Сокот - Перекрёсток миров. Начало

• Название: Перекрёсток миров. Начало
• Автор: Сокот
• Жанр: Фэнтези

Бравые спецназовцы в результате спецоперации против вампиров попадают в самую обыкновенную фэнтизятину. Единственное что утешает - спецназовцы то не простые, а элитные, в свое время прошедшие модификацию своих тушек, да и снаряжение у них не простое.

---

   Так вот, насчет неправильности. Года полтора назад моя группа спалилась. Ну не то чтобы нас повязали или там задачу не смогли выполнить. Нет, это-то смогли. Но вот уйти чисто не получилось. Встретились с нашими заклятыми демократическими друзьями, теми самыми что под полосатым матрасом со звездами маршируют, пострелялись немного, но их всех положить не смогли. А что самое плохое оставили два своих трупа. И ведь вытащить никакой возможности не было. Один то скорее всего был неопознаваем по определению, не повезло Пташке, попал под АГС, то вот второго могли и опознать. Понятно что предъявить государству ничего не смогут, но вот вычислить сослуживцев по войне вполне реально, и отследить их тоже можно, просто на всякий случай... И соответсвенно моя группа после этого палева использовалась так, на самых незначительных операциях, зачастую в качестве прикрывающих. То бишь задания были из разряда выдвинуться в точку, посидеть там от нескольких часов до нескольких дней, потом выйти в точку эвакуации. И на задания эти мы добирались чуть ли не своим ходом. С одной стороны обидно, пятнадцать высококлассных боевиков используют как чучело утки на охоте. С другой стороны приказ, да и шансы сыграть в ящик на порядок меньше. Да и романтическую дурь война как то выбивает и геройствовать особо не тянет. В общем все ребята были морально готовы к тому что нас списали в утиль и скоро выпрут в отставку уже по-настоящему. Конечно же со всеми соответствующими ограничениями по нашим уровням допуска. И тут код А0...

   Тут либо очередной кризис и все группы в разгоне... Либо нас собираются списать в окончательную отставку. Причем второй вариант на мой взгляд более вероятен. И ведь хочется не верить в гадство родной конторы, но как правило нас используют в таких играх, что списать засвеченных пешек вроде как и одно из правил игры. Хотя, из любого тупика, даже из желудка людоеда, есть два выхода... ну или хотя бы две точки зрения. Так вот, с другой точки зрения... Ну не выживают в подобных подразделениях тупые приложения к автоматам. Гениев среди нас не наблюдается, но и совсем идиотов тоже нету. Не должна наша контора так уж явно орать о своих намерениях...

   Додумывал я это сидя на заднем сидении старенького форда фокуса второго поколения. Внешне машинка выглядела древней и убитой, но салон изнутри достаточно чистенький. Водителя спрашивать о чем то бесполезно, наверняка не в курсе. С моей конторы станется и обычное такси подогнать, пару раз было, но эта-то машинка явно ведомственная. Водила в аккуратном костюме, хоть и без галстука, молчит, общаться не лезет. А раз машина казенная, то ему просто приказали забрать человека изображенного на фотографии в точке А и отвезти его в точку Б. Проявлять же любопытство и тем более инициативу в моем ведомстве отучают быстро и качественно.

   Фордик уверенно пробирался через стандартные пробки моего родного города куда-то на юг, а я откинулся на спинку сидения и постарался расслабиться. А0 и точка два, значит всю группу соберут в одной точке, погрузят в какой-то транспорт и уже там, по дороге будут инструктировать. Ну или вручат пакет с описанием задания. Заодно и проблему режима секретности на доподготовке решат. А пока для анализа мало данных, так что нечего и заморачиваться.

   Да, о месте службы... Как можно догадаться спецназ, он самый... Хотя спецназов счаз развелось. Дожили, даже у войск охраняющих зону и то свой спецназ есть. Осталось еще разве что стройбату свой спецназ завести. Хотя говорят что самое страшное подразделение нашей армии - это стройбат, им даже оружие не выдают. Так что стройбатовским спецназовцам наверное руки будут связывать или вообще отрубать.. А если серьезно, по официальным и самым секретным документам я числюсь командиром группы глубинной разведки, если перевести с казарменного на русский - то подразделение диверсантов где-то фронтового уровня. Практику эту внедрили во время последней войны, благо на войне отбор и обучение подобных специалистов решается несколько проще, чем в мирное время. По крайней мере в нашем богоспасаемом отечестве именно так. Вот и угодил я после своего общевойскового училища в подобную группу. С одной стороны повезло. Война как всегда началась неожиданно и командиров низшего звена в армии катастрофически не хватало. Всем курсантам общевойсковикам четвертого и пятого курсов оформили досрочный выпуск, сунули в зубы погоны мамлеев и погнали в войска. И светило мне покомандовать пару месяцев взводом солдат срочников, а после с большей долей вероятности сдохнуть, с меньшей - проваляться в госпитале и получив инвалидность комиссоваться по состоянию здоровья. По крайней мере суровая дама статистика утверждает что 90% войск первого эшелона на этой последней войне постигла именно такая судьба. Оставшиеся 10 процентов худо бедно воевать научились и прибывающее пополнение научили.

