» » » » Виктор Жигунов - Иронические стихи
Авторские права

Виктор Жигунов - Иронические стихи

Здесь можно скачать бесплатно "Виктор Жигунов - Иронические стихи" в формате fb2, epub, txt, doc, pdf. Жанр: Юмористические стихи. Так же Вы можете читать книгу онлайн без регистрации и SMS на сайте LibFox.Ru (ЛибФокс) или прочесть описание и ознакомиться с отзывами.
Рейтинг:

Название:
Иронические стихи
Издательство:
неизвестно
Год:
неизвестен
ISBN:
нет данных
Скачать:

99Пожалуйста дождитесь своей очереди, идёт подготовка вашей ссылки для скачивания...

Скачивание начинается... Если скачивание не началось автоматически, пожалуйста нажмите на эту ссылку.

Вы автор?
Жалоба
Все книги на сайте размещаются его пользователями. Приносим свои глубочайшие извинения, если Ваша книга была опубликована без Вашего на то согласия.
Напишите нам, и мы в срочном порядке примем меры.

Как получить книгу?
Оплатили, но не знаете что делать дальше? Инструкция.

Описание книги "Иронические стихи"

Описание и краткое содержание "Иронические стихи" читать бесплатно онлайн.








Виктор Жигунов

ИРОНИЧЕСКИЕ СТИХИ

Ю

вступление к поэме

Нет, пора,
          похоже,
                    стать построже.
Не транжирить мыслей и чернил.
Вот вчера —
          о боже,
                    что за роже
я куплет на память сочинил!
А всерьёз писать берусь нечасто:
то пристанет вот такой нахал,
то сосед упросит, то начальство…
Сколько я всего напосвящал!
Горько, что эпохе бесполезны
те стишки…
          Прогрессу вопреки
через них в бессмертие полезли
лодыри и просто дураки.
Нет, преодолею мягкотелость!
Вот опять я разложил тетрадь,
но кандидатуру захотелось
истинно достойную избрать.
Подорвать снаряд, а не пистоны!
И заметил, гордость не тая:
песнопений многие достойны —
он и ты, оно и мы, и я.
Кстати, я. Ну справедливо ль это:
в честь кого мы только слов не вьём,
но никак не воспоём поэта,
если он имеется живьём!
А когда планета, мной удобрясь,
между звёзд помчит мой прах во тьму,
воссоздать мой многогранный образ
не под силу будет никому.
Да и ни к чему тогда награда.
Слава-то при жизни дорога.
Даже я, писатель, — мне бы надо —
не читал Гомера ни фига.
Сотню лет, ну две по крайней мере,
помнят, знают, а потом — провал…
Кто читает Данте Алигьери?
Очень нудно парень рифмовал.
Скажут: «Ограниченность мужичья!»
Нет, увы. Устаревает всё…
В общем, надо самообслужиться
(примечанье: странное словцо:
в нём приставка «само» и вторая
доля с тем же самым смыслом — «-ся»),
ценных мыслей в Лете не теряя
и чужого дядю не прося.
Кажется, не проще ли простого
даром не расходовать ума?
Пусть Наташа, например, Ростова
о себе писала бы сама.
А Толстой не ждал бы озаренья
о девичьей внутренней борьбе —
он в освободившееся время
тоже написал бы о себе.
Это было бы глубоко, правдиво!
Ну, итак:
          новатор и смельчак,
я нашёл героя всем на диво
и уже я не могу смолчать.
Чтобы счастьем род людской прогрелся,
усмотрев поэта на корню,
ради социального прогресса
о себе поэму сочиню!
(Если ж у моей могилы в плаче
лишь родня была бы — без венка, —
то необходимо мне тем паче
самому ввести себя в века.)
…Тема есть.
С названьем дело хуже.
«Я» — идею выразит мою.
Но нескромно. И старо к тому же.
Потому даю названье «Ю».

Про гроб

На взгляд привычный, косный —
чего тут парню жаль?
Шумят и мыслят сосны,
пытливо глядя вдаль.
В сети весенней сини
колышутся дубы…
А жалко древесины,
идущей на гробы!
Жестока смерть чертовски —
и как ей быть не злой?
Но для чего же доски
заваливать землёй!
Распелся соловейко:
да эх, да ой, да ну…
Хоронят человека,
подушку и сосну.
Ах, был он ярким перлом —
бесстыдно врут друзья…
А веке в двадцать первом
за ним пойду и я.
Не говорите глухо,
не капайте на труп,
скажите: жил он глупо,
хоть в общем был неглуп.
И, через щёлку пылко
взглянувши на вдову,
забитый, как посылка,
я в вечность отплыву.
Нет-нет. Иссякнут рощи.
Отправлюсь налегке:
не в дереве, а проще —
в пластмассовом мешке.
Не хочется мне так-то…
Пока я не угас,
для траурного акта
не выбрать ли сейчас
тесину подлиннее?..
Лопату я беру.
Вершись, озелененье!
Гуляю по двору,
закапывая шишки,
шепча: вот здесь одна…
А через месяц — ишь ты,
покажется сосна!
Солидный ли зажиток
доска — за жизнь, за труд?
Но вдруг и ту зажилят,
а самого сожгут?!
Вопросы горше редьки
уж не дают и спать…
Скорее помереть бы.
…И чуши не писать.

