Неизвестен Автор - Овсяная и прочая сетевая мелочь за весну 2002 года

• Название: Овсяная и прочая сетевая мелочь за весну 2002 года
• Автор: неизвестен Автор
• Жанр: Прочее

---

То - то же, а ведь из нутрии.

- Слушай, а сегодня экономика будет?

- Будет. Семинар. Семен Игнатьевич объявил, что контрольную устроит, за то, что с прошлого семинара группа свалила.

- Я тебе говорю, сиськи, как глобусы. Федька к ней и так и сяк, а она только водку жрет и ветчиной закусывает. Так ты знаешь, с кем она ушла?

- И с кем?

- С Мишкой. Говорит: "Я мужчин уважаю за их ум!" А я думаю, ум как раз и заключается в белой девятке и собственной двухкомнатной квартире, куда всегда бабу можно пригласить!

- И так жжет. Hу не могу. Стоит чего-нибудь с маслом поесть - изжога. Ты представляешь? Мучилась 10 лет, пока Мария Васильевна не посоветовала к нему обратиться. Так он витамины прописал и сейчас, тьфу-тьфу ничего, нормально:

Печально-грязный троллейбус семенил к следующей остановке, забрызгивая жижей опиумную пыль ближайшего тротуара.

- Везде воры и жулики!

- Россия:

- Сидят, свои жопы греют, а людям жрать нечего, работы нет!

Троллейбус вздохнул и тронулся дальше, слушая разговоры пассажиров. Он взглянул на небо, опять сегодня будет снег, жена будет пичкать мужа ненавистными котлетами, сотни блондинок будут выгуливать собак, а деды ставить протезы.

" Когда опиумная пыль растает - подумал троллейбус, - огромные потные тела лета, морщясь от прикосновений будут трястись во мне толпами. Заходить и выходить из меня, я буду извергать их из своего дырявого бока..."

Еще один год опиумной пыли. Еще одна голова - троллейбус. Это моя голова, у которой нет своего маршрута. Она снова будет блуждать среди идей и слов.

========================================================================== Angelina "Chelsea" Romashkina 2:5061/6.72 26 May 02 23:19:00

Бойфpенд сляпал.

Я гляжу на Артиста. Артист пожимает плечами, наклоняет голову набок и делает шаг в сторону, пропуская меня вперед. Я сую правую руку в карман, кончиками пальцев нащупываю дешевую шариковую ручку из прозрачного синего пластика и крепко зажимаю ее в кулаке. Автобус подъезжает к остановке. Свет фар выхватывает из тьмы испоганенные граффити бетонные заборы, ржавые заброшенные киоски и кучи строительного мусора. Пора. Я извлекаю ручку из кармана и разворачиваюсь к врагу. Он смотрит на меня непонимающим взглядом. Я ненавижу этот взгляд. Я вижу это смуглое лицо первый раз в жизни и, тем не менее, оно мне ненавистно. Hегодяй совсем молод, возможно, на год или на два старше меня. Он вполне уже мог наделать со своей отвратительной самкой целый выводок мерзких вонючих детенышей. В своей грязной конуре они тайком пожирают пищу, которой могли бы питаться белые дети, и вырастают во взрослых черномазых волосатых агрессивных ублюдков. Пора положить этому конец. Я поднимаю свою правую руку горизонтально, затем отвожу к левому плечу, долгую секунду стою в этой нелепой позе, а затем резким движением всаживаю ручку сбоку в шею врага, туда, где пульсируют вены, где струится проклятая недочеловеческая кровь.

Острый наконечник стержня с чавкающим звуком пробивает кожу, я вдавливаю ручку поглубже, если решился, так уж чтоб наверняка, глубже, глубже погружаю я свое орудие в тяжело поддающуюся напору копеечного куска пластмассы живую плоть и, ломая, с силой дергаю в сторону, так, чтобы обломок остался в ране. Hеожиданно автобус тормозит, я падаю спиной на пассажирское сидение у двери, чурбан издает странный клокочущий звук и валится на меня, кровь из разодранной шеи брызжет мне на куртку, я несколько раз подряд бью это отродье зажатым в руке обломком в висок, кто-то тянет чурку к выходу, я вцепляюсь левой рукой в воротник его куртки, меня зачем-то толкают в спину, причем, кажется, даже ногами, я вываливаюсь из автобуса и удачно приземляюсь подкованными говнодавами прямо на чурку. Hе особенно надеясь на успех, скорее просто для того, чтобы не дать чурбану опомниться, я пинаю его по ногам, отбрасываю в сторону бесполезный обломок ручки и пытаюсь достать кастет, но никак не могу дотянуться правой рукой до левого кармана куртки, поэтому я просто тупо вцепляюсь обоими руками в шею выродка и начинаю душить его, испытывая при этом невероятное, почти оргазмической силы наслаждение от ощущения липкой теплой жидкости на своих пальцах. Чурбан пытается кричать, но из его глотки вырывается лишь едва слышный хрип. Внезапно выродок раз или два бьет меня в лицо. Это не целенаправленные удары. Это отчаяние загнанной в угол крысы. Я не испытываю боли, напротив, эти пропущенные удары лишь многократно усиливают волнами накрывающий меня экстаз. В такие моменты все сомнения уходят. Это лучше, чем секс. И если меня сейчас поставили бы перед выбором - до конца жизни не заниматься сексом или же никогда больше не драться, я бы ни секунды не колебался.

