Ольга Хорхой - Маг-рунист

• Название: Маг-рунист
• Автор: Ольга Хорхой
• Жанр: Фэнтези

---

Да, здорово Дерек рассказывает, аж заслушаться можно! Вон, даже не заметила, как местную птичку-страуса под его россказни съела, и, что еще менее простительно, выжрала бутылку более чем на пол-литра чего-то вроде хереса, и теперь меня ведет со страшной силой. Даже отрезвляющее заклинание не работает. То есть, срабатывает, но не отрезвляет. А вино оказалось непростое, с магической закладкой, и весьма хитрой, мягко и ненавязчиво закрепляющей точку внимания в положении "во хмелю", после чего рассеивающейся без следа. Ну, пьяная - так пьяная, что я, в этом состоянии не соображаю? Да весь средьмаш и до перестройки, и после нее жрал по-свински, особенно атомщики, и ничего, почище трезвых японцев работали! У косоглазых вообще до сих пор цезий-137 в Тихий океан тысячами тонн хлещет! То есть пета-беккерелями... Да, у каждой цивилизации свои проблемы... Но, собственно, пока моими проблемами являются неприятности не Земли, а Ирайи, так что стоит обратить внимание на некоторые умолчания Дерека нашего, свет, Эльхемского... Особенно то, как он обошел участие во всей этой мутной истории своего "брата", давшего начало императорской династии и объединившего разрозненные государства не столько силой, сколько обещанием - кстати, выполненным, пример остальным государственным деятелям! - порядка, стабильности и процветания. Порядка... зацепка?

- Дерек, - спрашиваю. - А тот "селянин", который тебя сюда забросил, он с тебя ничего такого... не спрашивал? Ну, подать, донести, замочить кого-то конкретного?

- Нет, - смеется Дерек. - Мочить, особенно конкретного, не требовал. Да и подавать ему ничего не нужно, он же, вроде как... бог! Не как Создатель, конечно, но и не как местная семейка паразитов.

Ага, значит, насчет "донести", и в обоих смыслах, промолчал. Уже что-то.

- Погоди, - говорю. - Боги, они тоже разные бывают. Ну, темные, светлые... серобуромалиновые. Твой из каких?

- Светлый, конечно! - оживляется шеф. - Абсолютно! Волосы как снег, одежды как небо.

- Беловолосый, - тяну, а про себя отмечаю, что небо может быть абсолютно любого цвета, в зависимости от погоды, времени суток, подсветки и находящихся в атмосфере посторонних примесей. - А вот меня пихнул в чужое тело брюнет с модной недобритостью на щеках.

- Ну, конечно! - даже не напрягся, ждал этого. - Ты ведь русская, а русские всегда с темными силами дружат.

- Как Альфар Первый? - спрашиваю. - Как его на Земле звали, а? И кто из вас своему покровителю нос натянул, что вы столковались?

- И откуда ты такая дотошная на мою голову взялась? - притворно вздыхает шеф. - Не из КГБ?

- А что, есть с кем сравнивать? - что-то я зарвалась, право слово, трехсотлетнего мага, главу Тайной службы, и собственного шефа с пристрастием допрашиваю... - Альфар? Кто-то после него?

