Дарья Волкова - В золотых чертогах Валгаллы

• Название: В золотых чертогах Валгаллы
• Автор: Дарья Волкова
• Жанр: Современные любовные романы

Произведение о том, для чего людям принципы. Про то, как сильно они (эти принципы) осложняют этим людям жизнь. И про то, на что эти самые люди способны ради… конечно, любви.

---

— Не подходи ко мне, Глеб!

Твою мать!!! Кто ему объяснит, что происходит?! Любит — и при этом подходить к ней не моги!

— Юлька! — он уже практически орет. — Я люблю тебя! Что за дурацкие игры! Я люблю тебя, слышишь?! Не могу без тебя! На все готов ради того, чтобы быть с тобой! Перестань… Прости меня. Я был осел, но я все исправлю, обещаю…

— Ничего не исправишь, Глеб…

Его уже достали эти чертовы ребусы! Скрестил руки на груди, упрямо выдвинул подбородок.

— Объясни мне, если не сложно. Я твою логику не улавливаю, совершенно. Ты меня любишь, вон из-за меня даже с работы уволилась. Я тебя люблю, и готов плюнуть на все, включая то, что ты раз в несколько меня состоятельнее. И, знаешь что? Я совершенно не настаиваю на том, чтобы ты уволилась. Можно было этого не делать, для меня это уже не важно. Ты — единственное, что мне нужно. В чем проблема?

Она молчит. В окно смотри и молчит. И потом — спокойно, ненормально спокойно и негромко:

— Это не изменит того, кто мы…

— И не должно!

Она поворачивает голову к нему, и Глеб видит — ее глаза полны слез. Но голос — по-прежнему негромок и размерен. Это ему не нравится, ох, как не нравится.

Она качает головой. И первая слезинка срывается, и он завороженно смотрит, как она катится по бледной щеке.

— Нет, Глеб…

— Какого черта «нет»?!

— Ты… ты не сможешь…

— Давай я сам решу, что я смогу, а что нет!

— Вот… — Юля грустно, сквозь слезы, улыбается.

— Что — «вот»?!

— Вот в этом ты весь. Ты привык все решать сам. Ты сильный, гордый. Ты не сможешь… с этим жить. Ты не сможешь… жить со мной. Ты меня возненавидишь… рано или поздно.

— Что за бред!!! — взрывается Глеб. — Это полнейшая чушь!

Понимая, что убедить словами у него не получается, стремительно шагает к ней, руки на плечи, и выдыхает ей в волосы:

— Юленька… Ну, Юленька… Все совсем не так. Я люблю тебя.

И ее ответное:

— Уходи, — всхлип. — Пожалуйста, — рукой прикрывает рот, давя рыдание. — Пожалуйста, Глеб, уходи. Сейчас же!

— Юль, да что происходит?..

— Уходи!

Очень похоже на истерику. Разговаривать в таких ситуациях бесполезно, но он делает последнюю попытку.

— Юль, давай я тебе налью чего-нибудь? Где у тебя?..

— Уходи!!!! — надрывным криком, со слезами.

Ушел, бросив на прощание:

— Я завтра позвоню.

Его шаги, грохот захлопнувшейся двери — все это звучит в ее ушах похоронным маршем. Она ничего не понимает, ровным счетом ничего. И нет уверенности, что поступает правильно. Но она не видит ничего хорошего впереди. Нет, то, что случилось во время этой грустной истории со смертью отца Глеб — оно бы только дальше развивалось, ширилось, и, в конце концов, задушило бы их отношения. Лучше уж так… пока он ее любит… а не ненавидит, не видит в ней живое напоминание о том, что его любимая работа, которой он отдает всего себя, всю свою энергию, свой талант — эта работа не приносит ему достойного дохода. Пусть помнит о ней, когда любил ее. А не ненавидел.

Пусть он будет счастлив с кем-то — пусть даже с той же Оксаной, вон она как к нему льнет. Пусть. Пусть. Пусть он будет счастлив с кем-то. И помнит, как он любил ее, а не ненавидел.

Глава 11. Все дороги ведут в Нифльхейм

Ни́фльхе́йм, иногда Ни́фльха́йм (др. — нор. Niflheimr — обитель туманов) — в германо-скандинавской мифологии один из девяти миров, земля льдов и туманов, местообитание ледяных великанов, один из первомиров.

— Ну, что, вся дурь из тебя вышла?

— Почти.

— Даю тебе еще один день, и чтобы послезавтра на работе была.

— Два дня.

— Хорошо, — соглашается Тихонов. — Два так два. Но ни днем больше!

Едва успевает нажать отбой, как снова, разрывающей душу трелью — входящий. Не считано какой за сегодня. Она знает, кто это. И она, конечно же, не возьмет трубку. И дверь не откроет. И когда-нибудь ему надоест. Он же гордый. Он не будет унижаться. Он же сильный. Он справится.

Сильный, гордый, умный, талантливый, любимый, единственный. Где взять силы, чтобы забыть тебя? Простить оказалось легко, а вот забывать будет невыносимо.

* * *

На звонки не отвечает. Дверь не открывает. Детский сад какой-то, честное слово. Ничего, он упрямый. Она же дома — вон, свет горит. Машина на месте. Не сможет же она неделями дома сидеть?

