Хельмут Крауссер - Сытый мир

• Название: Сытый мир
• Автор: Хельмут Крауссер
• Издательство: Амфора
• Жанр: Современная проза
• Год: 2004
• ISBN: ISBN 5-901582-17-9

Хаген Тринкер по фатальному стечению обстоятельств не вписался в поворот и выброшен на обочину жизни, в мир бомжей и бродяг, который соседствует с «сытым миром», пытаясь ему противостоять…

---

Облака на небе сложились в рожу чёрта, который нагло усмехался мне в лицо. Я крикнул туда, наверх:

— Надолго тебя не хватит!

И смотрел на эту рожу, пока ветер не растащил её в разные стороны. Я удовлетворённо кивнул.

Кто замахнётся на борьбу с чёртом, должен сам быть не меньше чем Богом, в противном случае чёрт умрёт со смеху. Поэтому люди легко склоняются к тому, чтобы ничего не называть чёртом, а сами предпочитают быть не больше чем человеком. Со временем это основательно отравляет жизнь.

Мелким шрифтом напечатано, что общественный договор не может быть расторгнут в одностороннем порядке. Сам-то я ещё с рождения принял твёрдое решение никогда ничего не подписывать.

Если бы я не был настолько предрасположен к сентиментальности, я стал бы философом, позволил бы беззаботно списывать на мой счёт все свежевозникшие трупы и без усилий разрушал бы слабые структуры этого мира. А так — приходится удовлетворяться скромным убежищем среди лжи.

Берлин в августе — это усталое кладбище. Возможно, интересных людей. Бывших. Они все умрут. Все, кого я вижу. И они это знают. Даже самые пунктуальные из точных. Дешёвое заявление.

Молодой поэт шествует через пустыню, вооружённый карандашом и листом бумаги. Он большими буквами пишет первую фразу. Потом вторую. Третью он записывает на обратной стороне листа. Остальные фразы не помещаются. Он царапает их всё более мелким шрифтом — на краю листа, углом, между уже написанными строчками. Скоро лист превращается в нечитаемую, чёрную кашу-размазню; буквы стоят вплотную друг к другу и одна поверх и поперёк другой. Этот поэт всё сделал неправильно. Пидор.

Я спрашиваю про Юдит у встречных. Так же, как Эдгар когда-то спрашивал про Лиану, приставая к прохожим.

Насекомые садятся на мои потные поры. Взволнованно, как будто совершили первую посадку на Луну. Причудливые создания из крыльев и плоти. Их жизнь не стоит даже укола. Я расплющиваю их ладонью. Их беда, что они не могут кричать.

И те, кого я спрашиваю, твёрдо молчат себе под нос.

Юдит где-то неподалёку, самое большее в нескольких километрах от меня.

Это представление настежь разрывает мне пасть и хохочет внутрь меня.

В замке Шарлоттенбург, в Водяной башне, на улице Кобленц, на площади Курта Шумахера, в Целендорфе, в Штеглитце, на площади Аденауэра, на Плётцен-зее. Во всех этих местах я сегодня побывал. Исходил их вдоль и поперёк. Правило игроков в рулетку гласит: перемещайся, не стой на месте.

Престарелый поэт написал пальцем фразу на песке пустыни, пристроил за ней следующую. Он исписал столько песка. Он пишет и пишет и не замечает, что ветер раздувает и разглаживает всё написанное. Это уже лучше. Мандоискатель.

В поздние тёплые ночи я нахожу при помощи инстинкта верблюда самые опущенные из низменных мест падения.

В заведении с названием «Торфяная турбаза» бутылка «Шулыхайса» ёмкостью в треть литра стоит всего одну марку восемьдесят. Слабый свет из убогого светильника, тёмное дерево, никудышный бар и музыкальный автомат со множеством немецких шлягеров. Все они звучат по очереди, один за другим. Рядом со мной у стойки сидит женщина, она уже готовенькая. За угловым столиком два старых хиппи поют «If You’re Going to San Francisco» и «Yellou Submarine». Одновременно. Какой-то старик уснул за своей водкой, и стакан соскользнул со стола. Детина в чёрных кожаных штанах и коричневой куртке с бахромой дрючит флиппер. Мигают два игровых автомата. Обслуживает молодая полька, очень милая и услужливая. Наверняка она здесь недавно. Внизу под баром висят листки с долгами постоянных клиентов.

Женщина, сидящая рядом со мной, поднимает голову. По ней видно, что она приняла отчаянное решение сегодня ещё не сдаваться. Не сегодня! Волосы у неё цвета соломы, а нос представляет собой селу тонких капилляров. Она закусила губу. И ни с того ни с сего заговорила со мной.

— Ты ведь нездешний, а?

— Да. Нездешний.

— Что же тогда зыришь на меня так?

— Я на тебя вообще не смотрю.

— Ты хоть знаешь, где ты находишься?

— Где?

— В «Торфяной турбазе»!

— Уж это я знал и без тебя.

Она громко хихикает и заказывает себе ещё одну бутылку пива.

