Михаил Гвор - Прорыв выживших. Выжженные земли

• Название: Прорыв выживших. Выжженные земли
• Автор: Михаил Гвор
• Жанр: Боевая фантастика

Война пришла и ушла, оставив за собой разрушенные города, сожженные деревни, уничтоженные страны… трупы… увечья… боль… слезы… разорванные семьи, отделенные друг от друга огромными расстояниями и радиоактивными пустынями…

А выжившие уже сцепились в новых войнах и конфликтах, делят остатки былой роскоши, снова льется кровь, и падают убитые бойцы, снова стучат выстрелы, и гремят взрывы…

А у тебя впереди многие километры пути, который не будет легким. Который и тяжелым не будет. Потому что его вообще невозможно пройти. Пути через бандитские засады, «дикие земли», соблазны сохранившихся государств. Через города победившей братвы. Через толпы темнолицых людей, отличающихся от басмачей из кино только современными машинами и оружием.

Сможешь ли ты его пройти?

Сможешь?

Ты?

Шахматист… Гроссмейстер… Домашний мальчик… Совершенно невоенный человек?..

Ты сможешь.

Невозможно остановить того, кто сказал: «Я приду, мама!»

---

— Держи, Санечка, держи, — шепчет Петька, — я сейчас…

— Не болтай, крути, давай! — Терпеть не могу эти телячьи нежности…

Где этот дурак тяжеленный умудрился трещину найти!? Я же только что там прошла, даже намека не было! Но, умудрился, нашел. И теперь висит на мне, а я — на ледорубе. Ледоруб выдержит, а я? Всем телом, особенно плечами и руками, ощущаю тяжесть Асада… Держать!.. На тренировках больше держала!..

— Страховка готова! Санька отпускай!

Ну, наконец-то, копуши, уже руки болят! Кое-как встаю, перещелкиваюсь и усаживаюсь на рюкзак. Теперь хоть гляну, что они без меня наворотили. Хотя смотреть особо не на что: веревка уходит в дыру в склоне. Собственно, уже две веревки. Акрам с Петькой работают быстро, минут через пять вытащат. Пока разминаю себе плечи и руки. Боль потихоньку уходит. Зато приходит Асад.

— Сань, спасибо!

— Проехали. Ты как?

— Нормально. А ты?

— Сказала же — проехали! Хватит сидеть, пошли, что ли?

Окрестности Новосибирска, Заимка. Владимир Пчелинцев

— А нам и это по фигу, — отмахнулся капитан, — интересно другое. С учетом сложившейся обстановки товарищ компьютер предложил послать три группы. И идти всем вместе через Уфу на Астрахань, обходя обе казахские группировки: и Карагандинскую, и Актюбинскую, ибо обоим доверия нет ни на грош. С Уфой проблем не будет. Наладили, наконец, устойчивый радиоконтакт. Хорошие люди там сидят.

— Тоже хунта… — скорбно заметил Сухов.

— Что делать. Не везде же братва рвется к власти! — напомнил Урусов старый «бандитский» сериал. — Продолжаем. Доходим до Астрахани и разделяемся. Первая группа пойдет в Среднюю Азию, через Узбекистан в Тадж. Вторая через Кавказ на Украину. А третья либо усилит одну из групп, либо вернется сюда с информацией. Если связи не будет. В общем, по ситуации.

— Сложноват план, — проворчал Федосеев под ободряющий кивок Сухова. — Не ищете легких путей.

— Никак нет, герр заместитель гауляйтера! Как раз легких и ищем. До Уфы, а то и до Астрахани докатимся, как по маслу. С Омском и Уфой мы дружим, про то уже говорил. Единственное непонятное место — Петропавловск, так его и объехать можно. Там на весь Урал «дикие земли», никакой двуногой живности не водится. Правда, и дорог тоже. По крайней мере, это утверждают и омичи, и башкиры. С двух сторон, так сказать.

— От Уфы до Таджикистана не ближе, чем от нас. — произнес Федосеев.

— Зато остальным ближе. — парировал капитан, — а гуртом и батьку легше бить. Вдоль Волги не столь прозрачно, на месте придется уточнять. Для таджикской группы крюк большой. Но как по мне, намного проще тратить бензин, а не здоровье. По прямой, скорее всего, вообще не прорвемся. Или кто-нибудь верит, что казахские банды не имеют поддержки из Астаны?

Урусов замолчал.

— Еще какие мнения есть? — спросил Пчелинцев. — Или вопросы?

— Есть. — заговорил Мезенцев. — Насколько я понимаю, Башкортостан жив и здоров.

— Так и есть. Информацию только от них получаем, а они в этом вопросе несколько темнят. Но проскакивало, что ни одной бомбы башкирам не досталось. То ли ПВО у них сработало на «ять», то ли просто повезло. В целом, за рожи не скажу, но голоса у них шибко довольные.

— Тогда естественный вопрос: а почему бы к ним не перебраться? И поближе, и хозяйство там налаженное… Опять же, что башкиры, что татары — всё едино, русские. Не таджики с узбеками. И Афганистан далеко.

— Чем вам так не нравится Афганистан, товарищ подполковник? — с интересом спросил Сундуков.

— Не знаю, но как-то… Воевали мы с ними… Но все-таки, как насчет Уфы?

Ответил не Урусов, а Пчелинцев.

— Говорили мы с ними. Темнят. Похоже, им эта идея не нравится. Утверждают, что возможности региона используют под завязку, и больше ни одного человека прокормить не смогут.