Познакомился с охранником. Тот поначалу пытался права качать: «Да кто ты такой, мужик? Что вообще тут делаешь?». Глеб емко и доходчиво объяснил тому, какие именно кости, связки и сухожилия повредит ему, если он не оставит его, Глеба, то есть, в покое. А потом дополнительно рассказал, как сам же окажет первую медицинскую помощь пострадавшему.

Виктор Алексеевич, уже не молодой отставной прапорщик, всю жизнь просидевший в военной части за колючей проволокой, оглядел здоровенного мрачного мужика, которой, судя по употребляемым непонятным и специфичным словам явно медицинского происхождения, был действительно врачом-травматологом, и решил: «Ну его… Себе дороже с таким связываться». И вместо этого сказал:

— Да ладно… не кипятись так… Чего случилось-то?

Выпили по чуть-чуть у Виктора в каморке. Глеб в пару предложений уложил всю свою беду: «Баба сердится на меня. Заперлась. Жду». Виктор понял — чего уж тут непонятного? Разве что — стоит ли столько времени тратить ради бабы? Впрочем, у этой вон какой Мерседес, так что, может, и стоит.

Глеб увидел ее только на третий день своего «дежурства». Вошла на подземный паркинг в столь ненавидимом им «костюме трупа» — черные брюки, серый с черной отделкой пиджак, эти острые как скальпели шпильки, помада на губах. Вся в броне, его девочка… Метнулся к ней.

— Юля…

Проходит мимо. Ясно, опять играем в игру «Глеб — человек-невидимка». Он на игры не настроен, совершенно! Он издерган, измучен весь, и поэтому без лишних церемоний хватает ее за руку.

— Нам надо поговорить!

Она поворачивает голову в его сторону. Лицо холодное, безжизненное, как маска. Губы с бордовой помадой выплевывают:

— Не надо…

— А я говорю — надо!

— Глеб… Я. Тебе. Уже все сказала. В прошлый. Раз, — она говорит медленно, четко выговаривая слова. И, резко вырывая руку: — Отпусти меня!

Он так ошарашен, что отпускает ее руку. Из ступора его выводит писк сигнализации на машине.

— Нет, подожди!

— Прощай.

Садится в машину, хлопает дверью. А он так и остается стоять снаружи. Огорошенный и ничего не понимающий.

Они смотрят друг на друга через лобовое стекло Мерседеса. Она за рулем, он снаружи, перед капотом. Их дуэли взглядов аккомпанирует басовитое урчание шестицилиндрового немецкого мотора.

А потом машина трогается с места, медленно подкатывается, практически упираясь передним бампером ему в колено. И он отходит в сторону — что ему еще остается?

Машина проезжает мимо, в сторону открывающихся рольставен. А Глеб стоит и смотрит, как черный блестящий джип забирается по пандусу и исчезает в лучах бьющего в проем солнца.

* * *

Ощущение, что она в склепе. Все холодно, все постыло. О чем-то жужжит, раскладывая бумаги на столе, Маша. Отмахивается от нее.

— Оставь, я посмотрю.

— Что-нибудь нужно еще?

— Кофе мне сделай. Покрепче.

Маша уходит, а она невидяще смотрит на бумаги на столе. Чего они хотят от нее? Не видит ничего… Только его лицо через лобовое стекло мерса. Ох, как же больно рвать по живому! Но лучше сейчас, чем ждать, когда он ее… предаст сам. Лучше уж уйти… первой. Пока силы есть вынести этот удар.

— Какие люди в Голливуде… Наконец-то. Приветствую. Юля, ты запрос из Центробанка видела?

Она вздрагивает. Даже не заметила, как в кабинет зашел шеф.

— Здравствуйте, Виктор Георгиевич. Нет, еще не видела.

— Та-а-а-а-к… Что такое?

— Ничего. Сейчас.

— Сейчас?.. — смотрит на нее изучающе. — Не похоже.

— Я сейчас… — произносит с нажимом, — посмотрю. Обязательно.

Он молчит какое-то время. А потом:

— Сначала в себя приходи! А потом — ко мне в кабинет.

За Тихоновым закрывается дверь. Юля опускает голову на руки. Как-то же надо жить дальше…

* * *

Все она ему врала! Про любовь. И про ненависть — кто в этот бред поверит? Как он может ее ненавидеть, когда так любит, что больно?! Может быть, и стоит ее возненавидеть за всю ту боль, которую она ему причинила. За это холодное лицо и безразличный голос. За пустое «Прощай» и надвигающийся на него капот мерседеса. Может, и стоило бы, да он не мог. Не мог ненавидеть ее. Как можно ненавидеть того, кого так любишь?

А правда была в другом, очевидная правда. Она не смогла простить ему того, что увидела. Его измены. Почти… измены. Впрочем, будь он на ее месте… Если бы ОН увидел ее, целующей другого… Убил бы сначала, а потом бы вопросы стал задавать. Вот и она… убила его, как смогла. И уволилась назло ему. Смотри, дескать, Глеб Николаевич, что ты наделал. Изменил мне, предал, и с работы я из-за тебя ушла. Логики в этом нет никакой, кроме одного — сделать ему больно. Еще больнее. Так же, как он сделал ей. Черт! Он все-таки все непоправимо испортил. И после этого… Ему ведь как-то же надо жить дальше… Хоть и не хочется. Но — есть обязательства. У матери никого нет, кроме него.