Коллектив авторов. Составитель С. Лукьяненко - Гуманный выстрел в голову

• Название: Гуманный выстрел в голову
• Автор: Коллектив авторов. Составитель С. Лукьяненко
• Издательство: ООО "Издательство АСТ": ЗАО НПП "Ермак"
• Жанр: Социально-психологическая фантастика
• Год: 2004
• ISBN: 5-17-023507-0; 5-9577-0720-1

Недавно были «Псы любви»…

Теперь настало время «Гуманного выстрела в голову»!

Сергей Лукьяненко представляет НОВЫЙ сборник рассказов, составленный на основе сетевых конкурсов.

Условие: за 48 часов написать рассказ на заданную тему. Авторы: мастера и молодые таланты отечественной фантастики. Результат: книга, в которой, по словам самого Лукьяненко, что-то для себя найдет КАЖДЫЙ ЧИТАТЕЛЬ!

В сборник вошли рассказы:

Юрий Нестеров. Гуманный выстрел в голову. Владлен Подымов. Обрывок рисовой бумаги.

Шимун Врочек. Восьмой рыцарь. Александр Резов. Двести сорок седьмой.

Юлий Буркин. Прости меня, милый моллюск. Алексей Пехов. Последняя осень.

Карина Шаинян. Что такое река. Макс Олин. Истинная алхимия.

Аделаида Фортель. Предмет простой. Дмитрий Попов. Письмо несчастья.

Сергей Лукьяненко. Не спешу. Макс Дубровин. Ловушка для Клауса Кинкеля.

Кирилл Бенедиктов. Ультра-лайт. Юлия Остапенко. Слишком.

Ирина Сереброва. Долог путь в нирвану. Владимир Березин. Собачья кривая.

Леонид Каганов. Флэшмоб-террор. Артем Велкорд. В двухтысячном будет тридцать.

Игорь Пронин. Легкая жизнь, легкая смерть. Алексей Толкачев. А на Люсиновской ты мне не попадайся.

Юлия Остапенко. Цветы в ее волосах. Всеволод Пименов и Ольга Кноблох. Акуна Матата

Виктор Ночкин. Скорпион. Олег Шрайбер. Хэммел Мил и его деревянная жена.

Джордж Локхард. Дом престарелых. Сергей Чекмаев. Консул и карма.

Дмитрий Брославский. Средь шумного бала. Шимун Врочек. Эльфы на танках.

Евгений Гаркушев. Дружинник. Дмитрий Рогозин. Умка.

Лилия Баимбетова. Всадница Гора. Дмитрий Казаков. Каирская ночь.

Юрий Погуляй. Ритм. Игорь Пронин. Степень свободы.

Сергей Легеза. Простецы и хитрецы. Наталья Егорова. Как тапают ману.

Влад Чопоров.…и чудовище. Михаил Сенин и Юлия Сойка. Убогая эльфа.

Александ Тюрин. Киберзойская эра. Юрий Нестеров. Люди по Платону.

---

Ты отшатываешься в ужасе.

Проём туго забит: седая морщинистая старуха тянет к тебе скрюченные пальцы, растрёпанная женщина отталкивает её, стремясь вцепиться в тебя первой, а у её подола бегают, копошатся, рвутся вперёд какие-то карлики… и все они визжат, визжат!..

Визжат. Нервы твои не выдерживают.

Ты рвёшь из сумки гранату и мечешь её в квартиру, поверх беснующихся голов… потом — кто знает, сколько монстров осквернили твой очаг?!! — вторую… катишься по перилам, сверху сыплется штукатурка, щепки; визг захлёбывается. На первом этаже открывается дверь, тут раньше жил твой друг, вас мобилизовали вместе, потом его списали вчистую после ранения на побережье… сейчас из его квартиры выкатывается на тележке какой-то обрубок, мгновение недоуменно смотрит на тебя снизу вверх, потом кровожадно щерится… ты угощаешь и его гранатой и вываливаешься во двор.

Если бы всё так легко!

