Георгий Булавин - Новатерра

• Название: Новатерра
• Автор: Георгий Булавин
• Жанр: Боевая фантастика

Книга 1:

Цивилизация сметена с лица Земли космической Чумой. Жалкие общины потерпевших яростно сражаются за крохи прежних благ. Господь приходит на подмогу, но лишь тем, кто сохранил человеческий облик, в чьих мыслях и поступках есть место Добру. И слава Богу!

Книга 2:

Знакомого уже героя постигает страшная беда - известие о неизлечимой болезни любимой. И седлает он коня. И бросает клич верным соратникам. И пускаются они в дальний поход по зачумлённой земле. И бьются со Злом. И гибнут в боях. И молят богов о спасении. И…

---

      - Где я? - поморщился Александр. - На церемонии вручения Нобелевской премии мира в Стокгольме. Чего хотел?

      - Да насчёт москвичей...

      - Дрянь! Нулёвый 'Запорожец', и тот получше будет.

      - Пошёл ты, Старый..! Встретил?

      'Свою любовь!' - подумал он. Доку же ответил:

      - Ты хоть радио слушай между тостами. Над всей Европой стабильно тяжёлое метео, все рейсы отменены.

      - Вот и заеби...

      - Без выражений! - оборвал его комбат.

      - Понятно. Значит, не один... Я говорю, вот и хорошо. Давай, подкатывай...те в медпункт, здесь напитков и закусок на весь твой батальон!

      - Дока, я - пас! Мы - пас.

      - Да ладно тебе!

      - Я - пас, Дока, очень занят, - безапелляционно повторил комбат. - И дома тоже буду занят, так что ничего совместного не планируй.

      - Что случилось, Старый?!

      - Глобальное изменение климата... Хочешь, открою страшную тайну?

      - Давай! - прохрипел в трубку Док, известный любитель сплетен.

      - Папа Адольфа Гитлера был евреем... Всё, до связи!

      Женщины рассмеялись, нечто между хрюканьем и стоном выдавил из себя Валерий.

      - Интересный вариант завершения нежелательного разговора, - заметила Алина. - Надо будет взять на вооружение.

      - Самое интересное, что это правда, - усмехнулся Александр. - Сам только сегодня узнал. Из достоверного источника.

      - Представляю себе этот источник!

      - Вряд ли... Чего притихла, малыш?

      - Дяденька в телефоне назвал тебя старым, - с оттенком непонимания в голосе проговорила Алёнушка.

      - Да уж, этот дяденька и не такое может отмочить... Он говорил не о возрасте, девочка, просто у меня такое прозвище.

      - Как у хулиганов, да?

      - Да, малыш.

      - Разве полковники бывают хулиганами?!

      - Разными бывают... Да ведь и я - не полковник.

      - А вот и полковник! Так лебедь сказа... Ой! - запнулась она так же, как и в аэропорту, явно почувствовав, что снова наболтала лишнего. - А ты был на войне?

      - Ловкий переход, - прошептала, пристально взглянув на неё, Алина.

      - На войне, говоришь... - Александр вздохнул. - Нет, девочка, не был. На войну меня не пускают.

      - А почему?! - спросила она как-то даже разочарованно.

      - Всё очень просто, милая. Потому, что враги меня боятся и сразу все сдаются в плен.

      - Разве это плохо? Меньше врагов будет, чтобы убивать наших солдат.

      - Эх, ты, молодо-зелено! Если все враги сдадутся в плен, зачем тогда нужны наши солдаты? А раз солдаты не нужны, им перестанут платить жалованье... ну, зарплату, и тогда они будут голодать, многие станут хулиганами, разбойниками и ворами, потому что работать не умеют.

      - И не особенно хотят, - поддержала его Алина.

      - И не особенно хотят, - согласился Александр. - К тому же целую армию пленных врагов придётся чем-то кормить и поить, во что-то одевать, покупать им билеты в цирк и талончики в баню. А а страна наша и так-то не особенно богатая, лишних денег, продуктов, горячей воды и мыла нет. Особенно горячей воды и особенно в этом городе... Поэтому меня выпускают только на парады. Видела когда-нибудь военный парад?

      - Да, видела! - оживилась девчушка. - Один раз. По телевизору. Красиво! А тебе на параде дают лошадку?

      - Далась тебе эта лошадка! Вам... - уточнил он, подразумевая и видения Алины. - Нет, малыш, не дают. Последний раз в нашем роду, - проговорил больше для взрослых пассажиров, - лошадка была у моего прапрадедушки.

      - Он тоже был гетманом? - тут же спросила Алёнка.

      - Тоже... Нет, зайка, гетманом он не был. Тем более - тоже... Был урядником в атаманском полку Всевеликого казачьего войска Донского. Насколько мне известно, погиб в боях с красными при обороне Новочеркасска остатками Вооружённых сил юга России под командованием генерал-лейтенанта Антона Ивановича Деникина. А больше ни у кого... Нет, соврал я! Возможно, была лошадка и у прадеда, он воевал с нацистами в составе конно-механизированной группы генерала Плиева Иссы Александровича, погиб при освобождении Белоруссии в ходе наступательной операции 'Багратион'. И дед тоже погиб. В 1968-м. При обороне вокзала в Братиславе. А папа, слава Богу, жив...

      - Ну он-то хоть гетман? - в голосе Алёнушки прозвучали жалобно-просящие нотки.

