Алексей Бобл - Мемория. Корпорация лжи

• Название: Мемория. Корпорация лжи
• Автор: Алексей Бобл
• Жанр: Научная Фантастика
• Год: 2012
• ISBN: 978-5-271-41085-7

Когда людям будут стирать воспоминания...

Когда  всем  внушат,  что  насилия  и  обмана  больше  не существует...

Когда  война  останется  в  далеком  прошлом,  как  и  сама память о ней...

Тогда     появится      тот,    кто   восстанет       против     нового порядка!

Тот,  кто  считает:  человек  до  конца  остается  человеком, только если помнит себя таким, какой он есть.

---

Вскоре они подъехали к почтовому отделению, адрес которого был указан в квитанции. Фрэнк снова вернулся на Манхэттен. Дождь почти перестал, но небо оставалось мрачным. Он рассчитался с водителем, оставив щедрые чаевые, повторно поблагодарил за салфетки и вылез из машины.

В офисе, прикрыв лицо и часто шмыгая носом, Фрэнк осмотрелся. Лавки для посетителей у стены пустовали, также пустовали места клерков за стеклянными окошками выдачи корреспонденции и бандеролей. Лишь за дальним от двери маячил силуэт сотрудника. У него за спиной виднелись пластиковые стеллажи, где лежали желтые картонные коробки, обклеенные красным скотчем, разных размеров конверты и полиэтиленовые мешки.

Фрэнк приблизился к окну, чихнул, вытер нос и достал новую салфетку.

— Что вам угодно? — За стеклом поднялся худощавый пожилой мужчина, облокотился на выступ под окном. На руке мигнул оранжевым электронный браслет, на лацкане пиджака блеснула серебристая бирка управляющего.

Дьявол! Фрэнк кашлянул от неожиданности. Вот повезло так повезло. Он быстро собрался с мыслями, достал полицейский жетон, показал управляющему. После чего протянул в окошко квитанцию.

— Простите… — пробубнил Фрэнк. Сопли текли не переставая, еще приходилось смахивать слезы с глаз. — Простите… — повторил он, утершись, и продолжил более или менее разборчиво: — Я детектив Бэггинз, из департамента. Мне нужно получить посылку, вот квитанция. — Он показал бумагу, смачно харкнул в салфетку, быстро вынул новую и прикрыл лицо. — Чертова аллергия, вот так всегда…

Управляющий пристально смотрел на него через стекло.

— Разве вы не слышали, что сегодня случилось в Вест — Сайде? — спросил Фрэнк.

Старик кивнул. Вот и гадай — слышал или нет.

— Убийство… Убили Кэтлин Бейкер, — на всякий случай сообщил Фрэнк.

— Да. Слышал, детектив.

— Посылка — важная улика. Мне поручили изъять ее.

— Хорошо. Но прежде чем выдать бандероль, я должен сделать звонок в участок, мистер Бэггинз. Как, вы сказали, ваше имя?

— Не говорил, — пробубнил Фрэнк в салфетку. — Меня зовут Эдвард.

— Хорошо. — Управляющий взял радиотелефон, надел очки и принялся тыкать пальцами в кнопки.

Старый бюрократ! Фрэнк промокнул глаза и прислушался к ощущениям. Приступ аллергии сходил на нет. Дышалось значительно легче, но не легче было от того, что сейчас узнает управляющий, позвонив в полицейский департамент. А ведь Бэггинз, скорее всего, мертв. Пули попали детективу в плечо и грудь, он приказал Фрэнку спрятаться и тем самым спас ему жизнь. Нельзя упускать свой второй шанс на спасенье, нужно получить посылку любой ценой, но не выдав себя.

— Скажите, — заговорил Фрэнк, — это крупная посылка? Я справлюсь один?

Управляющий, недовольно поморщившись, нажал «отбой», снял очки и повернулся к стеллажам. Через полминуты он показал Фрэнку коробку размером с пачку галет, положил ее на стол и снова взял телефон.

«Уже легче, — подумал Фрэнк. — Можно схватить коробку, разбить окно и убежать». Управляющий снова набрал номер полицейского департамента, и тут за спиной у Фрэнка с шумом распахнулась дверь.

— Положи телефон! — громыхнул с порога грубый голос.

Фрэнк, стараясь сохранять спокойствие, обернулся. У входа в офис стояли двое. Оба высокие, крепкие. Угрюмые неприветливые лица, глубоко посаженные глаза, кожа будто туго натянута и… кажется неестественно гладкой. Один был лысый, другой в шерстяной шапочке, но Фрэнк почему — то не сомневался, что под ней нет волос.

Неожиданно для себя он вспомнил водителя в аэропорту, чуть не затащившего его в машину. У того была похожая внешность.

— Агентство национальной безопасности, — произнес лысый и показал удостоверение.

Они приблизились к окошку, двигаясь нога в ногу. Фрэнк отступил в сторону, закрывая часть лица салфеткой.

Эти люди не были похожи на федеральных агентов, они больше напоминали бойцов, недавно напавших на участок, только без шлемов — масок и бронежилетов. Черные куртки из плотной ткани, брюки военного кроя с боковыми карманами, армейские ботинки, перчатки. Наверняка под одеждой спрятано оружие.

