Валентин Шатилов - Сын убийцы миров

• Название: Сын убийцы миров
• Автор: Валентин Шатилов
• Жанр: Научная Фантастика

Начавшись на обычной тренировке клуба ролевиков-толкиенистов, повествование продолжается в иные миры и пространства вслед за главным героем – мальчишкой, на плечи которого падает ответственность за глобальные катастрофы, будто бы совершенные его матерью.

Правда, мальчик и сам не прост: по происхождению – великий князь, по способностям – неукротимый супермен, по серьезности – многоопытный старик. Зато в подружки он выбрал девушку, которая полностью противоположна ему по характеру: она – язвительная паникерша, резкая как в высказываниях, так и в поступках.

Но отступать некуда – им вдвоем предстоит побеждать в кровавых драках, противостоять гневу царствующих особ, приручать инопланетных чудовищ, осваивать таинственные приборы из иных измерений. А попутно успевать решать вечные философские проблемы, приобретать и друзей, и врагов, ну и конечно восстанавливать космическую справедливость – хотя бы в пределах мира «Филуманы».

---

– Запугал. Ну тогда советуй, советчик!

– Все опять должно происходить в твоей голове. Представь: тебе хорошо…

– Мне и так хорошо.

– Нет, по-другому. Ты дышишь полной грудью. Солнечный морской берег. Ветер наполняет легкие соленым вкусным воздухом. Тебе хочется дышать и дышать! Сбросить все, бежать навстречу прибою. Представь, что ты голая. Нагая. Прекрасная как богиня. Ты хочешь, чтобы все видели твою наготу, любовались ею. Любые прекрасные платья – ничто по сравнению с твоим дивным телом. Просто лохмотья! И ты срываешь ненужные тряпки!…

О, этот голос умел убеждать! Но почему он смолк? Мне хотелось слушать его и слушать…

Ночной ветерок осторожно пошевелил подол на коленях. Черный скафандр исчез. Я стояла – вполне обыкновенная девчонка, вовсе не богиня. И не нагая – к счастью. Я дышала. Опять. В общем-то ничего неприятного в этом не было. Воздух, конечно, не представлял из себя ту искристую смесь морского прибоя и солнечно-радужного ветра, о которой говорил Олег, но был вполне пригоден для дыхания.

– А вот и я, – сообщил высокий мальчишеский голос.

Олег стоял рядом. Пацан-пацаном. И где его двадцать пять лет?

– Ты, кажется, устала. Дыши глубже. И сядь. Не беспокойся о платье, садись прямо на асфальт. И дыши, дыши. Я настолько привык к тебе, что забыл предупредить – ведь у тебя это первый раз…

«Когда это ты успел привыкнуть ко мне?» – хотелось спросить нахального мальчишку. Но даже на это не было ни сил, ни желания.

– Давай-ка снимать гривну, – строго сказал Олег.

– Зачем? – прошептала я. Хоть это бы оставил мне. На память о закончившейся сказке.

– Пора, – озабоченно сообщил он. – Чувствуешь – она уже тебе сильно давит на руку?

«Ничего она не давит!» – хотелось отмахнуться от настырного пацаненка. Но гривна давила. Будто петля на запястье затягивалась. Удавка. И еще она пекла кожу. Жарила. Пылала – только что не потрескивала раскаленной сковородкой.

– М-м… – простонала я.

– Лена, спокойно, – тонким требовательным голосом приказал Олег. – Все нормально. Сейчас я все сделаю как надо!

Конечно, сделает! Ведь он уже склонился над моей рукой и что-то шептал ей. Не руке, конечно – гривне. На что ему моя рука! Он водил по гривне пальцами, ладонью, чуть не целовал тугую гладкую поверхность. Делал какие-то гипнотические пассы… Мне было плохо видно. Слезы, ручьем текущие из глаз, туманили и размывали картинку.

Хотелось крикнуть: ну, пожалуйста, Олежек! Ну скорее… Но сил на крик не оставалось – все они уходили на то, чтобы просто держаться на ногах и не падать…

А потом стало тихо. Совсем. Будто ватой забили уши. Я даже покачала головой, надеясь вытряхнуть затычки из ушей.

Но затычек, конечно, не было. Вдалеке по улице прошумела одинокая ночная машина. Шелестела листвой акация вверху, заглядывая в нашу подворотню. Поскрипывала своими старыми ветками. Но это все было как-то не реально. Не по-настоящему. Настоящие звуки остались в прошлом, когда на мне была гривна. И еще скафандр. А рядом шел изумительный молодой человек. Парень, в которого грех было не влюбиться.

– Вот и хорошо, – внес ясность Олег. – Все неприятности позади. Могло быть и хуже.

Он сидел на корточках рядышком, вглядываясь в мое лицо. И по-прежнему гладил, ласкал гривну. Которая возвратилась уже на его запястье. На свое законное место.

Я поглядела на собственное запястье, ожидая увидеть багровый ожог, оставшийся после гривны. Но ожога не было. Даже этой памятью о себе гривна меня обделила.

– Теперь главное – поймать такси! – сказал Олег преувеличенно бодрым тоном.

Да, такси. Домой. Нет, в Александровку. Но все равно – спать, спать и спать. Забыться. А проснуться уже отдохнувшей, новой, свежей, веселой!…

– Только я с тобой не поеду, – сообщил Олег.

– Почему это?

– Нужно вернуться на Западный. Я забыл поставить квартиру на сигнализацию в охране.

– Тогда и я с тобой!

– Но ты устала.

– Будто ты не устал!