      - Гетман! Что-то меня сегодня с утра гетманы преследуют... Нет, малыш, он - полковник воздушно-десантных войск в отставке.

      - Ага, полковник! - торжествующе воскликнула девчушка.

      - Тоже, видно, хлебнул... - глухо произнесла Алина.

      - Хлебнул... Кстати, Юлия, передайте мне, пожалуйста, минералку, она, кажется, там, у подлокотника... Батя хлебнул Афгана - четыре года в общей сложности. Награждён всем, чем только можно было в его время. Трижды ранен. Крайний раз, под Гератом, - тяжело.

      - А ты?

      - А что я?! Как-то на параде шлёпнулся на мостовую Красной площади, вот и всё. На войну-то не пускают.

      - Да-да, могу себе представить! - прошептала Алина. - Сколько в общей сложности 'не пускали'? Год? Два? Три?

      - Без малого четыре, если в общей сложности... - шёпотом ответил Александр. - Давай не будем!

      - Да, прости! Видишь, как с пращурами получилось: сам погиб, воюя с красными, а сын его - уже за них...

      Он поморщился, выдержал паузу. Дескать, много бы ты понимала!

      - Не за красных, Алька, и не против них. За Родину, против врага. Казаки испокон веков сражались не за царя и Отечество, но прежде всего за Отечество, а потом уже за царя - за того, кто поддерживает порядок в этом самом Отечестве, кем бы он ни был, хоть Рюриковичем, хоть Романовым, хоть Джугашвили, хоть Путиным, хоть Медведевым. Так было всегда. И будет так!

      - Да будет так! - воскликнула Алёнка.

      - Спасибо за поддержку, девочка, - подмигнул ей в зеркало Александр.

      - Конечно, ты ведь так всегда говоришь.

      - Я всегда... что говорю?!

      - Да-да, я знаю! - и тут голос её снова превратился в рокот. - 'Я - гетман Александр Твердохлеб! Я всё сказал. И да будет так!' Правильно?

      - Прави... - начал было он.

      Как вдруг, осмыслив до конца её слова, настолько оказался потрясён, что резко выжал педаль тормоза прямо на крайней левой полосе движения. Сзади раздался пронзительный вой намертво блокированных колёс ближайшего преследователя и рёв сигналов целой кавалькады 'железных коней'. Взрослые пассажиры 'гелендевагена' лишь чудом избежали травм, а вспорхнувшую навстречу лобовому стеклу девчушку Александр, затянутый ремнём безопасности, изогнувшись змеёй, успел подхватить на руки в самый последний момент перед столкновением 'лоб в лоб'.

      - Солнышко моё милое, - спросил он, глядя прямо в широко распахнутые васильковые глаза, - откуда тебе известна моя фамилия?!

      - Сначала лебедь говорил, - пожала плечиками девочка. - А потом я сама тоже...

      - О, Бог же мой, что происходит?! - перебил он, так и не дослушав, что же именно она 'сама тоже'. А зря!

      Бог не ответил Александру, однако, вероятно, принял к сведению его озабоченность ходом событий, и за последующий час не произошло ровным счётом ничего из ряда вон. Стоянка. Лифт. Ключ в замке. Осмотр квартиры. Душ с дороги... Нет, здесь как раз произошло событие вселенского масштаба - дали горячую воду! Пусть не настолько горячую, как мольбы нилгородцев, просто тёплую, но раз выше абсолютного нуля - это чудо, за которое отдельное спасибо Тебе, Господи! Вернее, хвала Тебе, Господи, так как 'спасибо' само по себе происходит от 'спаси Бог тебя за милость, добрый человек!'...

      А потом непогода, внезапно поразившая Европу, будто свернулась в локальный тайфун, разбушевавшийся в крохотной кухне столь же крохотной квартирки на девятом этаже. Тайфун по имени Алина. Миниатюрная, хрупкая, с виду изнеженная, даже избалованная красавица-южанка оказалась потрясающей хозяйкой. Впечатление было таково, что она просто порхает в своё удовольствие на пятачке свободного пространства, а куверты сами собой в считанные секунды протираются и занимают места на столе, салфетки начинают завиваться лилиями, блюда заполняются эффектно разложенной снедью, ножи и формочки стучат по доскам, превращая грубые армейские бутерброды в изящные канапе, а шпажки-атле вонзаются в них столь ловко и симметрично, будто направлены рукою фехтовальщика рангом не ниже чемпиона Олимпийских Игр. И происходит это действо под дружное шкворчание, сопение, гудение, посвистывание и бульканье в облаке ароматов, от которых слюнки не просто текут, но шипят и клокочут.

      Ни Александра, ни гостей его Алина в кухню не пустила, сделав исключение лишь для Алёнки, и очарованная девчушка сидела за столом с набитым вишней ртом, едва поспевая васильковыми глазками за мельканием её волшебных рук. Примечательно, что во всём этом 'стихийном бедствии' на восьми кухонных метрах не улавливалось ни капельки фальши, игры на публику, даже простого напряжения сил. Напротив, каждое мановение пальцев Алины, каждый пируэт, каждый наклон стройного, гибкого, лёгкого, словно воздушного, тела выглядели совершенно естественно, привычно для неё. Но главное, что и для Александра - тоже... Боже! Что же происходит, Бог ты мой?!