Наталия Курсанина - Игра не на жизнь. Проходная пешка

• Название: Игра не на жизнь. Проходная пешка
• Автор: Наталия Курсанина
• Жанр: Фэнтези
• Год: 2011
• ISBN: 978-5-699-51548-6

«Когда вглядываешься в бездну — бездна заглядывает в тебя». Если рискнули играть в магию — магия может запросто сыграть вами, словно разменной пешкой. И тогда невинная «ролевая игра» по мотивам «Властелина Колец» обернется кровавым кошмаром, провалом в бездну, беспощадной войной миров. Потому что реальные эльфы ничуть не похожи на те прекрасные создания, что воспевал Толкин, — для настоящих эльфов, возомнивших себя высшей расой и кичащихся собственным первородством, человеческая жизнь не стоит ни гроша, мы для них — низшие существа, которых следует истреблять, не щадя ни женщин, ни детей. А гномы и орки еще хуже эльфов…

Новый роман от автора бестселлера «Попаданцы» Карибского моря»! Наш человек в мире жестокой магии. Люди против «старших рас», мечи против колдовства, любовь против адской бездны! В этой беспощадной игре не на жизнь, а на смерть, где все средства хороши, кровь дешевле воды и геноцид давно вошел в привычку, существует лишь одно правило: проходная пешка становится ферзем!

---

Донести, осторожно, нежно… не растрясти.

Сажусь возле дуба. Нащупываю рукой портал. Низко. Я с ней не пролезу. Надо уже ползком. Слишком низко.

— Давай, — прошу, умоляю, — ползи. В дерево ползи. Там дупло, но ты его не видишь. Там добрый доктор. Он тебя встретит. Давай, маленькая. Поверь мне. Все будет хорошо.

Девочка вцепляется в меня со всей своей немереной силой. Я разжимаю тоненькие пальчики.

— Так надо, малыш. Давай! Быстрее!

Она качает головой и плачет.

— Дура! — кричу я. — Быстрее! Портал сейчас закроется! Я тебя сейчас убью! Поняла, гадость малая?!

Хватаю нож.

— Сука! Дрянь! Прячься!

Девчонка вжимается в дерево. В портал попадает ручонка. Еще! Ниже! Там, на той стороне должны ждать. Они увидят, вытащат.

— Быстрее! — кричу я. — Или сейчас ноги поотрезаю!

Она сжимается, подтягивает ноги и… проваливается в дерево. Наконец-то. Пятнадцать пятьдесят восемь. Две минуты до конца света. Я уже не пролезу. Ну и ладно! Черт с тем миром!

В портал просовывается рука. Пытается меня нащупать. Я смеюсь и легонько бью по руке. Она отдергивается. Не надо париться, Док, я не пролезу в дырку высотой десять сантиметров! Я же тебе не восьмилетка. С моим-то ростом и с моими плечами. Не смешно, Док.

На траву падает упаковка таблеток. Шприц, еще один. Упаковка ампул. Да ты что?! Сдурел, Док?! На хрена оно мне?! Перестань!

Я уже не понимаю, что кричу, и стучу кулаком об дерево, как будто на той стороне меня можно услышать.

— Прекрати! Кретин! Дурак! У тебя куча раненых! Док!!!

Последним пропихивается деревянным мечом упаковка бинта. И обрезается. Половина меча здесь, а половина… Ровно шестнадцать. Секунда в секунду.

— Док, — шепчу я и сажусь спиной к дереву, — нехреновый такой у нас получился фактор магической проекции. Узнаю, кто это сделал, обещаю, Док, оторву и ноги, и руки, и все остальные части тела. Поверь мне… Теперь у меня к ним свои претензии.

Ветер едва колышет над моей головой дубовые листья. Тишина.

Треснула гитара прямо под рукой —
Не стреляйте в спину в мой последний бой.
Как бы стать сильнее — видно, не дано.
Я в угаре пьяном рву сильней кермо.[2]
Не ищи по свету — фиг меня найдешь.
В морду брызнет лето — развеселый дождь.
Я грозой не плачу, я сама гроза —
Запоздалым ветром бьются паруса.
Со щитом в обнимку — сладких-сладких снов,
Тонко рвется скрипка из своих оков.
И за гребнем вала, как исход предтеч,
Я стою устало… и не нужно встреч.

ГЛАВА II

8

Перелески, подлески, тропы, ручейки — все оставалось за спиной. Над головой висело голубое небо в белых прожилках перистых облаков. Под ногами упругая трава. Куда я иду? Кто бы знал! Просто иду. Подальше. Как можно дальше. За спиной незахороненные трупы, за спиной знакомый, привычный мир, оставшийся по другую сторону закрытого портала. Еще за спиной рюкзак. Мой обычный старый, видавший не одну дорогу рюкзак с притороченными карематом и спальником. Благодаря тяжести доспеха он остался в пределах полянки. Найти его не составило большого труда. А вот палатку пришлось бросить. Не беда. Все равно в палатке спать в незнакомой местности — это верх идиотизма. В рюкзаке обычные походные вещи — куртка, кофта, котелок, полотенце… список по полной. Наверное, надо было посидеть, перебрать, подумать — что-то выкинуть, другое подобрать, взять с собой. Взяла только наалевский шерстяной плащ, подбитый мехом и с бронзовой фибулой. У мертвых я брать не захотела. Ничего.