   А меня приметил тот капитан... Когда мы, младшие лейтенанты, получившие погоны 5 дней назад и даже не отгулявшие полагающийся нам отпуск, утрамбованные в грузовой самолет после трех суток сидения в аэропорту, сидели в штабе группировки войск и напряженно гадали в какую задницу нас пошлют, я выполз покурить на крыльцо. Так получилось что это оказалась последняя сигарета в моей жизни, и ту сволочь судьба не дала докурить... Ее у меня из руки выбил какой то небритый мужик в пустынном камуфляже без знаков различия. Я чисто на автопилоте отметил что погон с большими звездами не наблюдается, и высказал этому мужику все что думаю о нем, о его родителях, о его сексуальных предпочтениях и так далее... Первый и второй удары я сблокировал, все-таки чему то в училище меня научили, а потом очнулся в сортире где этот мужик макал меня головой в рукомойник. А рядом стоял цельный полковник из кадрового отдела штаба и нудил просительным тоном:

   - Ну товарищ капитан, ну эта партия уже вся расписана по дивизиям, ну меня ж командующий южной группой войск сожрет, ну товарищ капитан, ну не могу я его вам отдать...

   - Посылай генерал-майора на хуй, ну или ко мне, что в принципе одно и то же, - флегматично заметил капитан приподнимая меня за шкирку и изучая мою физиономию. Я к этому моменту начал понемногу приходить в себя и пытался понять, кто такой этот капитан, который посылает при свидетелях генерала на хуй, и которого просительным тоном упрашивает чего-то не делать полковник - штабник. В моей голове подобное нарушение субординации тогда еще не укладывалось. С некоторым удовлетворением я отметил свежую ссадину на скуле капитана, видимо я каким то чудом умудрился его зацепить, скорее случайно, нежели намеренно.

   - Во, оклемался, - так же флегматично продолжил мужик, - ну что боец, поздравляю тебя с прибытием к месту службы, в доблестную разведроту нашей группы войск. Ты мне понравился, думаю - сработаемся, если конечно не сдохнешь в первом же выходе...

   - Служу отечеству, - дежурно обрадовался я, пытаясь начать стоять самостоятельно.

   - Ну и первый приказ, ты бросаешь курить...

   Много потом чего было, и веселого, и грустного... Я не сдох ни в первом выходе, ни во втором, ни в последующих. С некоторыми перерывами на госпиталя провоевал пять лет, да и после войны продолжил службу. Капитан Федосеев, завербовавший меня, погиб на втором году войны в одном из выходов. Из моих сокурсников не выжил никто, только один из лейтенантов с пятого курса, прибывший вместе со мной остался в живых, правда в инвалидном кресле. А вот я уцелел...

   Пока я дремал на заднем сидении и вспоминал прошлое, фордик уже выбрался из города и сейчас въезжал в ворота истребительного авиаполка, единственного в нашей области. Значит летим...

   Фордик отвез меня к одному из ангаров на краю взлетной полосы, водила дождавшись пока я выгружусь и захлопну дверь тут же укатил. У небольшой двери в воротах ангара изображал статую некто в погонах старшего прапорщика с петлицами летчика. Прапор внимательно оглядел меня и приглашающе распахнул дверь.

   Внутри рядом со входом на сцепленных между собой креслах расположилось трое моих. Ага, Стингер, он же мой заместитель, на месте, Комар, штатный сапер - на месте, Тирли, радист, электронщик, ну и так далее - тоже тут. Гм, странно, Тирли вроде бы в отпуск собирался, куда-то на море. Ладно, поздоровались с мужиками, сидим ждем. Общаться нас не тянет, сейчас самое поганое состояние, предбоевой мандраж. Тревога по высшей степени срочности, задание не известно, куда летим - не известно, ничего неизвестно, вот и сидим, нервничаем молча.

   Рядом еще одна сцепка кресел. На них двое незнакомых. Один в штатском костюме, но явно военный, штабной военный, послужившим это видно, второй в камуфляже, но также явно штатский. И непонятно знакомы они между собой или нет, тоже сидят молча. Причем штабник спокоен как мумия, гм, очень уж упитанная мумия. А вот камуфлированный нервничает. Спина прямая, как палка, сидит раскачивается взад вперед, бормочет себе что-то под нос, видно как губы шевелятся но ничего не слышно. Молится что ли? Странно, вот в нашем окаянном ремесле искренне верующих как то не наблюдается. Слишком уж часто мы заповеди нарушаем, причем все 10 и зачастую одновременно.