Патрик Ротфусс - Страх Мудреца

• Название: Страх Мудреца
• Автор: Патрик Ротфусс
• Жанр: Фэнтези

Продолжение "Имя ветра"

---

На дальнем конце крепкого сучка был раскаленный уголь.

- Черт, ты пьянее, меня, - заржал бородатый солдат.

- Это не то, что я имел в виду, когда сказал прихватить часть огня.

Белобрысый солдат покатился со смеху.

Баст посмотрел на двух мужчин.

Через некоторое время он начал смеяться тоже.

Это звук был ужасен, неровный и безрадостный.

Это был нечеловеческий смех.

- Хой, - бородач резко перебил его, выражение его лица уже не было веселым.

- Что с тобой?

Снова пошел дождь, порыв ветра, разбил тяжелые капли о лицо Баста.

Его глаза были темными и полными решимости.

Другой порыв ветра, заставил конец ветки вспыхнуть ярко-оранжевым.

Раскаленный уголь прочертил пылающую дугу в воздухе, поскольку Баст начал размахивать веткой вперед назад между этими двумя мужчинами, напевая:

Бочка.

Ячмень.

Камень и посох.

Ветер и вода.

Дурно ведут себя.

Баст закончил, указывая горящей веткой на бородоча.

Его зубы краснели в свете костра.

Его лицо ничем не напоминало улыбку.

Эпилог

Тишина из трёх частей

Ночь наступила снова. Путеводный камень был погружён в тишину, и складывалась эта тишина из трёх частей.

Самой очевидной частью была отзывающяяся эхом пустота, порожденная вещами, которых недоставало.

Будь здесь непрерывный дождь, он барабанил бы по крыше, заливая карнизы и постепенно вымывая тишину в море.

Будь в кроватях таверны любовники, они бы вздыхали и стонали и пристыдили бы царящую здесь тишину.

Будь здесь музыка...

но нет, конечно, никакой музыки не было.

На самом деле не было ничего из этого, и потому, в воздухе висела тишина.

Снаружи "Путеводного камня" шум далекого веселья прорвался сквозь деревья.

Пение скрипки.

Голоса.

Топанье сапогами и хлопанье руками.

Но звук был тонок как нить, и движение ветра порвало его, оставив лишь шелест листвы и нечто похожее на далекое уханье совы.

И это тоже затихло, оставив после себя вторую тишину, ожидающую, как бесконечный вдох.

Третью тишину заметить было нелегко.

Если бы вы послушали час, то начали бы ощущать ее в холоде металла дюжин замков, запертых крепко-накрепко, чтобы не впускать ночь.

Она лежала в грубых глиняных кувшинах сидра и пустотах таверны проваливаясь там, где должны были быть столы и стулья.

Она была в пестроте синяков, расцветающих по телу, и находилась она в руках человека, которому и принадлежали эти синяки, когда он скованно поднялся с постели стискивая от боли зубы.

У мужчины были по-настоящему рыжие волосы, рыжие как пламя.

Его глаза были темные и отстраненные, а двигался он с неуловимой уверенностью вора в ночи.

Он спустился по лестнице.

Там, за плотно закрытыми ставнями окнами, он поднял руки как танцор, перевел вес с ноги на ногу, и медленно сделал единственный идеальный шаг.

Трактир «Путеводный камень» принадлежал ему, так же как и третья тишина принадлежала только ему.

Это было очень уместно, потому что именно третья – самая большая - часть тишины содержала в себе две другие.

Она была бездонна и безбрежна, как конец осени.

И тяжела, как огромный обкатанный рекой валун.

То была терпеливая покорность срезанного цветка - молчание человека, ожидающего смерти.