Булат Окуджава - Булат Окуджава - поэтический сборник

• Название: Булат Окуджава - поэтический сборник
• Автор: Булат Окуджава
• Жанр: Поэзия

---

стоит лесник, и у него

мои глаза и руки. А лесу платья старые тесны. Лесник качается

на качкой кочке и все старается не прозевать весны и первенца принять у первой почки.

Он наклоняется - помочь готов, он вслушивается,

лесник тревожный, как надрывается среди стволов какой-то стебелек неосторожный.

Давайте же не будем обижать сосновых бабок и еловых внучек, пока они друг друга учат, как под открытым небом

март рожать!

Все снова выстроить - нелегкий срок, как зиму выстоять, хоть и знакома... И почве выстрелить свой стебелек, как рамы выставить хозяйке дома...

...Лес не кончается.

И под его рукой лесник качается, как лист послушный... Зачем отчаиваться,

мой дорогой? Март намечается

великодушный!

1963

КРАСНЫЕ ЦВЕТЫ

Ю.Домбровскому

Срываю красные цветы. Они стоят на красных ножках. Они звенят, как сабли в ножнах, и пропадают, как следы... О эти красные цветы! Я от земли их отрываю. Они как красные трамваи среди полдневной суеты. Тесны их задние площадки там две пчелы, как две пилы, жужжат, добры и беспощадны, забившись в темные углы. Две женщины на тонких лапках. У них кошелки в свежих латках, но взгляды слишком старомодны, и жесты слишком благородны, и помыслы их так чисты!.. О эти красные цветы! Их стебель почему-то колет, Они, как красные быки, идут толпою к водопою, у каждого над головою рога сомкнулись, как венки... Они прекрасны, как полки, остры их красные штыки, портянки выстираны к бою. У командира в кулаке цветок на красном стебельке...

Он машет им перед собою. Качается цветок в руке, как память о живом быке, как память о самом цветке, как памятник поре походной, как монумент пчеле безродной, той, благородной, старомодной, летать привыкшей налегке... Срываю красные цветы. Они еще покуда живы. Движения мои учтивы, решения неторопливы, и помыслы мои чисты...

1963

ЭТА КОМНАТА

К.Г.Паустовскому

Люблю я эту комнату, где розовеет вереск в зеленом кувшине. Люблю я эту комнату, где проживает ересь с богами наравне.

Где в этом, только в этом находят смысл и ветром смывают гарь и хлам, где остро пахнет веком четырнадцатым с веком двадцатым пополам.

Люблю я эту комнату без драм и без расчета... И так за годом год люблю я эту комнату, что, значит, в этом что-то, наверно, есть, но что-то и в том, чему черед.

Где дни, как карты, смешивая грядущий и начальный, что жив и что угас, я вижу как насмешливо, а может быть, печально глядит она на нас.

Люблю я эту комнату, где даже давний берег так близок - не забыть... Где нужно мало денег, чтобы счастливым быть.

1963

ПЕСЕНКА О НОЧНОЙ МОСКВЕ

Б.А.

Когда внезапно возникает

еще неясный голос труб, слова, как ястребы ночные

срываются с горячих губ, мелодия, как дождь случайный,

гремит; и бродит меж людьми надежды маленький оркестрик

под управлением любви.

В года разлук, в года сражений,

когда свинцовые дожди лупили так по нашим спинам,

что снисхождения не жди, и командиры все охрипли...

он брал команду над людьми, надежды маленький оркестрик

под управлением любви.

Кларнет пробит, труба помята,

фагот, как старый посох,стерт, на барабане швы разлезлись...

Но кларнетист красив как черт! Флейтист, как юный князь, изящен...

И вечно в сговоре с людьми надежды маленький оркестрик

под управлением любви.

1963

ПИСЬМО АНТОКОЛЬСКОМУ

Здравствуйте, Павел Григорьевич!

Всем штормам вопреки, пока конфликты улаживаются и рушатся

материки, крепкое наше суденышко летит по волнам

стрелой, и его добротное тело пахнет свежей смолой.

Работа наша матросская

призывает бодрствовать нас, хоть вы меня и постарше, а я помоложе вас (а может быть, вы моложе, а я

немного старей)... Ну что нам все эти глупости?

Главное - плыть поскорей.

Киплинг, как леший, в морскую дудку

насвистывает без конца, Блок над картой морей просиживает,

не поднимая лица, Пушкин долги подсчитывает,

и, от вечной петли спасен, в море вглядывается с мачты

вор Франсуа Вийон! Быть может, завтра меня матросы

под бульканье якорей высадят на одинокий остров

с мешком гнилых сухарей, и рулевой равнодушно встанет

за штурвальное колесо и кто-то выругается сквозь зубы

на прощанье мне в лицо.

Быть может, все это так и будет.

Я точно знать не могу. Но лучше пусть это будет в море,

чем на берегу. И лучше пусть меня судят матросы

от берегов вдали, чем презирающие море

обитатели твердой земли...

