Михаил Михеев - Год тысяча шестьсот

• Название: Год тысяча шестьсот
• Автор: Михаил Михеев
• Жанр: Научная Фантастика

---

Ника сказала, что ему не хватает черной повязки на глазу.

- Буду походить на адмирала Нельсона?

- Вообще-то я имела в виду пирата Билли Бонса, впрочем, тебе, историку, виднее. Клим, ты там недолго? Одной мне что-то здесь не по себе. Куда ты положил шпагу?

- Вот она, на кровати. Чего ты боишься?

- Не то чтобы боюсь... Только все же возвращайся побыстрее.

Оставшись одна. Ника присела на лежанку и оглядела маленькую каютку.

У изогнутого борта, под квадратным окном - на таком же месте, как у дона Мигеля, - был прикреплен стол, на нем, в специальном ограждении, находился красивый глиняный кувшин - Ника заглянула в него, там была вода. Возле стола - табурет, в углу - высокий сундучок, красиво окованный медными начищенными полосками.

Крепко пахло трубочным табаком.

Ника с подозрением пригляделась к потертому покрывалу на лежанке.

"Поди, еще и блохи есть?" - подумала она. "Ну и черт с ними..."

Она отодвинула шпагу, прилегла, закинув руки за голову. Полежала некоторое время, прислушиваясь к обрывкам разговоров на незнакомом языке, доносившемся с палубы через открытое окно. И незаметно для себя задремала.

Проснулась от стука: по палубе катили что-то тяжелое - похоже, бочку.

Клима еще не было. "Вот, распировался там!"

Она встала с лежанки, прошлась по каюте, выглянула в окно. Красное солнце висело над горизонтом, тускло просвечивая сквозь наползавшую мутную пелену.

"Фу ты, пропасть! И здесь туман..."

От нечего делать Ника взяла с лежанки шпагу, стала в позицию. Сделала длинный выпад для прямой атаки, и только собралась ударить в дверь, как она открылась и на пороге появился Клим.

- Ой-ой! - сказал он.

- Дьявольщина! - вырвалось у Ники, и она почему-то уже не удивилась, хоть раньше никогда не употребляла этого слова. - Чуть не проткнула тебе живот.

Клим прошел в угол, удобно расположился там на сундучке. Кивнул на шпагу.

- Упражняешься, значит? Надеешься попасть в Гавану, на финал?

- А чем это от тебя несет?

- Ром, добрый ямайский ром!

- Я его жду, жду. А он, видите ли: "добрый ямайский ром".

- Выпил стаканчик, неудобно было отказаться, пили за нашего короля.

- Какого - нашего?

- Английского, разумеется. Его высочество Вильгельма Оранского.

- Не помню такого.

- Ничего не потеряла. Неважный был король.

- Тем более нечего было за него пить.

- Зато я примерно узнал время, где мы находимся. Из истории известно, что Вильгельм Оранский захватил английский престол...

- На это у него все же ума хватило?

- Так все короли старались прибрать к рукам то, что плохо лежит. Захватил престол в 1688 году... Наша "Аркебуза" идет из Порт-Ройяла, вышла из него два дня назад, он был еще цел. Погибнет Порт-Ройял в 1692 году. Следовательно, мы находимся где-то между 88-м и 92-м годами семнадцатого столетия.

- Ничего себе. Только, знаешь, как-то плохо верится...

Ника подняла шпагу, ткнула ее в пол. Опустила руку, шпага упруго качнулась из стороны в сторону. Клим посмотрел на рукоятку шпаги задумчиво.

- Да, - сказал он. - Поверить трудновато, конечно...

- А может, ничего этого нет, Клим. Просто плывем мы в своем ящике по морю... И грезим, как во сне.

Клим толкнул рукоятку шпаги пальцем, некоторое время следил, как она покачивается. Потом взглянул на Нику, кивнул одобрительно.

- Знаешь, такая мысль мне тоже приходила, но не было времени продумать все, как следует. Сейчас я это попробую сделать. В смысле гипотезы, разумеется.

- Давай хоть гипотезу.

- С позиции привычных понятий допустить, что мы на самом деле, то есть физически, переместились в прошлое - трудно. С физикой как-то не увязывается. Я тоже думаю, что мы с тобой плывем в кресле по Карибскому морю и грезим, как ты сказала. Ощущаем себя в семнадцатом веке. Переместились не мы, а наше воображение.

- Это как?

- Примем за основу то, что дон Мигель рассказал мне про своего брата. Он был талантливым физиком, как Хевисайд, и до многого сумел додуматься. Скажем, он утверждал: "Все, что происходит в нашем мире, не исчезает бесследно". По его теории "свершившееся - существует!" Можно представить себе еще мир, в котором события происходят те же, что и у нас, но отстают от наших по времени. Рассуждая так, брат дона Мигеля не одинок, - свойства времени и пространства нам неясны до сих пор. Йоги, скажем, тоже толкуют о многомерности миров, но их рассуждения относят к области теософии, а теософию современная физика обходит стороной. Но брат дона Мигеля пошел дальше рассуждений. Зная, что мышление человека - это движение электронов, следовательно - волновой процесс... Я рассуждаю предположительно, понимаешь, я же не физик.

