Юлия Зябрева - Дело Ромео и Джульетты

• Название: Дело Ромео и Джульетты
• Автор: Юлия Зябрева
• Жанр: Детективная фантастика

«Нет повести печальнее на свете, чем повесть о Ромео и Джульетте», — написал Уильям Шекспир ещё в XVI веке. Он не мог знать тогда, что имена эти станут нарицательными для обозначения влюблённых… и что трагедия двойной смерти повторится в далёком от него XXI веке. Современный «Ромео» убил свою «Джульетту» — случайно спутал себя с Отелло, или на самом деле всё было не так, как решили следователи? Родители обратились за помощью в отдел «Т.О.Р»…

---

— Но не слышишь.

— Нет, что ты, слышу!

— Ну и о чём я тебе говорю?

— Э… что у нас есть я, и что надо ехать на место преступления. Правильно…

— Ой Скрипка-Скрипка, темнишь ты что-то. С тобой точно всё в порядке?

— Угу…

— Так не похоже ведь!

— Ну да. Я давно уже не пил столько… ты не против, если я пойду в душ?

— Но как же планы на завтра?!

— Но мы же их уже построили. Едем на место преступления. Я «читаю» дом, мы хватаем преступников, вызываем полицию… или, наоборот, вызываем, хватаем, и… недельку гостим тут, а потом возвращаемся домой.

— Ой, Скрипка-Скрипка.

— Ага, да, это моя фамилия.

Он развёл руками.

Лена покачала головой:

— Ладно уж, иди, полоскайся, потом заглядывай, ещё поговорим. Вдруг в ходе беседы что-то новое придумается…

— Угу…

24 мая 20ХХ года, 20:05, гостиница «Исторка», улицы города Касторово

Скрипка уже и протрезвел, и дважды принял душ, и попытался думать о деле, которое привело его в Касторово… но перед мысленным взором всё стояла Лиза. Серёжа словно снова слышал её мелодичный голос. Мечтал: вот сейчас он пойдёт на свидание, они будут гулять по парку, он прочитает ей стихи… а потом заберёт с собой в Москву…

Нарезая круги по своей комнате, Сергей думал, и думал, и думал о Лизе.

Да, он увидел её, будучи, мягко говоря, не в адеквате. Но… сейчас же он полностью адекватен, а внутри по-прежнему всё дрожит и вибрирует.

Да, он отлично помнит, что ей говорил, и прекрасно понимает, что стрезву ни в жизнь не сказал бы малознакомой — какой ещё малознакомой! незнакомой вовсе! — девушке, что он счастлив от одного её взгляда, что это случается со всеми, кто на неё смотрит, что она прекрасна, что она…

Да.

Но, может, это и не любовь… может, это просто влечение.

Нет.

Это любовь.

Сергей остановился, стиснул кулаки.

Разве он, Сергей Скрипка, настоящий мужчина, белый маг, потомственный целитель… разве он может с такой силой желать девушку, которую не любит?..

Солнце укатилось за приземистые дома, протянувшиеся по обе стороны улицы Центральной.

Скрипка шёл широким шагом в только что отглаженном костюме, свежевымытые волосы ещё не успели до конца просохнуть. Смотрел на номера домов: соображал, скоро ли «Гнездо», возле которого Лиза назначила свидание.

Долго искать не пришлось — девушка сама шла навстречу.

Всё-таки запомнилась она… другой.

Лизу, которая шла Сергею навстречу, можно было назвать стройной, милой, стильной. А в памяти медленно истаивала, сливаясь с реальным образом, та Лиза, которая была прекрасна и неподражаема. Волшебна. За спиной у которой дрожали радужные крылья…

Что ж. Реальность и сон всегда различаются, а чем была та встреча в «Гнезде», если не сном?

— О, ты пришёл!

Лиза кокетливо пинала ножкой сумочку на длинной ручке и раздевала Скрипку взглядом.

Он бы с радостью проделал с ней то же самое, но… на девушке были только облегающая майка на голое тело и короткая джинсовая юбка. Куда уж тут раздевать-то…

Скрипка прокашлялся и вежливо сказал:

— Здравствуй…

Вместо ответа Лиза шагнула к нему, обвила руками шею и впилась в губы жарким поцелуем.

— Вау… — сказал Скрипка минуту спустя, когда Лиза отпустила его.

Так его ещё не целовали…

Дразнящая улыбка. Взволнованное дыхание. Тонкие руки, мнущие рубашку под пиджаком… и мысли мечутся по голове, сшибая одна другую.

И хочется, чтобы так было всегда…

Ну вот. А он ещё размышлял, только ли это желание, или это ещё и любовь!

— Пойдём? — глухим, хрипловатым голосом, так непохожим на серебряные бубенчики, что звенели в баре, спросила Лиза.

— К-куда?

— Тут недалеко одна подруга моя живёт. Ну, она вообще-то снимает квартиру, но сейчас в командировке, прикинь, в Израиле, она у меня у-у-умная…

Когти хищницы оказались под пиджаком и со скрежетом прочертили по хлопку рубашки.

Сергей погладил спину девушки, прикрывая глаза.

