Олег Малахов - Коридоры

• Название: Коридоры
• Автор: Олег Малахов
• Жанр: Научная Фантастика

---

Ведь там, где сейчас открыты бомбоубежища, нежные и чуткие люди тоже могли говорить, пусть вечером в парке, пусть на днях рождениях, в постели, на кухне, но они могли говорить, хотя бы о том, что является важным, пусть, не для нас, а для них, пусть на своем языке, но ведь именно сейчас там открыты бомбоубежища и взрыв заглушает слово, а ведь так много слов хотелось еще сказать...

А я все еще иду, уверенно передвигаюсь, безбоязненно раздаю слова, реанимирую чьи-то души.

Писатель тоже отряхивается от ночного безразличия, ненайденности, обезображенности мыслей. Поправляет свитер, но он не послушен... Свитер лишь средство, деталь писательского гардероба... Потом писатель уснул в вагоне метро... Дневной сон... Болезненное переселение в иной мир.

Сестра Тэдди путешествует каждый день в своих бредовых грезах, на самом деле вагоны метро приютили ее, поглотили...

Здравствуй, ты ускоряешь процесс проникновения, ты убыстряешь движение эскалаторов... экспресс-улыбка, экспресс-молитва, экспресс-понимание, экспресс-любовь...

Взрыв: мозг превратился в пыль, в пепел превратилось сердце любящей матери... Зачем?.. Застывшая в воздухе немая гримаса недоумения. Если есть мать, то есть и дети, а они еще вчера ели мороженое и просили маму рассказать сказку... Взрыв.

Девушка чуть не расплакалась... Она боялась сойти с ума... Бог ошибается, ошибается человечество, но она права...

Она забывала, куда едет. Видимо, место назначения давно перестало ее волновать. Ей просто хотелось быть не здесь, не там, где угодно, быть везде и нигде, внутри себя, в чьей-то фантазии. Ей сложно жить, осознавая неизбежность пространственного вакуума.

Творчество. Под звуки открывающихся и закрывающихся дверей. Подземка хранит секреты одиноких людей.

Сестра Тэдди увидела его, спящего, его, забывшего, ради чего...он здесь.

Пить, пить, много пить, пьянеть быстро, плакать - слезы-алкоголь, пить - губить эмбрион. Писателю снится эмбрион. В утробе матери уютно. Покидая утробу, эмбрион инстинктивно стремится вернуться назад...

Европа задыхается от самодовольства... именно задыхается... Всё просьбы, просьбы, просьбы...о чем-то несбыточном. Извинения не уместны...лица безжизненны. Умение подчиняться выросло в принцип, превратилось в привычку. Всем на всё наплевать. Лишь горстка творцов-мыслителей противится устоявшемуся безразличию.

И сестра Тэдди, и писатель могли бы просто говорить о любви...но им приходится деформировать свое сознание, сталкиваясь с закрытостью дверей. Профессиональные страдальцы, они возвели в культ тупиковость своего страдания.

Уплыть бы...

Протест нереален...

Опухоль увеличивается...

Я займу место у стойки любого бара. Лица барменов - сарказм солдат-добровольцев... внутри боязнь встретится с врагом социума... Рецепт коктейля - церемония - процесс не завораживает - завораживает недвижимость. Несмотря на то, что люди трогают предметы, передвигаются, заключают эмоции в жесты, завораживает недвижимость.

Как будто живые люди, как будто я живу рядом с ними. Как будто я верю во все то, что происходит вокруг, как будто действительно что-то происходит... НО завораживает НЕДВИЖИМОСТЬ.

Долгое молчание. Лишь стук сердца...неопровержимый стук сердца. Писатель проснулся... Уснув в парижском метро, он проснулся в венецианской гондоле. Вскоре ему чертовски надоел этот воздвигнутый на воде шедевр зодчества времен Ренессанса, кишащий туристами, омертвевший от их озабоченности, город. Толпы людей (желание прикоснуться к истории). Rialto, San Marco - скопление потных туристов, водные испарения (романтика). Писатель в гондоле: по бокам - дома, все - разные. Архитектурное разнообразие отражает дух соперничества славных творцов Венецианской республики... И писатель в гондоле недвижим: Он вновь погрузился в сон.

Когда бы я не понадобился тебе, слушай мелодии, которые разносит ветер по свету, которые не поддаются радиоволнам, частотам, ретрансляторам. Мелодии подскажут тебе, где я ... пусть я исчезну, но мелодии сохранят мой голос...

Ты будешь ждать, пока горы не расступятся, пока мосты не возникнут, а они не возникнут, а горы не расступятся, в пыль обернется камень, но преграды останутся. И желание увидеть лицо матери останется:лицо виновницы твоего отравленного свободой существования.

Я боюсь утратить чувство боязни смерти.

Завтра я уйду. Я храню Родину в сердце...но скитание причиняет боль...

Я не могу остановить этнические чистки, не могу противостоять дискриминации, религиозным войскам, бомбардировкам во имя политического тщеславия. Смерти становятся все более нелепыми...и мир становится все более хрупким. Лишнее движение, неверная формулировка - и шаткое равновесие окончательно будет нарушено.

