Михаил Михеев - Вирус В-13

• Название: Вирус В-13
• Автор: Михаил Михеев
• Жанр: Научная Фантастика

---

Перед рабочими на столике лежала газета, маленькая, напечатанная неровным сбитым шрифтом. Она ничуть не походила на солидные издания правительственных газет, но, очевидно, в ней напечатано что-то интересное, что заставило рабочих после тяжелой смены собраться здесь за столиком кафе.

Газету читал вполголоса рабочий в темно-синем комбинезоне электрика. Вероятно, он уже не раз читал эту статью, последние строчки он произнес на память, глядя не в газету, а на своих молчаливых слушателей.

- "Дело будущего мира в наших руках!" Верная статья, нашим хозяевам невыгодна мирная политика. Ничто не дает им столько денег, сколько они загребают на военных заказах.

- Послушай, Марти,- обратился к читавшему газету другой рабочий,- но при чем тут мы? Ведь наш завод теперь не работает на войну.

- Ты в этом уверен? - спросил Марти. Он сложил газету и наклонился вперед над столом с видом человека, который собирается сказать что-то секретное. Головы рабочих с готовностью приблизились к нему. Однако Марти оглянулся ни буфетчика и выпрямился.

- Признаться, я никогда не видел у буфетчиков приличных рож,- заметил он.- Но физиономия этого мне особенно не нравится.

- Так он же глухой, как пень! - сказал кто-то.

- Кто его знает,-продолжал Марти.- Помните, как у нас сорвалась стачка в прошлом году. Я до сих пор не могу понять, как полиция могла о ней пронюхать. Пожалуй, друзья, нам лучше поговорить на улице.

В это время открылась входная дверь. На пороге появился мужчина в мятом костюме, галстуке, висевшем поверх пиджака. Ухватившись за дверной косяк, он прищурился от яркого электрического света.

- А,Марти! - закричал он, увидев рабочего в синем комбинезоне.Здравствуй, Марти!

Он улыбнулся, сверкая стальными зубами, и с подчеркнутой, обычной у пьяных, осторожностью попытался пройти между столиками.

- Это Тим Баркет, из конструкторского отдела завода,- сказал Марти,но сегодня он пьян более обычнсго.

Тим Баркет, по очереди натыкаясь на все стулья, наконец добрался до их угла.

- Ты опять напился, Тим! - сказал укоризненно Марти . - Да, опять,задорно согласился Тим Баркет, валясь на первый попавшийся стул. Его язык хотя и заплетался, но все же слушался лучше, чем ноги.- Хорошее слово "опять". Опять -это значит повторение, а по... повторить может только тот, у кого есть деньги. У нас теперь у всех есть деньги. Господин Эксон дает нам заработать. Не правда ли, ребята? Не косись на меня, Марти. Могу я поговорить в хорошей компании... Что вы тут делаете? Ага, вижу, читаете газету. И я читал. Читал... Очень умная статья.

- Ты бы шел домой, Тим!

- Подожди, Марти,-отмахнулся Тим Баркет. - О чем я говорил? Да, о статье. Очень умная статья, она заставила меня задуматься. А когда я задумываюсь, я всегда... всегда напиваюсь. И вы думаете, почему? Послушайте-ка, ребята. Я был на войне, у меня не хватает половины зубов,он ткнул пальцем в плохо зашитый шрам на подбородке,- но зато во мне осколков сидит больше, чем в нынешней колбасе шпеку. И вот я думаю, может быть, на том танке, который угостил меня снарядом, стоял мотор, сделанный вашими руками. А?.. Может быть! - ответил он за всех утвердительно.Так как же так? Вот мы с вами... мы с вами сейчас тоже делаем моторы. И с нашей помощью кому-нибудь опять будут выбивать зубы?..

- Мы сейчас делаем не военные моторы,- скачал старый рабочий.- Наши новые дизеля идут для китобoйных судов.

- Ха! - едко улыбнулся Тим Баркет.- Это вам директор сказал, и вы поверили?.. Я-то знаю, куда идут наши моторы,- добавил он угрюмо.

- Хватит тебе болтать, Тим.- строго перебил его Марти, оглядываясь на буфетчика.- Ничего ты не знаешь.

- Знаю! - с пьяной запальчивостью вдруг крякнул Баркет.- Дурачки! Наши дизеля идут на подводные лодки...

- Тише ты! - прошипел Марти и сильно толкнул его в плечо.- Ребята, нужно отвести его домой.

- Меня отвести? - возмутился Баркет. Он поднялся на ноги и отстранил в сторону рабочего, который хотел ему помочь.- Меня еще никто... никто не водил домой... Я сам. До свидания, Марти. До свидания, друзья...

Выйдя из дверей кафе, Тим Баркет довольно удачно спустился со ступенек крыльца и некоторое время стоял на месте, покачиваясь и переступая с ноги на ногу. Потом он решительно заложил руки в карманы и, повернувшись, побрел в сторону Пригорода.