Визитер в шапке сурово уставился на Фрэнка. Лысый напарник — на управляющего. Тот с прищуром — на всех троих. Повисла напряженная тишина, которую нарушил хозяин почтового отделения:

— Что вам угодно? — Получилось у него неуверенно, с дрожью в голосе.

Лысый положил кулаки на выступающий край столешницы под окном, наклонил голову вперед, как молодой бычок, будто собирался боднуть стекло, и произнес:

— Сегодня Кэтлин Бейкер… отправила послание… до востребования. — Он дробил фразы на несколько частей, словно не мог выдать связно больше трех слов. Говорил, как справочный автомат, выплевывая словосочетания. — Оно поступило… в ваше отделение.

— Гхм… — нервно кашлянул управляющий и скосил глаза на Фрэнка.

Вот теперь Фрэнк точно знал, что перед ним те, кто напал на участок, кто охотится за ним. И они пришли за посылкой Кэтлин.

В глазах молчавшего все это время бойца в шапочке мелькнула искра узнавания.

— Да это ж… — выдохнул он, нацелив на Фрэнка указательный палец.

Больше медлить нельзя. Правый кулак Фрэнка врезался бойцу в подбородок, а когда хрустнула кость, левый пробил точно по ребрам. «Пфу — ух!» — выдал крепыш и осел Фрэнку под ноги. Второй привычным движением распустил молнию на куртке, сунул руку под мышку и… Фрэнк не дотянулся до него, потому что лысый отступил на несколько шагов и выхватил пистолет. Действовал он четче, чем говорил: большой палец сдвинул флажок предохранителя, под ладонью, накрывшей пистолет сверху, лязгнул затвор. Когда ствол готов был плюнуть огнем, Фрэнк почувствовал удар в колено, тут же последовал еще один, прямо в голень. От резкой боли ноги подкосились, перед ним выросла крепкая фигура. Фрэнк лишь успел закрыть лицо локтями — удар головой в шапочке отбросил его к стене.

Вскочивший с пола напарник перекрыл лысому линию огня. Чистое везение. Хищно ощерившись, показав окровавленные зубы, он сгреб за ворот сидящего под стеной Фрэнка — и получил от него костяшками пальцев в кадык.

В лицо брызнула слюна, из горла крепыша вырвался сиплый звук. Фрэнк подтянул согнутые ноги к животу, резко распрямил, оттолкнув бойца в шапочке к вооруженному напарнику. Тот плавно шагнул в сторону, словно перетек с места на место, пропуская мимо себя отброшенного к лавкам соратника. Фрэнк снова оказался под прицелом и не мог достать стрелка.

Теперь вряд ли повезет так, как в первый раз.

Что — то ярко — желтое и крупное, размером с футбольный мяч вылетело из окошка над стойкой. Лысый резко повернулся в сторону управляющего и успел дважды надавить на спусковой крючок.

Грохот выстрелов оглушил Фрэнка, но не помешал прыгнуть на лысого. За спиной еще звенело разбитое стекло, продырявленная пулей коробка, брошенная управляющим, падала на пол, а Фрэнк уже рубанул ребром ладони по кисти, сжимавшей оружие. Взмахнул другой рукой, но она напоролась на блок, выставленный бойцом, который тут же перешел в контратаку.

Фрэнк развернул корпус влево, шагнул вперед, сократив дистанцию до минимума. Чужой кулак скользнул по ребрам, глаза стрелка сверкнули, когда в скулу ему врезался локоть Фрэнка. Следующий удар Фрэнк нанес коленом в бедро, добавил кулаком в нос и опрокинул противника навзничь.

Дух перевести не получилось — крепыш в шапочке очнулся и опять поднимался с пола, опираясь на лавку одной рукой; другой он пытался достать пистолет из кобуры на поясе. Фрэнк просто шагнул к нему. Боец попытался закрыться локтем, но не вышло: он снова получил в челюсть, на этот раз ногой.

Здоровяк вскрикнул, откинув голову, а затем рухнул, ударившись подбородком о лавку, и затих.

— Посылку! — выдохнул Фрэнк, повернувшись к окну. — Эй… — Он пересек офис. — Вы живы?

Старик — управляющий лежал между стеллажами, в ногах у него валялись коробки и полиэтиленовые мешки, упавшие с полок. Он прерывисто дышал, широко распахнув глаза и зажимая правой рукой рану на груди. Между сморщенными пальцами сочилась темная, почти черная кровь.

Фрэнк оглянулся на дверь, на неподвижно лежащих боевиков.

— Дерьмо!

Просунул руку в разбитое окошко, взял со стола посылку Кэтлин и радиотелефон.

— Дерьмо!

Он набрал «Службу спасения».

Управляющий затрясся в конвульсиях, разинул рот, втянул со свистом воздух — и замер.

— Какой чрезвычайный случай у вас произошел? — раздался в трубке механический голос автоответчика. — Требуются пожарные, «скорая», полиция?

Фрэнк нажал на клавишу отбоя и медленно отступил к двери.

Он чуть не споткнулся о тело оглушенного стрелка, переступил через него, заметил рядом на полу свою шляпу и, бросив телефон, подобрал ее. Помедлив, сорвал с головы второго бойца шапочку, сплюнул — тот тоже оказался лысым, — и подбежал к двери.