Роман Канушкин - Дети Робинзона Крузо

• Название: Дети Робинзона Крузо
• Автор: Роман Канушкин
• Жанр: Современная проза
• Год: 2010
• ISBN: 978-5-17-063844-4, 978-5-271-26150-3

Разве может игра, что завела когда-то четверых мальчишек в заброшенный дом, закончиться скверно? Превратить безобидный поход в самое страшное событие жизни? Конечно же, нет! Об этом твердит здравый смысл, твердит вот уже четверть века.

И это не беда, что мальчиков осталось только трое, не беда, что пути их разошлись. Что каждый из них, так или иначе, провел последние двадцать пять лет на острове собственного одиночества. Но что-то сдвинулось в тенях прошлого. Что-то, таившееся тогда в доме, вновь ожило. И, возвращаясь, тихо шепчет в темноте: «Добро пожаловать в Дом Ночи».

---

Она смотрела на него; потом ее губы разомкнулись. Она выдохнула. И ей пришлось признать, что все это происходит на самом деле. Румянец на щеках уже больше ни от кого не скрывался. Она качнула головой, отвела рукой волосы:

— Ничего себе... — Эти слова дались ей не без труда, Михе удалось ее впечатлить. Она кашлянула: — Ты всегда так знакомишься, или сейчас особый случай?

Ее глаза весело заблестели. Миха склонился к ней еще ниже и произнес вкрадчивым бархатным голосом:

— Решай сама.

2. Все сложилось

Через полчаса он уже брал ее сзади в номере небольшой частной гостиницы, который снимал специально для любовных свиданий. Все свои авансы они выполняли сполна. День начал складываться неплохо.

3. Треп ни о чем

Чуть позже она спросила:

— А ты кто?

— Человек, — Миха-Лимонад пожал плечами.

— Ну, в смысле... чем ты занимаешься?

Миха отломил кусочек шоколада, протянул руку к ее рту, провел шоколадной полоской по ее губам. Она откусила половинку, но Миха отправил ей в рот остальное и еще два своих пальца. Подождал, пока она проглотит угощение, извлек руку, посмотрел на свои влажные пальцы. Затем сказал:

— Граблю бензоколонки.

— У-гу... Бандюга.

Миха усмехнулся:

— Я занимаюсь словом.

Ее взгляд говорил о том, что подобное она уже слышала не раз. Такой взгляд мог предварять последующее разочарование и скуку. Михе было все равно. Все же он добавил:

— В поэтическом и прикладном смысле.

— В поэтическом?!

— Порой они меняются местами. Смыслы.

— Это как?

— Подпитываются энергией друг друга.

— Забавно...

— Ты тоже ничего.

— У-гу... Разбойник и поэт.

Собственно говоря, это могло быть правдой.

Так оно почти и было.

***

Еще чуть позже она спросила:

— А у тебя есть мечта?

— Мечта?!

— О чем ты мечтаешь?

— Ам... Конечно. Я хочу сменить тачку.

— Нет — мечта?

— Именно. Я хочу пополнить свой автопарк последним BMW седьмой серии. В президентской комплектации. Бэха... Или, иначе, Бумер.

И это также было правдой.

***

А главный продавец BMW в городе, Дмитрий Олегович, сидел в своем просторном кабинете и уныло смотрел в окно. По стеклу бежали капли весенней воды... запах спелых арбузов... Были заморозки, навалило нового снега, но вот теперь таяние, вроде окончательное. Эта весна подзатянулась. Чего уж говорить, здорово подзатянулась. В тот момент, когда секретарша Юленька (секретарь-референт Йу-у-у-ля... Как они с Юленькой тешили друг друга в этом самом кабинете! Когда это было — вечность тому?) постучала в дверь, Дмитрий Олегович думал, что у него вот-вот должна открыться язва. Эта ватная, сосущая пустота в районе желудка...

Юленька застыла в дверях, молчала. Дмитрий Олегович перестал интересоваться каплями воды на стекле. Вздохнул, обернулся к девушке и понял, что уже знает причину ее появления. У них с Юленькой теперь своя маленькая тайна. Такой небольшой шалаш для двоих, только к их легкой служебной интрижке это не имеет никакого отношения.

Или имеет?!

Дмитрий Олегович откинулся к спинке кресла и выжидающе посмотрел на девушку. Юленька кивнула. И от тихой покорности этого движения Дмитрий Олегович вновь почувствовал ватную пустоту в районе желудка.

— Он снова вернулся, — чуть слышно произнесла девушка.

***

Миха-Лимонад в это время беседовал со своей новой знакомой. Пришла ей пора поговорить.

— Ты смеешься надо мной или всерьез притворяешься таким брутальным?

— В смысле?

— Про мечту.

Миха пожал плечами.

— Ты вся такая рафинированная, а я существо довольно простой организации; все попроще и поконкретней. У меня такая цепочка мечт...э-м-м... мечтаний, и я двигаюсь от звена к звену. Обычно на это уходит неделя-две. Чего улыбаешься? Правда.

— У-гу... Значит такая Мечта на Сегодня?

— Типа. А ты быстро все усекаешь.