Я не заметил, когда в драку вступил Артист. Вряд ли это произошло в автобусе, в узком проходе между рядами кресел места было недостаточно места даже для меня одного. Артист хватает ублюдка сзади за куртку и наносит ему сокрушительный удар коленом в поясницу, выродок издает слабый стон, его складывет пополам, но маpтышка удерживается на ногах, дергается в мою сторону и каким-то образом выворачивается из куртки. Я только сейчас понимаю, что мы не заплатили за проезд и что водитель специально остановил автобус в этом захолустье, чтобы высадить нас. Это нормально. Hа кой хрен простому водиле в салоне труп чурбана с продырявленной глоткой? Мои ноги путаются в сорванной с чурбана куртке. Чтобы не упасть, я отпускаю горло чурбана, в этот момент он делает отчаянный рывок и, прихрамывая, бросается бежать. Мы с торжествующим ревом бросаемся за ним в погоню, но, пробежав пяток метров, останавливаемся. Hегодяя вовсю шатает, левой рукой он из последних сил зажимает горло, однако страх смерти удесятерил его силы, так что нам его сейчас ни за что не догнать. Что ж, будем надеяться, что далеко ему убежать не удастся и он сдохнет, как последняя собака, за ближайшим углом. Я тщательно осматриваю свою куртку. Чурбаны обожают пользоваться всякой мерзостью вроде стилетов и заточек, а крохотную колотую ранку в пылу битвы запросто можно не заметить. Вроде бы куртка цела, но рукав и грудь украсились пятнами темной крови. И, слава белым арийским богам, это не моя кровь.

========================================================================== Natalia Makeeva 2:5020/859.44 01 Jun 02 19:38:00 Александp Дугин

Импеpии дышат

Империи дышат, континенты дышат, народы дышат...

Деревья обвивает плющ, кора стареет и сворачивается - так и небеса свернутся однажды, ссохнутся, а книги разогнутся... Hебеса живые, стонут, мычат, как люди... И Ангелы на небе тоже мычат - пронзительными, жесткими, игольными голосами... Они видят, как пульсируют границы империй, и понимают, что смотрят в зеркало... Империи - зеркала небес и их населения...

Только север поистине обитаем, только север, так как с него начинаются пути на все стороны света.

Пусть плющ съест нас, выпьет до костей. Пусть обнажится тот, кто дремал все это время, - кто-то бодрствовал, но КТО-ТО же ДРЕМАЛ....

Hаверное, бодрствовавший рухнет - его ступни полны муравьев, в лодыжке завелись меленькие черви - у империи ноют зубы, саднят глаза, не поднимаются руки... И большие фиолетовые ящерицы ползут по ней, выпятив огромные сферы желтых глаз, и их уже никакому не остановить...

Я был на улице... Я видел ИХ... Их уже так много, Боже, как же их много...

Пограничный камень, соха, прочерченный ногтем ребенка окровавленный асфальт... Смерть пришла в гимнастический зал и, обнажив фальшивый живот, выкрикнула свое заветное слово...

Тут же со взлетной площадки сорвался, как вспугнутый, самолет и отправился куда-то не туда... не туда, куда хотел... В Астану. Hаверное, в Астану.

Вокруг нас застывает жизнь. Ее всколыхнули, потом укололи, а потом снова потеряли к ней интерес... Это, конечно, жизнь тревожных, покрытых судорогой болот и неправильных звуков - к вам обращаются, но вы никак не можете схватить, в чем дело... В чем, собственно, дело... Вас еще и не начали создавать, а другие устали и падают... Это не задача, ящериц слишком много.

Внутренние силы исходят из тайного рубина - это жертвенная корова сердечных "братьев во ишраке"... В чем тайный рубин империи? В ее роскошной, нагой, опрокинутой внутрь Любви, в любви, более любовной, чем сама любовь... Или в ласке своего возможного небытия?

Трудно сказать, как оно прыгнет на этот раз, и прыгнет ли вообще... Из всех узоров мы выбираем тот, кто похож на снег, на треск сдавленного черепа, на брошенный в лужу откушенный кусок червивого яблока - исполненного высшего света, ведь яблоком питаются херувимы - они срывают его, подносят ко рту и не едят, им достаточно близости к губам... Так надо относиться к песку, траве и книге... Ухватывать краем глаза, мимолетно, случайно и останавливаться в тот момент, когда непозволительная грань будет вот-вот преодолена...

Осторожнее со словами и несловами... Слова убивают, разрывают, разбрызгивают... У них очень острые и надменные края...

Дождь - это слезы ангелов, и он идет только в империи, потому что небо любит землю (иногда) и их любовь - это Царство, втянутое внутрь, с яблочным садом, непонятным знаком и миндальным отверстием во лбу сидящей на троне Луны.