Яна Завацкая - Вернуться домой

• Название: Вернуться домой
• Автор: Яна Завацкая
• Жанр: Научная Фантастика

 Аннотация:

Эта книга отвечает на любые вопросы, которые могут возникнуть в отношении человечества. Почему человеческая история двигалась именно таким образом? Почему люди способны как на величайшие злодеяния, так и на гениальные достижения? Правда ли, что двигателем прогресса являются война и торговля? Кто построил древние пирамиды - и для чего? Что представляют из себя НЛО? Существовала ли Атлантида? Существует ли Шамбала? Почему в мировых религиях, а также мифах и сказках так много общего? Что их объединяет? Что ждет человечество в ближайшем будущем? Что такое разум, и так ли он одинаков у всех, как мы привыкли думать? Почему лингвисты ломают голову над загадками языка аймара? Причем на все эти вопросы книга отвечает без всяких попыток привлечь мистику. Никакой эзотерики, никаких колдунов и никакой духовности. Сплошная научная фантастика. Желаю вам приятного чтения!

---

  Впрочем, мне было не до разглядывания Ирины. Место вокруг и правда было глухое, я бы на месте преступника тоже его выбрал. От самых домов тянулся еще не застроенный пустырь, на нем - редкие купы неухоженного дикого кустарника, заброшенный заколоченный киоск - и ни одного строения поблизости, все фонари тоже далеко, ночью здесь должна быть непроглядная темень.

  Я попросил Ирину подождать, а сам закружился вокруг канавы, как хорошая ищейка. Кровь я тоже быстро обнаружил - между пустырем и канавой оставались два темных пятна, хорошо, что еще не было дождя. Конечно, след указывал прямо в направлении дома Алисы. Я осмотрел саму канаву - сейчас в ней никого не было, вероятно, рабочие ушли на перерыв. Здесь следов уже не было, или их нельзя было отличить от обычных небольших оползней и вмятен. Затем я прошел по пустырю, обнаружил несколько сломанных веток, примятую все еще траву. Да, следы сохранились неплохо, здесь тащили тело. Но дальше, на асфальте все следы кончались, как я ни искал хоть каких-нибудь признаков происшествия - ничего не было.

  Хорошо бы еще осмотреть само место убийства. Как и в случае Шефера, оно может рассказать очень многое. Я практически уверен, что Макс был убит либо в квартире Алисы, либо где-то в подъезде или во дворе на подходе к ней. Но где именно? Пожалуй, мне не удастся сейчас это установить.

  Я вернулся к Ирине - она скучала, смотрела вдаль, ковыряя каблучком землю. Неловко как-то... вот теперь беспокойся о ней.

  - Ирина, извините, пожалуйста, мне нужно было осмотреть место происшествия.

  - Я понимаю, что вы!

  - Если вам не трудно, пройдемте со мной... Я хочу кое с кем поговорить там, и мне нужна ваша помощь.

  У подъезда стояли две пожилые женщины, обе в платочках, и оживленно разговаривали, у их ног крутились две маленькие жирные собачонки: белая с почти вылезшим пухом и пятнистая, на кривых ножках. Увидев нас, собачонки дружно залаяли, но бабушки никак на это не отреагировали и даже не прервали свою интересную беседу.

  Мы поднялись на Алисин шестой этаж. На лестничной клетке было еще три квартиры, я попытал счастья в каждой - в двух никто не ответил на звонок, в третьей маленькая девочка сообщила из-за двери (как перевела Ирина), что мама не разрешает ей открывать незнакомым.

  Я остановился. Что делать дальше - ломиться в другие двери? Вряд ли жильцы такого большого дома хорошо знают друг друга... Подумав, я спустился в сопровождении Ирины вниз. Бабушки все так же оживленно беседовали у подъезда. Собачки на сей раз не обратили на нас ни малейшего внимания.

  - Ирина, - шепнул я, - спросите у них, знают ли они Алису Рудину с шестого этажа.

  Мы подошли, и я жизнерадостно, приложив нечеловеческие усилия, высказался по-русски:

  - Добри ден!

  Бабушки уставились на нас округлившимися глазами. Видно, иностранцы в этой глуши попадались не так уж часто. Одна из них так и смотрела на нас, а вторая с готовностью поздоровалась. Ирина вступила в беседу и спросила у них, очевидно, то, что я просил.

  Через полминуты выяснилось, что конечно, Алису они знают, даже очень хорошо знают, вторая бабушка живет на пятом, прямо под ней, и маму ее они хорошо знали, бедная женщина, очень интеллигентная, и умерла-то такая молодая. А правду рассказывают, что у Алисы в Германии осталась дочь?

  Я попросил Ирину объяснить, что я из немецкой полиции, показал свое удостоверение детектива, хотя, конечно, оно не полицейское - но ведь они все равно ничего не поймут. Бабушки с уважением покрутили корочки в руках. При этом они что-то говорили, но Ирина не переводила - видимо, несущественно.

  - Скажи им, что Алиса - свидетельница по делу об убийстве, - попросил я, - я хотел с ней поговорить. И спроси, правда ли, что она продала квартиру и выходит замуж.

  - Да, - ответила мне Ирина, поговорив с тетушками, - недавно у нее появился ухажер. Она куда-то с ним собралась ехать, вроде бы, в Новосибирск.

