Ольга Макарова - Спасаясь от войны, или Закрытые небеса

• Название: Спасаясь от войны, или Закрытые небеса
• Автор: Ольга Макарова
• Жанр: Научная Фантастика

Аннотация: Предыстория «Галереи миров». Что было до Зимы. (можно читать как до, так и после первой части — это не имеет значения)

---

Эй, Пайк, расскажи, как ты своего дезертира ловила, подначивает Бравер и со смеху давится. Вспоминает, наверно, как тогда челюсть мне вправлял… кулаком.

Да, давай, подхватывает Проныра, Развеселим новичка.

Я снова смотрю на новичка. Улыбается. Симпатичный парень. Не красавец, но симпатичный. Ух, не люблю я эту байку, но для него расскажу. Пусть знает, что он здесь свой…

Только дай бог памяти, когда это было. Год, два назад? Ладно, пусть будет полтора.

И бедняга Пайки все еще оплакивала своего дезертира, влез Бравер и чуть не получил от меня по уху.

Старина Бравер пострадал за правду, констатировал Проныра, однако добавил: все, молчу.

Больше меня никто не прерывал. И слава богу. Не хватало нам еще передраться. Ну не люблю, когда при мне кто-то так нашего дезертирского гада упоминает. Не люблю, и все! А случай-то тот я помню… только все с самого начала придется начинать.

Раньше наш лагерь вон в тех горах находился. Рванул он, пока мы с ребятами на разведке были, на Кудыкиной горе (ты что, гору такую не знаешь? О, это самый халявный участок для разведки. Там даже растяжек нет почти, и мин тоже. Только забираться туда тяжело) А чего мы там были? Да вид оттуда красивый открывается… понимаешь, к чему клоню? Вот-вот…

Возвращаемся, а на месте нашего лагеря — «лунный кратер», как от ракеты типа Moon. Ой-е, что тут было! Представить страшно…

Новичок намекает, что для такого маленького лагеря, как наш, Moon-ракета — это слишком жирно.

Согласна. Ну кто стал бы тратить на нас такую ракету? Могу предположить, что какой-то придурок из салаг-добровольцев закурил в оружейном складе(местечко укромное, а если не знать, то с первого взгляда да еще в темноте и не догадаешься, что это склад — вот те и полная секретность!), а может рванула дурная ржавая мина — их там много валялось… или еще что. В общем, никто авианалет (или по-нашему — авианаезд) на нас не совершал. Склад рванул — не иначе. Он у нас был большой… и подземный…

Вот так и остались мы без родного лагеря. Сидим на краю кратера, как дураки, и курим. Потом еще Соло (разведчик-одиночка был. Мир его праху!) с разведки вернулся. И опять сидим и курим, только вчетвером уже… Ну и куда, думаем, податься? Не в убежище же (даже если б знали, где оно)! Сдаваться тоже как-то не тянет. Тогда народ и говорит: хватит, отвоевались! Давайте сваливать отсюда. В конце концов, мы никого не предаем и не удираем. Мы для всех умерли и уходим…

Ну и пошли, куда глаза глядят. Соло даже размечтался, что вот пару границ перейдем да и найдем где-нибудь мирную страну. А там и ферма, и кукуруза… «Пайки Щука и Братья»…

Зря мечтал. Весь мир воюет. Никуда не денешься. Ха! На Марс разве только.

И даже до первой границы мы не дочапали. Это на карте все так красиво, а на самом деле тысячи километров получаются.

Через пару месяцев нам было ниче уже не надо. Шли и шли. А потом беспредел этот чертов в мире начался. Армии все поразваливались, и каждый сам за себя. Раньше в войне хоть какой-то смысл был. Типа, родину защищаем, зло искореняем… а теперь… А, ладно. Махнем рукой на все это.

Верно, черт с ним, со смыслом! Нам все тогда пофиг было. Просто раньше все заняты были друг другом, и нас четверых никто не трогал. А теперь, вишь, поделились на кланы. Помнишь, Бравер? Проныра? Кивают — без слов понимаем друг друга. Вот, и я помню. Встречаем как-то отряд. Форма русская, базарят тоже по-русски. Ну мы к ним — привет, братаны! Радуемся, как не знай кто. А они нас раз — и на мушку! Ну, мы сначала думали, что не узнают нас они. Видок у нас был еще тот: четыре лешака, сто лет не мывшись и нормально не жрамши, морды грязные да еще и загорелые — одни глаза видны, так что издалека за негров принять можно. Мы им — братаны, да мы ж свои! Русские. Из разведческого лагеря на тридцать пятой горе. А они нам — какой клан?

А мы и не в курсе были, что беспредел-то начался. Не врубились, че им от нас надо. Стоим, значит, как стадо баранов, и переглядываемся.

Ну, они тоже с минуту так постояли, потом оружие поотбирали у нас и повели куда-то. Мы минут десять шли, наверно. По дороге все вдолбить им пытались, что свои мы…

Проныра обиженно добавляет: вы, мол, пытались, а я виноватый оказался, как всегда! Прикладом по уху съездили, гады, по моему многострадальному уху. Да от души! Искры из глаз посыпались. Чуть на месте всех не замочил — даром что свои!