Она продолжала:

— У меня ключи есть, потому что я хожу цветы поливать. Моя подруга не обидится, если мы немножко используем её квартирку по назначению…

— Веди…

Мысли продолжали метания, переплетались, наслаивались, щедро приправленные ну очень откровенными мечтами.

Дорога была долгой? Закончилась через пару шагов? Какая разница, если чередовались солнечные лучи, светлые и тёмные тени, запахи цветущего жасмина и свежести от современной дождевальной установки… рядом билось сердце замечательной девушки — ведь Сергей уже не пил никаких «гнёзд», а снова чувствовал себя не идущим, а парящим над землёй, и за спиной Лизы снова трепетали радужные крылышки.

И вот уже зазвенели ключи, защёлкал замок, распахнулась входная дверь, в нос ударил сложный запах жилой квартиры… здесь же не живёт никто? Скрипка попытался понять, в чём дело, но, видимо, кровь циркулировала в его теле неравномерно, и мозгу не хватало кислорода для слаженной работы.

Двухкомнатная квартира стандартной для девятиэтажек планировки, длинный коридор между кладовкой и кухней… и что-то леденящее, отрезвляющее…

Лиза тянула влево, в спальню, и крылышки у неё за спиной в который уже раз пропали.

— А что там? — Сергей кивнул на закрытую дверь прямо напротив входной.

Оттуда ловкими щупальцами тянули сквозняки опасности.

— Там? А, муть какая-то, хозяйские вещи, они закрыли на свой ключ… идём же! Идём!

— Мы… — Скрипка заговорил, но голос предательски сел, пришлось откашляться. — Мне кажется, мы слишком торопимся, Лиз…

— Да-а-а? Что ты говоришь? — мурлыкала девушка, ловкими пальцами расправляясь с его ремнем.

Безуспешно.

Видимо, она раньше не встречалась с хитроумными механическими пряжками, которые так обожал белый маг.

— Мы торопимся, — уже твёрже повторил он.

У него никак не получалось разобраться, что за опасность таит в себе эта квартира. Мало ли, а вдруг вернулись хозяева и намерены требовать оплату за полгода вперёд. Или пробрались воры и сейчас оглушат незадачливых любовников… а то ещё и попользуются случайной девочкой… зато в мозгу что-то щёлкнуло, и он понял, что будет делать дальше.

— Не спеши, моя радость, не надо. Мне достаточно краткого взгляда на тебя, и дыханья, и больше, о, поверь, ничего мне не надо…

Лиза оторопело замерла и уставилась на Сергея, как на двухголового.

— Эт… это ты чего сейчас?!.

Он улыбнулся, подхватил её на руки, осыпая поцелуями, и вынес прочь из квартиры:

— Я читал тебе стихи.

— Ты чего, пишешь стихи?!

— Не я, а один мой знакомый в Москве.

Сергей уверенно прошагал по лестнице вниз, вышел из подъезда… Лиза не шевелилась, только всё крепче сжимала руками его шею.

— Он пишет немудрёные, порой даже детские стихи, но ведь пишет-то не для того, чтоб его хвалили критики, а чтобы спеть под гитару своей любимой девушке. Ну и чтоб друзья тоже спели, если захотят.

Лиза покраснела. Прошептала:

— И ты… ты захотел мне спеть?!

— Нет, — рассмеялся Серёжа. — У меня голос не подходящий, не для таких песен. Зато я хорошо их читаю стихами.

Внутри медленно разжималась пружина дурных предчувствий. Что всё-таки было с той квартирой? Да какая разница. Главное, что это осталось позади. А впереди…

Впереди постепенно угасал вечер. Тихий провинциальный город заманивал в паутину улиц, широких и узких, коротких и длинных, Центральный парк провёл тайными тропами на берег крохотного прудика, заросшего рогозом и кувшинками. Лиза и Сергей больше не целовались — держались за руки, как школьники, сбежавшие с уроков.

Что-то выстраивалось внутри мага. Какое-то неясное, пока ещё неосознанное, но он знал, у него уже бывало так. Он знал, что это пришло понимание. И он осознает всё, что нужно, тогда, когда будет нужно.

Может быть, в конце концов, у него получилось всё-таки поймать настрой…

25 мая 20ХХ года, 08:10, гостиница «Исторка», город Касторово

— Хватит спать, вставай пришёл! — барабанила Елена в дверь комнаты Скрипки. — Подъём! Подъём! Подъём!!!

Кроме них с Серёжей на этом этаже гостиницы, наверное, больше никто и не остановился. По крайней мере, никто не выглядывал в коридор, не призывал к тишине, и даже горничные не совали своих длинных носов в процесс побудки… а были ли здесь вообще эти самые горничные?

За дверью послышалось, наконец, глухое ворчание.

— Ну не ори ты, не ори так страшно…

— Ты что, снова пил?

— Нет!

Дверь распахнулась, и Скрипка, трезвый, но бледный, с обведёнными чернотой глазами, потрескавшимися губами и жалобным выражением лица предстал перед Еленой как немое воплощение укора.

— Что с тобой? — тихонько спросила Лена.

— Не знаю, — также тихо ответил Серёжа. — Кажется, я заболел.