  Тогда я достал приготовленные распечатки - фотографии и рисунки, и мы прямо на месте провели не совсем корректное, но все же опознание. Бабушки вглядывались в картинки, и обе одновременно, не сговариваясь, указали на фоторобот предполагаемого типа из фонда "Фьючер".

  - Он это! Очень похож.

  - Вроде нарисован, а как на фотографии. Как вылитый.

  Я спросил еще, не слышали ли они, что в их доме произошло на днях убийство. Бабушки припомнили, что да, полиция приезжала... Но убийство? А кого убили-то?

  Странно, очень странно. Нет, они бы уже знали.

  - Нам с вами, Ирина, нужно найти этого человека, - сказал я. Обедать мы отправились в пельменную. Надо же заодно попробовать местную кухню. Теперь мы сидели в ожидании заказа, в пельменной было довольно уютно - столики без скатерти, но чистые, резная солонка и перечница, вышитые занавесочки.

  - Это убийца вашего... Шефера? - поинтересовалась Ирина. Я пожал плечами.

  - Возможно. Во всяком случае, он там появлялся.

  Убийца, подумал я, несомненно. И Шефера - впрочем, тут я его понимал - и Макса. Если и не сам стрелял, то связан с этими убийствами и стоит за ними. Есть еще вероятность, что убивать приходил кто-то другой. Но это уже не так существенно.

  Принесли пельмени. Я думал, это будет похоже на итальянские тортеллини, но тесто было совсем другое, и вообще... Своеобразно так. Ирина ела их с уксусом, а для меня это было бы слишком экзотично, я заказал со сметаной.

  - Вам нравятся пельмени? - чуть стесненно спросила Ирина. Я взглянул на нее. Девушка кокетливо поправила выбившийся локон. Потом сняла пилотку.

  - Да, очень вкусно, - я подумал, что было бы невежливо даже не поинтересоваться помощницей, - Ирина, а где вы так хорошо выучили немецкий?

  Говорила она, конечно, с акцентом и порой делала ошибки, но понять ее было вполне можно.

  - На курсах. Я изучаю немецкий уже пять лет, - сообщила Ирина, - на курсах, потом у частного репетитора. Я хотела бы уехать в Германию, - призналась она.

  - А почему? - нет, ничего плохого в том, чтобы поехать жить в другую страну - нет. Мало ли кто где живет. Но мне вспомнились наши "русские", район Шварценберг. Их образование признают редко, им приходится начинать все с нуля, и то не всем удается. Можно встретить русских инженеров, работающих подсобниками на стройке, и русских учительниц, переквалифицировавшихся в уборщицы. Наверное, они очень хорошо могут оценить на своей шкуре, далеко ли наше общество ушло от того, против которого им же пришлось воевать семьдесят лет назад... Мне стало жаль Ирину.

  Она пожала плечами, робко и в то же время с вызовом глядя на меня из-под копны кудряшек.

  - Тут разве жизнь...

  - Но ведь сейчас у вас не так уж плохо, - осторожно сказал я. В самом деле - чистенький современный город. Напоминает Ганновер или Дюссельдорф. Люди одеты так же прилично, зачастую даже лучше, чем большинство у нас... Разве что встречаются очень бедные на вид старики, у них тут маленькая пенсия. Но все равно - даже в Испании все выглядит хуже, а уж если сравнивать с каким-нибудь Бангладеш... Ирина повела плечиком.

  - Вы не понимаете. Вот вы, наверное, состоятельный человек... у вас свой дом, машина.

  - Нет, я снимаю квартиру, - ответил я, - а машина - да. Я ведь не могу без машины работать, я детектив. Представьте, меня срочно вызвали на другой конец города... надо ждать полчаса, пока придет автобус или брать такси за десять евро.

  - Наверное, трудно работать детективом? - Ирина взмахнула сантиметровыми ресницами. Я заметил, что у нее красивые глаза, серые, огромные, глубокие. Или они были так умело подкрашены... словом, красивые.

  - Да нет, что там... то есть, конечно, бывают всякие ситуации, - торопливо сказал я, - но вообще ничего особенного. Но мне нравится.

  Ирина положила на стол левую руку. Надо же, какой маникюр... Никогда не понимал, для чегоженщины обтачивают эти невероятно длинные ногти и еще рисуют на них невесть что. Кажется, теперь понял. Мои мысли потекли по другому руслу, и очевидно, это и является целью нанесения такого маникюра. Ишь ты - серебряный фон, на нем белые цветочки, листики, голубые серединки. Филигранная работа. И кстати, безупречная форма пальцев и рука очень изящная. Я представил в этих пальчиках с ноготками пистолет Макарова и улыбнулся.

  - Ирина, вы у нас не сможете работать в полиции. Для этого нужно гражданство... И вообще найти рабочее место не так-то просто.

  - Ну работа в полиции - не главная цель жизни женщины, - томно сказала она. Я уже почти расправился с пельменями, а ее тарелка была лишь ополовинена, Ирина буквально клевала по чуть-чуть. Она снова хлопнула ресницами. Рука ее лежала уже совсем недалеко от моей, и вдруг я почувствовал мощный позыв накрыть эту красивую беспомощную лапку ладонью. Тьфу ты!

   Хотя... она заигрывает. Пригласить ее куда-нибудь? Но я представления не имею, когда у меня будет время на это. А неплохо было бы... Беата? Вот и был бы повод наконец расстаться, подумал я со злорадством.