- Это хорошо, что ты не физик.

- Почему?

- Вот тогда бы я уже ничего не поняла. Но продолжай. Так, что сделал брат дона Мигеля?

- Ни много ни мало, он сконструировал прибор, назовем его генератор каких-то там колебаний, который, воздействуя на наше сознание передвигает его в этот параллельно существующий, но отстающий по времени, мир. Я повернул ручку на кресле, генератор включился, и вот мы в семнадцатом веке, и наше сознание следует по событиям, которые происходили в мире почти триста лет тому назад.

- Значит, нас здесь нет, одно воображение?

- Одно воображение.

- Это уже лучше... И наше воображение следует по событиям, которые когда-то происходили в Карибском море? Значит, все, что мы видим, уже когда-то было.

- Следовательно, было.

- В семнадцатом веке плыла "Аркебуза" на Кубу. И подобрала на борт двух пассажиров, двух советских граждан в одежде из синтетики, которой в то время и быть не могло...

- Умница!

- Но, черт возьми, как же так, Клим?

- Вот этого я тебе объяснить не могу. Сам не понимаю. Какое-то наложение будущего на прошлое.

- А дон Мигель, он так же путешествовал в прошлое? Сидел в ящике, а воображение его было в семнадцатом веке. Может быть, в Порт-Ройяле?

- Воображаемой?

- Конечно. Ты же сама обратила внимание, что ни на рубашке, ни на камзоле не осталось следа после удара. И рубашка была цела, и камзол.

Ника выдернула шпагу из пола, потрогала пальцем ее острие.

- Это что же... Если я, скажем, ударю тебя сейчас шпагой, то когда мы вернемся в наше время, у тебя окажется такая же рана, как у дона Мигеля?

- Конечно.

- А если я ударю сильно и точно, и ты здесь умрешь...

- То и в наше время вернусь уже мертвым.

- Ну тебя! Ум за разум заходит.

- А поэтому не будем много размышлять. Рассуждения мои тоже приблизительные и весьма. Но одно мне ясно - мы ощущаем себя здесь, и это главное. И это для нас настоящее. Хотя этот мир как бы невзаправдашний, иллюзорный, но рисковать в нем нам нельзя. Никак нельзя.

- Клим, я боюсь. Где наш ящик?

- Он в трюме, закрыт на замок. Капитан Ван Клумпф везет в трюме вина и, чтобы не искушать напрасно команду, закрывает люки трюма на ключ. Потерпи до завтра.

- А что будет завтра?

- Придем в Гуантанамо. Станем в порту на якорь. Капитан откроет трюм, мы заберемся в ящик. Я поверну ручку, и мы вернемся в наше время, как я понимаю, в то же мгновение, в которое из него выбыли.

- И будем плыть по морю?

- Будем плыть по морю, и тебе захочется пить.

- Ладно, потерпела бы... Ну его к дьяволу, этот семнадцатый... А что ты на меня уставился?

- Я все хочу тебя спросить. Почему ты здесь так ругаешься?

- Разве я ругаюсь?

- Поминаешь то черта, то дьявола. Очень энергично выражаешься. Раньше я такого за тобой не замечал.

- Не знаю, Клим, - растерялась Ника. - Эти черти и дьяволы как-то сами слетают у меня с языка, я даже не замечаю... Да, и еще... Мне в голову приходят такие морские выражения, которых я отроду не знала. Может быть, этот генератор на меня так действует?

- Тогда понятно.

- Чего тебе понятно?

- У меня тоже самое. Только - наоборот. Находит на меня какое-то мирное, я бы сказал, благочестивое настроение. Лезут слова молитв, а я их тоже слыхом не слыхал. Даже хочется стать на колени, сложить руки, вот так, поднять глаза к небу...

- Ты серьезно?

- Вполне.

- Еще не хватало. Все чертов... фу ты! Почему бы это?

Клим откинулся на стенку каюты, прищурился сосредоточенно.

- Я думаю... Только это, понимаешь ли, опять...

- Гипотеза.

- А чего ты от меня хочешь? Я тебе не Господь Бог, пытаюсь объяснить вещи, которые сам толком не понимаю. Размышляю вслух, так сказать... Мы же с тобой переместились...

- Кто переместился, мы или наше сознание?

- Пусть сознание, в данном случае - это неважно. Важно, что время для нас передвинулось на десяток поколений в прошлое. К нашим весьма отдаленным предкам, в сознании могли активизироваться какие-то черточки характера, нашим предкам присущие. Что ни говори, а их гены в нас имеются, надо полагать. Например, я знаю, что мои давние родичи из Польши. Прадед учился в духовной семинарии. Легко представить, что прапрапредки моего прадеда были благочестивыми католиками. Вот их гены и создают во мне сейчас соответствующие настроения.