Подмигиваю Браверу: Проныра всегда крайний. Со школы еще… Ага, отвечает, но детство уж потом как-нибудь вспомним. Ты, это, конкретнее рассказывай. Уснет а то новичок скоро…

Новичок улыбается, головой мотает. Типа, не усну, мне очень даже интересно.

Но все равно ближе к делу, а то совсем не про то рассказываю уже…

В общем, допрашивали нас где-то неделю, а потом поверили, что мы правда ничего про кланы не знаем. А почему поверили? Да нужно кому больно к ним шпионов посылать. «Ворюги» их клан называется. Верное название — не армия у них, а сброд всякий. Добровольцы-малолетки, стариканы, до чужих трофеев жадные, да калек куча. Чего только стоит бомбардир ихний — однорукий НАТОвец! Ух, зараза! Всю душу вынул, пока учил взрывчатку делать. (Интересно, где он руку потерял?:) Небось бабахнуло чень-ть в лаборатории, в процессе химизма. Словечко-то какое! Химизм! А к однорукому ну просто как имя подходит!

Ладно, че вспоминать про этот тупой клан, на трофеях чокнутый. Они ж нас выучили да продали. «Чайкам» за всякое барахло и десять бочек бензина, явно какой-то дрянью разбавленного. Правильно, зачем им солдаты? Трофеи с поля боя и старичье с малышней собрать могут… Мы, честно говоря, и рады были, что нас «Чайкам» продали. У них армия небольшая, но в ней все как на подбор. Чуешь себя в своей тарелке.

У «Чаек» мы инструктаж проходили пару недель. Надо ж было им увериться, что мы, купленные-то, теперь заодно с ними и не драпанем в первой же разведке. Ну нам итак понятно, что, если от клана слиняем и будем бродить, как раньше, нас кто-нибудь замочит на второй же день. А клан — наша защита.

Проинструктировали значит — и отправили. Сначала Соло должен был идти, а потом мы, когда он вернется. Он всегда был первопроходец. И шансов на засаду напороться или на мину у него больше было, чем у нас. Первопроходцы всегда плохо кончают.

Вот и он так же. Просто не вернулся — и все. Нас (ну мы ж лучше его знали) послали выяснить, че с ним случилось. Мы сутки по окрестностям шатались, все кругом перевернули, уже надеялись, что живой он — просто в плен угодил, а значит, можно его обратно выменять. А назад возвращались — так его и нашли. Его убили дня три-четыре назад. Вернее, просто подстрелили и умирать оставили, потом жрачку, снайперку, пистоль, патронов до фига собрали — и бежать. А он в то время был еще живой… гады, сссуки! Вот так человека из-за жратвы и патронов… да еще и подло — в спину! И, небось, те, кому он доверял. Как будто шли по тропинке друг за другом. И еще мирно разговаривали, наверно… в честном бою его б никто не победил.

А вот тут самый прикол начинается, намекает Проныра. Бравер подхватывает, нас она домой отправила, а сама сбежала. Взяла след!

Ну все, я злобно хлопаю кулаком по ладони, щас что-то будет…

И это был ваш… дезертир, предполагает новичок, явно пытаясь предотвратить дружескую драку.

Верно, верно.

След?

След, говорю я, и в моей руке щелкает раскладной ножик. Правда, мало нужно, чтобы узнать человека? Этот ножик я ему подарила, когда мы еще добровольцами на войну уходили. Романтики мы тогда были, а проще сказать — дураки… он в грязи валялся, рядом с Соло. Вот и весь след… А потом я бежала без остановки двадцать кило по Полям Коммуниздия(лесок такой, где мин выше крыши), как сумасшедшая… ты же у нас из клана этих… «Берсерков»… кивает… ну, вот любой берсерк бы позавидовал… ярость… это не то слово… ха, думаю, совсем гад наглость потерял, по таким следам… слепой бы нашел…

Я умудрилась как-то ни на одну мину не наступить, нагнала его на второй день. Он там лагерь разбил, палатка, значит, костерчик. Сидит ко мне спиной, греется… весь в комок сжался, капюшон на голове… и дрожит, как будто мерзнет, когда жара под тридцать… форма на нем евоная, нестандартная, за сто метров видно…

Подкрадываюсь, короче, думаю, зарежу гада! Медленно, глядя ему в глаза. Ножик этот в одной руке, пистоль — в другой… Ну, я пистоль ему в спину. Попался, говорю, предатель! Поворачивайся, посмотреть на тебя хочу!..

…бросаю косой взгляд на Бравера. Руки потирает, предчувствует веселый ржач…

Поворачивается он, короче, смотрю — это пацан, лет тринадцати на вид или помладше. Дрожит, как в лихорадке, глаза сумасшедшие и… туманные, как у нарка.

Я обалдела просто, стою, как столб… а пацан, не будь дурак, с размаху долбанул меня в челюсть(да сильно не по годам!) — и бежать. Точно, сумасшедший… я ж его пристрелить могла, инстинктивно чисто…

Каароче, приковыливает Пайк к вечеру… Проныра перехватывает мой рассказ… челюсть набок… полудохлого «пацана» за шкирку тащит…