Тимур Зульфикаров - Изумруды, рубины, алмазы мудрости в необъятном песке бытия

• Название: Изумруды, рубины, алмазы мудрости в необъятном песке бытия
• Автор: Тимур Зульфикаров
• Жанр: Современная проза

Издательство «Художественная литература» выпустило в свет семитомное собрание сочинений Тимура Зульфикарова.

Когда глядишь на эти семь книг — дух захватывает, как от зрелища египетских Пирамид.

Не зря какой-то современный суфий обронил: «В пустыне мировой поэзии явился Семигорбый Верблюд…»

Чтобы расшифровать Письмена Зульфикарова — нужен целый институт литературоведов, философов, богословов.

(Артём Таласов)

---

А на улицах стоят бесконечные столы с едой и напитками…

Ах, двери всех домов открыты — и праздничные весе лые люди зазывают меня в гости… я захожу в любой дом — и там меня кормят, поят, ласкают, дарят нехитрые подарки… осыпают меня, мальчишку, лаской и любовью…

Все двери всех домов открыты для всех — заходи в гости, пей, ешь, смейся, целуйся, радуйся…

Город объят праздником, ликованьем…

Победа! победа! победа!..

…Прошло 65 лет с того дня…

Я бреду по утренней Москве…

Все двери всех домов закрыты наглухо… железные двери, железные сейфы, железные замки, железные охранники…

Железные лица…

Победа, где Ты? Где твои раскрытые двери? Где твои родные лица и души?

В чьих руках Ты, Победа?

СССР, Победитель, где Ты?..

Где Советский Союз? Где Советский Народ, одержавший Ту Победу?

Но!..

О Боже! Господь, помедли!..

…Мне девять лет…

Я бреду в украинской огромной рубахе моего убитого отца…

И все дома открыты мне и всюду ждут и любят меня… и всех других… все любят друг друга…

О Боже! Или только во время войны просыпается в нас древняя любовь…

Два инвалида войны — один — без руки, другой — на костылях пьют вино и подзывают меня:

— Мальчик, выпей с нами вина… За Родину! За Сталина!.. Победа… Хозяин победил Гитлера!.. Ура! Ура!.. Слава великому Сталину!.. Слава Верховному Главнокомандующему!..

Я впервые в жизни пью вино вместе с ними… с солдатами Великой Победы…

Ордена золотятся, полыхают на их потных, пахучих гимнасте рках… я сладостно нюхаю, вдыхаю этот мужской терпкий запах…

Запах отца, которого я не знал, слаще всех духов мира…

О Боже!..

… Я бреду по Москве спустя 65 лет…

Где хоть один портрет Верховного Главнокомандующего?.. Нет ни одного…

Если бы те пораненные Солдаты усече нные дожили до этих дней — что бы они сказали?

Кто выиграл Войну? Кто победил на Поле Куликовом? — Дмитрий Донской…

Кто изгнал Наполеона? Фельдмаршал Кутузов!..

Кто не спал по восемь суток над картами фронтов, кто посылал сибирские и иные дивизии в победный бой? Кто?

Иосиф Сталин!

Истинно сказал Сервантес: «Тех, кто искажает Историю, надо казнить как фальшивомонетчиков!..» да!..

Но!..

Господь, Хозяин времен и миров… Помедли…

О Боже!

…И опять мне еще девять лет, и я впервые выпил вина, и бреду, хмельной, весе лый по родному городу вместе с двумя солдатами Победы…

Один из них — русский, другой — грузин… они родные братья… и таджики, узбеки, азербайджанцы, молдоване, евреи, армяне, киргизы, казахи, чеченцы — все родные братья…

Ах, мои родные братья, где нынче Братство Народов?.. Где любовь человеков?..

О Боже!..

…Великий странник, тысячелетний Ходжа Насреддин едет на свое м пыльном осле по нынешней РФ и говорит:

— Если у правителя есть Великая Идея — тогда «нет ни эллина, ни иудея…»

Но если у правителя нет никаких идей — тогда начинается хаос, тогда являются, вопиют русский, чеченец, таджик, армянин, грузин, белорус, казах, иудей…

Аятолла Хомейни сказал: «Если правители заняты обогащеньем — народ гибнет…»

Три пианицы с обильной помощью Запада разрушили Великое Государство — СССР…

Это было великое преступление. Никаких конституционных прав на этот варварский людоедский кровавый акт у пьяниц-иуд не было.

И потому нынешняя РФ — не существует как законное государство!..

РФ стоит на песке беззаконья и на воде словоблудья… рассыплется она… утонет она в мутных водах…

Но Советский Народ не уничтожен! Народ нельзя уничтожить!

Когда таджики подметают московские улицы, когда армяне строят дороги, когда азербайджанцы продают свои фрукты, когда грузины на телевиденье поют, когда украинцы строят в России дома — они не пришельцы! они не «гастарбайтеры»! они находятся в своей стране! в своем народе — и этот народ нельзя убить! умертвить!