— Вот прямо ни одного человека? — удивился Федосеев, — Непострадавший регион?

— Свежо предание, — пропел Соловьев, — но верится с трудом…

— И я про то, — вздохнул полковник, — темнят. Лично говорить надо, не по рации. Но боюсь, бесполезно. Поубеждаем еще, конечно, пока готовиться будем… Ну, а если разведка с ними сварит, то ей же лучше, не пойдет дальше, и всех проблем.

— М-да, не слишком оптимистично… — вздохнул Сухов, — А какое направление Ваш аналитик считает наиболее перспективным?

— Астрахань и Таджикистан. Каспий ближе и места там хватает. А в Азии должно быть теплее. Украина — слишком далеко, да и достаться ей должно было не слабо. А Кавказ… Он всегда Кавказ…

— Принято. Согласен по всем пунктам. — кивнул «голова». — В чем мое участие заключается?

— На данном этапе — сидеть и ждать. Начиная попутно подготавливать все на будущее.

— Те еще орды получатся…

— Великое Переселение народов, однако…

Таджикистан, Фанские горы Дмитрий Алябьев

От Артуча остались лишь фундамент главного здания и немного каменной кладки забора. Патрульные внимательно осмотрели окрестности. Тишина.

— Дмитри, у тебя первый патруль, — тихо сказал Хорхе, — сходи, Артуч руками потрогай. На удачу. Традиция есть.

Митька спустился к развалинам, прикоснулся рукой к нагретой солнцем каменной кладке. Когда-то здесь жили люди. Большинство приезжали на один сезон, но кто-то оставался постоянно. Пришел Большой Писец, и всё кончилось… Вот еще одна лингвистическая загадка: почему прижилось длинное и неудобное сочетание «Большой Писец», а не что-нибудь короткое, типа «Войны»… Может, точнее выражало случившееся?

Возникший звук сначала воспринялся, как жужжание шмеля. Такое мирное звучание, почти и забытое за столько лет… Подождите, здесь же не водятся шмели, вроде бы? Не водятся!!! А кто жужжит тогда?! Митька, наконец, вынырнул из затянувшего его болота лингвистики и тут же опознал звук: машина! И приближается! Парень было заметался, но взял себя в руки. Бежать обратно к товарищам далеко, могут засечь. А главный принцип Лагеря — незаметность. Надо прятаться здесь. Но не в развалинах, их осмотрят обязательно, кто бы и зачем сюда ни ехал. Значит… Митька бросился к ближайшей каменной грядке, прикрытой от бывших строений тремя деревцами.

— Хорхе — Митьке!

— Хорхе здесь.

— Машина! Я спрятался в камнях к северо-востоку. Не вызывайте.

— Принял. До твоего выстрела молчим.

Митька приник к камню, с благодарностью вспоминая дядю Жору, под руководством которого делал свой боевой костюм…

Два УАЗа вынырнули из-за поворота и неторопливо подрулили к развалинам. С машин посыпались автоматчики, занимая оборонительные позиции. В каждом «козлике» осталось по одному у пулемета.

«Десять, — сосчитал Митька, — много…»

Прибывшие достаточно оперативно брали под контроль местность. Не искали кого-то конкретно, а выполняли стандартную обязательную процедуру. Наконец шестеро автоматчиков определились с позициями. Оставшиеся двое, явно старшие в группе, долго осматривали развалины, пока, наконец, не остановились возле угла бывшего лагерного забора, метрах в тридцати от Митькиного укрытия.

— Ты думаешь, ака, здесь кто-то есть? — по-таджикски спросил огромный бородатый мужчина невысокого крепыша.

— Не знаю. Мне важнее, не есть ли кто-нибудь тут сейчас, а бывает ли вообще.

— Никаких следов. Сам видишь. Если тут кто бывал, осталось бы хоть что-то. Люди не умеют не оставлять следов.

— Здесь никто не живет. Это факт. Но…

— По той логике, что ты мне излагал, надо ехать в Пасруд или Чоре.

— Сам понимаешь, что это невозможно. Кое-кто просто мечтает увидеть меня на своей земле.

— Значит, надо ехать без тебя.

— А вот это не годится! Если я прав, то без меня там делать нечего. Одно неверное слово, и вместо союзников получим врагов… Или, скорее, трупы своих людей. Здесь единственное место, куда можно подъехать с нашей территории.

— Тебе виднее, великий умелец. Так или иначе, но здесь пусто. Всё разграблено лет пять назад, а то и больше.

Разговор настолько заинтересовал Митьку, что он чуть не высунулся из своего укрытия, опомнившись в последний момент. В словах таджиков крылась какая-то важная мысль, важная для всего лагеря, но какая…

— Ладно, — произнес невысокий, — вверх не пойдем. Если я прав — это слишком опасно. А если нет — бессмысленно. Впустую съездили.

— Не совсем впустую. Теперь знаем, что здесь делать нечего…

Собеседники отправились к машинам. Вслед за начальством туда начали стягиваться автоматчики. Через десять минут рокот моторов затих внизу.

— Дмитри Хорхе.

— Здесь.

— Ты как?

— Нормально.

— Отходим.

— Две минуты.

Лучший и единственный лингвист Лагеря, старательно вспоминая каждое слово, записывал в блокнот патрульного подслушанный разговор. Записывал на таджикском, боясь потерять при переводе даже намек на интонацию…