Александр Самохвалов - Бонус

• Название: Бонус
• Автор: Александр Самохвалов
• Жанр: Альтернативная история

Посвящается моему отцу, Самохвалову Александру Ивановичу, который встретил ту войну 22 июня 1941 года в Карпатах, сержантом, заместителем командира пулемётного взвода в составе горно-стрелковой дивизии, прошёл Сталинград и проводил её 10 мая года 1945 в Праге, капитаном, офицером разведывательного отдела армии.

---

Лет тридцать пять, пожалуй. Завсегдатай, и чувствует себя здесь… ну, если не королём, то герцогом, как минимум. Кумберлендским. Смеётся часто, громко и неприятно визгливо. Говорит непонятно. Что-то вроде кокни. Облагороженного. Слегка. Начала слов глотает, и как бы мяукает гласными. Звучит довольно мерзко. Впрочем, похоже, больше рисовка. Наподобие моего ирландского акцента – только сугубо из дешёвого выпендрёжа. Странный тип. Похоже, неудачник с кучей комплексов. Привычка широко размахивать руками. Особенно если под градусом. Может, на этом подловить?

Гоша со Жданом навстречу. За ними Толик разворачивает звено, следом ребята из 190-го. Так и не узнал. Имена-фамилии. Впрочем, неважно. Курс на Пинск.

Паб… простой. Даже – очень простой. Ну конечно, в этом-то районе. Не так чтоб вблизи знаменито отстойного Петтикот-Лейн-Маркет, но и не так чтобы вовсе поодаль. Сохранившейся старой застройки. Квартал. Гордящийся разве что малым количеством цветного населения. На углу, как и положено старому доброму английскому пабу. Точнее, с торца длинного такого строения, в четыре высоченных этажа, сужающегося клином к небольшой площади. Наподобие Пяти углов в Питере. Стычки, драки даже – случаются. Очень даже вполне. За первый же вечер – две. Это в будний-то день. Вторник. Имелся даже вышибала. В четверг подошёл. Похоже, из спортсменов. Бывших. Ну очень бывших – но хватка, чувствую, есть ещё. Местным более чем. Хватать должно. А не местных здесь и не бывает. Почти. Распространено – в России, где же ещё? — заблуждение относительно того, что за границей, мол, пьют мало, и лишь только мы, русские – ну ах какие молодцы! Бред. И мужики англицкие, и тётки до того лихо потребляют – аж дух захватывает. Чистенько, тем не менее. И аккуратненько – лакированные панели резные деревянные, тёмные – под старину. А может – и правда старинные. Глаз радуют.

Немного обжился. Насколько возможно – за пару дней. Утром, в том же пабе, завтрак. Английский так называемый. Большой. Full Engish Breakfast. Обжираловка. И вкусно. Опять же, вопреки распространённому мнению об англицкой кухне. Запив, непременно, парой пинт крепкого портера. Для нужного впечатления на потенциальных работодателей. Свеженьким таким перегарчиком, без фанатизма, однако. Спиваться в планы не входило. Днём где-нибудь перехватывал. Вечером же опять в паб. Что-нибудь из Today's Special. То есть, сегодняшнее фирменное, что со скидкой. Джин. Пиво подешевле. Lager. Наибюджетнейшый вариант юного будущего алкоголика. Джин, натурально, большей частью в кондом. У воротника пришпандыреный. С внутренней стороны. Куртки. С распорочкой. Из палочек с ваткой на концах. Продаются такие. Уши чистить. Тем не менее – эдак вот и спиться можно. Никогда не был крепок к алкоголю. Масса мала… Репутацию себе, однако, создал. Шизанутого скандального алкаша-задиры. У них, в принципе, не принято подходить к человеку. Просто так. Но когда в подпитии – бывает. Огрызнулся. Так, чтоб со скандалом, пусть без драки, однако на грани. С явными аутсайдерами. Местного разлива. До срока категорически противопоказано. Не кулаки чесать сюда. Приехал.

Знакомые места пошли. Озёра. Сбрасываем высоту. На обманку заходим, вроде как садиться. Не выпуская, впрочем, шасси. Там – прям поле перепаханное. Какие-то гости явно прилетали. Судя по pattern'у свежих воронок, горизонтальное бомбометание. Дальше нам – на бреющем.

В четверг народу заметно больше оказалось, чем обычно в начале недели. Смайли накачался. Чисто по-англицки, то есть не влёжку, не в сиску и не в нюню, как русаки обыкновенно, а аккурат до максимума дури при вполне координированных ещё движениях. Вовсю шастал по кабаку. Шумно выпендривался. Перед знакомыми и не очень. Поцапался с мужиком каким-то. Молодым. Бычаристого обличья. В цепях и с хохолком на лысине. Фиолетовым. Задел, носясь по проходу. Между столиками. Интересно. Курить выходят на улицу, а разбираются сразу на месте. Смайли бычка сходу уделал. Парой свингов. Тот даже не отлетел. Так и осел на месте, как те башни-близнецы. В Нью-Йорке. Признак отменно поставленного удара. Похоже, боксил. По молодости, надо думать. Хотя странно. Вроде как в аристократических заведениях бокс не приветствуется. Впрочем, чего только в этой жизни не встретишь… Смайли же перекинулся парой слов с вышибалой – вопрос решён. Придумал было так его и подловить. Завтра. В пятницу, то есть. Сесть у прохода и локоточек выставить. Слегка.