Этот Советский Народ жив, и только правители не хотят видеть Его и умерщвляют Его!..

Поразительно: с одной стороны — триста миллионов человек, весь Советский народ, весь СССР, а с другой — кучка властителей-богачей, ведущая войну против своего народа, и пока эта кучка побеждает целый народ с помощью великой лжи и великого блуда… О Боже!..

Когда Вожди Народоубийцы — это страшно!..

Господь видит!

И нищая старуха в калужской деревне — знает… чует, что ее убивают…

Мудрец Ходжа Насреддин говорит дальше:

— Был великий СССР… Стала нищая РФ… Колония Запада…

Русский исполинский Медведь с заемной верткой головой попугая иль обезьяны очумело одурманено повторяет идиотские чужеродные слова: бизнес… доллар… демократия… парламент… симпозиум… политкорректность… президент… консенсус…

И под эти слова русское золото, лес, нефть, газ, драгоценности, красивых женщин, талантливых ученых, соловьиных певцов и танцоров — все увозят на Запад… как страшный фарш для их людоедской еды…

Россия все смиренно отдала другим народам…

В человеке бьется пять литров крови — и вот четыре литра он отдал другим… Как он может жить?

Это Россия… Кровавый Донор других кровопийцнародов…

Россия нищая униженная — Одна стоит сиротой на Историческом Ветре!

В Океане Народов — Она плывет не на корабле Государства, а на бревне кораблекрушенья…

Но!.. Господь видит и назначает сроки…

Когда страна становится колонией — начинается долгая мучительная антиколониальная партизанская народная Святая Война!..

Таков Закон Истории!..

Помоги, Христос, Руси! Помоги, Аллах!..

Но!.. О Боже!.. Господь Двух Миров! Помедли… Я хочу в детство…

…И опять мне девять лет…

Я бреду по родному, праздничному, ликующему Сталинабаду с двумя героями Великой Победы…

Мы идем на вокзал… тут конец-тупик железной дороги «Москва-Сталинабад»…

Дальше поезда не идут…

Там, под цветущими медоточивыми акациями, стоят на путях железнодорожные открытые платформы, и там, в гранатовых, мокрых, с изумрудными мухами бинтах лежат, томятся, дышат, вьются наши калеки, инвалиды Войны — безрукие, безногие, слепые, неполные…

Святые обрубки, осколки, обломки той страшной Войны…

Всплывают в детской моей голове чьи-то поэтические строки: «…на сорок человек — четыре ноги, ноги, ноги…»

Эти люди, сироты Войны, воины усеченные, неполные не хотели возвращаться калеками к женам и семьям своим, словно они виноваты в увечьях своих — и вот приехали в чужой город, где их никто не знает… и не зарыдает, узнавши…

Но, но, но…

О Боже…

Толпы вдов и жен стояли у платформ и теснились, и улыбались, чтобы не причинить страданий раненым, и нежно, уступчиво бережно по-матерински забирали их, и на носилках и на руках влекли в нищие, голодные кибитки глинобитные свои… Айиии!..

Никого не осталось на платформе…

Всех разобрали…

Господь мой!

Где Ты был?

Где Ты был в Те Дни?

Иль и Ты рыдал над возлюбленными человеками своими? и над святыми калеками? и над святыми вдовами? и сердобольными женами?

И Ты Господь купался в святой Любви Их?..

Господь! прости! помоги…

65 лет прошло, а эти платформы, а эти воины, а эти вдовы в душе моей святы и свежи!..

…И вот спустя 65 лет я бреду по Москве… по России, где пять миллионов брошенных детей-сирот никому не нужны… и некому их приютить, накормить, обласкать…

Ах, Русь что же стало с Тобой?

Где мужи-воины заступники Твои? где жены-вдовы святые Твои? где сироты брошенные, где Чада безвинные беззащитные Твои?..

Господь спроси с нас… и не щади трусов и равнодушных, сытых двуногих, которые собак и кошек полюбили больше, чем несчастных человеков…

И заняты какими-то иностранными машинами, туризмом и альпинизмом, сексом, бизнесом, попсой, евроремонтом — вместо любви к сирым…

О, Боже!.. не щади нас… накажи…

О, Боже…

…И вот опять мне девять лет, и в рубахе убитого отца моего я бреду с двумя героями Войны, и мы пье м вино кислое и я ем в избытке мороженое, которое дарят мне… горло арбузное алое детское мое уже болит… но сладко мне не от мороженого, а от необъятной человечьей любви, любви, любви…

А потом герои в звенящих орденах и медалях уходят по цветущим улочкам и кричат вольно, далеко, слезно, дивно, прекрасно на весь мой родной Сталинабад:

— Да здравствует наша Советская Родина! Да здравствует наш великий Советский народ! Да здравствует наш великий Сталин! Ура! Ура! Ура… ааа… Ура Главковерху!..

И я бреду необъятно счастливый по родному городу, которого уже нет…

И я бреду по Великой Стране, которой уже нет…