановился, кивнул на арку:

– Тебе сюда…

– А? – дернулся сидевший на пассажирском сиденье убийца. – Что?

«Совсем убитый… – неодобрительно покосился Шараф на напарника. – Разве же так можно?» Зачем помощник старшего, Новруз, дал этому с утра уколоться? Шараф его просто не понимал. Но и спорить не осмеливался.

– Иди! – Он указал рукой на двор, виднеющийся в глубине арки.

– А-а-а!.. – сообразил убийца. Пошатываясь, вышел из машины и неуверенно побрел во двор.

Шараф, глядя ему вслед, заглушил двигатель машины и сунул руку под сиденье. Когда вытащил ее оттуда, в пальцах был зажат пистолет. Спрятав оружие за пазухой, Шараф вышел из машины и побрел в ту же сторону, куда ушел Олим.

Все было очень просто. Олим убьет врага Тошали, а он, Шараф, убьет Олима. В подъезде. Потом сообщит в полицию об этом убийстве. Конечно же, не называя имен. Полицейские приедут, найдут труп Олима, а возле него – оружие, из которого была убита судья… И на этом все неприятности Бобошерова закончатся.

Шараф уже выходил из арки во двор, когда прямо перед ним ударил выстрел. И сразу же – второй. Таджик сделал шаг в сторону, прижался к стене арки, сунул руку под одежду. Пальцы сомкнулись на рубчатой рукояти…

Прямо на глазах Шарафа какие-то парни повалили Олима на землю, отобрали оружие и скрутили руки.

Вообще-то, можно было просто развернуться и уйти. Все. Акция провалилась. И теперь Тошали нужно срочно бежать – через несколько секунд полицейские поедут к нему домой. Глупо рассчитывать на то, что Олим будет молчать…

И тут же мысли Шарафа побежали в другую сторону. Эти двое русских не похожи на полицейских. По крайней мере, в их руках не видно оружия. А он, в отличие от противников, вооружен. И не видит его сейчас никто. Так почему бы и не довести дело до конца?

Опершись плечом о стену, Шараф поднял пистолет, прицелился и спустил курок. Вообще-то, он целился Олиму в голову. Но пистолет – особенно короткоствольный пистолет Макарова, которым был вооружен таджик, – оружие непредсказуемое. Можно целиться в одно место, а попасть при выстреле совершенно в другое. Да и очень уж устойчивых навыков стрельбы у Шарафа не было. Приходилось, правда, в свое время ему на родине немного пострелять, после чего, собственно, и оказался он в России, не особенно надеясь на то, что когда-нибудь вернется домой. Но тогда он стрелял из автомата, а это – совсем другое дело…

Как ни странно, Шараф попал с первого же выстрела. Правда, не в голову, как хотел, а всего лишь в плечо Олима. Тот сразу же упал. А парни, что скрутили его, бросились в стороны. Точнее, один – в сторону, а второй упал на наркомана сверху, накрывая его своим телом.

Шараф еще раз прицелился – он хотел попасть в голову Олима, которая выглядывала из-под мышки нежданного защитника наркомана, и выстрелил. Пуля ударила в асфальт двора, метра на полтора левее точки прицеливания, и вышибла вполне приличный кусок. Но голова убийцы осталась цела. В этот же момент с той стороны также загремели выстрелы.

Шараф и понять ничего не успел – просто почувствовал удар. Вроде как выше колена правой ноги ударили его здоровенной палкой. Как бы и не больно вовсе… Только нога сразу после удара отказалась служить – подломилась. Пытаясь удержать равновесие, Шараф взмахнул руками и непроизвольно, помимо собственного желания, отбросил оружие в сторону. Получилось совсем плохо – и пистолета лишился, и устоять все равно не смог, упал.

Таджик полулежал на асфальте, опираясь спиной на стену арки, а к нему неторопливо шел тот, что стрелял. Худощавый, с косицей, как Сигал. Только с виду вроде как поменьше…

Шараф закрутил головой в поисках так глупо утерянного оружия. Но первое, что он увидел, было кровавое пятно на его собственных брюках. Понадобилось несколько секунд, чтобы неудачник понял – он ранен. И эта кровь – его собственная кровь…

Вот тогда на него навалилась боль. И – страх. Он воевал – если то, что он делал, можно было назвать войной, то есть убивал других людей, видел кровь и, как ему казалось, давно привык к ее виду. Оказалось, что к чужой – привык. А вот вид своей полностью деморализовал Шарафа, поверг в шок. Он уже не думал о сопротивлении, о том, что можно найти оружие. Таджик не отрывал взгляда от собственной ноги.

Он даже не заметил, как к нему приблизился «волосатик». Просто увидел рядом со своей раненой ногой, в луже крови, чужую пару обуви. И услышал голос:

– Где Бобошеров?

Подняв голову, Шараф, забыв, что минуту назад хотел убить этого человека, жалобно попросил:

– Помоги!

– Где Бобошеров? – как заведенный, повторил незнакомец.