Я давно уже прошла поле, которое в моем мире перерезала железная дорога с бетонной будкой станции «Юматово». В этом мире ее не было. В душе скребнули кошки. Если я только когда-нибудь смогу вернуться… если… когда-нибудь. Но разум жестоко пресекал мои мечтания — никогда. Да, скорее всего, именно так. Никогда. Надо к этому привыкать…

А жизнь, она везде жизнь, что в том мире, что в этом. Ценна сама по себе, а не по месту, в котором ее провел. Можно хорошую квартиру иметь и денег в банках немерено, а только пусто все, пусто и гадко, будто не прожил, а просуществовал. Что та квартира, если душа Дорогой пленена? Шагать — не перешагать. Вот и иду.

…но надежда осталась, хоть зима здесь слишком длинна
И пока вокруг только ад — ведь ангелы спят…

Кэт Зуева. Моя давнишняя подруга и бард. Что я тогда ей ответила?

Вы говорите, что ангелы спят — не совсем.
Кто-то проснулся и снова стучит мне в окно,
А за окном едва побелевший рассвет.
Я не отвечу, и ангел спрячется в нем.

Как же давно это было? Почти вечность назад. Кровавую вечность, вывернувшую меня наизнанку и заставившую убить в себе романтика. Проза жизни. Проза смерти.

Мне было все равно куда идти. На север, на юг, на запад — везде могут быть и эльфы, и люди. А могут и не быть. Любая из дорог может меня завести в их логово, равно как и вывести. О мести сейчас думать рановато. Да и кому? Эльфам? Этим, конечно, однозначно и в первую очередь. Но разменивать одну жизнь за одну мне нет никакого резона. Оружия же, кроме ножа, никакого. Смешно? Совсем нет. Мечи там всякие, луки, стрелы — они ведь все игровые, безопасные, бутафория, одним словом. Месть — это блюдо, которое надо подавать холодным и острым. Так что мне для начала надо уйти подальше от эпицентра магического катаклизма, а потом уже планировать. Оставались еще маги. Свои или чужие. Кто-то же дал отчет началу «проекции»? Не с божьей же помощью переместилось из одного мира в другой полполигона? Тем более что природа, ориентиры, речка остались теми же. Значит, этот мир двойник нашему — по крайней мере, в природном факторе. Обитатели же… вот они как раз диаметрально противоположны. Эльфы. И что-то мне подсказывает, что не они одни. Где-то могут оказаться и гномы, и гоблины, и всякие другие твари.

Магия в этом мире тоже есть. Были в моем мире некоторые «приколы», которыми я баловалась. Бросить «магическую бомбочку» под трамвай или троллейбус, чтобы он остановился четко дверями возле меня. Или бросить «нить», чтобы узнать, далеко ли от остановки транспорт, которого ты ждешь. Да и с людьми, бывало, также «вызнаю», кто где находится. Свою энергию я давно научилась контролировать. Был у меня лет в пятнадцать такой случай в Севастополе. Ходили мы в горы. На одной из яйл[3] захотелось нам с чего-то поиграть с одним парнем в гляделки. Смотрим, смотрим друг на друга, и вдруг я четко вижу, как вокруг него появляется синяя каемка, переходящая в голубую. Вокруг всего корпуса, а над головою еще и расцвечена другими цветами. Тогда меня в первый раз проняло. Потом начала почитывать, вызнавать, научилась чувствовать. И только. Здесь же только попыталась и ощутила так, что воздух из легких пропал куда-то. Кинула легкую «нить», почти на грани восприятия… и получила ответ. Дубы отозвались тяжелым гулом, березы — веселой перебранкой, а органика — нечеткими образами. Ну что ж, хоть в засаду не попаду, и то ладно.

Не быть мне магичкой. Если я рецепты обычного борща забываю через час, стихи через день, а мелодию вообще не запоминаю никогда — мне слон на ухо еще до моего рождения наступил. Куда ж мне всякие заклинания распевать?!

А вот что я забыла, так это еду. О чем ближе к вечеру радостно напомнил пустой желудок. Вместе со снова разболевшимся плечом получился отличный дуэт. Помня о том, что ночевка готовится засветло, я не стала заставлять организм пахать на пределе сил и начала высматривать место привала.

~~~

Спать на земле я не решилась. Вернее, сначала улеглась, а потом покрутилась — сна ни в одном глазу, будто кто-то орет дурным голосом прямо в ухо. Дома я иногда слушалась своих предчувствий, а иногда посылала их лесом. А здесь как раз лес. Вот они и пришли все ворохом. Спать не дают. Есть все-таки некоторые вещи, с которыми не поспоришь. Пришлось присматривать себе дерево. Не дуб — липа. Но тоже разлапистая до неприличия. Хотя и поменьше моего Патриарха Всех Дубов будет. Рюкзак удобно устроился в углублении между тремя ветвями. Я на нем. К одной ветке спиной прислонилась, на другую ноги положила, а третья — под боком, чтобы я не свалилась. Царское ложе. Оружейный пояс повязала вокруг тела и ветки, как страховку. Теперь все! Спать!

Ага, щас! Дали мне поспать! Ровно половину ночи — хватит, детка, выспалась! Внизу, на полянке такой гульбан устроили, что можно всю округу на уши поднять. Хорошо, что хоть костры на противоположной от меня стороне. Но слезть все равно не получится. Сиди бобылем, смотри, как пьяная орава веселится.

Сначала подумала, что люди. Да ну! У людей таких широких морд не бывает. Будто кирпичом приложили. Всех. Поголовно. Приплюснутые носы, толстые губы и низкий лоб — точно не люди. Орки? Все может быть. Я классификатор местных рас еще не изучила. В свете костров их кожа кажется темнее, чем людская, но имеет ли она какой-то оттенок, сказать не возьмусь. Пока буду их называть орками, а там как сложится — посмотрим.