Двор мигом, как изрешеченный шрапнелью баркас вода — или кровь, — заполняют человекоподобные существа: ты мечешься меж всполошённых зомби, с хрустом бьёшь локтем в чьи-то клыки, прорываешься к забору, ныряешь в дыру, знакомую сто лет, ползёшь на четвереньках, потом бежишь… подсумок мешает, в нём осталась ещё смертоносная тяжесть, и ты поворачиваешься и без раздумий кидаешь в свой двор гранаты — одну за другой. Разрыв! Ещё! Куст чёрного дыма. И ЕЩЁ…

Ты идёшь разбитой безлюдной улицей и скулишь. Ты не слышишь себя, но поверь — ты скулишь как раненный пёс. Тихие осторожные фигуры молча провожают тебя взглядом из-за заклеенных крест-накрест окон.

Ты испуган и растерян. Дезориентирован, говоря по-военному. Сбит с толку. Ты не понимаешь, что случилось с твоим городом. Куда исчезли те, кого ты любил — больше жизни? Допустим, их успели эвакуировать… да, конечно, они эвакуировались! Кажется, жена писала о лагере беженцев, но… — куда подевались все остальные?!

Одни монстры…

Что теперь тебе делать?

Кто даст ответ?..

Из-за кирпичного угла выворачивает грузовик, скрипит, останавливается. Из него сыплются, как бобы, солдаты и проворно бегут к тебе, с карабинами наперевес. Киборги: по глазам видно, что в их душах полно имплантантов. Ты пятишься, спотыкаешься, падаешь на спину. Жалеешь, что неосмотрительно растратил все гранаты… отчаянно извиваясь, ползёшь на спине, но те — бегущие — проворнее; вот они настигают тебя, припечатывают к асфальту… под рукой обломок кирпича, ты сжимаешь его, вырываешь — с хрустом в суставе — руку и изо всех сил бьёшь по нависшей над тобой каске.

Кирпич рассыпается в крошево.

Ты издаёшь вопль, полный досады и ненависти — злоба и отчаяние туго сплетены в звуке, рвущемся из твоего горла — и норовишь вонзить зубы в чей-то локоть. Тут же получаешь в подбородок прикладом. Голова дёргается, рот заполняется тягучей жидкой солью.

«Не надо, — отчётливо говорит кто-то. — Ему уже досталось».

Захват ослабевает. Солдаты встают, расступаются — пряча глаза. Ты садишься, хлюпая носом. Заступившийся за тебя офицер держит в пальцах полоску бумаги: так, чтобы ты её видел.

Ты начинаешь рыдать. Увидел.

Ты плачешь навзрыд, избывая случившийся с тобой кошмар; точно зная, что теперь в безопасности, под надёжной защитой. Так дети, заплутавшие в лесу, уливаются слезами, когда их наконец отыскивают взрослые. Большие и сильные. Умные и добрые. Ты плачешь, потому что нашёл того, кто никак не может быть злым или подлым, глупым или жадным, завистливым или спесивым, лживым или равнодушным к чужой беде.

Обладателя Бумажного Прямоугольника.

Ты плачешь, стоя на коленях посреди развалин, уткнувшись лбом в его рукав, а я, чувствуя себя довольно неловко, глажу свободной рукой твою седую шевелюру и бормочу, что теперь всё будет в порядке. Что объясню тебе ВСЁ.

Я, конечно, вру.

Ничего не собираюсь тебе объяснять. Ты всё равно не поймёшь. Впрочем…

Только сперва я вымою руки. Мы живём в ужасно чистоплотной стране, и привычка к гигиене с детства вбита в каждого из НАС.

Позволь представиться — сотрудник комендатуры оккупационных сил. Мы обеспечиваем порядок в условиях временного вакуума власти. В частности, ловим бедолаг вроде тебя: подвергшихся воздействию Э-оружия.

По-хорошему, вас всех следовало изолировать, но темп наступления не позволил развернуть требуемое число санитарных кордонов, и умники в штабе распорядились задерживать лишь тех, кто по каким-то причинам получил малую дозу воздействия. Оказался недостаточно поражён, понимаешь?

Таких подвергали Э-атаке повторно, используя, правда, другую методику. Ты видел её в действии… забавно, что сцена операции дошла до твоего сознания практически без искажений, чего не скажешь об остальном. А ты счёл бредом именно её. Смешно, да?

