Тим Волков - Зов Иерихона

• Название: Зов Иерихона
• Автор: Тим Волков
• Жанр: Ужасы и Мистика

Дама обращается к фотографу со странной просьбой: сделать фотографию её убитого мужа, как если бы он был живой.  Что из этого получилось читайте дальше в фантасмагорическом романе ужасов "Зов Иерихона"

---

 -Они не туда попали, ей-богу! – протараторил гробовщик, выпроваживая Дитриха и Корба в спину. – Болваны, что с них взять!

 Дверь с надсадным треском захлопнулась.

 -Я же сказал, что человек на фотографии мертв, - улыбнулся Дитрих, отряхивая пыльные штанины.

 -Слова полупьяного для меня не являются доказательством! Я не видел главного – тела. – Корб взглянул на Дитриха. – Признайтесь честно, что вы схитрили. Зачем весь этот балаган?

 Дитрих сплюнул под ноги, с досадой махнул рукой.

 -К чёрту! Всех денег не заработать! Верну я вам эти деньги, Фома неверующий. Завтра верну. Если желаете, занесу прямо домой к вам. А сейчас позвольте с вами распрощаться. Надеюсь, дорогу домой вы найдете без меня? Признаться, надоело мне всё это. Надо горло смочить, у меня праздник – я сегодня закрываюсь!

Глава 5. Начало безумия

 -Кто эти люди?

 -Да так. Знакомые.

 -Антон, ты же меня знаешь. Я шутки шутить не люблю. Я тебе голову отрежу.

 -Я же говорю, просто знакомые.

 -Знакомые? Как зовут?

 -Старика вроде Дитрихом величают.

 -А тот, худой, с усами?

 -Того я впервые вижу.

 -Не ври мне.

 -Я не вру. Честно.

 -Зачем они приходили?

 -Просто так.

 -Просто так, паскуда, к тебе никто не ходит. Ты гробовщик, а не продавец карамели чтобы к тебе просто так ходить! Говори правду!

 -Да, я…

 -Видишь скальпель? Я тебе глаза вырежу. Я тебя на ремни располосую, я тебя…

 -Фотографировать приходили!

 -Фотографировать?

 -Да. Это как картину нарисовать, только быстрее и натуральнее.

 -Знаю я что это такое. Что они фотографировали?

 -Как что? Трупы.

 -Трупы?! Я тебя, паскуда, сейчас четвертую!

 -За что?! Не надо! Ой-ёй!

 -Зачем им эти фотографии?

 -Не знаю! Дитрих не говорил. Может, этот, - как его? – пост мортем?

 -У этих трупов, паскуда, родственников нет! На кой дьявол ему этот пост мортем? Тут что-то другое. Не спроста всё это. Ты разговаривал с ними обо мне?

 -Нет! Конечно нет! Как я мог?

 -Смотри у меня! Если кто-нибудь узнает об этом, я тебя живьём закопаю! Ты меня понял?

 -Конечно понял, отчего не понять?

 -Вот тебе скальпель, иди к старику и убей его.

 -Но…

 -А потом убей того, усатого. И смотри, аккуратнее, чтобы тебя никто не увидел.

 -Они же не виноваты! Они ничего не знают!

 -Виноват ты! Позволить запустить их сюда да еще – подумать только! – разрешить фотографировать трупы! Ты болван! Денег хотел подзаработать? Я тебе мало плачу?

 -Хорошо платите.

 -Ты совершил ошибку. Я этого не люблю. Но время ещё есть всё исправить. Иди и убей их. Обоих…

 *   *   *

 Это был обычный дом, ничем не примечательный, может, чуточку больше и с медными начищенными до блеска дверными ручками, не в сравнение с другими домами, где дверные ручки сделаны были из дерева, ржавых гвоздей, а то и вовсе отсутствовали. А тут круглый полированный набалдашник, в руке сидит как влитой, так и охота рвануть на себя.

 На стук долго не открывали, Дитрих хотел было уходить, как раздались торопливые шаги и дверь распахнулась.

 –Добрый день, - растеряно сказал Дитрих, сняв шляпу. – Я деньги принёс.

 Корб, взмыленный, с растрёпанными волосами и глазами, не по обыкновению своему округленными, не взглянув на деньги, схватил Дитриха за шиворот, и молча втащил в дом, с грохотом закрыв за собой дверь. 

 «Будет бить», - подумал Дитрих, примеривая взглядом чугунную статуэтку голой бабы – в случае чего такой и отбиться можно.

 -Дитрих! Дитрих! – Корб будто сошёл с ума. Не в силах сказать что-либо ещё, он вцепился ему в локоть и стал трясти, постоянно оглядываясь на дверь.

 -Что случилось?

 -Я видел, Дитрих! Видел своими глазами!

 -Что видели?

 Корба этот вопрос словно поставил в тупик. Он задумался, что-то пробубнил себе под нос, потом растеряно поглядел на Дитриха и, не зная с чего начать, спросил:

 -Вы пьете?

 -Бывает, - смущенно ответил тот.

 -Да, надо выпить. Мысли придут в порядок. Боже, я ведь действительно это видел, своими глазами!