Проходя мимо белой машины, все еще стоящей у стены, он неловко задел ее буфер ногой и выругался. Он шел, не оглядываясь, и не видел, как за его спиной бесшумно открылась дверка кабины, как из нее вышла женщина, закутанная в шаль, которая делала ее почти незаметной в ночной мгле. Неслышными шагами она направилась следом за ним.

...Утренний холод заставил Тима Бэркета проснуться.

Он пошевелил затекшими и озябшими плечами и постарался понять, где -находится. Было похоже, что он лежал на каменных плитах подъезда какого-то дома.

Тим Баркет поднял тяжелую голову и разглядел створки входных дверей. Нетрудно было сообразить, что он выбрал плохое место для ночлега: первый же выходящий жилец может разбить дверью его физиономию. Он попробовал повернуться, но почувствовал, как что-то уперлось ему в бок. Он просунул руку под себя и нащупал холодное горлышко бутылки, засунутой в карман пиджака.

Тогда он сел. Вытащил из кармана бутылку и при свете начинающегося утра разглядел на ней пивную эти кетку. Бутылка была закупорена и полна, не было сомнения - в ней было пиво!

- Что за черт? - удивился Баркет, хмуря лоб и тщетно стараясь вспомнить, каким образом в его кармане могла оказаться эта бутылка.Неужели я вчера был нaстолько пьян, что решил позаботиться о сегодняшнем похмелье?..

Не раздумывая больше, Баркет быстро откупорил бутылку о край каменной плиты, сунул горлышко в рот.

Холодное пиво приятно защипало в глотке... Это была последняя бутылка в жизни Тима Баркета.

Подслушанный разговор

- Доктор, что это с вами?

Редактор "Рабочей газеты" с ирландской фамилией О'Патли (его отец родился в Дублине, но сын видел Ирландию только на географической карте), молодой и ярко-рыжий, в шляпе, сдвинутой на затылок, остановил на бульваре доктора, высокого человека в широком мешковатом пиджаке. Доктор в глубокой задумчивости шагал прямо по мостовой, не обращая внимания на тревожные гудки автомашин и ругань шоферов.

О'Патли взял его под руку и вывел на панель.

- Ну разве можно так, дорогой! -сказал он с мягким участием, заглядывая в лицо доктору своими ласковыми глазами.- Вас сшибет машина, и вы попадете в свою собственную больницу.

- Здравствуйте, О'Патли,- сказал доктор, вяло отвечая на энергичное рукопожатие редактора.- Что-то я плохо себя чувствую.

- Так куда же вы идете?

- Да так просто... Решил прогуляться.

- Ну если у вас нет определенного направления, то вы можете двигаться по любому. Пойдемте со мной.

- А вы куда?

- Я в "Рабочее кафе". Вы должны его знать, оно в вашем районе.

- Знаю, я бывал там.

- Как, доктор? - шутливо удивился О'Патли.- Вы, в кафе?

- Да. Там готовят хороший кофе.

- Ну и чудесно. Я буду ждать нашего корреспондента, а вы будете пить кофе и расскажете свои новости. Я не видел вас с тех пор, как выписался из больницы.

Доктор послушно зашагал рядом. Он рассеянно и близоруко озирался по сторонам и молчал.

- У вас что-то случилось?

- Да так,- промолвил доктор,- голова болит.

- Стыдитесь! Вы должны знать, что большинство болезней происходит от слабости духа,- шутил О'Патли.- Вы помните, как сказал Флобер: "Если человек захочет - он выздоровеет".

- Это сказано писателем, а не врачом. И вы, О'Патли, когда у вас был аппендицит, тоже не стали лечиться духом, а обратились к медицине.

- Ну, так то аппендицит! - улыбнулся О'Патли. - А знаете, мне кажется, я сейчас определю вашу болезнь. Вам снова урезали смету на содержание больницы?

- Смету?.. А, да, да... Смету опять урезали,- вздохнул доктор.

- Вот теперь моя очередь вас лечить! Напишите об этом в "Рабочую газету".

- И вы напечатаете?

- И вы еще спрашиваете? - возмутился редактор. - Мы из вашей заметки сделаем такую статью, что смету вам восстановят на следующий день.

- Вам попадет за нее.

- Велика важность! Да за нее и не попадет,- это не статья о военных заказах. Читали такую?

- Читал,- кивнул доктор.- Только я не понимаю, за что же вам попало. Статья написана, как я понял, на общую тему.

- Вот то-то и оно,- оживился О'Патли.- Поэтому сна и проскочила. Так же, как и вы, цензура не нашла в ней ничего особенного. Видите ли, только это между нами,- О'Патли понизил голос,- на наш завод дизелей поступил военный заказ. Но, как это часто принято сейчас делать, под другим, мирным наименованием. Мы узнали. Но написать об этом прямо было нельзя - не пропустили бы. Тогда я подумал и сочинил ту статью. Рабочие у нас теперь поумнели, им только намекни, до остального они сами додумаются, какой вывод сделать - сами сообразят.

- Тогда за что же вам попало?

- Цензура прохлопала, но шеф полиции, понятно, знал все подробности о военном заказе,- недаром он ставленник Эксона. Он сообразил, куда мы клоним, и вызвал меня для объяснения.