Умиление-ХХ

Двадцатый, век. Везде железо. Фиг ли:
моторы, скороварки, тормоза…
Мы в технику вросли, мы к ней привыкли.
Хотя былинку встретишь — и слеза
шибает в нос. Не выползет на щёки.
Мы в тайне умиление храним.
Но вот бегут по улицам потоки
машин. Я прилепляюсь сердцем к ним.
Ну что листок? Болтается на ветке,
а та из клумбы выперла сама.
Совсем не то — ракеты и ракетки,
электровозы, шпиндели, дома.
Над ними мы работали до стона.
Они — родные до последних клемм.
Что ж больше умиления достойно —
природа или техника? Затем:
для собственной же пользы дуб и редька
из CO2 выпихивают O.
А если бы нам это было вредно?
Они б не поменяли ничего!
А если бы вредили нам машины?
Да их бы вовсе не было тогда!
Они друзьями стали нам большими.
Нам не друзья лопух и лебеда.
Мне возразят: «Но был бы воздух спёртым
без них. Его машины портят». Но
мы тоже постоянно воздух портим
(особенно когда несём бревно).
Я так скажу: уж если удивляться,
то технике и выдумке, труду.
Во мне всегда такая вспыхнет ласка,
как мимо железяки я пройду!
Без разных сплавов жизнь была бы гадкой,
а без пластмасс вконец бы я зачах.
Случается, застыну перед гайкой,
любуюсь, даже слёзы на глазах.
Немало шпонок на заметку взято,
а сколько их увижу на веку!
Эй, лампочки, педальки, тормозята!..
Ты слышишь, птичка в ходиках? Ку-ку!

Духовная пища

Хоть я люблю домашнюю стряпню,
но собственные вирши не ценю.
Как к ресторану, обратясь к журналу,
читаю содержание. Меню.
Вначале, как холодная закуска,
идёт передовица про искусство.
На первое — роман. Навалены в сюжет
любовь, морковь, мечты, абзацы, бред.
Лавровый лист — себе оставил автор
(плести венок). И соли тоже нет.
Поэму предложили на второе.
В ней каша мыслей. Кушанье сырое.
И тем, кто разжевать не сможет это, —
котлета (критик сделал из поэта).
Мозги. Статья, под нею подпись «проф».
Но пожалели на неё мозгов.
А кто голодный очень, тем дают
ещё цыплёнка с надписью «дебют».
Без третьего была б сухой еда.
Рассказ юмористический. Вода…
Я эти вот стихи пишу от сердца,
а подадут их в качестве десерта.
Журнал закрыт. Проглочен и забыт.
Почувствовал я, что по горло сыт.
Выплёвываю горькие слова,
и не живот болит, а голова.

Лицом к истине

Я всю ночь рассуждаю, где истина, —
днём твердят мудрецы то да сё…
Капля падает в бочку таинственно.
А чего она? Бульк, да и всё.

В обыдёнщине кружимся, рушимся,
упаду, и обида берёт:
обладаю ж кой-чем выдающимся!
Скажем, нос выдаётся вперёд.

Сколько маяться? Чтоб не отчаяться,
я сижу, крепко взявшись за нос.
Умник выскажет мысль — удаляется.
Сам не понял, чего произнёс.

Эх, заботы друг другу приносим!
Измышленья, статьи, колдовство…
Я мечтаю лицом (ну, и носом)
повернуться к истоку всего.

Всё солидно звучит: то, что мудро
и что глупо, — возьмись разобрать!..
Я вконец заблудился под утро
и забылся, уткнувшись в тетрадь.

И во сне — вот несёт их нелёгкая! —
мысли, фразы… Не те и не те.
Вдруг проснулся, ресницами хлопая…
Вот же истина — в чистом листе!

Доска

Собака лает. Видно, ей не спится.
И я не сплю. Но лаять-то зачем?
Я тему для раздумий взял из списка
проблем, философем и теорем.
Звезда взойдёт — уже вопросов сотня.
Закаплет — буду мыслить о дожде.
А если нет событий, как сегодня,
так я хотел подумать о доске.
Мои творенья глубоки и строги,
ещё приятней завтрашний прогноз.
Но я пишу классические строки
в домишке, предназначенном на снос.
Вот бросятся потом: музей-квартира…
А дома нет. И мусор ветром сдут,
все умерли, и нет ориентира…
Мимо-реальный комплекс создадут.
Доску повесят: «Жил, творил…» Побаски!
Здесь натворишь! Топочут над душой
хозяева, соседи, дети, бабки.
А я терплю, поскольку дом чужой.
Так вот, чтоб после не стыдиться миру
бесчувствия к поэту своему,
я предлагаю: дайте мне квартиру.
А памятник мне вовсе ни к чему.
Доколе будет так: поэт пылает,
мы им не дорожим. Потом ханжим.
…Иссякла тема. Вновь собака лает.
Порассуждаю про собачью жизнь.

В ажурной тени


На Facebook В Твиттере В Instagram В Одноклассниках Мы Вконтакте
Подписывайтесь на наши страницы в социальных сетях.
Будьте в курсе последних книжных новинок, комментируйте, обсуждайте. Мы ждём Вас!

Похожие книги на "Иронические стихи"

Книги похожие на "Иронические стихи" читать онлайн или скачать бесплатно полные версии.


Понравилась книга? Оставьте Ваш комментарий, поделитесь впечатлениями или расскажите друзьям

Все книги автора Виктор Жигунов

Виктор Жигунов - все книги автора в одном месте на сайте онлайн библиотеки LibFox.

Уважаемый посетитель, Вы зашли на сайт как незарегистрированный пользователь.
Мы рекомендуем Вам зарегистрироваться либо войти на сайт под своим именем.

Отзывы о "Виктор Жигунов - Иронические стихи"

Отзывы читателей о книге "Иронические стихи", комментарии и мнения людей о произведении.

А что Вы думаете о книге? Оставьте Ваш отзыв.