 Корб наполнил стакан прозрачной жидкостью, протянул Дитриху. Дитрих отхлебнул и с удивлением понял, что это крепчайший шотландский самогон, какой пьют только самые отъявленные моряки. Таким напитком согреться можно даже в самый холодный шторм. А как уж он бьет в голову, о том легенды ходят.

 Свой стакан Корб осушил в два глотка, скривился, не удержавшись, закашлялся. По глазам потекли слёзы.

 «Силён!», - с почтением подумал Дитрих, глядя на раскрасневшееся лицо Корба. Потом, перекрестившись, последовал его примеру. Словно и не жидкость вовсе, а смесь из стекла и расплавленного металла прожгла горло, желудок, растеклась теплом по животу.

 Они молча сели в кресла у камина, Корб плюхнулся глубоко, небрежно, закатив глаза, Дитрих присел на самый краешек.

 -Я деньги принёс, - повторил Дитрих не громко. Протянул мешочек.

 -Нет, деньги оставьте себе. Вы меня не обманывали.

 Корб посмотрел на Дитриха.

 -Я видел того мертвеца!

 Словно обожгло уши. Дитрих скривился.

 -Какого мертвеца? Вам почудилось!

 -Нет, не почудилось! Я вправду видел! У меня очень хорошая память на лица. Я не мог ошибиться.

 -Бросьте, Корб. Это от усталости. Мне вот иногда тоже кажется, что по улице гуляют люди, которые мертвые уже как вроде. Но мы-то с вами понимаем, что такого не может быть. Это от усталости, точно говорю, - Дитрих нервно рассмеялся.

 -Тот морг, вы помните? Зачем я только согласился на ваши уговоры идти туда? Я видел всех мертвецов, которых вы фотографировали. Будь я проклят, если в тот момент они не были мертвы! А потом… я возвращался домой. И он навстречу! Вот его фотография, на столе.

 Дитрих поднял снимок, поглядел на лицо. Да, этот точно мёртв.

 -Он живой, идёт навстречу, переваливается так, неуклюже, лицо синюшное. Я глазам своим не поверил. Пригляделся – точно он! Живой!

 Корб вновь схватил Дитриха за локоть и начал трясти.

  Дитрих мотал головой, всё хотел сказать «Нет, не может такого быть!», но перед глазами всё кружила мясная лавка и тот…- кто? призрак? хмельной туман? живой человек?

 -Это от усталости, - наконец прошептал Дитрих, но не поверил в свои оправдания.

 -Дитрих, я сошел с ума? – с надеждой спросил Корб.

 -На сумасшедшего вы не похожи. А если и так, то тогда я тоже сумасшедший, - Дитрих потянул стакан к губам, но тот оказался пустым.

 -Я принесу ещё, - Корб встал, слегка запинаясь, ушел в другую комнату. Долго гремел стеклом, ругаясь.

 Дитрих поднялся, понял, что шотландский самогон уже порядочно ударил в голову. Решил оглядеться.

 Богатое убранство комнаты не сразу бросилось в глаза. Всё сдержано, но одного прикосновения к столу хватило, чтобы понять, что сделан он из красного дерева, а углы оббиты серебряными узорчатыми вставками. За такой надо выложить кругленькую сумму. Работа мастера.

 Каждая вещь здесь пахла чем-то безумно дорогим, кожей, ароматным табаком, заграничными пряностями, столетним дубом, духами из последних коллекций парфюмеров. Дитрих спрятал руки в карманы, боясь дотронуться до чего-нибудь и обесчестить эту чистоту своими пропахшими кислотой и капустой пальцами.

 Ещё одной особенностью комнаты были картины, в неимоверном количестве висели они на стенах, и еще с два десятка лежало в углу, словно ожидая своей очереди. На одних были изображены неизвестные ему люди, в странных одеждах-накидках, а то и вовсе голые, на других – пейзажи, до боли знакомые сердцу – Иерихон и его окрестности. Вон вид на озеро, вон каменный утёс, где в прошлом году разбился Захарий, вон лес, с другой стороны которого живёт гробовщик.

 Дитрих поежился.

 Захотелось выпить ещё.

 Словно читая его мысли, в комнату вернулся Корб.

 -Красивые картины, - произнес Дитрих, принимая из рук Корба наполненный стакан.

 -Это мои картины. Я – художник.

 -Ваши? То есть вы их нарисовали?

 -Да.

 -Очень красиво, правда. А вот этот дядька с плешью – это ваш родственник? Может дед? Похож чем-то.

 -Это же Юлий Цезарь!

 -Цезарь, - эхом повторил Дитрих. – Да определенно есть сходство с вами.

 Корб невесело улыбнулся. Потом глаза его заблестели, он поставил стакан на стол и потянул Дитриха.

 -Пойдёмте, я покажу вам свою последнюю работу.

 Они миновали коридор, поднялись по винтовой лестнице на второй этаж, в мастерскую.

 Среди всеобщего хаоса холстов, бумаг, набросков и банок с краской посреди комнаты стояло полотно, огромных размеров, около двух метров в высоту и трёх в длину. Картина была ещё не завершена, но и то, что было нарисовано, заставило Дитриха мгновенно протрезветь.

 -Так вот вам зачем фотографии лиц мертвецов…

 -Картина называется «Падение города». Как вам? Нравиться?