— Типа... Ну и сколько стоит твоя Мечта на Сегодня?

— Во как! Вроде как в облаках паришь — а тут же «сколько стоит?».

— Я не давала никаких обещаний.

Миха усмехнулся.

— Больше сотни штук баксов, если тебя это действительно интересует.

— Почему мужчины так боятся открыть свою чувственность?

— О чем ты?

— Вот и сейчас.

— Что сейчас?

— Ничего. Просто непонятно.

— Непонятно — что?

— С чего это ты прикидываешься таким валенком?

Миха поморщился, оглядел стены гостиничного номера и девушку в центре постели:

— Знаешь, почему?! Вот из-за таких разговоров. А ведь всего-то и сказал — это что хочу купить новую тачку.

— «Астон Мартин»?

Миха снова усмехнулся: вот они, девяностые-нулевые, поколение внучек постмодернизма. Оговорки-шутки: коллектив счастливых консуматоров со своим коллективным пиздежом.... Ты про это в своих журналах начиталась, игруля?! Вслух он сказал:

— BMW.

— У-м-м.

— А мужика там играл не Шон Коннери, а Пирс Броснан. Хотя потом уже Дэниел Крэйг, только это другая история.

Она весело посмотрела на него, Миха холодно улыбнулся в ответ.

— Не притворяйся слишком умненькой девочкой, ты и так не дура.

— Чего, обиделся?

— Просто рассказываю, как обстоят дела. И у «Ноль-ноль-семь» была спортивная модель из алюминия. А я хочу купить тяжелый лимузин. Бумер.

— Ладно, извини.

— Чего уж там, — Миха провел языком по ее груди, на коже остался влажный след, коснулся губами соска, — постконсуматоры и их дискурс...

— Я уже извинилась.

Миха посмотрел на нее внимательнее и подумал, что она, скорее всего, ему нравится. И тут же услышал веселое:

— А что это у нас сейчас произошел за разговор?

— Наверное, запоздалое смущение.

— Забавно.

— Что?

— Верное слово. Люди всегда выпендриваются от смущения.

— Я знаю, как все это прекратить. Иди сюда.

— Да, хорошо. Подожди.... Ой, как приятно... Тогда тем более не понятно, на хрена тебе «Бумер»?

***

Потом, когда у них все сложилось еще раз, она сказала:

— Я давно ни с кем не была.

— Сочувствую.

Она курила. Повернула голову к Михе. Ее карие глаза стали темными. Темными и глубокими. Как бархатное окаймление омута, в который пристально вглядываешься. Она сказала:

— Я давно ни с кем не трахалась.

— Изящное уточнение.

Она отвернулась. Выпустила дым в потолок. Помолчала. Проговорила негромко:

— Если у нас будет когда-нибудь еще свидание, я скажу тебе, что имею в виду.

В дверь постучали. Миха поднялся, накинул махровый халат. Взял бумажник. Вернулся через десять секунд. С огромным букетом алых роз. Протянул ей:

— Я пришел на второе свидание. Говори.

Она обрадовалась букету. Рассмеялась. Миха тоже улыбнулся. Приняла букет, как счастливый ребенок. В глазах не было никакого омута. Лишь искорки, которые Михе захотелось поймать. Фотография действительно вещь удивительная.

— Все-таки ты не совсем бандюга.

— Какая проницательность.

Выглянула из-за букета. Искорки чуть изменили цвет:

— Не надо надо мной смеяться.

— Не над тобой. Над смешным.

— Да на здоровье...

— Ты мне тоже понравилась.

— Я тебя прощу, если расскажешь про поэтический смысл. Ну, занимаюсь словом, тра-ла-ла...

— «Тра-ла-ла» я не говорил.

— Ну, все же.

— А что тебя интересует? — Миха действительно был удивлен.

— Ну, пожалуйста.

Миха дотронулся пальцем до своих губ, — безмолвное «бла-блабла», — и сказал:

— Изучаю слово как способ и одновременно производную коммуникации. Обратную связь.

— В смысле?

— У меня только что вышел сборник эссе и стихов. Издание — закачаешься! Так вот, «закачаешься» — это обратная связь.

— Значит все-таки стихи.

— Эссе и стихи.

— Сними халат. Хочу посмотреть на твое тело.

— Разочаруешься... В качестве стихов.

— Пытаюсь понять, ты нарцисс или это защита...

— Не пытайся.

— Не буду. Меня влечет к тебе.

— Очень красивая родинка.

— Здесь?! Хм... — усмехнулась. — Синди Кроуфорд.

— Я тебя расстроил?

— Нет, но... Скажи мне, только честно: о чем ты мечтаешь? Пожалуйста.

— Да зачем тебе? — Опять искреннее недоумение.

— Пожалуйста.

Миха скинул халат, присел к ней на краешек постели. Погладил ее волосы. Она не поняла, что услышала в Михином голосе. Ей показалось — иронию.

— В детстве я мечтал увидеть живую Одри Хепберн в... в возрасте «Римских каникул». И сейчас иногда тоже. Перенестись на пятьдесят лет назад.

— Чего-чего?

— Была такая актриса.

— Да слышала. Тебе нравится?