Итак, тебя разоружили и отпустили, признав безобидным. Откуда нам было знать про гранаты? Мы понадеялись, что ваши жандармы — переметнувшиеся к нам сразу, как только узнали о прорыве фронта — осмотрят грузовик, а они этого не сделали. (Лодыри. Вы все — изрядные лентяи. Но — ничего, мы научим вас работать.) И ты вон что устроил… Впрочем, это даже нам на руку. Репортаж о бойне идёт перед сюжетом о нечаянных жертвах бомбардировки, и в массовом сознании формируется единственно верный взгляд на войну. Хорошие Парни против Плохих. Зритель обожает штампы. Они экономят мозги.

Не смотри так. Я не монстр. Я тоже хороший сын и примерный муж (без «был», ха-ха). Моя мать — в лучшем приюте для престарелых. Стоит дороговато, знаешь ли. Я звонил туда на Рождество — ей там нравится.

Отца я не знаю.

Моя семья не пропадёт, если, не дай Бог, меня убьют. Иногда кажется, что жена не прочь, чтобы со мной что-либо случилось тут: тогда она сможет красиво всплакнуть в теленовостях и, коли угадает с юристом, выбить из правительства кучу денег. Мёртвый я дороже, чем живой, понятно?

Наша страна богатая и справедливая.

Э-оружие — тому подтверждение. Слышал о гуманном оружии?

Нет, не оксюморон.

Просто наш сентиментальный век, подуставший от крови на экранах, требует человеколюбивых войн. Мы над этим работаем.

Ты попал под удар электрохимического оружия. (Не химического! — оно запрещено, а мы чтим конвенции.) Вертолёты распылили ионизированный газ, затем управляемое электромагнитным полем облако было опущено на ваши позиции. Повреждение ионами лобных долей мозга вызвало искажение восприятия. Вы оказались дезориентированы, заперты внутри собственного бреда. Контратака пехоты на тяжёлые танки, надо же такое вообразить!

Та рота, если хочешь знать, подверглась другому виду гуманного обстрела. Лазером всем им вскипятили глазные яблоки. Если бы ты видел, как они цеплялись друг за друга: слепец за слепца, ведомые слепцом — чистый Питер Брейгель. Один взвод забрёл на минное поле… мы запретили это снимать. Неэтично.

Впрочем, ты их видел. Помнишь? — хотел ещё дать пинка, ха-ха!

Раньше, кстати, ты был добрее. Но нам был нужен надёжный механизм управления людьми с искажённым мироощущением, и мы его нашли. Изотрифтазин, входящий в состав газа, деформирует эмпатические зоны мозга, замещая приязнь к ближнему любовью к формам определённого цвета. В тот раз, когда мы встретились, я держал в руке купюру… она как раз подходящей расцветки.

Так что, если «твоя будет работать хорошо, маса даст твоя много-много чего любить!»

Зубы тебе починят бесплатно.

И ты будешь счастлив.

Знаешь, в чём-то я завидую тебе. Я ведь тоже, как и все ВОКРУГ…

…хочу быть счастлив.

В сущности, мы не очень-то отличаемся от вас: тоже бежим и бежим за счастьем как Ахиллес за своей черепахою. Но в нашем случае антиномия вот в чём: для того, чтобы иметь максимум благ (а это самое популярное воплощение объекта нашей охоты) надо переделать себя в механизм по их добыче. В вещь.

Но ведь суть механизма не в поиске счастья, верно?

Впрочем, выход есть.

Вот сейчас на TV (даже на другой стороне Земли мы не теряем связи с родиной) — моё любимое шоу. Его участники публично испражняются и мажут друг друга… самый ловкий получает в итоге толстую-толстую пачку вот таких же бумажек.

В конце концов, мы — победители, и имеем право лоботомировать себя ещё более гуманным способом.

Владлен Подымов ОБРЫВОК РИСОВОЙ БУМАГИ

Некогда ушел демон грома Хэнгу на поиски смысла всего.
Зачем — сам не знаю.
Расстилались перед ним поля, леса, морские глубины.
Устал Хэнгу. Холодно, мокро.
А смысл всего никак не находился. Шел Хэнгу и год, и два, и три.
Сколько пальцев на руке.
В конце концов, настала пора ему решать — идти ли дальше?
Где искать смысл всего?

Хёгу-шангер Чженси, глава Шангаса при Водоеме, находился в исключительно дурном расположении духа.