У нас было время препираться – ни одного такси на горизонте что-то не появлялось.

– Ребята, простите мою назойливость, – раздался вежливый голос позади. – Но я что-то совсем растерялся. Не подскажете, где я нахожусь?

Я резко обернулась. Ну конечно! Возле нас опять стоял Мамонт собственной персоной.

– Понимаете, мне не к кому больше обратиться, все кричат, ругаются… – объяснял он извиняющимся тоном. – А с вами мы уже несколько раз встречались, вот девушка даже «спасибо» мне сказала…

«Провались ты вместе с моим спасибо!» – от души пожелала я ему. Но вслух сказала:

– Возле Пролетарского рынка находитесь. Еще вопросы будут?

– Э-э… А где это? – растерянно поинтересовался он.

– Как вас зовут? – вдруг спросил Олег.

– Мамонт его зовут, – буркнула я.

– Вот, вот, – обрадовался Мамонт. – И там, в этом странном помещении с разбитыми стеклами, меня тоже так называли. Но, понимаете, ребятки, это какая-то ошибка. Я не Мамонт.

– А кто вы? – вновь спросил Олег.

– Я… Э-э… Знаете, запамятовал что-то… Извините, ребятки, как-то странно себя чувствую, ничего понять не могу… Извините, пойду я, не буду вас отвлекать…

– Вас зовут Сергей Дмитриевич, – сказал Олег.

– Сергей Дмитриевич? – растерянно повторил Мамонт, как бы пробуя предложенное имя-отчество на вкус. – Сергей Дмитриевич… – и обрадовался. – А ведь точно! Вот спасибо тебе, сынок! Вот удружил!…

– А фамилия ваша…

– Фамилия? – обалдело переспросил Мамонт.

– Фамилия ваша – Михайлов.

– Михайлов… Ну конечно Михайлов! – Мамонт обрадовался как ребенок. Даже прослезился от счастья. – Так ты меня знаешь, паренек? Вот ведь повезло! А то хожу как дурак, прости господи, тычусь везде слепым котенком!…

– Откуда ты знаешь его ФИО? – тихонько спросила я Олега. – Ты тоже участвуешь в мафии?

Он спокойно встретил мой подозрительный взгляд:

– Я назвал первое, что пришло в голову.

– И сразу угадал? – не поверила я.

– Я не угадывал, – поправил меня Олег. – Я назвал. НАЗВАЛ.

– Что значит – «назвал»? Он что – младенец новорожденный, которому имя дают?!

– Да. Совершенно верно. И относись к нему именно так – как к новорожденному.

– Ты не убивал их! Ты просто стер им память! – догадалась наконец я. – Всем мафиози – и Виктору Ивановичу, и его верным псам! Как просто! А я-то ломала голову!…

– Убил! – отрицательно качнул головой Олег. – Ведь их личности – личности тех троих – они больше не существуют. Вместо них появились новые личности. Не могли не появиться. Но тех людей больше нет. И никогда больше не будет.

– И слава богу! – с чувством завершила я. Я не очень поверила в мифическую смену личностей, вариант со стертой памятью был как-то ближе и понятней. Но спорить не стала. Пусть так, если Олегу больше про личности нравится. – Не будет, так не будет! Не надо нам таких личностей, пусть бы их и вовсе не было!

– Но я не могу просто так бросить человека, которому дал имя, – твердо сказал Олег.

– Кого это?

– Сергея Дмитриевича.

– Этого бандита? – возмутилась я.

– Он не бандит. Сергей Дмитриевич никогда бандитом не был. Он совсем другой человек, не имеющий к Мамонту никакого отношения. Конечно, он может стать бандитом, но может стать и академиком. Он будет жить своей жизнью, которая не является продолжением жизни Мамонта!

– Ребятки, я все-таки прошу у вас прощения, – всунулся в нашу беседу счастливый новорожденный по имени Сергей Дмитриевич. – Но может тогда вы знаете и про то, где я живу? Тут, понимаете, такое дело – ночь на дворе, а мне ведь домой надо!

– Вы живете на Западном, – как ни в чем не бывало сообщил Олег. – Мы сейчас отвезем вас туда.

– Ой, спасибо, ребятки! А то у меня, по правде, денег-то с собой нет, а ехать-то, видно, далеко, путь не близкий. Но вы не беспокойтесь – как доедем, я вам верну деньги. Все отдам, сколько надо будет! Ох, ребятки, как же мне благодарить вас! Даже и не знаю что б я без вас делал!…

– Бандитом бы работал, – чуть слышно прокомментировала я. – Олег, ты, кажется, решил его везти на свою квартиру?

– Я дал ему имя.

– Что за бред? Ну дал и дал. Не отдавать же ему и квартиру в придачу? Такому только – он ведь сразу поверит! А потом его не вытуришь! Будет кричать, что это его жилплощадь! Еще и дружков своих бандитских натравит!

– Дружков у него нет. Дружки Мамонта к Сергею Дмитриевичу никакого отношения не имеют. А квартира… Не знаю. Но бросить Михайлова уже не могу.

– Такси! – завопил Михайлов, выскакивая чуть ли не на середину дороги. – Стой, браток, стой! – и когда машина затормозила, доверительно склонился к приоткрытому окошку. – Очень на Западный надо! Подкинешь?

– Надо, так надо, – донесся равнодушный голос. – Цену знаешь?

Услышав сумму, Михайлов в растерянности повернулся к нам:

– Ребятки, а у вас найдется столько?

– Найдется, – ответил Олег, открывая передо мной дверцу заднего сидения.