Вот и Жабчица. Посадка на И-16 непроста. Обзор ещё хуже, чем у "чайки". Хотя и не МиГ, конечно. Подкатил, отрубило двигун, поручкался с Колей. Потом на КПП сходили. Стационарный используется. Всей толпой. Гоша доложил. Меня, оказывается, слышно было неплохо. У флотских. От Бяла-Подляски почти не, а по пути – вполне себе ничего. Во всяком случае, если судить по их докладу. Телефонному. Значит, вариант с разведкой не исключается. В радиусе где-то сотни км. С гаком. И то хлеб. Кстати, о хлебе… Далее в столовую. Нормально позавтракать. Потом в казарму – досыпать. Сиротин обещал часа три. Хотя бы. Улёгшись, долго не могу заснуть. Возбуждение никак не хочет отпускать. И свет ещё этот… В дыру. Окна-то зашторены. Народ уже вовсю храпака задаёт – а я всё никак.

В пятницу с утра "место искать" не стал. И завтракал не в пабе. Не пить нельзя, образ разрушишь. А пить… не ко времени. Работать надо. Так, побродил по городу. Понравился. Хотя жить здесь… Ну очень на любителя. И погода. Не так чтобы очень. Лондонская. Пасмурно большей частью. Наподобие Питера. Месячишком пораньше. В конце ноября там обычно уже снег. То и дело. Идёт. Вьюжит… По каналам. Замёрзшим.

Вечером прихожу – облом. Футбольный матч на агромадной панели. Плазменной. Народу – полный зал. Официанточка, тем не менее, расстаралась. Не столько в память о чаевых – довольно скудных, не под олигарха, чай, кошу – сколько за ласковые слова. На кои сроду не скупился. Вчера, почувствовал даже, ущипнуть уместно. Иначе получится вроде как не уважаю. Пренебрегаю, то есть. Оп – и за бочок. Откат нормальный! Так себе, впрочем, девица. Это я так… не перед зеркалом. Выёживаюсь. А ежели сначала на себя, эдакого вот неотразимого, посмотреть, так и в самый раз. Была бы. Однако я здесь не за этим. Местечко подыскала – и на том спасибо. Хотя – а толку? Сначала перед матчем галдели-орали, пивом с джином накачивались. Смайли целую толпу вокруг себя собрал. Почитателей, что ли. Для такого случая даже "старый школьный галстук" свой сменил на футбольно-клубный. В сине-белых тонах. Довольный сидит, как слонёнок. Так, кстати, и не смог определить род его занятий. Но при деньгах. Обычно. Жучок, что ли, какой? Мелкий… Попытавшийся было влезть по-крупному. Что обыкновенно крайне чреватым выходит. Для мелочи. Впрочем, неважно. Потом матч. Миллуолл с Челси. Дерби. Накал страстей без малого запредельный. Здесь за Миллуолл болеют. Все. В этом кабаке. Ист-Энд…

Так себе, кстати, команда. Большей частью то в первой, то и вовсе во второй. Лиге. Как понял. Из разговоров. Но сейчас – в Премьер. Ажиотаж – словами не передать. Никогда не понимал. Этого.

Потихоньку начинаю закачивать ему фейс. Свой. В память. Оперативную пока. Насчёт чувства взгляда ерунда, полагаю. Хотя целиться начинаю всегда лишь непосредственно перед выстрелом, да и слежу исключительно периферийным. Как учили. Но это скорее где-то на уровне суеверий, наподобие троекратного через левое, чтоб не сглазить. На самом деле человек – и не только – на автомате просекает обращённое к нему анфасом лицо, в том числе и не заметив осознанно. Ну, когда по периферийному зрению проскочило, или если задумавшись – всё равно. Откладывается. На уровне подсознания. Вот и теперь. Клиент смотрит в телевозор, я сижу глубоко сбоку. В полутьме. То и дело посматривая на него. Через минут пять, всего-то, зацепился. Видимо, от общей настороженности. Обычно минут пятнадцать проходит. Где-то. Начинаю одевать на фейс гаденькую такую улыбочку. Особенно когда по гомону чувствуется – Миллуолл прижали. На клиента не смотрю – так, поглядываю, типа, в том числе и на него тоже. Чтоб не насторожить. Когда, минуте на двадцать пятой, всеобщий раздосадованный вопль раздался, постарался ухмыльнуться самым наигнуснейшим образом, на какой только был способен. Зенками в опавшую пену своей кружки. Чую – клюнул. В смысле – просёк. Стал поглядывать в мою сторону чаще. Когда Миллуолл отыгрался-таки, изобразил некоторое уныние. Может, и прошло незамеченным. За всеобщим ликованием. Моё дело – прокукарекать. А там хоть не рассветай.

Потом перерыв. Последнюю кружку заказал. Портера. Которую трогать даже не стану. Чтоб без отпечатков. Пальцев и губ. Как все снова расселись – после перекура – впервые встретился взглядом. Как бы случайно. И, вроде как, прикипел. Стал и сам чаще посматривать. Чётко на него уже. Он на меня тоже. Вскоре Миллуолл снова пропустил. Естественно. Лучшие, и даже просто хорошие времена Ромы Абрамовича минули безвозвратно, но Челси и до него крепким середняком числился. Премьер-лиги. Изобразил некоторую радость. Не напоказ. Вроде как про себя. Потом опять всеобщий вздох. Один – три, выходит. Клиент раскраснелся, вот-вот закипит, пар же, он завсегда выхода требует. А тут и коротышка подходящий подвернулся. Я, в смысле. Хилый. Расширенные алкоголем зрачки всё чаще в меня – с раздражённой заинтересованностью. При следующем разочарованном всплеске эмоций уже не только улыбнулся, глаза в глаза, но и средний палец показал. Оттопыренный. У кружки. Незаметно так. Для окружающих.