Прошу тебя, не говори...слова проникают слишком глубоко в душу...душа переполнена словами...это настоящий круговорот слов...дискуссия...процедура вычленения смысла. Люди повинуются словам...слепнут, а понятия остаются нетронутыми...

Конкретика взглядов двух любящих не кого-то, а друг друга людей, двух, как будто неразлучных, неотъемлемых друг от друга; как будто уже не бывает так, как будто это - ложь, как будто я разговариваю сам с собой.

Постой - поздно, останься - больно, возникни...беззвучно. В сон легко поверить. Постой - поздно... Постель - территория беспечного смеха. Я работаю ночью, ты не разбудишь меня, я расплачусь, проснувшись. Обрету уверенность. Последний камень, последнее разбитое окно.

Пока постаревшая Blondie пытается воскресить нечто давно увядшее и заставляет писателя вновь задуматься о человечности своего прошлого, Тедди постепенно перестает думать о своей сестре, вынуждает себя забыть о ее беспорядочной жизни, он ее не жалеет более, бесспорно осознавая свою омертвелость и значительно большую способность своей сестры быть живой, несмотря на неизбежное и ускоряющееся умирание ее тела. А Blondie поет о некой Марии и указывает Писателю на его разрушительную силу, с помощью которой он преобразовывает образность мира, наделяет мир своим словотворчеством. А Писатель не хочет больше верить в этот мир... Он перестает слушать музыку. Его тяготит отсутствие недосказанности, и он перестает самовыражаться словами, хотя, быть может, именно молчание является чрезвычайно красноречивым актом самовыражения.

Пресловутая экскурсия... Несколько каналов, залив. Холодный ветер, свежий... Амстердам - обитель космополитизма.

Я потерял телефонные номера своих друзей; друзья возможно не простят мне этого. Я раскрою книгу и не смогу разглядеть слов, и никто не поможет мне. Я захочу уехать и странным образом потеряюсь в пути, так как нет цели, есть лишь неопределенность фраз, призрачная востребованность взглядов, отсутствие нитей, спасительных нитей, соединяющих людей, их чувства. Что ты скажешь? Мозг заблокирован, нежность втоптана в асфальт, пропущена по проводам телекоммуникаций, заключена в безжизненное виртуальное пространство...

Я разобьюсь...я оглохну...я исчезну...я разденусь и умру...я споткнусь и упаду...и разобьюсь:я раскрою себе голову...я просто устану...взгляну на солнце и ослепну...я проснусь:и никого не найду рядом...и сойду с ума...я открою окно:и вновь увижу то, что меня пугает...закрою глаза...потом открою...взгляну на солнце...ослепну...брошусь вниз...и разобьюсь...но не умру...а встану и пойду...споткнусь:упаду...раскрою или раскрою себе голову...взгляну на солнце...и проснусь...

Дети, дети... бегите... но девочки и мальчики и без того пытаются убежать, пытаются сохранить свои чистые помыслы, скрыться от грязи и всемирного зла.

Разочарование преследует детей.

Остров Пасхи не в состоянии вместить всех жаждущих спокойствия.

Прости, что так... вот так... это неожиданно накроет нас... я б сделал все, но я чувствую, что силы покидают меня... ты была такой грустной сегодня... день скоро закончится... и мы скоро расстанемся, но образы не покинут нас... я буду думать о тебе...

А Писатель уже все передумал... Город на берегу Антарктического океана принимает всех... У меня есть большое желание остановить Писателя, но как Я могу остановиться... НЕТ... НЕТ... НЕТ... И книга может закончиться этим восклицанием, все может закончиться этим восклицанием... И даже, когда все закончится, именно с этого восклицания может все начаться ...

НЕТ. НЕТ. НЕТ... и съемки прекращаются.

НЕТ. НЕТ. НЕТ... и струны рвутся...

НЕТ. НЕТ. НЕТ... краски лишь мажут холст, ничего не отображая.

Нужно все перечеркнуть.

Колыбельная. Слова чаруют.

Пусть Рози и не сможет ощутить все это в полной мере, но есть смысл попробовать. Пусть уже нет человека, которого она любила, но начинать с начала еще больней. Стареющая Рози теперь одна стоит в центре той площади, где они были вдвоем, кормили голубей, целовались. Грубый ветер шевелит ее волосы, как и тогда. Она будет искать те же запахи, те же лица, будет заходить в те же магазины, кафе, музеи. Детали окружают ее высохшее тело. Детали, что, казалось, останутся нетронутыми в памяти. Рози начнет поиск маршрутов. Одежда, прическа (как будто он рядом с ней, и голос его слышен, произносятся те же слова) - лишь одежда, лишь прическа... А дальше все та же пресловутая сеть дорог, и Писатель встретит ее, когда ей будет совсем плохо. Именно тогда Рози поймет, что умерла, но тщетно будет пытаться понять, что явилось причиной ее смерти.