- Альфар был никто, фантик, пустышка! Поляк надутый! - и осекся. Потом, словно не было прокола. - Я его создал, можно сказать, из ничего, из болтливого ничтожества. Ну, Райван, конечно, сперва в него много вложил... Но вся эта империя, то, что ты видишь, весь этот порядок, государственные и социальные структуры... это моих рук дело, моего разума, труда, и вот этим, - он указал на шрам. - Тоже заплачено. Ты думаешь, если я во главе, и не суюсь в каждую заваруху, если у меня индивидуальная защита сильнее, чем у иного фамильного замка... меня не пытались убить? Да я себя трижды поднимал чуть не со смертного одра! А как тогда было, когда артефактная гадость рванула, знаешь? Этот идиот бездыханным валяется, куски ребер из груди торчат, а у меня пол-лица в мясо, только кровь остановил, и к нему. Тело мертво, душа рядом торчит, как дурак на базаре, а что сделаешь, когда от сердца и легких один фарш остался? Я повернул время! Да! Можешь не верить! На крошечном участке, где-то с гроб размером... а чувство, будто Вселенную на плечах тащишь... Ну, там еще много силы было разлито, и хаос в течениях вероятностей был, но ни одной вероятности, чтобы и магия осталась, и Альфар в живых. Ты бы видела, как тело назад собралось! Над живым так нельзя - умрет, а мертвому время вперед, время назад - не критично. Как душу назад привязывал - уже не помню. Так представляешь, эта сволочь на следующий день уже парад устроила, победителей, мать его... А я полудохлый в шатре валялся, он ко мне только через сутки удосужился заглянуть - не пора ли на погребальный костер отволочь...

- Так Альфар Первый, что, нежитью был? - да все я поняла, но придуряюсь.

- Сказку про живую и мертвую воду знаешь?

- Да.

- Так вот: это - не сказка. Но не знаю, что было бы лучше...

- Да, действительно, что ты к нему привязался, что, дураков-солдафонов мало, чтоб ими рулить? Был бы не Альфар, а какой-нибудь Бренак или Тарпен Первый, какая, хрен, разница?

- Разница была, принципиальная. Но это не твоего ума дело. Тебе же что сказали?

- И что мне сказали? - недоумеваю.

- Что ты должна сделать, неужели забыла?

- Да, действительно, что? - говорю я, и прямо-таки физически ощущаю, как он пролезает своим вниманием мне в мозг.

Ну, и голова зверски кружится, так, что глаза лучше закрыть, а то вовсе вырублюсь. Как там лезет корова на березу? Да, за яблоками. А там что-то длинное, зеленое, на стене висит и пищит. Это колобок удавился. Хоронили его в глобусе, внутри, а там Мак Сим Саракеш разоряет. Ну, я пепелац нашла, только Нео говорит: спички нет. Но есть нарезной батон, я из него бегу и стреляю, а он все никак не кончается, впереди фантомный мост, на него выполз первый снег, а у меня в руках только взрывпакет акций. Тут шавка-невидимка как мне под ноги кинется!

Что ж ты, радемый, меня на пол уронил? Мне уже пора к подушке зад привязывать, то есть, нет, подушку... или пАдушку? Если падать на нее - то она пАдушка, а если нет... ты сам-то не падай... Дерек! Проснись! Я больше не буууду! А если буду? А откуда мне знать, буду я или нет? И откуда я знаю, была я мгновение назад, или мне это только кажется? Может, я только мгновение назад, такая умная и красивая, возникла из небытия и через мгновение... стоп!

Нет, не так. СТОП! Кончай рушить картину. Когда-то, давно и неправда, это было моим спасением, никто не мог уличить меня во лжи просто так, без доказательств, а когда они возникали, им находилась туева хуча объяснений, и все были равновероятны... если следак, пытающийся выбить из меня показания против моего бывшего директора, не повесился - я в этом не виновата. Я очень старалась. Но Дерек - это же не следак. Его сил вполне хватит на то, чтобы, поверив, изменить, хоть и локально, мировые течения вероятностей, и сотворить здесь нечто близкое к тому, что помыслилось. Особенно, учитывая умение работать со временем, что в сумме дает... плетельщика. Плетельщика, создавшего самосбывающееся пророчество, которое привело меня на Саракеш... тьфу, на Ирайю. Если посмотреть, кому от этого выгода, то мотив есть только у него...

И что с ним сделаешь? Все уже совершилось. Спи теперь, моя радость, усни, а я вот как раз протрезвела, возьму карандаш и бумагу, и буду описывать процесс изготовления огне-маго-упорного материала для кораблей, на которых твой спецназ пойдет громить Кугро. Не потому, что мне это очень надо, а потому, что временной паттерн должен завершиться, иначе возможны вариативные повторения.