До свидания, Павел Григорьевич!

Нам сдаваться нельзя. Все враги после нашей смерти

запишутся к нам в друзья. Но перед бурей всегда надежней

в будущее глядеть... Самые чистые рубахи велит капитан надеть!

1963

В ГОРОДСКОМ САДУ

Круглы у радости глаза и велики у страха, и пять морщинок на челе от празднеств и обид... Но вышел тихий дирижер, но заиграли Баха, и все затихло, улеглось и обрело свой вид.

Все стало на свои места, едва сыграли Баха... Когда бы не было надежд

на черта белый свет? К чему вино, кино, пшено,

квитанции Госстраха

и вам - ботинки первый сорт, которым

сносу нет?

"Не все ль равно: какой земли касаются

подошвы? Не все ль равно: какой улов из волн несет

рыбак? Не все ль равно: вернешься цел

или в бою падешь ты,

и руку кто подаст в беде - товарищ

или враг?.."

О, чтобы было все не так,

чтоб все иначе было, наверно, именно затем, наверно, потому, играет будничный оркестр привычно и вполсилы, а мы так трудно и легко все тянемся к нему.

Ах музыкант мой, музыкант, играешь,

да не знаешь, что нет печальных и больных и виноватых нет, когда в прокуренных руках

так просто ты сжимаешь, ах музыкант мой, музыкант,

черешневый кларнет!

1963

ФРАНСУА ВИЙОН

Пока земля еще вертится,

пока еще ярок свет, господи, дай же ты каждому

чего у него нет: мудрому дай голову,

трусливому дай коня, дай счастливому денег...

И не забудь про меня.

Пока Земля еще вертится,

господи, твоя власть! дай рвущемуся к власти

навластвоваться всласть, дай передышку щедрому

хоть до исхода дня. Каину дай раскаяние...

И не забудь про меня.

Я знаю: ты все умеешь,

я верую в мудрость твою, как верит солдат убитый,

что он проживает в раю, как верит каждое ухо

тихим речам твоим, как веруем и мы сами,

не ведая, что творим!

Господи мой боже,

зеленоглазый мой! Пока Земля еще вертится,

и это ей странно самой, пока ей еще хватает

времени и огня, дай же ты всем понемногу...

И не забудь про меня.

1963

ОСЕНЬ В ЦАРСКОМ СЕЛЕ

Какая царская нынче осень в Царском селе! Какие красные листья тянутся к черной земле, какое синее небо и золотая трава, какие высокопарные хочется крикнуть слова.

Но вот опускается вечер, и слышится ветер с полей, и филин рыдает, как Вертер, над серенькой мышкой своей.

Уже он не первую губит, не первые вопли слышны. Он плоть их невинную любит, а души ему не нужны.

И все же какая царская осень в Царском селе! Как прижимаются листья лбами к прохладной

земле, какое белое небо и голубая трава, какие высокопарные хочется крикнуть слова!

1963

ЗНОЙ

Питер парится. Пора парочкам пускаться в поиск по проспектам полуночным за прохладой.

Может быть им пора поторопиться в петергофский

первый поезд, пекло потное покинуть, на перроне позабыть.

Петухи проголосили, песни поздние погасли. Прямо перед паровозом проплывают и парят Павловска перрон пустынный,

Петергофа плен прекрасный, плеть Петра, причуды Павла, Пушкина пресветлый взгляд.

1964

ИЗ ОКНА ВАГОНА

Низкорослый лесок по пути в Бузулук, весь похожий на пыльную армию леших пеших,

песни лихие допевших, сбивших ноги,

продрогших,

по суткам не евших и застывших, как будто в преддверье разлук.

Их седой командир, весь в коросте и рвани, пишет письма домой на глухом барабане, позабыв все слова, он марает листы. Истрепались знамена, карманы пусты, ординарец безумен, денщик безобразен... Как пейзаж поражения однообразен!

Или это мелькнул за окном балаган, где бушует уездных страстей ураган, где играют безвестные комедианты, за гроши продавая судьбу и таланты, сами судьи и сами себе музыканты...

Их седой режиссер, обалдевший от брани, пишет пьеску на порванном вдрызг барабане, позабыв все слова, он марает листы, декорации смяты, карманы пусты, Гамлет глух, и Ромео давно безобразен... Как сюжет нашей памяти однообразен!

1964

ОДНА МОРКОВЬ

С ЗАБРОШЕННОГО ОГОРОДА

Мы сидим, пехотные ребята. Позади - разрушенная хата. Медленно война уходит вспять. Старшина нам разрешает спать.

И тогда (откуда - неизвестно, или голод мой тому виной), словно одинокая невеста, выросла она передо мной.

Я киваю головой соседям: на сто ртов

одна морковь - пустяк... Спим мы или бредим? Спим иль бредим? Веточки ли в пламени хрустят?