— Да-да… это ты знаешь… А то, что это пивная убийц…

— В самом деле?

— Да. В этом году перед самым закрытием зашёл тут один и хотел купить пачку сигарет в автомате…

— Ну и что?

— А тут был другой парень, он как раз сидел у стойки, там, где ты сейчас. Он вьггащил свой пистолет и укокошил того бедолагу. Просто так. Понятно? Они даже не знали друг друга.

— Ты хочешь меня испугать?

Она смеётся.

— Думаешь, я тебе вру? Спроси у любого, кто хочешь подтвердит.

Все в пивной медленно закивали, мол, этой истории непременно нужно верить.

Женщине, которой на вид было лет тридцать пять, принесли её пиво. И тут она только и начала по-настоящему свой рассказ.

— До восемнадцати я была в монастыре, да? А потом ещё раз была в монастыре, до двадцати одного…

Она уронила голову на руку и стала тереться о неё лбом. Её маленькие глазки были словно красные рыбки в мутной жиже.

— И вот тогда-то и появился мой первый и последний мужчина. И я ему дала. А чистота — то — всё! Как не бывало.

Я слушал её с удовольствием. Она сильно косила. Левый глаз целил вверх, а правый наискосок вниз. Ткким же образом вели себя её груди под неопрятной блузкой. Мне нравятся искажённые формы. По крайней мере, они необычны.

— Тринадцать лет я была замужем, да? А потом он втюрился в одну морскую корову! Только потому, что она моложе… Прикинь, соседи позвонили мне в рождественский вечер, чтобы сообщить, что он трахается с другой! Ну, и разве я позволю кому — нибудь обманывать меня, да? В наше-то время! Заболеешь тут!

О боже. Как печально. Следующее пиво запишется на мой счёт, это ясно.

Она на радостях запечатлевает у меня на губах свой вонючий поцелуй. Чтобы тут же добавить:

— Веришь ли, можешь меня трахнуть, будь ты неладен!

Какое счастье.

Слева подходит один из старых хиппи и чокается со мной.

— Э — да ты парень что надо, в порядке! Хочешь, покажу тебе что-то?

— Валяй, показывай.

— Это большая тайна. Лишь немногие знают. Но тебе я покажу!

— Ну, так что же это?

— Знаешь «камикадзе»? Этот напиток изобрёл я лично. Агнес сейчас для нас сделает два!

Агнес — так зовут польскую барменшу Она пожимает плечами. Она не знает, как смешивать этот «камикадзе». И хиппи, у которого отсутствуют три перед них зуба, перегибается через стойку своим худым, длинным телом и выставляет передо мной два водочных стаканчика. Начинается тяжёлая процедура. Потому что из всех бутылок, какие стоят на полках, надо налить в стаканчики по нескольку капель. Если кто интересуется, я хорошо запомнил рецепт этого коктейля. «Камикадзе» — это полный стаканчик из равных частей рома, водки, бренди, коньяка, корна, джина и шотландского виски.

Он торжественно протянул мне своё творение.

— Хоп и ух! Банза-а-а-ай!

У-у-ух…

Он рассказывает, что в свои тридцать девять лет уже ранний пенсионер.

— Я работал на железной дороге, и вот однажды док мне и говорит: либо, говорит, вы пройдёте курс лечения, либо я возбуждаю судебный процесс и увольняю вас! Я ему говорю: всё что угодно, док, только не курс лечения! Док говорит: ну, хорошо, но я вам предсказываю, вы потеряете все доходы и компенсации! Я говорю: ну, хорошо, док, я поразмыслил, так уж и быть, я пройду этот курс лечения! Док говорит: не-е-ет, теперь я на это уже не согласен! И что же дальше? Я выиграл судебный процесс! Я получаю полную пенсию служащего!

Это красивая история. В кои-то веки. И хиппи, зыблясь, удаляется, чтобы в который уже раз брататься с другим хиппи. Вместе они поют «Smoke on the Water*.

А старик, который от этого проснулся, выкрикивает на военный манер:

— Говно не портится!

Монастырская карга корчит рожи. Теперь-то уж она действительно готова, сползает со стула и тащится к выходу.

— Счастливо снюхаться! — бормочет она на прощанье.

Все делают ей ручкой.

А старик орёт:

— Много зайцев — зайчихе смерть!

Переиначив на свой лад «Много волков — зайцу смерть!».

Он ухмыляется в лужу шнапса на гладкой поверхности стола.

Мне хорошо здесь. Я не опасаюсь никакого подвоха. До тех пор, пока не появляется этот долговязый, прыщавый парень.

Ему самое большее двадцать, он коротко острижен и принадлежит к числу тех, кто сперва пять раз обежит взглядом все подробности и детали пивной, прежде чем выберет себе место.

Оба хиппи меж тем поют «This Land is my Land…».

Парень какое-то время слушает их. Потом встаёт и вклинивается между ними.

— Если вы издадите ещё хоть один звук, я вас урою!

Ранний пенсионер смотрит на него с недоверием.